SIENA #2

El suelo tiembla bajo nosotros cuando una explosión sacude la puerta lateral. Más hombres de Rylan inundan el patio desde el perímetro trasero, coordinados y veloces, atravesando el caos como cuchillas. Los guardias se fragmentan. Algunos caen. Algunos retroceden hacia la casa.

El aire está espeso de humo, polvo y el olor metálico de la sangre.

Rylan levanta su arma. Dispara dos veces. El guardia detrás del muro del jardín cae. Me lleva consigo mientras avanza hacia el borde del patio.

Pero mis ojos siguen clavados en el lugar donde dejé caer el emblema.

El brillo dorado medio enterrado en la grava y la sangre.

Nunca quise gobernar este lugar.

Solo quería liberarme de él.

Capítulo veintiuno

Rylan

Los disparos llueven desde el balcón.

Me pongo a cubierto detrás de un pilar, arrastro a Siena conmigo y apunto hacia arriba.

—¡Techo este! —grito al micrófono—. ¡Tercera ventana desde la izquierda, está atrincherado detrás de la columna!

—Recibido —responde alguien en mi oído, con una calma imperturbable. Segundos después, un disparo suena desde nuestro francotirador con dron, y el cuerpo del tirador enemigo cae con fuerza sobre la barandilla antes de desaparecer de la vista.

La finca se está convirtiendo en un campo de batalla.

El humo se eleva desde la puerta lateral donde una de nuestras granadas de destello explotó.

Mis hombres avanzan por las escaleras traseras, flanqueando rápido.

Los guardias del frente se dispersan, algunos intentan ponerse a cubierto, otros disparan a ciegas como si todavía creyeran que tienen ventaja.

No la tienen.

Nosotros tenemos comunicaciones, tecnología, precisión exmilitar. Ellos tienen lealtad familiar y una cadena de mando oxidada.

Levanto a Siena.

—Nos movemos cuando yo diga.

Asiente. No hay miedo en su rostro. Solo algo más duro. Más definitivo.

Salimos de detrás del pilar y cruzamos hacia la pared del fondo, agachados bajo el alféizar. Una bala rebota en la piedra detrás de mí, tan cerca que siento el aire desplazarse.

Me giro y devuelvo el fuego: dos disparos limpios. Uno acierta. El otro no.

Siena me pone un cargador nuevo en la mano. Su pistola aún está caliente. Le miro las manos. Tiemblan ligeramente, pero no lo suficiente para detenerla.

—Quédate detrás de mí —repito.

—No.

Aprieto los dientes.

—Hablo en serio, Siena...

—Sé lo que hago.

Y ahí está el problema. Que lo sabe.

Entramos por la entrada lateral. Reed ya está dentro con dos de nuestros mejores, despejando el pasillo sur.

—Tenemos firmas de calor en el sótano y en el ala oeste del piso superior —anuncia—. El Don sigue en la oficina, según lo último que oí.

Asiento.

—Mantén el ala norte. No dejes que retrocedan.

Nos separamos.

Siena me sigue de cerca mientras atravesamos el pasillo, dejando atrás los viejos retratos familiares, pisando cristales rotos. Los cuerpos que pasamos no me frenan. Tampoco las salpicaduras de sangre en el mármol.

Este lugar siempre iba a acabar en rojo.

Nos detenemos en el corredor frente al estudio. Dos guardias apostados. Uno de ellos levanta el rifle.

Le disparo en la pierna.

Se desploma con un grito, agarrándose el muslo. El otro guardia huye.

Abrimos la puerta de un empujón.

Don Moretti está allí, de pie en el extremo opuesto de la habitación con las manos en alto. Sin arma. Solo él. Sangre en la manga. Escritorio volcado.

—Has vuelto —le dice a Siena.

—Ordena a tus hombres que se retiren —dice ella con voz cortante.

—Ya están muertos.

Doy un paso adelante.

—De rodillas.

Me mira.

—Estás sangrando.

Es verdad.

Tengo el costado empapado. Me alcanzó una bala en las costillas inferiores al entrar. No la sentí al principio. La adrenalina hace eso. Pero ahora arde.

La ignoro.

—Se acabó —digo—. La familia ha caído. Tu nombre ya no te compra nada.

—¿Crees que el mundo no me recordará?

—Me da igual si lo hace.

Pasos detrás de nosotros. El equipo de Reed. Uno de ellos se acerca, esposas listas.

Don Moretti no se resiste. Se arrodilla lentamente, con deliberación. Cuando mira a Siena, no hay rabia en su rostro. Solo algo frío. Como si el cálculo nunca dejara de funcionar detrás de sus ojos.

—Te di todo —dice.

—Me diste jaulas.

Él sonríe.

—Siempre tuviste las llaves.

Ella se encoge. Solo un poco. Pero es suficiente.

Las esposas chasquean en sus muñecas.

Debería sentirse como un final.

Pero no.

Se siente como algo a punto de estallar.

Lo sacamos.

El equipo empieza a despejar el edificio. La voz de Reed me llega al oído, confirmando sectores.

Siena y yo volvemos al césped trasero, donde los guardias que quedaban ya se han rendido o han huido. El todoterreno está aparcado al final del camino.

Bajo dos peldaños de la escalera de piedra antes de que el dolor en la pierna me haga tropezar.

Siena me agarra del brazo.

—Estás herido.

—Solo un rasguño.

—Son dos balas en veinte minutos, Rylan.

—He tenido cosas peores.

Me lanza una mirada.

Bajamos las escaleras juntos. El aire de fuera está cargado de polvo y cordita. Una de las puertas delanteras está doblada por la explosión.

Entonces algo cambia.

Ese momento de falsa calma, cuando el tiroteo ha cesado pero el peligro sigue ahí.

