Chapter 2 ¿Cuánto Vale Una Tienda Entera? #2
Antes de que pudiera preguntar algo más, tocó la caja.
—¿Esto está a la venta?
—Probablemente.
—¿Cuánto?
La miré.
—Esa parte todavía está en desarrollo.
La mujer sonrió.
—Morgana tenía buen ojo para las piezas.
—Eso estoy empezando a descubrir.
—Y no le gustaba que tocaran sus precios.
—Eso puede ser un problema, porque ya no está aquí para discutir conmigo.
Me miró por encima de las gafas.
—Eres hija de Rowena, desde luego.
—¿Cómo se llama?
—Edith.
—¿Venía mucho por la tienda?
—Cuando lo necesitaba.
—¿A comprar antigüedades?
Pasó los dedos por la tapa de la caja.
—A veces.
Sonó la campanilla.
Entró un hombre.
Unos cincuenta años.
Abrigo grueso.
Me saludó con la cabeza.
—¿Morgana ha abierto?
Edith lo miró.
El hombre se dio cuenta.
—Perdón.
—Soy Sabrina. Su sobrina.
—Sé quién eres.
—¿Lo sabe todo el mundo?
—Todavía no.
Edith se rio.
—Espera a la hora de comer.
El hombre caminó hasta una estantería.
—Tu tía cobraba caro.
Edith se encogió de hombros.
—Por lo que valían las cosas, normalmente.
—A veces más.
—Nunca a quien lo necesitaba —respondió ella.
Miré de uno a otro.
—¿Os caía bien?
Edith respondió primero:
—A mí sí.
El hombre cerró el libro que había cogido.
—Yo la respetaba.
No era lo mismo.
Edith volvió a dejar la caja en su sitio.
—Volveré cuando tengas los precios.
—Probablemente mañana.
—¿Te vas a quedar?
—Una semana.
Sonrió.
—Claro.
Salió.
Miré al hombre.
—¿Por qué todo el mundo reacciona así cuando digo una semana?
Volvió a colocar el libro en la estantería.
—Octubre pasa rápido en Salem.
Y se marchó.
Me quedé mirando la puerta cerrada.
—Sois todos muy buenos respondiendo sin responder.
La campanilla volvió a sonar.
Entró una pareja.
Después dos chicas.
Después un señor buscando postales que yo ni siquiera sabía si teníamos.
En menos de una hora había respondido «no lo sé» tantas veces que empecé a plantearme poner un cartel:
«NUEVA PROPIETARIA. NO TENGO NI IDEA».
Fue entonces cuando me acordé de los anuncios.
Elegí algunas piezas pequeñas.
Las fotografié.
Comparé precios.
Usé la aplicación solo como referencia y me prometí no vender nada caro hasta entender mejor lo que estaba haciendo.
Una lámpara pequeña de metal dorado me llamó la atención.
La aplicación mostraba piezas parecidas entre doscientos y cuatrocientos dólares.
La puse a trescientos veinte.
Publiqué el anuncio en una aplicación de compraventa local.
El móvil vibró.
«¿Sigue disponible?»
Me detuve.
—¿Ya?
El hombre ofreció doscientos cincuenta.
Respondí:
«280».
Veinte segundos después:
«Hecho».
Miré la lámpara.
—¿Acabas de convertirte en doscientos ochenta dólares?
El comprador apareció poco más de una hora después.
Examinó la pieza.
La encendió.
Miró la base.
—¿Sabes de dónde procede?
—Mi respuesta más sincera es: estaba aquí cuando llegué.
Se rio.
—Justo.
Hizo el pago con el móvil.
Mi teléfono vibró.
«280 USD recibidos».
Me quedé mirando la pantalla.
Dinero de verdad.
Por una lámpara cuyo valor ni siquiera conocía aquella mañana.
Le entregué la pieza.
—Cuídala bien.
—Lo haré.
En cuanto la puerta se cerró detrás de él, cogí el móvil.
—¡Primera venta!
Giré la cámara hacia mí.
—Doscientos ochenta dólares. Una lámpara. Se ha ido. Una persona de verdad ha pagado por ella. El plan está funcionando.
