RYLAN

Es como una maldita droga.

Sus muslos se aprietan con fuerza alrededor de mis caderas mientras se hunde sobre mí de nuevo, más despacio esta vez, como si supiera exactamente lo que me está provocando.

Primero lleva las manos a su cabello, luego las desliza sobre sus pechos, y cuando empieza a tocarse mientras me cabalga, algo en mi pecho se detiene en seco.

Debería cerrar los ojos. Siempre lo hago. Pero no lo hago.

Miro.

Joder, la miro.

Echa la cabeza hacia atrás, la boca entreabierta, la piel enrojecida por el calor y el deseo. Se mueve con una seguridad serena, como si este fuera su ritmo, su tempo, y yo solo fuera algo que tiene debajo. Es obsceno. Es adictivo.

Y es nuevo.

Porque no dejo que las mujeres me cabalguen. Nunca. Las he inclinado sobre mostradores, las he aprisionado contra ventanas, me las he follado en callejones, habitaciones de hotel, el asiento trasero de coches... pero ¿esto? ¿Dejar que alguien esté encima de mí, mirándola así?

No.

Pero no la detengo.

Su gemido rompe el ruido blanco en mi cabeza.

Una mano sigue frotándose el clítoris, la otra apoyada en mi estómago para mantener el equilibrio.

Está empapada. Apretada. Su ritmo se entrecorta y luego vuelve a acelerarse, y lo único que puedo pensar es que quiero verla hacerlo otra vez. Y otra vez. Y otra vez.

Lo siento crecer: este pulso en el pecho, esta urgencia de dejarla terminar solo para verla desmoronarse así. Nunca había querido eso. Ni siquiera con las mujeres que me suplicaron que les hiciera el amor. Uso. Tomo. No siento nada cuando estoy dentro de alguien.

¿Pero esto?

Los ojos de Siena atrapan los míos y no los sueltan. Su mano se ralentiza, las caderas se mecen más ceñidas ahora, más lentas, más hondas.

Algo se retuerce en mi estómago.

Se inclina, el cabello le cae a un lado mientras me besa sin avisar —sucio, ardiente—, su lengua rozando la mía como si no estuviéramos intentando arrancarnos el uno del otro, sino quedarnos dentro.

Eso es lo que me hace perder el control.

Le agarro las caderas, la volteo de golpe y me hundo en ella con tanta fuerza que la cama golpea la pared. Jadea —más aliento que voz—, pero sus piernas se enroscan alrededor de mi cintura al instante, los brazos aferrados a mis hombros, como si quisiera que la destrozara.

Así que lo hago.

La embisto como si quisiera atravesar el suelo. Duro. Profundo. Cada embestida calculada para arrancarle ese jadeo entrecortado de la garganta.

Me araña. Gime mi nombre como si le doliera pronunciarlo. Y no me detengo. No puedo.

Porque es lo único que hemos hecho desde que llegamos aquí.

Hemos follado en el suelo frente a la chimenea. Contra la mampara de la ducha. Con sus rodillas pegadas al pecho y mi boca entre sus muslos. Me despertó con su boca. Tiré de ella hacia mi regazo cuando intentó pasar de largo.

Comemos. Bebemos agua. Caemos rendidos entre polvo y polvo.

Pero de alguna manera mi cuerpo sigue deseándola.

Y no tiene ningún puto sentido.

Siena me clava las uñas en la espalda mientras se contrae a mi alrededor otra vez. Está cerca. Lo noto. Me quedo hundido en ella, restregándome contra su cuerpo, viéndola deshacerse debajo de mí como si hubiera nacido para ser destrozada justo así.

Se corre con un grito ronco, entrecortado. Todo su cuerpo se tensa bajo el mío. La sigo un instante después; dejo caer la cabeza en su cuello mientras me vacío, su nombre escapándose entre mis dientes en un susurro que no pretendía soltar.

Nos quedamos así. Sudorosos. Agotados. Sus piernas aún enroscadas a mi alrededor, una mano enredada en mi pelo.

Debería apartarme.

Siempre me aparto.

Pero me quedo.

