RYLAN

El bosque está en silencio. Quieto. Demasiado quieto.

Ya no estamos esperando. Siena lo dejó claro anoche.

Y ahora nos movemos como si tuviéramos algo que demostrar. Porque así es.

Está dormida cuando me escurro de su lado. No porque me esté escabullendo. Solo quiero dejarla descansar: una hora más, otro respiro, lo que pueda regalarle.

Reviso los monitores del búnker. Matteo Scalia, el matón de Vittorio, fue visto cerca de la finca de los Moretti. Si están colocando a sus hombres tan cerca de la antigua casa de Siena, o están tendiendo una trampa o se preparan para hacerse con la corona. Quizá ambas cosas.

Llamo a Reed.

—Apareció —digo cuando contesta.

Reed silba bajo.

—Maldición. Y yo que pensaba que ibas a aparecer en mi puerta despotricando sobre el abandono otra vez.

—Vino a buscarme. Luego alguien voló el ático mientras estábamos dentro.

—Joder.

—Está a salvo. Estamos en el búnker.

—¿Por eso llamas?

—¿Has estado siguiendo las comunicaciones de Vittorio?

Se pone serio.

—Sí. La actividad está aumentando. Ya no solo mueve soldados, está moviendo cuentas bancarias. Negocios de fachada. Incluso las empresas fantasma que Siena usaba para blanquear dinero, las están vaciando.

—Así que no es solo territorio. Quiere todo el imperio.

—Una toma hostil total. Y rápida.

—¿Qué hay de Moretti?

—Sigue vivo. Pero recuperándose. Dicen que está escondido en algún lugar de Europa. Algunos leales quieren que Siena tome el mando. Otros ya apoyan a Vittorio. Se rumorean votaciones familiares.

No respondo. Solo respiro.

Reed llena el silencio.

—Sabías que esto iba a pasar.

—Sí. Solo que no tan pronto.

—Y no mientras ella sigue metida en esto.

Cuelgo.

El búnker está demasiado silencioso ahora. Vuelvo a la sala principal. Siena está despierta, sentada, con una manta alrededor del pecho, café ya en la mano. Me observa mientras me acerco, con la mirada alerta.

—¿Reed? —pregunta.

—Está bien.

No parpadea.

—¿Y?

—Vittorio está en movimiento. Vaciando el imperio de tu padre desde dentro.

Se le tensa la mandíbula.

—¿Cuánto tiempo tenemos?

—Lo suficiente como para que no podamos quedarnos aquí otra noche.

Se termina el café de tres tragos.

—Entonces vamos.

—Apenas has empezado a recuperarte.

—No voy a recuperarme sentada bajo tierra fingiendo que esta guerra me va a pasar de largo.

Asiento una vez.

—Nos vamos en una hora.

Se cambia rápido: vaqueros oscuros, camiseta de tirantes, la chaqueta que le arranqué aquella primera noche. Se mueve con rigidez pero con determinación.

Reviso nuestra bolsa de equipo. Dos pistolas cargadas. Un móvil desechable limpio. Dos identificaciones, la suya y la mía. Siena se recoge el pelo en una trenza.

—Hay un hombre en Filadelfia. Luca D'Angelo. Ha sido el contable de Moretti durante más de diez años. Si Vittorio está vaciando el imperio, es a través de él.

Siena se gira lentamente.

—¿Crees que ha cambiado de bando?

—O lo están vigilando. De cualquier manera, sabe adónde va el dinero.

Levanta la barbilla.

—No he visto a Luca desde que tenía diecisiete años. Solía sentarme en su despacho mientras recitaba números como si fueran poesía.

La miro.

Su mirada se clava en la mía.

—Quiero ver su cara cuando se dé cuenta de que no estoy muerta. Eso me dirá todo lo que necesito saber.

Conducimos en silencio. Tiene el cuerpo vuelto hacia la ventana, pero noto que está pensando, calculando.

Ya no es la chica que conocí en el almacén. Aquella versión de ella era pura lucha e instinto. Esta sigue siendo peligrosa, pero ahora es real.

A las afueras de Filadelfia, apago los faros y tomo caminos secundarios.

Luca vive en el casco antiguo: casas grandes con chimeneas de ladrillo rojo, calles tranquilas bordeadas de árboles centenarios y secretos de abolengo. Aparco dos manzanas más abajo. Hacemos el resto a pie.

Es una casa colonial de dos plantas con una verja oxidada y hiedra trepando por la fachada. Veo la sombra detrás de la cortina antes de que siquiera llamemos.

Le hago una seña a Siena.

Ella levanta la barbilla.

Llamo dos veces.

Luca abre la puerta a medias, con la cadena todavía puesta. Abre los ojos de par en par cuando me ve. Luego su mirada cae sobre ella y se queda paralizado.

