SIENA

No he dormido.

La adrenalina de anoche se ha desvanecido, pero algo más persiste, algo más frío. Tengo los instintos a flor de piel, ese picor inquietante entre los omóplatos que me dice que no estoy sola.

Lo primero que hago es revisar la casa de seguridad. Otra vez.

Apago las luces, saco la luz negra y la paso por cada superficie. Reviso las rejillas de ventilación, los alféizares, debajo del fregadero, detrás de cada enchufe. Ni micrófonos ni rastros de entrada.

Pero eso no significa que esté a salvo.

Rylan está ahí fuera. Y me observa. Lo siento en el aire como electricidad estática.

Debía ser una variable temporal, un imprevisto. ¿Pero ahora? Está en mi cabeza.

Saco los planos del edificio y trazo nuevas rutas de escape. Él sabe dónde me escondo. Fue un error. Me moví demasiado despacio.

El apartamento está encajado en el último piso de un edificio destartalado: ladrillo visto, suelos de madera combados, el olor a moho y tuberías oxidadas impregnando cada habitación.

Al otro lado de la ventana, las farolas de sodio proyectan un resplandor naranja sobre aceras agrietadas y escaparates dormidos.

Todo aquí parece temporal. Frágil. Pero quizás por eso funciona. Es olvidable.

Me acerco a la ventana y observo la calle. Un gato callejero se escabulle entre cubos de basura. Un hombre con gorro de punto enciende un cigarrillo bajo un letrero de neón roto. El mundo sigue adelante como si yo no existiera.

No lo veo. Pero eso no significa que no esté ahí.

Mi teléfono vibra. Un único ping encriptado.

Creed.

Leo el mensaje: Tenemos que hablar. Cara a cara. Esta noche.

No se arriesgaría a eso a menos que algo fuera muy grave.

Respondo: ¿Dónde?

Aparecen tres puntos. Luego: Tú eliges. Un sitio limpio. Un sitio público.

Me detengo un momento. Luego escribo: La Catedral. Medianoche.

Es un viejo punto de encuentro. Muchas sombras, pero suficiente trasiego nocturno del centro para que no se compliquen las cosas.

Bloqueo el teléfono y me recojo el pelo. Luego me detengo y me miro en el espejo.

El reflejo que me devuelve la mirada está en calma. Quieto. Con los ojos vacíos.

Mi padre me entrenó para esto.

Desde los catorce años llevo ejecutando operaciones para él. Vigilancia, engaño, negociación. Me convirtió en alguien afilada. Letal. Y solitaria.

Una vez me envió a interceptar a un traidor en Montenegro, alguien que había sido de la familia.

Mis órdenes eran claras: extraer la información, no dejar cabos sueltos.

Le corté el cuello en medio de un café abarrotado, salí con sangre en los puños y el pulso firme.

Mi padre lo llamó una lección de lealtad.

Nunca pensé que usaría ese entrenamiento contra uno de mis propios objetivos.

Pero ¿Rylan? Es más que un objetivo.

Es una amenaza que no vi venir.

Y eso lo hace peligroso.

Pero lo que más me inquieta... es que una parte de mí no quería salir de su apartamento anoche.

Quería quedarme.

Esa es la parte que tengo que matar.

Deslizo el panel de la pared y saco un kit de campo compacto. Dentro está lo básico: un teléfono desechable, una memoria USB con información duplicada, un arma de respaldo, efectivo.

Lo meto en mi bolsa de emergencia y cojo el rastreador.

No tenía pensado usarlo. Pero Rylan es demasiado listo para los métodos convencionales. Se enterrará en capas de empresas fantasma y sombras.

Así que lo encontraré de otra manera.

El microrastreador está recubierto de adhesivo sintético, apenas del tamaño de una cabeza de alfiler. Si consigo colocarlo en su equipo, su moto, su ropa, no importará cuántos cortafuegos tenga. Tendré un vínculo físico.

Entonces sabré exactamente adónde va.

Necesito esa ventaja. Porque no creo haber conocido nunca a nadie tan entrenado, ni tan impredecible, como él.

Y si es quien creo que es, si está conectado con la redada de Praga, con la información del orfanato, con los incendios que arrasaron la influencia de mi padre en Varsovia, entonces esto no es una coincidencia.

Es una guerra.

Me detengo de nuevo junto a la ventana. Esta vez lo capto: un destello de movimiento al otro lado del callejón. Un reflejo de lente, quizás. O un brillo. Demasiado preciso para ser casual.

Me está observando.

Bien.

Que lo haga.

Me dirijo con calma al centro de la habitación y me estiro. Que piense que estoy relajada. Que se pregunte por qué.

Recorro el apartamento despacio, abro armarios, reviso cajones, hago ruido; no porque lo necesite, sino porque quiero dar la ilusión de rutina. Tarareo un compás de un aria medio olvidada, algo que mi madre solía tocar en el piano antes de desaparecer en el silencio.

Entonces, al cerrar el cajón, mis dedos rozan un borde astillado de madera. Una pequeña cicatriz en la veta que no debería estar ahí. Me quedo mirándola, y recuerdo otra habitación, otra misión, cuando pasé por alto un detalle como ese y alguien lo pagó con su vida.

Esa noche me enseñó a no bajar nunca la guardia.

Cojo el teléfono desechable y marco un número no seguro. Suena cuatro veces antes de cortarse. Otro activador. Otra capa de protección.

Luego voy al armario y saco un cambio de ropa: algo sobrio y olvidable. Vaqueros negros. Chaqueta ajustada. Guantes ligeros cosidos con hilo de fibra de carbono. Me coloco una navaja dentro de la bota.

Mis dedos dudan sobre el guardapelo hundido en el fondo de mi bolso. Dentro hay una foto: yo de niña, sentada junto a mi padre, los dos vestidos para la misa del domingo. Todo era pura fachada. Un disfraz para la ciudad. Pero él parecía orgulloso.

Cierro el guardapelo antes de que el recuerdo se transforme en dolor.

No hay tiempo para eso ahora.

Cojo el segundo rastreador, por si acaso. Ya está programado y sincronizado. Lo meto en el guante.

Si Creed trae noticias, tengo que estar preparada para cualquier cosa.

Si está comprometido, lo sabré.

Y si lo han seguido… alguien va a descubrir lo peligrosa que puede ser la hija del Don.

Porque ya he reescrito las reglas del juego.

Y Rylan Creed ahora me pertenece.

Una vez escuché un rumor en un briefing: susurros sobre un equipo de operaciones encubiertas emboscado en una zona de muerte, todo porque Moretti filtró las coordenadas del punto de entrega a un rival. Un único superviviente. Nunca se confirmaron nombres.

Nunca antes había atado cabos.

Pero si ese superviviente fue Rylan…

Entonces todo lo que me han contado podría ser mentira.

Y yo podría ser el arma enviada para limpiar los pecados de mi padre.

Antes de irme, garabateo un mensaje en un trozo de papel, uno que quemaré después de esta noche: Observa los árboles, no los pájaros. Una frase del viejo entrenamiento de mi padre, que me recuerda que las distracciones suelen colocarse a propósito. Que las amenazas reales se mueven en silencio.

Guardo la nota dentro de la bota, junto a la navaja.

Luego giro el cerrojo, abro la puerta y salgo a la noche.