Su respiración se calma. La mía también. Las sábanas están revueltas a nuestro alrededor y siento el escozor de sus uñas en la espalda, y me gusta. El escozor. El peso de su cuerpo bajo el mío. El silencio.

Entonces la puerta principal se abre de golpe.

No cruje. No traquetea. Se abre de golpe.

Levanto la cabeza de golpe. Ya me estoy moviendo: ruedo fuera de la cama, agarro los pantalones. Meto una pierna, luego la otra, me los subo deprisa. Mi SIG sigue sobre la mesa junto a la lámpara. Nunca he agradecido tanto la costumbre. La cojo, compruebo la corredera. Cargada. Una en la recámara.

Siena también se incorpora demasiado rápido, arrastrando la manta con ella. Tiene los ojos afilados, alerta, tan entrenados como los míos.

—Quédate aquí —murmuro.

Asiente. En silencio.

Avanzo por el pasillo descalzo. Sin hacer ruido. El suelo es de pino viejo, blando, gastado, fácil para deslizarse en silencio. Me asomo por la esquina de la escalera.

Son tres.

Uno ya está dentro. Calvo, inquieto, pisoteando barro por todo el suelo de la madre de Reed. Los otros dos se quedan atrás cerca del porche, comprobando ventanas, gritándose que llegan «jodidamente tarde».

Ruidosos. Chapuceros. Llevan sudaderas negras y pantalones de bolsillos como si estuvieran en una película cutre de atracos. Sin pinganillos. Sin coordinación de equipo. Uno lleva un petate colgado del hombro como si aún no supiera si viene a robar o a pegarse con alguien en un bar.

Puro músculo y testosterona.

Y uno de ellos grita:

—¡Reed! Nos debes pasta, tío. ¡Saca tu culo flacucho de ahí!

Joder.

Pero van armados.

Eso importa.

El inquieto se pasea ahora de un lado a otro, gritando hacia las escaleras:

—¡Reed! ¡Sal de una puta vez, yonqui de mierda! ¡Sabemos que estás aquí!

Se me hiela la sangre.

No vienen a por mí.

Están aquí por Reed.

¿En qué demonios se ha metido?

Desciendo un escalón, luego otro. No se dan cuenta. He tenido que matar a hombres más rápidos que estos con peor luz. Pero no creo que necesite matarlos. No tienen esa mirada. No son soldados. No están entrenados. Solo están cabreados. Desesperados.

Y la desesperación aún puede hacer que la gente salga herida.

El tipo más cercano a la cocina forcejea con su cinturón, saca el arma y la agita como si hubiera jugado demasiados videojuegos y no hubiera visto suficiente sangre real.

—¡Tres días de retraso! —grita—. ¡Dijiste que lo tendrías para el lunes!

Con eso me basta.

Me muevo rápido. En silencio.

El primer tipo ve un destello de movimiento, se gira, y ya estoy allí.

Le estrello la muñeca contra el marco de la puerta, lo desarmo con un giro y le clavo la palma en el esternón con tanta fuerza que sale volando contra la pared del pasillo. El arma cae al suelo con estrépito. Jadea. Se desploma.

El segundo tipo empieza a gritar algo desde el porche, demasiado tarde.

Ya estoy detrás de él.

Le barro las piernas y cae de bruces en la nieve. El arma sale disparada hacia un montón de leña junto a la pared de la cabaña.

—Ni se te ocurra —advierto, pisándole el pecho.

Gime, con los ojos muy abiertos.

El tercer tipo sale corriendo. Ni siquiera llegó a entrar. Ve a sus colegas en el suelo y sale disparado por el sendero nevado hacia la línea de árboles. Botas resbalando. Arma aún enfundada.

No me molesto en perseguirlo.

Ya tengo suficiente.

Detrás de mí, el del pasillo gime.

—Mierda... no eres Reed...

—No.

Se le abren los ojos con dificultad.

—¿Quién coño eres tú?

—Mejor pregunta, ¿quiénes coño sois vosotros?

El tipo jadea de nuevo, intentando incorporarse. Le sangra la nariz.

