RYLAN

No la sigo de inmediato.

Sería demasiado fácil. Demasiado obvio. Y la mujer —Juliet, si es que ese es su verdadero nombre— no me parece de las que dejan escapar nada.

Así que espero.

Me quedo en las sombras de mi apartamento, apago las luces y camino por el salón como una pantera enjaulada.

Compruebo de nuevo las grabaciones de las cámaras del pasillo.

Miro la hora. Desmonto y limpio la Glock que dejé antes en la encimera, luego la vuelvo a montar de memoria.

Cualquier cosa para mantener las manos ocupadas mientras mi mente no para.

Diez minutos después, abro las imágenes de la entrada trasera en mi sistema de vigilancia y la veo deslizarse por el callejón. No cojea, pero protege el lado derecho.

Herida, pero no lo suficiente para frenarla.

Dura.

No debería admirar eso. No debería admirar nada de ella.

No después de lo que sentí cuando salió por la puerta.

Hay algo que no encaja, y voy a escarbar hasta descubrir quién es realmente. Porque ninguna mujer aparece en medio de una operación comprometida, recibe un disparo y desaparece como un maldito fantasma —a menos que esté entrenada, sea peligrosa y oculte algo gordo.

Y si tengo razón —si es una amenaza— me arrepentiré de cada segundo que pasé pensando en ella, preocupándome como no debería haberme preocupado.

Me recuesto en la silla de cuero desgastada; el suave resplandor de los monitores ilumina mi apartamento.

Una hora más tarde, mi barrido de vigilancia por fin da resultado.

Su rastro está plagado de cortafuegos y credenciales falsas, como si llevara años borrándose a sí misma. Pero escarbo. A fondo.

Y al final, doy con un nombre que no esperaba.

Juliet es un alias. Una tapadera.

¿El verdadero?

Siena Moretti.

¿Y el apellido? Moretti.

Hija de Adriano Moretti.

El pulso me martillea en las costillas.

Adriano —el Don. El hombre que mató a dos de mis hombres en Palermo. El que quemó un orfanato en Praga solo para enviar un mensaje. El hombre al que llevo tres años persiguiendo sin conseguir acercarme.

¿Y ella es su hija?

¿La mujer a la que vendé, curé y casi besé?

El Don.

El hombre al que llevo tres años rastreando.

Y dejé que su hija sangrara por todo mi apartamento.

¿Lo peor? Quería que se quedara.

Durante un instante de locura, me la imaginé aquí. No como un activo. Como algo más.

Corto ese pensamiento en seco.

Me levanto de la silla y me paso la mano por la mandíbula. Su expediente es un caos de informes contradictorios. Unos dicen que es un fantasma —analista, informante, asesina. Sin fotos. Solo especulaciones y nombres en clave.

Hasta ahora.

Salgo al pasillo, aseguro la puerta a mi espalda y me deslizo entre las sombras. Dos manzanas más abajo, giro a la izquierda y me cuelo por un corredor de servicio entre edificios. Desde aquí, tengo visión directa de su piso franco.

Uso una lente térmica, escaneo las ventanas.

Está dentro. Sola.

No cierra las persianas. Error de novata... ¿o cebo?

Se mueve como alguien con entrenamiento. No es solo memoria muscular —son años de condicionamiento. El tipo de entrenamiento que no se olvida. Escanea la habitación como si esperara un ataque, como si lo hubiera ensayado desde adolescente. Cada respiración controlada, cada mirada calculada.

No es solo una hija.

Es un activo. Entrenada. Táctica. No es una hija atrapada en el fuego cruzado —es un arma forjada por el propio Don, integrada en su red, puede que incluso moviendo sus propias piezas.

No me extrañaría que llevara años dando órdenes en la sombra, todo bajo una docena de alias. Y la dejé salir de mi casa.

Y no sé para quién trabaja.

Levanto el receptor de una unidad de comunicación privada y me conecto a una de mis redes de alerta silenciosa. Tengo sistemas que rastrean sus alias —actividad bancaria, movimientos de pasaporte, señales de red. Esta noche, uno dio resultado.

Alguien accedió a una base de datos cerrada conectada a una de mis empresas fantasma.

Mis activos privados están enterrados bajo capas de testaferros y callejones sin salida. Muy poca gente tiene la habilidad de siquiera saber que existen.

Y tengo la corazonada de que fue ella.

Lo que significa que sabe que no soy solo músculo.

Sabe que soy un multimillonario oculto a la vista de todos.

Mierda.

Me apoyo contra la pared de ladrillo, con los ojos aún clavados en su ventana.

Ahora se mueve —camina de un lado a otro.

Teléfono en la oreja. La boca apenas se mueve.

Sus pasos no son nerviosos —son medidos.

Como si estuviera planeando algo. Como si supiera que estoy aquí fuera y quisiera que la viera tan tranquila.

Llamada encriptada.

Intento leerle los labios, pero es demasiado buena. Nunca mira hacia el mismo lado el tiempo suficiente.

Esto no es solo recopilación de inteligencia. Está ejecutando.

¿Cuál es su objetivo?

Estaba en ese almacén por algo. Se suponía que yo debía entrar en ese sitio solo. Operación controlada. Y entonces apareció ella.

Sin refuerzos. Sin pánico. Solo… presente.

No sé si es una filtración o una baza.

Pero hay una parte de mí que no deja de revivir ese momento —sus ojos clavados en los míos en el almacén, cómo no se inmutó cuando empezó el tiroteo.

No dudó. Se movió como yo.

Y hasta que no sepa de qué lado está, no puedo apretar el gatillo.

Pero si es de Moretti... y está mintiendo...

Eso la convierte en la pieza más peligrosa del tablero.

Miro de nuevo a través de la mira.

Ha desaparecido.

Parpadeo. Estaba justo ahí...

Un susurro de movimiento a mi izquierda.

Una sombra se mueve a medio tejado de distancia.

Alguien me está vigilando.

Me agacho, pego la espalda al ladrillo y desenfundo en un solo movimiento silencioso.

Sabía que esto era demasiado fácil.

No es la única que juega a largo plazo.