9. Perdido Y Encontrado #2

La tía Rebecca no le dirigió la palabra a Agnes durante una semana después de que esta huyera de la timba de cartas para no encontrarse con Nathaniel.

Su reacción no sorprendió a su sobrina; esta táctica de gélido silencio ya había salido a la luz una vez, en Londres las pasadas Navidades.

Resultaba tan ineficaz ahora como entonces.

La decisión de romper su compromiso con Nathaniel había sido difícil, pero ahora que todo había terminado y estaba resuelto, Agnes no tenía intención de mirar atrás.

Por desgracia, aún tenía que lidiar con la duda y la incredulidad de todos los que la rodeaban; no solo su tía y Lydia, sino también conocidos y vecinos, todos los cuales le advertían de que estaba desperdiciando la mejor oportunidad que tendría jamás.

Si el padre de Agnes aún hubiera estado vivo, ella sabía que él habría apoyado su decisión.

Diez años atrás, él había tomado la determinación de actuar según sus escrúpulos con la Iglesia y abandonar Middleford, en contra del consejo de todos sus amigos y vecinos.

Pero como su padre ya no estaba, no había nadie que comprendiera a Agnes.

Se veía obligada a escuchar los mismos argumentos a diario: ¿realmente estaba eligiendo un futuro incierto en lugar de un marido rico y mujeriego?

Que había elegido correctamente era algo que Agnes tenía perfectamente claro, pero nadie más parecía verlo.

Para escapar de las amonestaciones de su tía, era imperativo que se marchara de Bath, y Agnes llevaba tiempo buscando un nuevo puesto.

Pero había perdido unos meses preciosos debido al compromiso —el tiempo de septiembre a diciembre lo había dedicado puramente a enseñar a Ellen Lewis y a planificar la boda— y ya era abril, una época del año en la que pocas familias buscaban institutriz.

De las pocas respuestas que Agnes recibió a sus consultas, ninguna ofrecía nada adecuado: el sueldo era demasiado bajo, o el lugar estaba tan lejos que el gasto del viaje se comería una buena parte de su salario.

Entonces, un día, Lydia le entregó un sobre con matasellos de Devon. Agnes lo abrió, y su primer sentimiento de decepción, al ver que no era una oferta de empleo, pronto dio paso al asombro.

La carta decía, con una caligrafía sencilla y sin adornos:

Estimada señorita Agnes Taylor,

Mi nombre es Hannah Green. Fui su ama de llaves y la del señor Taylor cuando vivían en Combe Martin.

Quizá no se acuerde de mí. Cuando su padre murió y su tía vino a retirar sus cosas de la casa del acantilado, me dejó esta dirección para que le escribiera en caso de que se encontrara algo más más adelante.

Nunca he tenido motivo para usarla hasta ahora, aunque a veces me he preguntado cómo le iba a usted.

Han pasado seis años; ya debe de ser toda una señorita. Quizá hasta se haya casado.

Durante seis años, esa casa del acantilado ha estado vacía.

Nadie quería vivir en ella porque está demasiado lejos del pueblo.

Pero hace un mes, se mudó gente de fuera; una pareja joven, recién casados.

Han estado haciendo algunos cambios en el lugar, no diré que no hicieran falta, y cuando estaban limpiando el despacho encontraron unos papeles viejos detrás del escritorio.

Casualmente yo estaba cerca en ese momento, con otros vecinos del pueblo, y me llevé los papeles a casa para ponerlos a buen recaudo.

Creo que tienen algo que ver con ese libro que su padre estaba escribiendo, pero tal vez sea mejor que venga hasta aquí y eche un vistazo usted misma.

¡Que Dios los bendiga a usted y a los suyos!

Hannah Green

Agnes fue recobrando poco a poco la conciencia del mundo que la rodeaba, del salón en el que estaba sentada, de las miradas vigilantes de su tía y de Lydia, del sonido de los cascos de los caballos sobre los adoquines al otro lado de la ventana.

Al levantar la vista de la carta, oyó a Lydia susurrar: «¡Está llorando! ».

—¿Es esa carta de Nathaniel, querida? —dijo la tía Rebecca, rompiendo por curiosidad su voto de silencio de una semana.

—No —dijo Agnes, parpadeando a través de las lágrimas—. Es de una vieja amiga.

Dora no quería el jaleo de una fiesta de compromiso. En realidad, fue Edward quien la convenció para que aceptara, no por ellos, sino por su hermana.

—Geraldine tiene el corazón puesto en ello —dijo, mientras empujaba la silla de Dora por los jardines una mañana de principios de mayo—.

Estoy bastante seguro de que ya ha escrito las invitaciones y solo espera a que tú des el visto bueno para enviarlas.

Estarías destruyendo uno de sus únicos placeres en la vida si le dijeras que no ahora.

Edward hizo una pausa y, aunque Dora le daba la espalda, supo que esperaba a que ella se riera. Últimamente siempre hacía eso: intentar que se animara. Nunca funcionaba.

—¿Quién irá? —preguntó Dora en voz baja.

—No mucha gente, no te preocupes. Unas cuantas familias de Sherfield; Geraldine, Richard y los niños, por supuesto, y algunos de los viejos amigos de tu abuela de Bath.

