RYLAN

La recuperación es lenta.

Los analgésicos nublan los primeros días, y la cama del hospital es demasiado blanda.

Cada vez que me muevo, mi cuerpo protesta y los puntos tiran.

Pero Siena siempre está cerca. Medio dormida en esa rígida silla de visitas, con las botas apoyadas en el borde de la cama, los brazos cruzados.

Al principio no habla mucho. Solo observa.

Cuando cree que no estoy despierto, la pillo mirándome.

Después de que me den el alta, desaparecemos.

Reed nos saca de la ciudad. Siena se niega a dejarme levantar nada más pesado que una botella de agua. Al tercer día ya camino mejor, pero todavía llevo un vendaje bien apretado bajo la camisa, y las escaleras parecen montañas.

Llegamos a un barrio tranquilo en las afueras de New Haven.

La casa de la novia de Reed es de piedra, de dos plantas, con hiedra trepando por una pared y una verja de entrada que chirría.

Hay un invernadero adosado a un lado, uno de verdad, con paredes de cristal, hierbas colgantes y pequeños cítricos dentro.

El sol se derrama por el camino de entrada de esa forma demasiado perfecta.

Ya me cae mal.

Reed abre la puerta sin llamar.

—¿Tasha? Ya estamos aquí.

Tasha baja las escaleras descalza. Rizos apretados recogidos en lo alto de la cabeza, gafas gruesas resbalándose por la nariz, pintura en las manos. No se apresura. Solo baja el último escalón, le echa un vistazo a Siena y luego me mira a mí.

—Tú eres el infame Rylan —dice.

—Depende de a quién le preguntes.

Asiente.

—No pareces confiar en mí.

—No confío.

Se ríe como si le diera igual.

—Las reglas son simples: nada de sangre en las alfombras, nada de armas en la encimera de la cocina y no toques mis estantes de fermentación.

—¿Fermentación de qué?

—Ya lo verás.

Nos quedamos en el estudio de atrás. Es un espacio de almacenamiento reconvertido con una cama firme y ventanas altas.

Huele a cedro y flores silvestres. Odio lo agradable que es.

Odio la sensación de seguridad que transmite.

Pero a Siena no. Deshace el equipaje rápido, deja las botas junto a la pared, se desliza hacia esa extraña suavidad que solo aflora cuando cree que nadie la está mirando.

Durante unos días, caemos en algo que casi parece normal. Reed y Tasha son raros. Funcionales. Discuten sobre café de hongos y luego pasan horas en el invernadero riéndose de cosas que no entiendo. Ella lo llama cachas y él la llama cultista de las flores, y no me gusta lo fácil que encajan.

Siena ayuda en la cocina. Habla más con Tasha que conmigo, lo que me cabrea aunque no lo diga.

Los observa con atención, especialmente a Reed.

Sé lo que está haciendo: estudiar su comportamiento.

Ver si algo encaja con ese hilo suelto del que llevamos tirando desde que los aficionados aparecieron en la casa de su difunta madre.

El cuarto día, pillo a Tasha sola en el jardín recortando albahaca.

—Te gusta Reed —digo.

No levanta la vista.

—Es obvio.

—¿Él confía en ti?

—Debería.

—Esa no es una respuesta.

Corta un tallo con sus pequeñas tijeras doradas y lo deja caer en la cesta.

—Lo conozco desde hace tres años. Estuve ahí antes de la racha de sobriedad. Antes de las recaídas. Antes de la segunda rehabilitación. No pedí lealtad. Me la gané.

Entrecierro los ojos.

—¿Te lo cuenta todo?

—Nadie cuenta todo.

Me acerco.

—Porque esos tipos no estaban ahí por accidente. Alguien les dio una dirección.

—Y no fui yo —dice, levantando por fin la vista—. Si crees que Reed os pondría a ti y a Siena en peligro después de todo lo que ha pasado, has perdido más sangre de la que pensabas.

No respondo. Mi mano se cierra con más fuerza alrededor del vendaje bajo la camisa.

Su expresión se suaviza un poco.

—Ha estado siguiendo pistas desde que saliste. Pregúntale. Si no eres demasiado orgulloso.

Esa noche, lo hago.

Reed está en la cocina cargando el lavavajillas. Siena está acurrucada en el sofá detrás de mí, medio dormida.

—Habla conmigo —digo.

Levanta la vista.

—¿Todavía no me crees?

—Quiero creerte.

Se seca las manos con un paño de cocina.

—No fui yo. Pero descubrí quién fue.

—¿Sí?

Saca un papel del bolsillo trasero y me lo entrega. Es una impresión de un registro del DMV.

—Se llama Eddie Marks. Un auténtico parásito.

Solía trabajar en cobros para la banda de Mason Street en Newark.

Se mudó al norte del estado. Se aburrió.

Empezó a trabajar por su cuenta. Alguien le vendió una pista falsa sobre la casa de mi madre.

Pensó que habría mercancía. O dinero. Un matón idiota persiguiendo una mentira.

—¿Quién le vendió la pista?

—Esa es la parte que no me gusta. —La mandíbula de Reed se tensa—. Vino de dentro de un grupo de recuperación. Uno con el que solía juntarme. Alguien me oyó por teléfono con Tasha, cuando mencioné la cabaña, y ató cabos. Lo difundió. Pensó que sacaría algo del rumor.

