SIERA

La sala de espera huele a plástico, lejía y café barato que nadie bebe.

Un reloj hace tictac sobre la puerta, fuerte y lento. Cada segundo es un insulto que se burla de mí por estar aquí sentada sin hacer nada mientras lo operan.

Rylan.

La enfermera dijo cirugía como si no fuera gran cosa. Como si fuera rutina. Como si no hubiera perdido ya demasiada sangre, como si no se hubiera casi desplomado en mis brazos antes de que se lo llevaran en camilla.

Les dije que se llamaba Ryan Creed. Sin última dirección conocida.

Sin seguro. Solo entregué un teléfono desechable y un montón de restos de identificación ensangrentados de la guantera, y los reté con la mirada a que preguntaran.

La mujer detrás del mostrador no hizo preguntas. Ha visto cosas peores.

Llevo puesta la sudadera de otra persona. Su sangre todavía está incrustada bajo las uñas. Me duele la mandíbula de apretarla tanto rato, y la pierna me sigue rebotando aunque he intentado cinco veces pararla.

Luca llamó una vez para preguntar si necesitaba algo.

—No —dije.

Mentí. Necesito un milagro.

La puerta se abre al fondo del pasillo y sale un hombre con bata quirúrgica. No es el cirujano, solo uno de los auxiliares de urgencias. Delgado, pálido y demasiado tranquilo para la guerra que se libra en mi cabeza.

—¿Familia del Sr. Creed?

Estoy de pie antes de poder pensarlo.

—Aquí.

—Está en cirugía. Perdió mucha sangre, pero lo hemos estabilizado. Tenía hemorragia interna: el fragmento rozó un vaso. Ahora mismo están extrayéndolo y deteniendo la hemorragia. Pero es fuerte. Las constantes se mantienen.

—¿Está despierto?

—No. Lo sedamos durante el traslado.

—¿Sobrevivirá?

El hombre duda lo justo para que me entren ganas de romper algo.

—Si no hay más complicaciones, sí. Estamos haciendo todo lo posible.

Asiento, pero no siento nada.

Se va y vuelvo a sentarme.

Una mujer unas sillas más allá me observa. Su hijo duerme en su regazo, con la nariz ensangrentada y el brazo en cabestrillo. Me mira de arriba abajo, intentando descifrarme. Le sostengo la mirada hasta que aparta la vista.

No lloro. No aquí. No en esta silla. No bajo esta luz.

El móvil vibra.

Reed: Sé dónde se aloja Vittorio.

Otro zumbido.

Reed: No te va a gustar.

Tecleo rápido. ¿Dónde?

No responde. Lo llamo.

Contesta al tercer tono.

—Está en Nueva York. Upper East. Uno de esos áticos de lujo con nombre impronunciable.

—¿Seguridad?

—Ligera. Gente del lugar. Parece que cree que nadie lo vigila.

Camino hasta la esquina.

—¿Qué hay detrás de esto?

—Todavía no lo sé. Pero he estado revisando grabaciones de tráfico y he encontrado algo más que deberías saber.

—Qué.

—No eras la única que tenía los ojos puestos en Rylan.

Me quedo helada.

—¿Qué quieres decir?

—Que alguien siguió su todoterreno la semana pasada. Conseguimos una matrícula. Pertenece a una inmobiliaria de Jersey. Pero no es trigo limpio: es una tapadera.

—¿De quién?

—Ahí está la cosa. Adivina quién usó la misma empresa tapadera en Miami hace dos años para mover armas.

Dejo de respirar.

—Tu padre.

Se me seca la garganta.

—Estás diciendo que...

—Digo que puede que Don Moretti no esté tan al margen como creemos.

—Eso es imposible.

—¿Seguro?

—Está recuperándose.

—¿Según quién? ¿Vittorio? ¿Aiden? ¿Esa enfermera que ni siquiera me miraba a los ojos?

Aprieto el teléfono hasta que las uñas se me clavan en la palma.

—No digo que esté dando las órdenes —dice Reed—. Pero alguien está moviendo piezas entre bastidores, y no son solo los de Nápoles.

Nadie ha salido del pasillo.

—¿Dónde estás ahora? —pregunto.

—Voy hacia el norte del estado. Tengo localizado un desechable del contacto de Luca, a ver si pillo a quien envió ese equipo de limpieza a por vosotros.

—Ten cuidado.

—Tú también.

Cuelgo y capto mi reflejo en el cristal de enfrente: pálida, agotada, el pelo revuelto sujeto con una goma de la guantera de Rylan. Tengo los ojos demasiado afilados. Demasiado abiertos. Me parezco a mi madre la noche que supo que papá no volvería a casa.

Vuelvo a sentarme.

