RYLAN

La observo salir a la calle desde tres pisos más arriba, las sombras envolviéndola como una segunda piel. Cree que está sola.

Se equivoca.

Se mueve como alguien que ha sido entrenada. Medida, pero fluida. No tanto como para levantar sospechas en cualquier otro, pero yo lo veo. Lo percibo. La precisión, el control. No es solo una princesa de la mafia que se esconde tras la fortuna de papá. Es un arma. Pulida a la perfección.

Y ahora es mía, quizá porque camina directamente hacia mi trampa, y soy el único que lo sabe.

Paso el pulgar por el borde de la foto que encontré antes: Moretti, flanqueado por una versión más joven de ella. El parecido es inconfundible. Mis tripas lo sabían desde el momento en que la vi en el almacén. Pero ¿la confirmación? Eso duele más de lo que esperaba.

Me mintió. Me manipuló.

Y se lo permití.

La voz de Reed crepita en mi oído.

—Te han quemado. Según la nueva información, Moretti ha puesto precio a tu cabeza. Tan alto que hasta tus aliados se lo están pensando.

No respondo de inmediato. Mis ojos siguen fijos en ella. Mira a su alrededor, calmada pero alerta, como si supiera que la tormenta está a punto de estallar.

—Necesitamos desaparecer —digo finalmente—. Un lugar fuera del radar.

—¿Tienes algún sitio en mente?

—Islandia.

Una pausa.

—¿Te la vas a llevar contigo?

—Está más segura conmigo que suelta. Controlaré la variable.

Otra pausa. Reed sabe que es mejor no discutir cuando ya he tomado una decisión.

Corto la llamada y bajo por la escalera. El edificio que estoy usando tiene visión directa a su refugio. Sin conexión obvia conmigo. Limpio, tal como me gusta.

La alcanzo media manzana después. Me percibe antes de que hable, se gira, la mano deslizándose hacia la cadera. Admiro el instinto, incluso mientras le aparto la muñeca.

—Te estás descuidando —digo.

Sus ojos se entrecierran.

—¿Ahora me estás siguiendo?

—Siempre.

Retrocede un paso, pero le bloqueo el paso. Sin amenazarla. Solo presente. Inamovible.

—Estás quemada —le digo—. Reed lo confirmó. Hay una recompensa sobre mí, y por asociación, sobre ti.

Sus labios se separan ligeramente. No es sorpresa. Es cálculo.

—¿Y qué? ¿Vas a matarme ahora?

—Tentador —digo, inclinándome hacia ella—. Pero tengo una idea mejor.

Cruza los brazos.

—Déjame adivinar. ¿Quieres jugar a rehén y captor? ¿Tal vez encerrarme en un sótano hasta que confiese mis pecados?

—No —digo—. Te voy a llevar a un lugar donde no puedas cagarla más.

—¿Crees que puedes controlarme?

—No necesito controlarte. Solo necesito asegurarme de que no logres que me maten.

Nos miramos fijamente. La tensión ya no es solo estratégica. Es personal. Eléctrica.

Suspira.

—¿A dónde vamos?

—Lo descubrirás cuando lleguemos.

Duda un instante, recorre el callejón con la mirada una última vez. Luego, con la mandíbula tensa, pasa una pierna sobre la moto y se acomoda detrás de mí, en silencio, pero sin rendirse.

El jet despega en menos de una hora. Sin manifiesto. Sin rastro documental. Uno de los últimos privilegios a los que aún tengo acceso de una vida que enterré hace años.

Se sienta frente a mí, piernas cruzadas, sin la chaqueta, dejando ver una camiseta negra ajustada y ese mismo acero en la espalda. No hace preguntas. Eso es lo que me preocupa.

—Sabías quién era yo —digo.

Se encoge de hombros.

—Al final.

—Y no dijiste nada.

—Tú tampoco.

Justo.

El silencio se extiende. Debería sentirme victorioso. En cambio, me siento... acorralado. Como si hubiera traído una granada viva a bordo y la hubiera desafiado a detonar.

La estudio durante un largo momento. No solo la curva de su boca o el destello en sus ojos, sino la guerra que se libra detrás de ellos. Está planeando algo.

Yo también.

—No eres una prisionera —digo finalmente.

—Pues no lo parece.

—Eres un riesgo. Pero prefiero tenerte cerca que dejarte atrás.

Inclina la cabeza.

—¿Problemas de confianza, Creed?

—No confío en nadie.

Su sonrisa no le llega a los ojos.

—Bien. Entonces nos llevaremos de maravilla.

Pero algo cambia en ese momento.

No es confianza.

Es otra cosa.

Algo peligrosamente cercano a la comprensión.

Se recuesta en el asiento, brazos cruzados, pero sus ojos permanecen fijos en mí como si estuviera leyendo cada grieta de mi armadura.

Abro un maletín de seguridad bajo el asiento y reviso el contenido: arma, teléfono desechable y un rastreador satelital que Reed metió en el último minuto. Por si intenta algo.

Se da cuenta.

Bien.

Debería saber que no soy un simple objetivo.

Soy la última persona con la que debería meterse.

—¿Crees que esto termina bien? —pregunta, suavizando la voz.

—No —respondo con franqueza—. Pero termina a mi manera.

No discute.

¿Y ese silencio?

Es el acuerdo más peligroso de todos.