—Lo que significa que alguien sabe demasiado.

—Ya no.

Estudio su rostro.

—¿Te encargaste de ello?

—Discretamente.

Asiento.

—Bien.

Reed exhala.

—¿Me crees ahora?

—Sí.

No nos damos la mano. No nos abrazamos. Pero algo queda zanjado.

Más tarde esa noche, tumbado en la cama con Siena acurrucada contra mí, su cabello suelto sobre mi pecho, finalmente siento que algo parecido a la claridad encaja. ¿Los aficionados? Asunto cerrado. ¿Reed? Limpio. Por ahora.

Pero todavía queda Vittorio.

Todavía queda la recompensa.

Todavía queda el mundo entero esperando para destriparnos si damos un paso en falso.

Siena se mueve contra mí.

—¿Estás bien?

Le deslizo la mano por la espalda.

—No.

—Yo tampoco.

—¿Lo decías en serio? ¿Que estás lista para enfrentarte a tu familia?

Levanta la cabeza, apoya la barbilla en mi esternón.

—Sí.

—¿Estás segura?

—Ya no puedo quedarme al margen. Se acabó.

Le beso la frente.

Para la segunda semana, vuelvo a valerme por mí mismo.

La herida todavía duele cuando me muevo demasiado rápido o respiro demasiado hondo, pero puedo empuñar un rifle de nuevo. Puedo moverme. Puedo pelear.

Siena se da cuenta antes de que diga nada. Me observa hacer flexiones en el jardín una mañana, con el pelo recogido, la sudadera atada a la cintura. Termino la última serie, me pongo de pie, y ella no sonríe, solo asiente.

—Estás listo.

—Casi.

—No —dice ella—. Lo estás.

Reed no hace preguntas cuando le digo que nos vamos.

Tasha abraza a Siena y le pasa una botella con algo de hierbas.

—Para los nervios —dice—. Tómalo o no.

Siena le lanza una mirada.

—Gracias, bruja.

—De nada, criminal.

Salimos a la mañana siguiente.

Al anochecer, ya no estamos solos.

He cobrado todos los favores que nunca pensé usar. Hombres con los que serví. Hombres que me deben por arrastrar sus cuerpos ensangrentados fuera de camiones reventados y trampas en la selva. No tengo que explicar mucho. Solo un nombre.

—Moretti —digo.

Es suficiente.

Aparecen.

Traen acero.

Traen rabia.

Traen silencio.

Para cuando llegamos al límite de la finca de los Moretti, tenemos dos furgonetas tácticas, un todoterreno personalizado y un dron sobrevolando a suficiente altura para pasar desapercibido.

La finca no ha cambiado. Portones de hierro macizos.

Pilares de piedra caliza. Guardias privados con trajes impecables y armas amenazantes, plantados en postura perfecta justo detrás de los setos.

Siena y yo bajamos del todoterreno mientras el sol empieza a ponerse tras las colinas.

Los demás se quedan atrás, fuera de la línea de visión.

Camino con ella hasta la cima del largo sendero de entrada. Lo justo para ver el contorno de la vieja casa, sus enormes ventanas resplandeciendo en dorado contra la oscuridad que se acerca. El aire huele a césped recién cortado y a combustible. Rico, cuidado, caro.

Ella se detiene.

Yo también.

—Este era mi patio de juegos —dice—. Los jardines del este. Ese pasillo detrás de la capilla. Solía esconderme allí cuando mi padre discutía con mi madre.

La miro.

No tiembla. No se echa atrás.

Está lista.

—¿Estás segura de que quieres entrar sola?

Vuelve el rostro hacia mí, ojos feroces bajo la calma.

—Esto empezó conmigo.

—Puedo terminarlo —digo—. Sabes que puedo.

Se acerca más.

—Pero no deberías tener que hacerlo. Y él tampoco.

Saca algo del bolsillo de la chaqueta y me lo pone en la mano. Un parche negro y fino. Rastreador integrado. No es de dotación militar. Personalizado.

—Enviaré una señal cada sesenta segundos —dice—. Si pierdo dos, entra.

Me lo guardo en el guante.

—Entendido.

Me mira.

—¿Confías en mí?

—Confío en que lo quemarás todo.

Sus labios rozan los míos.

Luego camina hacia los portones.

Sola.

Sin miedo en el paso.

Sin vacilación.

Uno de los guardias en el portón levanta una mano, como si fuera a detenerla. Pero entonces la reconoce. Se le descompone el rostro. Habla por radio.

Los portones se abren.

Ella los atraviesa.

Y yo espero.

Cuento los segundos en mi cabeza.

Uno.

Dos.

Tres.

El sol termina de hundirse tras la cresta.

Las sombras se extienden por el césped como tinta derramada.

Me ajusto el auricular, escuchando el canal abierto mientras el dron captura firmas de calor desde el balcón lejano.

Cuatro en patrulla. Dos francotiradores en la cubierta superior. Más dentro de la casa.

Ningún movimiento.

Ningún disparo.

Ningún grito.

Solo la espera.

Esperando a que ella tome su decisión.

Pase lo que pase ahí dentro… yo ya he tomado la mía.

No estoy aquí para pedir perdón.

No estoy aquí para demostrar nada.

Vine a buscar un final.

Y esperaré lo que haga falta hasta que ella ponga el punto final.

Hasta entonces, aguantamos.