SIENA

La explosión abre el cielo en dos.

No es solo sonido, es fuerza. Violenta, profunda, que revuelve las entrañas. Como si la tierra acabara de gritar y ahora todo se desplomara sobre sí mismo.

Retrocedo de un salto, el instinto mueve mis piernas antes de que mi mente pueda reaccionar.

Los escombros vuelan. El polvo devora la luz.

Las ventanas del complejo lejano estallan hacia afuera y los cristales caen como granizo sobre el patio que acabo de cruzar corriendo.

Las rodillas me ceden y caigo en cuclillas, con los brazos sobre la cabeza.

Pero incluso con los oídos zumbándome y el humo brotando de la planta superior como aceite negro, mis ojos están fijos en una sola cosa.

Ese edificio.

Aquel en el que mi padre seguía dentro.

Y por primera vez en mi vida, siento un miedo que no comprendo.

—¡Muévete, muévete! —grita alguien a mi espalda.

Debería seguir corriendo. Lo sé. Me prometí que lo haría. Ese era el trato. Rylan dijo treinta segundos y los agoté todos. Había llegado hasta aquí, más allá de la puerta oxidada, bajando la pendiente donde habían abandonado la segunda línea de camiones. Pero ahora…

Mis piernas no se mueven.

No para alejarme, al menos.

Porque él está ahí dentro.

Mi padre. Don Moretti.

Siento las costillas como si me las estuvieran estrujando. No como de costumbre cuando pienso en él —puños ensangrentados, aprobación fría, abrazos demasiado fuertes que siempre llegaban después de que ordenara la muerte de un hombre—, sino algo peor. Algo más suave.

Nunca ha dejado que nadie me toque. Nunca me ha dejado llorar sola. Nunca me ha hecho sentir menos que una reina, ni siquiera cuando me estaba ganando mis cicatrices. Ni siquiera cuando no lo merecía.

Y acabo de abandonarlo.

Otra explosión sacude el suelo. Esta vez más adentro. Secundaria. Algo planeado. No espontáneo. Lo que significa que esto no ha terminado.

Cometo el error de volverme.

El humo se enrosca desde las ventanas como una mano que se alza hacia el cielo. Ya está empezando a extenderse al ala siguiente, reptando por el costado de la estructura en vetas negras.

La gente grita.

Corre.

Dispara.

Uno de los guardias que pasé antes pasa a la carrera junto a mí, con los ojos desorbitados de terror. Sangre en la manga. La cara medio quemada.

Ni siquiera me mira.

Me levanto.

Y corro.

De vuelta por donde vine.

De vuelta al complejo.

Es una estupidez. Lo sé. Me han entrenado toda la vida para no tomar decisiones emocionales. Pero esto no es estrategia. Esto no es una misión. Es algo más antiguo. Algo más profundo. Algo que me cala hasta los huesos.

Aparto una viga de metal caída. Trepo sobre un trozo de pared que todavía humea. El pelo se me pega a la cara, húmedo de sudor y ceniza. El humo me golpea los pulmones, agudo y rápido, y me cubro la nariz con la manga de la chaqueta mientras entrecierro los ojos para ver entre el caos.

—¡Papá! —grito, con la garganta ya en carne viva.

No hay respuesta.

El techo gime en algún lugar sobre mi cabeza.

Un sonido largo y grave, como algo a punto de desplomarse.

El pánico me atraviesa las costillas. Giro a la derecha, paso el corredor donde dejé a Rylan esposado hace horas, y avanzo a trompicones entre la humareda hacia la antigua sala de guerra que mi padre usa a veces.

—¡Papá!

Nada todavía.

Una sombra se mueve delante de mí y giro en redondo; la mano me va instintivamente hacia un arma que no tengo.

El corazón se me sube a la garganta. Pero es solo un chico.

Uno de los mensajeros técnicos. No tendrá más de dieciséis años.

Pasa junto a mí sin detenerse, tosiendo con fuerza, los ojos desorbitados.

Las paredes sudan calor.

El suelo empieza a temblar bajo mis pies.

Y cuanto más me adentro, más me doy cuenta de que estoy sola.

—¡Papá! —grito, más fuerte esta vez, con la voz quebrada.

El humo ya es demasiado espeso.

Sigo adelante.

Toso una vez.

Dos veces.

Luego más fuerte.

Las rodillas me golpean el suelo antes de darme cuenta de que estoy cayendo. Las palmas golpean después, ardiendo contra la piedra caliente.

La cabeza me da vueltas.

Todo se difumina.

Las formas se doblan, se estiran, parpadean.

Los brazos me ceden.

Lo último que veo —borroso y cambiante a través de la negrura— es una figura que se precipita hacia mí entre el caos. De hombros anchos. Moviéndose rápido.

¿Rylan?

Está gritando algo. Su voz grave y aguda a la vez, furiosa, presa del pánico.

Pero el sonido no me alcanza.

Todo se desvanece demasiado rápido.

