SIENA

Las puertas se cierran a mi espalda con un zumbido lento y mecánico.

Más silencioso de lo que esperaba. No hay guardias armados corriendo hacia mí.

No hay gritos. No hay disparos. Solo el crujido suave de mis botas sobre la grava mientras recorro el largo sendero de entrada, dejando atrás los setos perfectamente recortados y las fuentes de piedra, los jardines donde solía esconderme de pequeña.

La finca tiene el mismo aspecto, pero es como si algo muerto estuviera enterrado debajo. Quizás siempre fue así y simplemente nunca lo vi.

Hay un hombre esperando en lo alto de los escalones. No es un soldado. No es un guardia.

Lleva un traje impecable, botones plateados, las manos cruzadas delante como si dirigiera un hotel, no una dinastía criminal.

—Bienvenida a casa, Signorina Moretti —dice.

—No me voy a quedar.

Asiente como si le pareciera bien.

—Su padre la está esperando en el estudio.

Por supuesto que sí.

Paso junto a él y empujo la puerta principal sin esperar a que me escolten.

El suelo de mármol reluce. La araña de cristal sobre mi cabeza brilla.

Hay un nuevo retrato en el pasillo, uno de Papá, pintado a tamaño descomunal.

Expresión severa. Traje negro. El anillo de oro visible en su mano izquierda, como una advertencia.

Paso de largo.

El pasillo huele a rancio abolengo y cuero. Mis botas resuenan mientras paso bajo el escudo de la familia grabado sobre el arco, el mismo que solía trazar con el dedo cuando era niña. El mismo que estaba grabado en la pulsera de plata que tiré al East River a los dieciséis.

Me detengo frente a la puerta del estudio.

Luego la abro.

Está detrás del escritorio. Por supuesto.

El grande, de roble tallado, con patas de garra de león y la pesada silla de cuero negro que cruje cuando él se mueve.

Lleva un traje azul marino, sin corbata.

El cuello de la camisa, desabrochado. Tiene el rostro más delgado de lo que recuerdo.

El pelo casi completamente gris. El lado derecho del cuello todavía muestra las marcas de quemaduras de la explosión.

¿Pero sus ojos? Son los mismos.

—Figlia mia —dice suavemente. Mi hija.

Cierro la puerta detrás de mí.

—Te ves bien —añade.

—Intentaste matarme —digo.

Se reclina en la silla.

—No. Intenté encontrarte. Cuando me enteré de lo que Vittorio estaba planeando, envié a Aiden a interceptarte primero.

—Aiden no me protegió. Mintió. Pusiste una recompensa sobre mi cabeza.

—Solo después de que te alinearas con el hombre que masacró a mi gente.

—¿Te refieres a los que quemaban pueblos por tu dinero? ¿Vendían armas a niños de la calle? ¿Traficaban con chicas con pasaportes falsos?

Agita una mano como si eso no mereciera su atención.

—Mantuve a la familia poderosa.

—La mantuviste podrida.

Se pone de pie. No rápido. Como si enderezara el cuerpo por primera vez en días. Camina lentamente alrededor del escritorio, una mano en el borde para mantener el equilibrio.

—Nunca quise esto para ti —dice—. Tenía planes. Ibas a tomar el asiento a mi lado. Construir algo más fuerte de lo que yo jamás pude.

—No querías una hija. Querías un arma.

Su mandíbula se tensa.

—Me entrenaste con cuchillos antes de que me viniera la primera regla —digo, con voz afilada ahora—.

Me hiciste romper huesos a los doce. Sonreír a diplomáticos a los catorce.

Envenenar la bebida de un hombre a los dieciséis.

Y cuando pregunté si podía ir a la escuela con chicas normales, dijiste que lo normal era para los débiles.

—Te protegí.

—No —digo—. Eras mi dueño.

Se acerca.

—Estás enojada —dice.

—He terminado.

Se detiene a apenas unos centímetros. Levanta la mano como si fuera a tocarme el hombro, pero se queda suspendida en el aire.

—¿Crees que el mundo exterior es más amable? —pregunta—. ¿Crees que ese hombre con el que estás te amará cuando ya no seas peligrosa?

—No me importa si me ama —digo—. Él me dio a elegir. Tú nunca lo hiciste.

—Eres mi hija —dice de nuevo. Como si eso debiera significar algo.

—Fui tu herramienta.

—Eso no es cierto.

—Lo es —digo—. Y lo sabías. La noche que prendiste fuego al complejo, volví por ti. Lo arriesgué todo. Y cuando desperté, todo lo que habías hecho era reconstruir tus muros y poner una recompensa sobre mi cabeza.

—Hice eso porque no tuve otra opción.

—Siempre hay una elección —espeto—. Simplemente no te gustó la que yo hice.

Exhala por la nariz. Lento. Controlado. Luego mete la mano en el bolsillo de su abrigo y saca un estuche de terciopelo. Lo abre.

Dentro: un anillo de sello. Escudo de los Moretti. Oro.

—Esto estaba destinado a ser tuyo —dice—. Los demás te seguirán si lo llevas. El nombre todavía tiene poder.

—No quiero poder.

—No me mientas.

Lo miro a los ojos. —Quiero libertad.

—Puedo darte ambas cosas.

—No —digo—. No puedes.

Se acerca de nuevo. Su mano roza la mía mientras intenta ponerme el anillo en la palma.

—Construí esto para ti —susurra—. Sangré por ello. Me quemé por ello. Cada hombre que ha muerto bajo mi nombre... cargué con ellos para que tú no tuvieras que hacerlo.

