CAPÍTULO 24

LENA

◆

El pasaje de mantenimiento descendía hacia el mar.

El agua corría sobre nuestras botas, primero hasta los tobillos, luego hasta media pierna. Las luces de emergencia parpadeaban a lo largo de la piedra. Más adelante, los pasos de Marius resonaban en escaleras metálicas.

El comandante táctico iba en cabeza con dos oficiales. Nicolás se mantenía detrás de él, exactamente como había acordado. Yo no llevaba arma. Llevaba el plano del fuerte en mi cabeza y el recuerdo de cada sistema de servicio que había visto fallar porque alguien ignoró el desbloqueo manual.

La cámara de contrapeso de la Puerta Tres se abría bajo una galería circular de hierro. Una cadena colgaba, rota. La otra se tensaba contra la puerta inclinada. El agua brotaba de la pared agrietada en chorros blancos.

Marius estaba en la plataforma inferior junto a la carcasa del freno.

Un detonador negro ocupaba su mano.

—Deténganse —ordenó el comandante.

Marius se rio.

Su abrigo estaba desgarrado. La sangre le corría por la sien. Sin la cámara, la oficina y otros hombres rindiéndole pleitesía, parecía más pequeño que el daño que había causado.

—No pueden disparar —dijo—. Si levanto el pulgar, se activa el detonador.

Interruptor de hombre muerto.

Los oficiales mantuvieron la posición.

Marius me miró.

—Podrías haber gobernado a mi lado.

—Nunca quisiste a nadie a tu lado.

—Nicolás tampoco. Solo que aprendió a expresarlo mejor.

La acusación dio en el blanco porque no era del todo falsa. El cambio no era un estado definitivo. Era una práctica que podía volver a fallar.

Nicolás no se defendió.

—Eso lo decide ella —dijo.

La boca de Marius se torció.

El agua subió otro par de centímetros.

Localicé la rueda de la compuerta manual en la pared del fondo. Abrirla desviaría la presión de la cámara hacia un antiguo canal de drenaje que discurría bajo el fuerte. La ruta cruzaba la plataforma inferior a menos de tres metros de Marius.

Miré al comandante táctico y luego a la compuerta.

Él entendió y negó con la cabeza una vez.

Demasiado expuesto.

La cadena gimió.

Si se rompía, la Puerta Tres se abriría a la marea viva.

La voz de Rian sonó por el auricular de Nicolás, lo bastante alta para oírse.

—Los buzos informan de que el canal de drenaje está despejado. Abrir la compuerta manual reducirá la presión de la cámara un cuarenta por ciento.

—¿Se puede accionar la rueda a distancia? —preguntó Nicolás.

—No.

Di un paso hacia las escaleras.

Nicolás no me agarró.

—Lena —dijo—. Si te mueves, puede disparar.

—Si no lo hago, miles perderán la cuenca inferior.

—Lo sé.

Sus palabras no contenían permiso. No lo necesitaba.

Me moví.

Marius giró la pistola hacia mí.

—Un paso más.

Me detuve junto al primer escalón.

—Quieres que la puerta se abra —dije—. Si me disparas, los oficiales te disparan a ti. Sueltas el pulgar, la carga detona y mueres en la inundación.

—Entonces ambos nos convertiremos en símbolos.

—Odias los símbolos. No se pueden facturar.

Su atención se concentró en mí.

Detrás de él, Nicolás adelantó un pie en el agua sin levantar el arma.

—Tu padre me eligió —dijo Marius—. Tu madre no pudo derrotar a Malcolm. Luca me amaba. Derenzi me obedecía. Todo el mundo se vuelve útil bajo la presión suficiente.

—Tienes razón.

La respuesta lo sorprendió.

—La presión cambia a las personas —continué—. Convirtió a Malcolm en un hombre que por fin vio que lo matarías. Convirtió a Derenzi en testigo. Convirtió a Luca en alguien que emitió tu confesión. Convirtió a Nicolás en un hombre capaz de quedarse detrás de mí sin llamarlo debilidad.

Bajé un escalón.

La pistola de Marius me siguió.

—¿Y tú? —preguntó.

—Me convirtió en la mujer que sabe exactamente qué válvula arruina tu plan.

Lancé la llave de emergencia de latón que había cogido de la pared del pasaje.

No hacia él.

Hacia la lámpara de arriba.

El cristal estalló. La oscuridad cayó sobre la plataforma inferior.

Nicolás se movió.

Un disparo relampagueó.

La bala impactó en la piedra.

Corrí hacia la rueda de la compuerta, encontré hierro frío y tiré.

No se movió.

El agua presionaba contra el sistema de la puerta, tensando cada rosca.

Puse ambas manos en la rueda y cargué todo mi peso.

A mi espalda, los cuerpos chocaron contra el metal. El detonador repiqueteó. Sonó un segundo disparo.

La rueda giró un cuarto de vuelta.

El agua rugió por el canal de drenaje.

La presión en la cámara cayó tan rápido que me chasquearon los oídos. El chorro de la pared rota cambió de dirección. La cadena de la puerta dejó de chirriar.

Las luces de emergencia volvieron.

Nicolás tenía a Marius inmovilizado contra la barandilla, con una mano sujetándole la muñeca del arma. El comandante táctico apartó el detonador de una patada.

Marius echó la cabeza hacia atrás contra la cara de Nicolás y se zafó.

Saltó la barandilla inferior hacia la cornisa de mantenimiento que llevaba al canal de botadura.

—¡Alto! —gritó un oficial.

Marius se giró y levantó la pistola.