Y luego…

Oscuridad.

Lo primero que veo al abrir los ojos es un techo lleno de ángeles.

No son suaves ni querúbicos. Son criaturas de bordes afilados, alas dentadas, pintadas con trazos largos y urgentes, como si quien las pintó no hubiera podido parar una vez que empezó.

Uno sostiene una espada. Otro tiene fuego en la boca.

El tercero no tiene ojos. Parpadeo de nuevo, pero siguen ahí, observando.

—Eso lo dibujó mi madre —una voz corta la neblina.

Giro la cabeza demasiado rápido. Me palpita como el demonio. Reed está sentado junto a la cama en una silla de madera destartalada, con las botas estiradas, un tobillo apoyado sobre la rodilla opuesta, una botella de agua en la mano.

—Era esquizofrénica —añade, sin mirarme—. Aun así, le sobrevivió a mi padre por veinte años. Yo solía pensar que los ángeles la mantenían con vida.

Tengo la garganta demasiado seca para hablar, pero me obligo a decir algo.

—¿Por qué... el techo? —grazno.

Reed se encoge de hombros, relajado.

—Tenía una escalera. Y los ángeles vienen de arriba.

Cierro los ojos de nuevo. Solo un segundo. Solo para que deje de darme vueltas todo. Cuando los abro, me está ofreciendo el agua.

Me incorporo lentamente y la tomo. Bebo un sorbo. Trago. Luego más.

—¿Cuánto tiempo...?

Reed no responde. Alguien más lo hace.

—Tres horas.

No sé cómo no lo vi. Está apoyado contra la pared del fondo, con los brazos cruzados sobre el pecho. Rylan. Silencioso. Como si hubiera estado ahí parado todo el tiempo, observando.

Me estremezco, solo un poco. Pero no aparto la mirada.

Se separa de la pared y camina hacia la ventana. Separa dos láminas de la persiana con los dedos para mirar afuera y luego las deja caer.

—Estamos a salvo por ahora —murmura—. Este lugar no está en ningún registro.

Miro alrededor. Las paredes están desnudas, pero no vacías; tienen esa desnudez que inquieta, como si alguien hubiera vivido aquí y después hubiera dejado demasiado de sí.

Un estante con tazas desparejadas. Un perchero sin abrigos.

Una planta seca en la esquina. Hasta el aire huele como si llevara años conteniendo el aliento.

—¿Dónde estamos?

—En la casa de mi madre —dice Reed—. Murió hace tres años. Nunca la vacié.

Por supuesto.

Me humedezco los labios, miro a Rylan de nuevo.

—¿Está... mi padre...?

Rylan no responde de inmediato. Se le tensa la mandíbula. Luego le hace un gesto a Reed con la cabeza.

—Danos un minuto.

Reed pone los ojos en blanco, pero se levanta de todos modos.

—Claro. Tengo cosas que hacer.

Rylan entrecierra los ojos.

—No hagas estupideces.

Reed resopla.

—Relájate. Solo voy a ver a mi novia. Es profesora de yoga. Lo peor que me hará hacer es plancha.

Me guiña un ojo antes de desaparecer por la puerta trasera, y entonces solo quedamos Rylan y yo en la habitación.

El silencio pesa.

Me incorporo del todo, con cada hueso del cuerpo protestando, y dejo la botella de agua en la mesita de noche.

—Dijiste tres horas —murmuro—. Es tiempo suficiente para saber. Entonces, ¿está muerto?

Rylan cruza la habitación, lento y deliberado, y se detiene justo antes de llegar a mi lado de la cama. Todavía tiene sangre seca en los nudillos. La camisa medio desabotonada, oscurecida por el hollín y la ceniza. Tiene un corte en la mandíbula, pero no se lo ha vendado.

—Probablemente —dice con frialdad—. No quedaba mucho del lugar cuando salimos. Si está vivo, no lo estará por mucho tiempo.

Lo miro fijamente. Tiene el rostro inexpresivo, pero he visto cómo la rabia le bulle bajo la piel. Una tormenta a la espera de permiso.

—No pareces muy contento con eso —digo.

—No lo estoy.

Se inclina más cerca.

—Quería ser yo quien lo matara.

Me pongo rígida.

—Es mi padre.

—¿Sí? —su voz baja una octava—. Y tú eres su arma.

Está cerca ahora. Demasiado cerca. Puedo sentir el calor que desprende. El olor a humo y sangre que todavía se le pega a la piel. Su sombra devora la mía allí donde estoy sentada.

Intento decir algo más, algo cortante. Pero ya se ha movido. Una mano me cae sobre el hombro, la otra me rodea el cuello por un lado, con el pulgar presionándome el hueco justo bajo la mandíbula.

—Me tendiste una trampa —gruñe.

—Ya nos estabas desangrando.

—Me manipulaste.

—Tenía un trabajo que hacer.