—Entonces quizás deberías haber muerto tú también.

Su rostro se queda inmóvil.

Parece mayor en ese momento. Más pequeño. No el mito imponente al que temí mientras crecía, sino solo un hombre intentando mantener el mundo bajo control mientras se le escurre entre los dedos.

Tomo el anillo de su mano.

Él me observa, con un destello de esperanza en los ojos.

Luego cierro el puño a su alrededor, me doy la vuelta y camino hacia las puertas.

—¿Adónde vas? —pregunta.

—Vine a decirte adiós.

—Siena.

Sigo caminando.

—No tomes esta decisión.

—Ya la tomé.

Cuando llego a los escalones de la entrada, me detengo.

Los guardias me observan desde el césped, esperando.

Abro el puño.

Levanto el anillo.

Y lo dejo caer en la tierra.

Aterriza con un golpe suave y definitivo.

Levantan las armas.

Y abren fuego.

La primera bala me roza el hombro.

Entonces el mundo explota.

Los disparos resuenan en el aire, ensordecedores. Los guardias abren fuego desde todos los ángulos: ventanas, balcones, el extremo del césped. No sé cuántos son. ¿Diez? ¿Veinte? Quizás más. Disparan a matar. Sin advertencia. Sin vacilación.

Me lanzo hacia un lado, golpeo la grava con fuerza. Me raspo las palmas en carne viva. Las rodillas me ceden. El polvo se levanta como humo a mi alrededor.

Pero no me muevo.

Ni siquiera lo intento.

En cambio, me quedo ahí sentada en medio de todo. Rodillas dobladas, palmas contra la tierra, el corazón retumbando como un tambor de guerra en el pecho. Algo húmedo me resbala por el brazo; creo que es sangre, pero podría ser sudor.

Otro disparo pasa silbando junto a mi oído. Tan cerca que su estela me quema.

Y es entonces cuando sucede.

Los recuerdos me asaltan.

Como si mi cerebro abriera de golpe todas las puertas cerradas.

Veo la vieja fuente en el patio, aquella en la que solía lanzar monedas antes de entender que pedir deseos era una broma.

Veo el rostro de mi madre, labios apretados, mandíbula tensa, siempre en silencio frente a los hombres pero más suave a puertas cerradas.

Veo a Aiden enseñándome a mentir con los ojos, a disparar sin parpadear.

Veo a Papá agarrándome la barbilla con demasiada fuerza, diciéndome que me mantuviera erguida, que la debilidad te mataría.

Y me veo a mí misma a los siete años, descalza y con la rodilla sangrando, mirando esta misma casa y comprendiendo que nunca sería un hogar.

Los disparos siguen cayendo.

La tierra salta a mi lado.

Pero me río.

No sé por qué.

Brota de mi pecho, cruda y quebrada, lo bastante fuerte como para sobresaltar al guardia más cercano, que vacila medio segundo como si quizás hubiera perdido la cabeza por fin.

Quizás la haya perdido.

Echo la cabeza hacia atrás y me río más fuerte. No porque sea gracioso. No porque sea valiente. Porque esto siempre iba a terminar así: de rodillas en la tierra, atrapada entre el mundo que me creó y aquel al que llegué a zarpazos.

Todavía me río cuando empiezan las lágrimas.

Me nublan la visión. Me abrasan las mejillas. Me cubro el rostro con ambas manos, los hombros temblándome, el aliento escapándoseme en ráfagas irregulares.

No lo veo venir.

Pero lo siento.

El cuerpo de Rylan se estrella contra el mío y me arrastra fuera de la grava, hacia sus brazos. Su agarre es como acero: apretado en torno a mi espalda, una mano cubriéndome un lado de la cabeza, obligándome a agacharme mientras otra ráfaga de disparos explota a nuestro alrededor.

—Te tengo —dice—. Te tengo.

Rueda conmigo hasta quedar detrás de la jardinera de piedra más cercana, protegiéndome con su cuerpo. Las balas rebotan en el pavimento, muerden el muro de piedra detrás de nosotros. Su equipo está devolviendo el fuego: preciso, limpio, brutal.

La radio en su oído crepita.

—Francotirador uno: dos abatidos en el techo. El segundo equipo avanza por el muro este.

Rylan no responde.

Me está mirando.

Tiene los ojos desorbitados, la mandíbula apretada, el pecho agitándose como si hubiera estado corriendo. Lleva un rifle a la espalda y una pistola desenfundada en una mano, ya sangrando por un roce en el bíceps.

—¿Estás bien? —me exige.

Asiento, o quizás solo tiemblo.

—Háblame, Siena.

—Dejé caer el anillo —susurro.

—¿Qué?

Le agarro el cuello de la camisa. Lo cierro en el puño. Lo atraigo hacia mí.

—Lo dejé caer —digo más fuerte—. Lo dejé caer en la tierra. Me dio todo y aun así lo dejé caer.

Me mira fijamente.

Entonces su expresión cambia: algo oscuro y orgulloso destella en sus ojos.

—Sí —dice—. Lo hiciste.

Otra ráfaga cae sobre nosotros. La jardinera a nuestra espalda se astilla. Un fragmento me corta el antebrazo: superficial, pero punzante.

Rylan me agarra la cara.

—Mantente agachada. No te muevas a menos que yo me mueva.

—No voy a dejarte.

—No tendrás que hacerlo.

Toca su comunicador.

—Adelante —dice.

Un latido.

Y entonces: —Todas las unidades, entren ahora.