El tiempo pasa de forma extraña. La sala se llena y se vacía. Entra un anciano en camilla. Sale un adolescente con escayola. No dejo de mirar hacia el pasillo.

Finalmente—

Una mujer con pijama quirúrgico verde oscuro se acerca.

—¿Srta. Creed?

Me pongo de pie.

—Ya salió de cirugía. Está estable. Extrajimos el fragmento, detuvimos la hemorragia. Lo trasladarán a recuperación en unos veinte minutos. Podrá verlo entonces.

Casi se me doblan las rodillas. —Gracias.

Se aleja.

Vuelvo a sentarme y me cubro el rostro con ambas manos. Quiero gritar. Golpear algo. Pero en cambio, solo respiro.

No me derrumbo. Ni cuando lo sacan en camilla con tubos en los brazos. Ni cuando la enfermera asiente para que la siga, como si debiera mantener la calma mientras el hombre por el que casi muero yace inconsciente y conectado a máquinas.

Está respirando. Con eso basta.

La sala de recuperación es pequeña y privada.

Paredes blancas, cortina azul pálido. Una sola silla junto a la cama.

La arrastro hasta acercarla. Los moretones en las costillas ya se le están oscureciendo.

Tiene el hombro bien vendado. El gotero intravenoso cae a ritmo constante a su lado, y el monitor cardíaco marca un compás al que me aferro.

Le tomo la mano. Cálida. Pesada. Aún luchando.

—No voy a perderte. No ahora —susurro.

No se mueve, pero sigo aferrada.

Pasan varios minutos antes de que vuelva a revisar el móvil desechable.

Cinco llamadas perdidas.

Tres mensajes de voz.

Y una alerta que parpadea en la parte superior:

RECOMPENSA DE 10 MILLONES DE DÓLARES: EL ANTIGUO DON EMITE ORDEN DE ASESINATO GLOBAL

OBJETIVOS: SIENA MORETTI Y RYLAN CREED – VIVOS O MUERTOS

Se me hiela la sangre.

El artículo muestra nuestras fotos—recortadas de una cámara de vigilancia, borrosas pero no lo suficiente.

La declaración es breve pero la fuente es real:

«Diez millones. Vivos o muertos. Quiero que los borren». – D.M.

Mi padre.

Está vivo. Está moviendo piezas. Y ahora sé exactamente dónde estoy parada:

Objetivo.

Sin advertencia. Sin explicación. Solo sangre. Solo negocios.

Suelto una risa áspera y amarga.

Rylan se mueve: un leve espasmo de los dedos entre los míos.

Le aprieto la mano. —Eh. Tranquilo. Estás bien.

Frunce el ceño, pero los sedantes vuelven a arrastrarlo.

Me enderezo, marco a Reed.

—¿Lo viste?

—Sí. Está en todas partes. Eso no es solo una recompensa—es un mensaje.

—Es personal.

—Es un ajuste de cuentas.

—Puso a Rylan en la lista.

—Cree que Rylan te corrompió.

Cierro los ojos. —Nunca creyó que yo fuera leal. Esto solo le da una excusa.

Reed guarda silencio un momento. —Hay más. Los federales se están moviendo. Se enteraron de que estás viva. Rylan ya está fichado. Ahora los dos sois objetivos prioritarios.

—¿Qué tipo de objetivos?

—Del tipo que acaba en un sitio negro.

Exhalo lentamente. —O sea, que nos buscan la mafia y el gobierno de EE. UU.

—Bienvenida a la lista —dice Reed.

—¿Puedes borrar las grabaciones de vigilancia?

—Estoy en ello. Pero esa recompensa ya circula por la dark web. Cualquiera con rencor y un arma nos estará buscando.

Miro a Rylan: pálido, labios secos, las máquinas pitando sin parar.

—Él no puede huir así.

—No. Pero tú sí.

—No pienso dejarlo.

Reed suspira. —Entonces traza un plan. Rápido.

Cuelgo.

La enfermera regresa con un portapapeles y una sonrisa amable.

—Evoluciona bien. Constantes fuertes. Sin complicaciones.

—Gracias.

—Si necesita descansar, tenemos una sala de espera vacía.

—Estoy bien aquí.

Revisa el gotero y se marcha.

Me inclino hacia delante y le beso la frente.

—Tú me salvaste —susurro—. Ahora me toca a mí.

Los dedos le tiemblan otra vez.

Le aparto el pelo de la cara, con esa opresión en el pecho que no puedo ignorar.

Ya no hay escapatoria. Solo queda una dirección.

Casa.

Si Don Moretti quiere enterrarme, va a tener que mirarme a los ojos cuando lo intente.

Y si quiere volver a hacerle daño a Rylan, tendrá que matarme primero.