—¿Y cuál era ese trabajo, exactamente? —su agarre se aprieta; no lo suficiente para asfixiarme, solo lo suficiente para dominar—.

¿Seducirme? ¿Llenarme la cabeza de mentiras?

¿Hacer que bajara la guardia? ¿Cuál era el plan, Siena?

¿Drogarme mientras dormía? ¿Meterme una bala en la cabeza después de hacerte acabar?

Lo fulmino con la mirada, con el corazón martilleándome en el pecho.

—Te halagas demasiado.

—¿Ah, sí? —sus ojos recorren los míos, lentos y despiadados—. Entonces explícame por qué me dijiste tu nombre real.

Me congelo.

—Me diste el nombre de Juliet. Antes de eso eras Kyra, Elle, hasta la maldita Monroe. Pero cuando te tuve debajo de mí, gritando mi nombre tan fuerte que se oía a kilómetros, me diste Siena. ¿Por qué?

Me inclino hacia su agarre, la voz convertida en un susurro. Tensa, pero un susurro de todos modos.

—Te lo dije, ¿no? Tu técnica de sexo oral es así de buena.

Una lágrima me resbala por la mejilla.

Él sonríe. Frío. Brutal. Como si fuera gracioso.

Pero su pulgar me acaricia una vez, solo una vez, justo donde me late el pulso.

—Debería matarte —murmura.

—Ya has dicho eso antes.

—Esta vez lo digo en serio.

Le sostengo la mirada.

—Entonces hazlo.

Estamos tan cerca que puedo sentir el roce de su aliento cuando dice:

—Después.

Entonces su boca se estrella contra la mía.

No hay nada suave en ello. Sin preámbulos. Es guerra. Dientes y lengua y castigo. Sus manos bajan por mis brazos, me agarra con fuerza suficiente para dejar moretones, me arrastra hacia delante mientras se coloca entre mis piernas y me aplasta contra el colchón.

Odio lo rápido que me abro a él.

Odio gemir cuando me muerde el labio.

Odio querer más.

Su mano sube, los dedos se enredan en mi pelo, me echa la cabeza hacia atrás para arrastrar su boca por mi cuello, chupando con fuerza hasta que sé que dejará marca. Mis manos ya le arrancan la camisa, se la suben por el torso, las uñas arañando piel caliente y músculo duro.

—Eres una puta amenaza —gruñe.

Su boca está en todas partes, áspera y codiciosa.

Mi camiseta está rasgada hasta la mitad del pecho antes de que pueda siquiera levantar los brazos.

Gime al ver que no llevo sujetador. Su mano abarca un pecho, luego el otro, el pulgar roza el pezón antes de que su boca ocupe su lugar, la lengua caliente y húmeda y enloquecedora.

—Joder —jadeo—. Rylan...

—Date la vuelta —ordena.

—¿Qué?

—De rodillas. De cara a la pared.

Mi cuerpo se estremece ante el tono.

Me doy la vuelta, el corazón latiéndome con fuerza, el cuerpo dolorido de deseo.

Apoyo las manos en el cabecero, se me corta la respiración cuando lo siento detrás de mí, el sonido de su cremallera retumbando en la habitación silenciosa.

Entonces su mano baja por mi espalda, lenta y deliberada, haciéndome arquear.

No espera.

Entra en mí de una sola embestida brutal, arrancándonos un gemido gutural a los dos.

Grito, aferrándome a la madera, la frente apoyada en el antebrazo. Es demasiado profundo, demasiado grueso, tocando algo que me hace encoger los dedos de los pies.

—Di mi nombre —gruñe.

—No.

Sale despacio, luego vuelve a embestir con fuerza. Sollozo.

—Dilo.

—Que te jodan.

Suelta una risa oscura.

—Ya estoy en ello.

Su ritmo es despiadado. Profundo. Dominante. Cada movimiento me lleva más arriba, cada embestida un recordatorio de que él es más fuerte, más cruel, más rápido. Me está usando y yo se lo permito. Porque lo necesito. Porque lo odio y lo deseo y ya no sé dónde termina uno y empieza el otro.

Desliza la mano por delante y encuentra mi clítoris, los dedos ásperos, perfectos, implacables.

Mi cuerpo se contrae. No puedo evitarlo.

—¡Rylan...!

—Ahí está mi chica.

Me corro con fuerza, temblando contra el cabecero, la visión volviéndose blanca. Él me sigue con un gruñido, derramándose dentro de mí, el cuerpo temblando mientras me sostiene hasta el final.

Después, solo hay silencio.

Sus manos siguen en mis caderas.

Me quedo donde estoy, la cara hundida en los brazos, intentando recuperar el aliento.

Al fin, se aparta. Lo oigo retroceder, subirse la cremallera. Sin decir nada.

Cuando me doy la vuelta, ya está saliendo de la habitación, la mandíbula apretada, los ojos indescifrables.

Deja la puerta abierta tras de sí.

Y no sé si echarme a llorar o ir tras él.