SIENA

En cuanto la puerta del apartamento de Rylan se cierra a mi espalda, inhalo.

No es un jadeo. No es un temblor. Solo una respiración.

Porque dentro de ese apartamento no me permití ni una. No con Rylan Creed a un metro de distancia, estudiándome como a un expediente que aún no ha decidido si quemar o enterrar.

Camino deprisa, dejando atrás el pavimento agrietado y las barandillas oxidadas, hasta llegar al callejón detrás del edificio. Solo entonces me detengo.

Meto la mano en el forro interior del abrigo.

Un rastreador.

Qué tierno.

Lo hago rodar entre los dedos. Lo escondió en lo profundo de la costura, donde la mayoría no lo notaría. Pero yo sí. Porque me entrenaron para eso. Mi padre se aseguró de ello.

—Tu seguridad depende de tu paranoia —solía decir. Normalmente mientras me entregaba un cuchillo.

No aplasto el rastreador. No lo tiro por la alcantarilla, aunque me muero de ganas. Lo deslizo de nuevo a su sitio.

Que me observe.

Que crea que tiene el control.

Porque quiero ver qué hace a continuación.

Mientras camino, el aire nocturno me araña la piel. Reproduzco el almacén en fragmentos: los disparos resonando, el calor de la explosión, el brazo de Creed ciñéndose a mi cintura. Por un momento, pareció protección. Estúpido. Peligroso. Humano. No me entrenaron para eso.

Marco un número de memoria y pronuncio un nombre. Una sola palabra. Sin respuesta. Solo el silencio que me confirma que la línea se ha cortado y el mensaje ha llegado.

Bien. Sin rastros digitales.

Llego a mi piso franco en quince minutos. La habitación es estéril, austera. Paredes desnudas y muebles básicos, de esos que no dejan huella de tu paso.

Me quito la camisa que me dio y la dejo caer al suelo.

Huele a él. Pólvora, jabón, cuero, peligro.

Odio haberlo notado.

Mi padre lo odiaría aún más.

Me siento en el borde de la cama, apretando la toalla contra la herida de la cadera. No es profunda, pero basta para recordarme lo cerca que estuve de arruinar toda la operación.

Nunca debí estar allí.

Se suponía que Rylan Creed no aparecería. Todavía no. Yo solo debía confirmar el trato. Identificar al nuevo proveedor. Informar.

En cambio, todo se torció. Disparos. Caos. Creed arrastrándome como a una damisela en apuros.

Eso también lo odio.

Solo que no luché contra él.

Dejé que me llevara.

Dejé que me viera sangrar.

Dejé que me mirara como a algo que no lograba descifrar. Por un momento, yo tampoco estaba segura de poder hacerlo.

Lo que significa que tengo que recomponerme. Ya.

Me pongo unos vaqueros negros, una camiseta suave, y coloco los cuchillos en su sitio. Uno en la bota. Otro en la cintura.

Me planto frente al espejo y me estudio.

No los moretones. No la sangre.

Los ojos.

Todavía parecen los ojos de su hija. Los de la niña que le rogaba que le leyera cuentos en italiano antes de dormir y le trenzara el pelo antes de ir al colegio.

Pero también parecen los de la mujer que él entrenó para mentir.

Para seducir. Infiltrarse. Sobrevivir.

Me convirtió en su arma.

Recuerdo la primera vez que dijo esas palabras en voz alta.

Tenía dieciséis años. En un frío búnker de entrenamiento escondido bajo un viñedo a las afueras de Milán.

Me sangraba el brazo, tenía el labio partido, pero acababa de desarmar a un hombre que me doblaba en tamaño con solo instinto y una cuchilla escondida en la trenza.

Él observaba desde las sombras. Luego entró en el ring.

—Dudaste —dijo.

Negué con la cabeza.

—Gané.

—Ganar no es el objetivo. Eliminar la amenaza, sí. Si dejas a alguien con vida, volverá más listo. Más cruel.

Entonces sonrió. Apenas.

—Estás lista.

Me entregó un pasaporte y un teléfono imposible de rastrear. Sin felicitaciones. Solo:

—Eres mía ahora. Mi arma. Usa tu belleza como una cuchilla. Sonríe con la boca y miente con los ojos.

Nunca lo olvidé.

Hubo una misión, años después, en la que casi me derrumbé.

Me ordenaron acercarme al hijo de un diplomático británico.

Inofensivo. Dulce. Pero demasiado curioso.

Había dado con un envío de documentos codificados y empezó a hacer preguntas.

Le supliqué a mi padre que encargara el trabajo a otra persona.

Se negó.

Así que lo hice. Le envenené el té. Observé cómo se le dilataban las pupilas. Me quedé sentada mientras moría.

Después, me lavé las manos durante una hora.

Vuelvo al presente. Me acerco al escritorio y enciendo un portátil seguro. Reviso las grabaciones de vigilancia del almacén. Nada nuevo: ningún movimiento desde la emboscada.

Pero eso es lo que me inquieta. Demasiado silencio.

Abro el viejo expediente de Rylan. Exoperaciones especiales. Dado de baja después de que una operación en una base secreta saliera mal. Ahora trabaja por libre, o eso parece. Pero nadie sabe para quién.

Si está en Manhattan, no trabaja por libre. Está cazando.

Pulso unas teclas y accedo a las últimas filtraciones de inteligencia.

Dos menciones de su nombre procedentes de sociedades pantalla en el extranjero.

Un rastro apunta a un inversor silencioso en una empresa de ciberseguridad.

Otro conduce a una serie de adquisiciones: startups de tecnología, logística y defensa, todas vinculadas a un conglomerado privado que él controla.

No es un simple mercenario.

Es un multimillonario que se esconde a plena vista.

Interesante. Muy interesante.

¿Puedo matarlo?

La pregunta me quema. Nunca he fallado en una misión. Nunca he dudado, excepto una vez.

Pero Creed es diferente. No es descuidado. No es blando. Sin embargo, algo en sus ojos anoche… me vio. No la máscara. No la misión. A mí.

Y ahora no estoy segura de poder apretar el gatillo.

Me levanto, cojo el abrigo y vuelvo a salir a la noche.

Una última parada.

Cruzo dos manzanas, giro a la izquierda y luego retrocedo atravesando un patio. Hay una floristería abandonada frente al edificio de Rylan. Entro, paso junto a las vitrinas agrietadas y subo al desván a oscuras del segundo piso. Vista perfecta.

Instalo una pequeña cámara apuntando directamente a la entrada del callejón que da a su edificio.

Veamos quién más viene de visita.

Al darme la vuelta para irme, un movimiento me llama la atención.

Una sombra sale de un todoterreno dos manzanas más abajo. Vigila el edificio de él.

No es de los míos.

Tampoco es de los suyos.

Nuevo jugador.

Salgo en silencio y saco el móvil. Una última línea segura.

—Creed está en posición. Me acercaré a él. Averiguaré qué sabe.

Una pausa. Luego aparece un mensaje: Neutraliza si es necesario.

Perfecto.

Creed ya cree que soy el cebo.

No tiene ni idea de lo afilado que es el anzuelo en realidad.

Porque ya sé que está aquí para matar a mi padre y desmantelar todo lo que él construyó. Mi padre me entrenó para este momento. Me entrenó para eliminar la amenaza. Para proteger a la familia. Cueste lo que cueste.

Y sé lo que haré cuando lo intente.