Lo siento antes de oírlo.

Me giro demasiado tarde.

El último partidario —uno de los jóvenes, apenas entrenado— sale de entre los setos, ojos desorbitados, pistola en alto.

Empujo a Siena detrás de mí.

Disparo una vez.

El chico cae.

Pero no antes de disparar.

El sonido es agudo. Cercano.

Siento el impacto como un martillazo en el pecho.

No el mío.

Siena jadea.

Su cuerpo se tambalea contra el mío, y cuando la atrapo, su cabeza cae hacia un lado. Tiene los ojos muy abiertos. En shock.

—¿Siena?

No responde.

La sangre ya le empapa el costado.

Caigo con ella. Rodillas en la tierra. La estrecho contra mí.

—Siena. Mírame.

Nada.

El corazón se me para.

Presiono la mano contra la herida, intento contener la sangre.

No respira.

—Siena, vamos, no, no, no...

Reed grita algo. No lo oigo.

Todo se vuelve borroso.

Por primera vez, siento algo resquebrajarse dentro de mí.

No es rabia. No es miedo. Algo más profundo. Algo definitivo.

Si ella muere...

La seguiré.

No recuerdo haberme puesto de pie. No recuerdo haberla levantado en brazos. Un segundo está en el suelo, con la mirada perdida, y al siguiente estoy cruzando el césped a la carrera, gritando órdenes que ni siquiera me oigo dar.

—¡Reed, trae el coche! ¡Ya!

La sangre me empapa la camisa donde ella está apretada contra mí. Su cuerpo está demasiado quieto. Laxo, como si ya hubiera tomado una decisión que yo no acepto.

—No, no, no —murmuro entre dientes. Una y otra vez, como si fuera una plegaria—. Tú no. Así no.

Reed dobla la esquina con el todoterreno, la puerta abierta de par en par. No espero. Me meto en la parte de atrás con ella aún en brazos, sosteniéndole la cabeza contra el pecho.

—Conduce —le ladro—. Hospital. El más cercano con unidad de trauma.

Reed pisa a fondo. Los neumáticos chirrían. Atravesamos las puertas.

Siena no respira.

Le presiono dos dedos en el cuello.

Tenue. Débil. Ahí, pero apenas.

Me arranco la chaqueta y la aprieto con más fuerza contra su costado, susurrándole algo que pretende ser consuelo. Me arde la garganta.

—Te tengo. ¿Me oyes? No vas a ninguna parte. No puedes desaparecer, Siena. Quédate.

Sus ojos parpadean. Solo un espasmo.

—Rylan... —dice Reed desde delante—. Estamos a veinte minutos.

—Ella no tiene veinte —espeto—. Busca otro camino.

Toma la siguiente curva tan cerrada que los neumáticos se levantan. Las sirenas están encendidas, pero es como si sonaran bajo el agua. Todo parece estar bajo el agua.

Miro hacia abajo. Sangre por todas partes. Tengo las manos rojas. Tiene la cara pálida. Los labios... se le están poniendo azules.

—Respira, Siena —susurro, agarrándole la mandíbula, inclinándole la cara hacia la mía—. Respira, joder.

No lo hace.

Bajo la boca y respiro por ella. Dos veces. Otra vez.

Entonces jadea.

Un jadeo débil, entrecortado, pero es aire. Lo está intentando.

—Eso es —murmuro, apartándole el pelo húmedo de la cara—. Eso es. Quédate conmigo.

Se me quiebra la voz. No me importa.

Llegamos al hospital en doce minutos exactos. Reed casi estrella el todoterreno contra la entrada de Urgencias. Antes de que nos detengamos del todo, ya estoy fuera por la puerta trasera, pidiendo ayuda a gritos.

—¡Herida de bala! ¡Está perdiendo sangre, pecho y costado!

Las enfermeras salen corriendo. No la suelto hasta que ya están deslizando una camilla bajo su cuerpo. Mis manos no quieren soltarla. Incluso cuando la sujetan con correas, le agarro la muñeca, los dedos. Tiene la piel helada.

—Voy con...

—No —dice una de ellas con firmeza—. Déjenos trabajar. Por favor.

Me quedo paralizado. Las botas pegadas al asfalto. Sangre en los antebrazos, empapándome el pecho, secándose en regueros por la cara.

Desaparecen tras las puertas dobles. El metal oscila y se cierra.

Y me quedo solo.

No me dejan entrar al quirófano. Espero en el pasillo de trauma, yendo y viniendo hasta que alguien me obliga a parar. Reed me encuentra dos horas después y me mete una botella de agua en la mano.

—Bebe esto.

—No tengo sed.

—No te estoy preguntando.

Me bebo la mitad sin saborear ni una gota.

—Tú también estás sangrando —dice, señalándome las costillas.

—No es nada.

No discute. Se sienta frente a mí y se queda mirando por la ventana.

Ninguno de los dos habla durante un buen rato. Entonces:

—Llevaba chaleco antibalas —dice Reed en voz baja—. Seguramente eso fue lo que la salvó.

Asiento, tragándome el nudo de la garganta.

—No parecía que hubiera salvado gran cosa.

—El chaleco se desplazó cuando se giró para cubrirte. La bala le dio por el borde.

Me presiono la palma contra la frente. Todavía siento el momento en que su cuerpo se quedó laxo entre mis brazos. Ese calor, ese chasquido del tiempo partiéndose en dos.

—He estado en tiroteos —murmuro—. He visto desangrarse a hombres. He visto morir a amigos.

Reed no dice nada.

—Pero no a ella. A ella no tenía que verla...

Se me corta la voz. Me clavo el puño en el muslo.

Por fin se abre la puerta.