Apareció un comentario.
«Ahora vende la muñeca».
—¡Dejad en paz a la muñeca!
Me reí sola.
La idea del coche ya no parecía tan absurda.
Cerré la tienda a media tarde para comprar comida.
Compré suficiente para unos días. Café, productos de limpieza y todo lo que debería haber pensado en traer de casa.
Cerca de la caja había velas.
Cogí una.
Manzana y canela.
La puse en el carro.
Me detuve.
Estaba en Salem comprando una vela perfumada.
Mi madre estaría orgullosa o sufriría un colapso.
Las dos opciones parecían posibles.
Volví a la tienda.
Bajé a la cocina y empecé a guardar la compra.
Abrí el primer armario.
Platos.
El segundo.
Vasos.
Abrí el tercero.
—¡AH!
Retrocedí tan deprisa que choqué contra la mesa.
La bolsa se me cayó de la mano.
Una manzana rodó por el suelo y se detuvo junto a una silla.
—Madre mía.
Las baldas estaban llenas de tarros.
Decenas.
Algunos pequeños, colocados en filas.
Otros enormes, altos y anchos como los recipientes que había visto alguna vez en los laboratorios de anatomía de la universidad.
Solo que aquellos no estaban en un laboratorio.
Estaban en la cocina de mi tía y tenían cosas dentro.
Muchas cosas.
El olor también era distinto.
Hierbas secas.
Alcohol.
Algo ácido.
Y un aroma amargo que no supe identificar.
Me acerqué.
Despacio.
En un tarro había escarabajos negros.
En otro, polillas con las alas abiertas dentro de un líquido amarillento.
Un tercero contenía una hilera de cosas pequeñas y blancas.
Me detuve.
—No.
Me acerqué más.
Parecían dientes.
Se me encogió el estómago.
Cerré los ojos.
Solté el aire.
Volví a abrirlos.
El tarro de al lado no ayudó.
Dentro había varias cosas finas, oscuras y curvadas, enroscadas unas sobre otras.
Durante unos segundos, parecieron patas.
Cogí el tarro con dos dedos.
Volví a dejarlo.
Entonces vi el siguiente.
Todo mi cuerpo se quedó inmóvil.
Pequeñas esferas oscuras flotaban en un líquido casi transparente.
Redondas.
Muchas.
Parecían ojos.
—No.
Retrocedí un paso.
Volví a mirar.
Seguían pareciendo ojos.
—No, no, no.
Me obligué a acercarme.
Había una etiqueta.
«Ojo de cabra».
Cogí el siguiente tarro.
«Alas de polilla».
Miré dentro.
Eran alas.
De verdad.
Bajé el tarro.
Otro decía:
«Oreja de cerdo».
Me quedé mirando la etiqueta.
Después lo que había sumergido en el líquido turbio.
Era claro.
Doblado.
Con una textura que prefería no examinar.
No lo toqué.
—No necesito confirmarlo.
Más abajo había un tarro lleno de huesos pequeños.
Sin etiqueta.
Otro contenía plumas negras.
Otro, escarabajos secos.
Uno tenía algo que parecían uñas.
¿Humanas?
¿De animal?
No me acerqué lo suficiente para averiguarlo.
Mi corazón empezó a latir más deprisa.
Recorrí las etiquetas con la mirada.
«Artemisa».
«Mandrágora».
«Belladona».
«Corteza de sauce».
«Ruda».
«Polvo de hueso».
Me detuve.
Volví atrás.
«Polvo de hueso».
Ese no lo cogí.
Seguí.
«Sangre de dragón».
—¿Sangre de qué?
Eso sí lo busqué.
Era una resina rojiza.
Solté el aire.
—Vale.
Dejé el móvil sobre la encimera.
Fue entonces cuando vi una fila de frascos más pequeños al fondo.
Ninguno tenía etiqueta.
En uno había algo parecido a dientes diminutos.
En otro, una sustancia espesa y rojiza se pegaba a las paredes.
En un tercero, unos hilos oscuros estaban enrollados en el fondo.
