8. The Morning After Everything #4

—Dilo si quieres algo —dijo, cerca de mi oreja—. Quiero que pidas.

—Quiero tocarte.

—Sí.

—No he… no he hecho esto. Con una mujer. De verdad. Quiero. Quiero… quiero intentar. Tienes que decirme si.

—Te lo voy a decir.

—Está bien.

—Rachel.

—Sí.

—No lo vas a hacer mal.

Puse la mano debajo de la sábana, en su cadera, después más abajo, y ella me dejó.

Me dejó, sin acomodarme, sin tomarme la muñeca y moverla; me miró la cara mientras la tocaba, y respiró, y dijo, en un momento, ahí, sí, más despacio, y en otro, más fuerte, eso, y me dio las instrucciones como una persona te da las indicaciones para llegar a su propia casa, sin rencor y sin actuación, y yo las seguí, y vi cómo le cambiaba la cara, y sentí, por primera vez en un mes de desearla, que la estaba encontrando yo, no que me estaban encontrando a mí.

Quería más.

El querer subió en mí sin pánico esta vez.

No un bandazo, no una pérdida de equilibrio.

Solo un tirón limpio y hondo hacia abajo, hacia su cuerpo, hacia la parte de ella que había imaginado con una frecuencia tan humillante y que, aun así, de algún modo, no me había dejado imaginar del todo desde mi lado.

La miré y después miré a lo largo de ella debajo de la sábana, la forma de las costillas, lo blando del estómago, la línea oscura de vello que desaparecía más abajo, y me oí decir, antes de poder perder el valor:

—¿Puedo usar la boca?

Se quedó muy quieta.

No sorprendida. No tímida. Solo quieta, como si la habitación se hubiera estrechado hasta esa frase y el hecho de que yo la hubiera dicho en voz alta. Su mano se metió en mi pelo, sin empujar, solo sosteniendo.

—Sí —dijo.

Después, más bajo:

—Jesús, sí. Ven acá.

Bajé por su cuerpo despacio, porque quería la lentitud de eso, porque quería sentir cada centímetro de ella respondiendo.

Le besé primero la garganta, después la pendiente debajo, y más abajo, el arranque del pecho a través del corpiño.

Hizo un sonido pequeño y las caderas se movieron bajo la sábana.

Puse la boca de verdad sobre el encaje, una sola vez, y sentí que se le cortaba la respiración.

—Rachel…

Besé más abajo.

El centro del pecho. La piel tibia del esternón.

El leve hueco bajo las costillas. El estómago, donde el músculo se tensó cuando lo toqué y después se soltó bajo mi boca con una exhalación lenta e indefensa.

Besé lo suave por encima de la pretina de la ropa interior y el saliente del hueso de la cadera y la parte de adentro de un muslo a través de la sábana y después corrí la sábana y le besé la piel directo, y el primer sabor de ella ahí —tibio, levemente salado— hizo que algo bajo en mí se diera vuelta tan fuerte que tuve que agarrarle el muslo para sostenerme.

—Carajo —susurró.

Miré hacia arriba.

Me estaba mirando con la boca abierta. Un brazo doblado debajo de la cabeza, el otro cerrado en un puño sobre la sábana. Tenía la cara colorada hasta la garganta y no había en ella nada más que calor y el esfuerzo de no bajar la mano y dirigirme a la fuerza.

—Puedes parar si quieres —dijo, y la voz la delató por completo.

Negué con la cabeza.

—No —dije—. No quiero parar.

Algo le cruzó la cara con eso: placer, sí, pero también algo más oscuro y más suave, la mirada de una mujer a la que desean exactamente de la manera en que había esperado ser deseada y que tal vez no había esperado conseguir. La mano se le apretó en el pelo.

—Entonces no pares —dijo.

Le besé otra vez la parte de adentro del muslo, más despacio, con la boca abierta, y después el otro, y después más cerca, lo bastante cerca como para que su cuerpo ya hubiera empezado a responder antes de que yo tocara el centro de ella.

Se abrió para mí. Esa fue la cosa. No de manera teatral, no con ninguna actuación, solo la apertura involuntaria de un cuerpo que había decidido dejarme entrar, y la vista de eso —de ella abriéndose para mí, del brillo oscuro y mojado de ella, del lugar exacto donde ella ya había puesto la boca sobre mí tres veces y me había hecho temblar— me atravesó un calor posesivo tan fuerte que casi gemí.

—Cristo —dijo en voz baja—. Rachel. Cariño. Me estás mirando como si quisieras comerme.

—Quiero.

Las palabras salieron más ásperas de lo que había querido. Honestas. Dio una risa corta y rota que terminó en un jadeo cuando le puse la boca de verdad.

La primera pasada de la lengua por ella casi nos deshace a las dos. Se sacudió debajo de mí y la mano se le cerró fuerte en el pelo, no para controlar, solo porque de pronto no tenía adónde mandar la fuerza de eso.

—Carajo —dijo otra vez. Más alto—. No… no, sí, haz eso de nuevo, carajo…

Lo hice.

Volví exactamente al lugar donde se le había quebrado, más despacio esta vez, y después más plana, y escuché.

Esa fue la cosa en la que descubrí que era muy buena casi de inmediato: escuchar con la boca.