—Vinimos a cobrar.

—¿Por qué?

No responde de inmediato. Solo me fulmina con la mirada como si yo le debiera una explicación por ser más rápido.

—Deuda —murmura finalmente—. Pendiente. Gorda.

Me pongo en cuclillas a su lado, el arma aún suelta en mi mano.

—Reed lleva un tiempo limpio. ¿De qué tipo de deuda estamos hablando?

Salvo por el Oxy ocasional que jura que está dejando. Joder.

Resopla.

—Que esté limpio no tiene nada que ver. No somos sus camellos.

—¿Entonces qué?

Se queda callado.

Presiono el cañón de la SIG ligeramente contra su rótula.

Se le abren los ojos como platos.

—Joder, vale. Es por esa tía. La pelirroja. Miranda. Dijo que tenía acceso a algo, y Reed dijo que nos metería en el ajo. Luego desapareció.

Miranda.

La novia.

Profesora de yoga, supuestamente.

Se me retuerce el estómago.

—¿Crees que Reed os timó en un trato?

—No nos timó. Se escondió. Era el único que sabía dónde era la entrega.

Hago una pausa.

Algo no cuadra.

Si dicen la verdad, Reed no solo se ha metido en aguas demasiado profundas. Está metido en algo turbio otra vez.

Me pongo de pie.

El tipo gime.

Pasos detrás de mí. Siena. Envuelta en una sudadera, piernas al aire, arma en mano. Seguro que la encontró en la estantería.

Por supuesto que me ignoró.

—¿Qué demonios ha pasado? —pregunta.

Señalo el suelo.

—Por lo visto, nuestro compañero de piso ausente tiene tratos con usureros aficionados.

—¿No había salido esta noche?

—Sí. A ver a su novia la profesora de yoga, que ahora resulta que también hace de contacto para entregas.

Parpadea.

—¿Crees que está consumiendo?

No respondo. Aún no lo sé. Pero algo no me cuadra. Reed lleva limpio dos años. Lleva un diario. Se prepara las comidas. Incluso deja la cafeína después del mediodía como si fuera religión.

Pero nada de eso importaría si necesitara un chute con la suficiente desesperación.

—Me dijo que este sitio no aparecía en ningún mapa —murmuro.

—Eso parece —murmura Siena.

—Entonces, ¿cómo lo encontraron?

Nos quedamos callados.

Reed entra por la puerta trasera dos segundos después.

Cubierto de nieve. Chaqueta empapada. Esterilla de yoga al hombro. Como si acabara de salir de un retiro de spa en lugar de un puto enfrentamiento por deudas.

Se para.

Nos mira fijamente.

Luego baja la vista a los dos tipos en el suelo, uno medio inconsciente, el otro gimiendo.

—¿Qué coño?

Siena arquea las cejas.

—Eso es lo que nos gustaría saber.

Reed deja caer la esterilla.

—Vale. ¿Alguien quiere explicarme por qué estos tíos están sangrando en el suelo de mi madre?

Señalo al tipo junto a la chimenea. —Vienen por ti. Dicen que les debes.

La expresión de Reed cambia.

Es sutil. Pero he visto esa mirada antes. No es miedo. No es culpa. Confusión.

—No le debo nada a nadie —dice en voz baja.

El tipo junto a la pared tose. —Y una mierda.

—Eres el novio de Miranda, ¿verdad? —pregunto.

Reed duda. Luego se encoge de hombros. —Sí. ¿Y qué?

—Ella los envió.

—No, no fue ella. Ahora mismo está dando clases de respiración a jubilados.

Me acerco un paso. —Reed, si sabes algo, dilo. Ahora.

Se pasa una mano por el pelo húmedo. —No sé nada. Lo juro por Dios. No he tocado nada. Ni pastillas, ni coca, ni siquiera hierba. Ya no me meto esas mierdas.

Ahora me mira a los ojos.

—No he recaído —dice con más firmeza—. Sea lo que sea esto, no soy yo.

Le creo.

Pero no me gusta lo que eso significa.

Alguien nos ha descubierto.