Pelo.
Parecía pelo.
No lo toqué.
De repente, el armario dejó de tener cualquier gracia.
Miré alrededor de la cocina.
La nevera.
El fregadero.
Mi bolsa tirada en el suelo.
La vela de manzana y canela que acababa de comprar.
Todo seguía siendo normal.
Volví a mirar las baldas.
Aquello no encajaba.
Entonces vi el último tarro.
Estaba escondido detrás de los demás.
Era el más grande de todos.
Tuve que apartar dos frascos para verlo entero.
El cristal estaba oscurecido por el tiempo.
No tenía etiqueta.
El líquido del interior era tan oscuro que apenas dejaba pasar la luz.
Y había algo sumergido dentro.
Alargado.
Claro.
Curvado.
Me quedé inmóvil.
—No.
Acerqué la cara.
Aquello no parecía una raíz.
No parecía una hoja.
No parecía una seta.
Cogí el tarro con las dos manos.
Pesaba.
Lo incliné un poco hacia la luz.
La cosa de dentro se movió.
—¡AH!
Casi dejé caer el tarro.
Lo puse sobre la encimera con tanta fuerza que algunos frascos pequeños temblaron dentro del armario.
Retrocedí dos pasos.
Me quedé mirando.
Nada.
Esperé.
Nada otra vez.
Sentía el corazón latiéndome en la garganta.
—Ha sido el líquido.
Silencio.
—He movido el tarro y el líquido ha movido eso.
Seguí mirando.
—Es física.
No me convencí tanto como me habría gustado.
Esperé unos segundos más.
No pasó nada.
Volví a acercarme.
Mucho más despacio.
Cogí el tarro.
Esta vez no lo incliné.
Intenté mirar por un lateral.
Imposible.
Puse los dedos sobre la tapa.
Me detuve.
Y oí la voz de mi madre dentro de mi cabeza.
«No te pongas a tocar cosas sin saber lo que son».
Mi mano se quedó inmóvil.
Hasta ese momento, había tratado prácticamente todo lo relacionado con Morgana como una exageración.
Mi madre.
Las reseñas.
Los comentarios.
Todo Salem llamando magia a cualquier cosa.
Miré el tarro.
Después los escarabajos.
Las polillas.
Los huesos.
Las plumas.
Aquello que parecía pelo.
Y aquel enorme frasco que no conseguía identificar.
Aparté la mano de la tapa.
Por primera vez desde que había llegado a Salem, no tuve ganas de reírme.
Volví a colocar el tarro exactamente donde estaba.
Empujé los demás hacia delante.
Cerré las dos puertas del armario.
Me quedé quieta delante de ellas.
—Vale.
Tragué saliva.
—Puede que mi tía sí fuera un poco bruja.
Silencio.
Miré el armario.
Después la manzana que había caído al suelo.
La recogí.
También recogí el pan.
Abrí el armario de los platos.
Me detuve.
—No.
Lo cerré.
Abrí otro al otro lado de la cocina.
Vacío.
Guardé allí el pan.
Y entonces dije:
—No hace falta compartirlo todo.
Cerré la puerta de la cocina detrás de mí.
Por la noche, cené pasta sentada en la cama y volví a abrir el anuncio del sedán plateado.
5.900 dólares.
Seguía siendo mucho dinero.
Abrí mi cuenta.
280 dólares.
Ni de lejos.
Aquella mañana me había despertado sin saber cuánto valía una sola cosa de aquella tienda.
Ahora ya había vendido una pieza.
Sabía cómo poner anuncios.
Sabía que la gente entraba cuando el cartel decía «OPEN».
Sabía que Morgana tenía clientes que hablaban de ella como si todavía estuviera por allí.
Y sabía que guardaba cosas muy extrañas en los armarios de la cocina.
Miré hacia el techo.
Encima de mí había una tienda entera que, poco a poco, empezaba a tener sentido.
Y una tía que empezaba a dejar de ser simplemente un nombre en un testamento.
Sonreí.
Todavía no sabía quién había sido Morgana Bellamy.
Pero ahora quería averiguarlo.