La compuerta de desagüe se abrió del todo bajo él.

El agua golpeó la cornisa con la fuerza de una pared que embiste.

Perdió pie.

Durante un segundo, quedó colgando de la barandilla con una sola mano.

Nicolás le tendió la mano.

—Tómala —dijo.

Marius miró la mano que le ofrecía.

Luego me miró a mí.

En su lugar, alzó la pistola.

El comandante táctico disparó.

Marius soltó la barandilla.

El canal de desagüe lo arrastró hacia las aguas negras.

LENA

La compuerta aguantó.

Ese hecho llegó antes que la pena, el alivio o el dolor.

La Compuerta Tres quedó fijada al nueve por ciento de apertura, con el freno de emergencia activado.

El aliviadero desvió agua suficiente para evitar un fallo estructural.

Habían desactivado las cargas de la Compuerta Dos.

Las bombas siguieron funcionando porque los equipos nocturnos habían limpiado los escombros de las tomas de agua antes de la evacuación.

Port Sorelle no se inundó.

Recuperaron el cuerpo de Marius fuera del rompeolas cuarenta minutos después.

El comandante táctico le había dado en el hombro, no en el pecho. El mar lo mató después de que eligiera un arma en vez de la mano de Nicolás. Habría investigaciones, enfoques, informes, y gente que llamaría justicia a aquel desenlace porque no había amado a ninguna versión de aquel hombre.

Luca sí.

Pensé en eso mientras los médicos me vendaban el corte del nudillo y me revisaban los moretones de la garganta.

Inés salió de la sala de servidores con el labio partido y dos guardias detenidos.

Malcolm yacía en la sala de mando, consciente, con la herida del hombro comprimida bajo un vendaje de campaña.

Me vio y se echó a llorar.

Había imaginado ese momento en la infancia: mi padre comprendiendo al fin lo que había hecho, pidiendo perdón al fin, dándome al fin la prueba de que la distancia entre nosotros siempre había ocultado amor.

Sus lágrimas no cambiaron los contratos.

No desfinanciaron balas ni me devolvieron a mi madre.

Solo eran lágrimas.

—Lena —dijo—. Intenté detenerlo.

—Después de traerle el dinero, los sellos, el avión y a mí.

—No sabía que mataría a civiles.

—Sabías que usó a una niña. Sabías que autorizó presión contra mí. Elegiste no saber el coste final porque la incertidumbre te resultaba cómoda.

Un oficial judicial le leyó la orden y sus derechos.

Malcolm miró a Nicolás.

—No puedes dejar que me lleven. Soy su padre.

A Nicolás le sangraba la nariz por el golpe de Marius. Se quedó a mi lado sin tocarme.

—Por eso ella decide si habla contigo —dijo—. Eso no altera la orden.

Malcolm se volvió hacia mí.

—Tu madre no querría esto.

La vieja arma.

Ya no encajaba en mi mano.

—Mi madre redactó una cláusula para el día en que necesitara abandonar a hombres que confundían el deber con la posesión.

Le entregué al oficial judicial el sello corporativo de Malcolm.

—Llévenselo.

Se lo llevaron en camilla, bajo custodia.

Nicolás esperó a que la sala se vaciara.

—¿Puedo tocarte?

Lo miré: sangre en la boca, ropa mojada, una mano magullada de intentar alcanzar a un hombre que le habría disparado.

—Sí.

Sus brazos se cerraron a mi alrededor.

Le devolví el abrazo durante tres respiraciones.

Luego me aparté.

El amor seguía ahí.

La confianza había sobrevivido al fuerte mejor que al yate, pero sobrevivir no era restaurar.

—¿Rian? —pregunté.

—Fuera de cirugía. Estable. Furioso.

—¿Luca?

—En el hotel, coordinando la respuesta internacional. Escuchó el audio final.

El anillo de ónice agrietado yacía en una bolsa de pruebas sobre la mesa de mando. El transmisor había agotado la batería. La piedra tenía una grieta blanca que iba de un borde al centro.

Recogí la bolsa.

Las habitaciones con puertas no quedaban intactas tras el uso.

Tampoco las personas.

Al amanecer, cruzamos la calzada mientras la marea viva alcanzaba su punto máximo.

El mar trepó por el rompeolas, golpeó la piedra y retrocedió.

Port Sorelle siguió abierto.

LUCA

Marius murió mientras mi voz transmitía su confesión.

Durante dos días, respondí preguntas en seis idiomas y no sentí nada que encajara limpiamente en ninguno de ellos.

Había secuestrado a una niña. Ordenado ataques.

Planeado muertes de civiles. Me había usado desde la adolescencia como una llave que esperaba girar cuando le conviniera.

Nada de eso borraba al hombre que me enseñó italiano con café quemado, que envió libros a mi primera embajada y que se sentó fuera de mi habitación la noche que murió mi madre porque ninguno de los dos sabía cómo entrar.

La pena no lo absolvía.

Tampoco pedía permiso a la justicia.

Encontré a Lena en el jardín del hospital, entre la segunda consulta quirúrgica de Rian y el examen de alta de Inés.

El jardín ocupaba un cuadrado de sol detrás del ala de cardiología.

El romero crecía a lo largo del muro. Alguien había dejado una toalla blanca del hotel sobre el respaldo de su silla.

Sostenía el anillo de ónice agrietado en la palma de la mano.

—¿Se puede reparar? —pregunté.

—El joyero dice que la piedra puede estabilizarse rellenando la grieta con oro. Nunca parecerá intacta.

—Bien.

Me miró.