—Yo... pensé que estabas muerta.

Ella esboza una sonrisa tensa.

—Mucha gente lo pensó.

Exhala, casi aturdido.

—Tu padre nunca lo confirmó. Pero después del incendio, después de que Nápoles se quedó en silencio...

—Tuve que mantenerme callada —dice ella—. Entiendes por qué.

Asiente lentamente, con la mirada yendo de mí a ella y de vuelta.

—¿Vienes a matarme?

—Depende —responde ella—. ¿De quién llevas los libros ahora?

Quita el pestillo de la puerta.

—Entrad.

El lugar huele a madera barnizada y aire viciado. Hay una botella de whisky abierta sobre la mesa de la entrada, medio vacía.

—¿Viniste a matarme? —pregunta Luca de nuevo, con voz quebradiza.

—No, si hablas.

—No me pasé al otro bando.

—Alguien está moviendo el dinero.

Se lame los labios.

—No me pasé al otro bando —repite—. Pero me están vigilando.

—¿Quién?

—Ellos. Los hombres de Vittorio. Ahora vienen cada mañana. Revisan mis libros. Se sientan en mi garaje y se quedan mirando las ventanas.

Siena se acerca más.

—¿Tienes pruebas?

Desaparece en la habitación del fondo. Lo seguimos. Abre un armario y saca una memoria USB pegada debajo del estante.

—Copié los registros antes de que me obligaran a borrarlos. Ahí encontrarás todo. Transferencias. Contraseñas. Quién dio la autorización.

La tomo.

Justo cuando las luces parpadean.

Luca se queda rígido.

—Demasiado tarde —susurra—. Ya están aquí.

Fuera, una puerta de coche se cierra de golpe.

Siena se acerca a la ventana.

—Tres hombres —dice—. Abrigos gruesos. Uno lleva una escopeta.

Asiento.

Que empiece el espectáculo.

Agarro a Siena por la cintura y la aparto de la ventana justo cuando el primer disparo la hace añicos.

Los cristales se esparcen por la habitación, cortando el aire como metralla. Luca grita y se agacha detrás del piano. Siena cae al suelo a mi lado y saca el arma. Me pongo de rodillas y apunto hacia el marco de la puerta.

Una sombra cruza el porche. Luego otra.

—Vienen por detrás —murmura Siena.

—Dos por delante —digo—. Al menos uno rodeando.

Luca entra en pánico.

—Hay una escopeta en el cajón...

—¡Quédate abajo! —ladro.

Un hombre echa abajo la puerta principal de una patada.

Le disparo en la pierna antes de que termine de entrar.

Cae con fuerza. Grita. Suelta el arma.

El segundo tropieza al entrar. Siena le dispara en el hombro. Cae hacia atrás por los escalones con un gemido.

Entonces, cristales rotos desde atrás. La cocina.

Corro hacia allí.

El tercer tipo atraviesa la puerta mosquitera con la escopeta en alto.

Demasiado tarde.

La descarga atraviesa el espacio entre nosotros.

Me lanzo a un lado, pero no lo bastante rápido.

El impacto me alcanza en el costado izquierdo.

El dolor estalla.

Aun así logro disparar.

Cae.

Me desplomo contra la despensa. Sangro mucho.

Siena grita mi nombre.

De repente está a mi lado y me levanta la camisa.

—Mierda. Mierda. Rylan. No. No...

—Estoy bien —miento.

—No lo estás...

Presiona ambas manos contra la herida.

—Te vas a desangrar.

Luca entra tambaleándose.

—Dios santo...

—¿Dónde está tu coche? —espeta ella.

—En el garaje... Las llaves están en el plato...

Ya se ha ido.

Intento levantarme, pero la habitación se inclina.

Vuelve jadeando.

—Vamos. Levántate. No vas a morir en la cocina de este hombre.

Logro ponerme de pie con su ayuda.

El mundo gira.

No recuerdo haber subido al coche. Solo el viento. El portazo. Su voz atravesando la niebla.

—Quédate conmigo, Rylan. Solo... solo quédate conmigo, joder.

Los siguientes diez minutos son luces intermitentes, baches y el sabor de la sangre en mi boca.

Me concentro en su voz. Es lo único que tengo.

El coche da otro volantazo.

Grita algo por la ventanilla.

Luego frena. Las puertas se abren.

Más gritos.

Manos que tiran de mí para sacarme.

Luces fluorescentes sobre mi cabeza.

El dolor se dispara. Todo se balancea.

Entonces el rostro de Siena aparece sobre el mío, su palma contra mi mejilla.

—Vas a estar bien —susurra.

—Mentirosa —murmuro.

Aprieta la mandíbula.

—Me prometiste que sobrevivirías a esto.

Intento reír.

Todo se desvanece.

Su voz es lo último que oigo.