Hacer algo y sentir la respuesta en su cuerpo antes de que ella lo pusiera en palabras.

La manera en que se le tensaban los muslos.

La manera en que el estómago le saltaba bajo mi palma cuando puse la mano ahí para mantenerla abierta.

La manera en que la respiración le cambió de habla a indefensión en menos de un minuto.

—Eso —dijo, la voz ya deshilachándose—. Sí. Ahí. Cristo, ahí. No te pongas educada conmigo ahora.

Hice un sonido contra ella con eso —media risa, medio placer sucio de que me hablaran así— y la vibración la hizo maldecir.

—Ay, pequeña de…

Las caderas se le subieron. La apreté hacia abajo con la palma en la panza, no fuerte, solo lo bastante firme para decir quédate ahí, déjame hacerlo, y en el segundo en que sentí que cedía a esa presión algo en mí se afiló.

Me gustó. Me gustó tenerla sujetada. Me gustó que ella fuera más grande que yo, más experimentada que yo, más difícil de mover en cualquier habitación ordinaria del mundo, y que acá yo pudiera mantenerla exactamente donde la quería con una mano y la boca y la fuerza de querer que perdiera el control.

Le metí dos dedos, despacio, y ella soltó un sonido que nunca le había oído: no bajo, no compuesto, no Frankie-en-los-bordes de nada, sino un sonido abierto y destrozado que me atravesó de lado a lado y se me juntó caliente entre los muslos.

—Ahí —dijo—. Ahí, sí, carajo, Rachel, solo…

No la dejé terminar. Ya no necesitaba las instrucciones.

No porque de pronto supiera por arte de magia, sino porque podía sentirla.

Porque me lo estaba diciendo con cada parte de sí misma lo que funcionaba, y mi cuerpo, traidor y brillante, entendió de inmediato qué hacer con esa información.

La cogí con los dedos y no le saqué la boca de encima y la sujeté cuando intentó retorcerse para escapar de la intensidad, y cuando gimió mi nombre —de verdad lo gimió, no como advertencia ni protesta ni aliento, sino como si se hubiera olvidado de todas las demás palabras disponibles— sentí un escalofrío agudo recorrerme.

Quería más.

La quería más fuerte. La quería temblando.

Quería que se viniera lo bastante fuerte como para que después tuviera que admitir que yo se lo había hecho.

El querer no era tierno. Era una avaricia.

Era lo más avaro que había sentido en mi vida, y porque iba dirigido a una mujer que sabía exactamente cómo se veía la avaricia y se abría más debajo de mí en vez de encogerse, esa avaricia se volvió permiso.

—Rachel —dijo, casi con enojo ahora—, si me vas a hacer rogar, por lo menos ten la decencia de mirarme.

Levanté la cabeza.

Tenía la cara destrozada. El pelo pegado húmedo a la sien. La boca hinchada y mojada de donde se la había estado mordiendo. Los ojos oscuros y brillantes como vidrio y clavados en mí con una concentración tan intensa que se sentía como quedar sujeta por ella.

—No quiero que ruegues —dije.

—¿No?

—No. —Volví a bajar y le di exactamente lo que había estado pidiendo sin nombrarlo. Gritó: de verdad gritó, un sonido corto, alto y roto que en cualquier otro lado me habría hecho ponerme colorada hasta las orejas y acá solo me hizo desearla más—. Quiero que te vengas.

—Carajo…

—Vente para mí.

Todo el cuerpo se le tensó bajo mi mano.

Los muslos le temblaron alrededor de los hombros.

Los dedos le tiraron del pelo lo bastante fuerte para arder y amé el ardor, amé la fuerza de ella perdiéndose.

Se vino con mi nombre en la boca como un juramento y una plegaria a la vez, una mano abierta sobre los ojos como si la sensación fuera demasiado para ser vista a través de ella, y me quedé con ella en cada pulso, más despacio solo cuando su cuerpo forzó la lentitud, sin abandonar nunca el lugar al que la había llevado, sin dejarla venirse sola.

Cuando por fin se hundió de vuelta contra la cama respiraba con la boca abierta. La besé una vez más, muy suave ahora, y después subí por la cama sobre los codos hasta quedar encima de ella.

Se sacó la mano de la cara y me miró.

La garganta se le movió cuando tragó.

—Bueno —dijo ronca—. Esto va a ser un puto problema.

Reí, sin aire y destrozada.

—¿Estuvo bien?

Hizo un sonido con eso —casi un ladrido de incredulidad— y me agarró de la nuca y me bajó para besarme. Me besó sucio, sabiéndose en mi boca, y la aprobación en eso fue tan explícita que sentí que todo el cuerpo me respondía.

—Cariño —dijo contra mis labios, los ojos entrecerrados y todavía desenfocados con eso—, si me vuelves a preguntar eso después de hacerme venir así, te voy a tener que castigar por principio.

***

Después me quedé con la cabeza en su hombro y la mano en su estómago, plana, donde la había puesto antes. Ella tenía el brazo alrededor de mí y los dedos en mi pelo, distraídos, peinando. La lámpara seguía encendida. Ninguna de las dos la había apagado, y ninguna de las dos se movió para hacerlo.

—No sé qué somos —dijo, después de un rato largo.

—No.