—¿No tienes a nadie a quien te gustaría invitar? —le preguntó Dora.

—¿A quién iba a invitar yo? —Hubo una nota de amargura en la risa de Edward. Dora ladeó un poco la cabeza hacia él.

—¿Y nos iremos juntos a la costa después de la boda? —dijo ella.

—¡Sí, tal como te prometí! El doctor Galloway lleva tiempo diciéndolo.

Deberías haber ido el invierno pasado...

pero luego todo aquel asunto con Claire...

—Edward tomó aire bruscamente y empujó a Dora en silencio durante un momento.

Luego, en voz baja, dijo—: Lo siento. Sé que no te gusta hablar de...

—La señora Derry me ha estado cuidando muy bien —le interrumpió Dora—. Mucho mejor que esa chica horrible. —Se dio la vuelta para mirarlo entonces—. ¿Sabes que le gustaría venir a la costa con nosotros?

—¿La señora Derry? —Edward frunció el ceño mirando sus manos, apoyadas en los soportes de la silla de Dora—. Pero sabes que eso no sería adecuado.

—Ya lo hemos hablado —dijo Dora, mirando de nuevo al frente—, y ella cuenta con ello.

—¿Cómo puede contar con ello? Hasta ella debe saber que, cuando un hombre y una mujer se van de viaje después de casarse, se supone que deben estar solos un tiempo... —Edward tosió, como avergonzado, y no terminó la frase.

—Sin embargo, yo no puedo estar sola —le recordó Dora—. Necesito a alguien que me cuide.

—Yo puedo cuidarte —dijo Edward, tras un momento de vacilación.

Dora finalmente sonrió. Al oír la seriedad en su voz, no pudo evitarlo. —Gracias, Edward.

—Lo digo en serio.

—Lo sé. —Dora miró a su izquierda, hacia las ventanas de la mansión de Thurrock—. Pero nadie puede cuidarme como lo hace la señora Derry.

La fiesta de compromiso no resultó ser el calvario que Edward esperaba.

No había demasiada gente, la cena no se prolongó demasiado y después, en lugar de sentarse en el caluroso salón, los invitados se reunieron abajo, en el antiguo cuarto de estudio.

Las puertas acristaladas estaban abiertas y las frescas brisas de verano entraban desde los árboles.

Se sirvieron té y pasteles, y todo el mundo tenía con quién hablar; entre la señora Derry y su hermana, concluyó Edward mientras miraba alrededor de la sala, todo el asunto se había gestionado muy bien.

Cuando el crepúsculo se asentó sobre el bosque exterior, las puertas francesas se cerraron de nuevo para evitar que entraran moscas.

Edward se acercó a Dora, que estaba sentada en un rincón entre Geraldine y el vicario.

Llevaba un vestido rosa con volantes y, con las mejillas sonrosadas y el pelo perfectamente peinado en tirabuzones, Edward pensó que nunca se había parecido tanto a una muñeca de porcelana.

—¿Te sientes bien? —preguntó, inclinándose hacia Dora para no interrumpir la conversación entre su hermana y el vicario—. ¿No estás demasiado cansada?

Dora negó con la cabeza.

Edward le tendió la mano. —Ven conmigo, entonces. Hay algo que me gustaría enseñarte.

Sacó a Dora de la habitación, ignorando las risitas y murmullos complacientes de los invitados.

—Ojalá se marcharan todos —suspiró Dora en cuanto estuvieron en el pasillo y fuera del alcance de los oídos.

—Lo harán pronto —le aseguró Edward—. Entonces podrás descansar todo el tiempo que quieras. Has aguantado muy bien.

Dora no dijo nada, pero buscó el brazo de Edward. Mirándola, él la atrajo más hacia su costado para que pudiera apoyarse en él.

No había tenido oportunidad de limpiar su despacho antes de la fiesta, y su escritorio estaba abarrotado de notas y libros de consulta, en el centro de los cuales se encontraba su manuscrito.

Últimamente ya no se molestaba en ocultar su trabajo como solía hacer.

Dora rara vez se aventuraba a entrar allí por su cuenta, y el único miembro del servicio que entraba era la señora Derry para encender el fuego.

Cuando entraron en el despacho, la mirada de Dora se dirigió al instante al manuscrito sobre el escritorio, y siguió observándolo incluso cuando Edward liberó su brazo para acercarse a la estantería y retirar de uno de los estantes una caja atada con una cinta azul.

—He decidido esperar hasta hoy para darte esto —dijo él, y Dora dio un respingo cuando él puso la caja en sus manos.

Edward continuó—: Quizá debería haber esperado hasta tu cumpleaños, o hasta la boda.

Pero falta mucho tiempo de aquí a agosto, y he pensado que agradecerías un pequeño regalo mientras tanto.

—Es mucho tiempo —asintió Dora, con voz desalentada. Con un movimiento pausado, casi distraído, empezó a desatar el lazo. Sin levantar la vista hacia Edward, preguntó—: ¿Qué es?

—Intenté encontrar en Bath al hombre al que contrató tu abuela, el que hizo fabricar tu muñeca especialmente para ti —explicó Edward—. Por desgracia, ha fallecido. Así que hice lo mejor que pude con lo que logré encontrar.

Dora abrió la caja y contempló la muñeca de porcelana que descansaba en su interior.