CAPÍTULO 17

LENA

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El panel del montaplatos se abrió sin hacer ruido.

Vi el movimiento en el espejo sobre el escritorio: una estrecha línea oscura que se ensanchaba detrás de mí, una mano enguantada que asomaba entre el viejo yeso y la madera.

Cada instinto me suplicaba que me diera la vuelta.

El plan requería tres segundos más.

Seguí leyendo el falso memorándum de seguridad extendido sobre el escritorio. Mi bata ocultaba pantalones, zapatos de suela blanda, espray de pimienta y el transmisor en la muñeca. La llave de acero de Rian descansaba entre mis dedos, bajo el papel.

Un segundo.

Una bota tocó la alfombra.

Dos.

El intruso atravesó la abertura y cerró el panel tras de sí con cuidado.

Tres.

Dejé caer el memorándum, crucé corriendo el umbral del dormitorio y tiré de la puerta cortafuegos de latón por su riel.

El hombre se abalanzó.

Su mano me atrapó la muñeca antes de que la puerta se cerrara.

El dolor me recorrió el brazo. Giré hacia su pulgar, como Rian me había enseñado, y le rocié el espray de pimienta en el hueco bajo la máscara.

Gritó y me soltó.

Cerré la puerta de golpe.

El viejo pestillo golpeó, pero no encajó. Su hombro golpeó el otro lado con fuerza suficiente para abrirla quince centímetros.

Puse todo mi peso contra el borde de latón.

—Ábrela —dijo con voz ronca—. Vendrás conmigo.

—Tus estándares de servicio son pésimos.

Empujó de nuevo.

La puerta se movió otro centímetro. Mis zapatos resbalaron sobre la alfombra.

El plan del montaplatos había asumido un solo atacante, una línea clara hacia la puerta cortafuegos y tiempo suficiente para que el equipo de respuesta llegara a la suite.

No había tenido en cuenta a un hombre del tamaño de un armario ni un pestillo desgastado por setenta años.

Sus dedos enguantados asomaron por el hueco.

Los golpeé con la llave de acero.

Maldijo.

La presión desapareció un instante.

Lo aproveché para apartar la alfombra de una patada, apoyar un pie contra el umbral de piedra y girar la llave en el cerrojo del suelo. El cerrojo cayó con un chasquido metálico.

El intruso golpeó la puerta de nuevo.

Esta vez el latón resistió.

Corrí hacia la segunda salida.

La puerta de la sala de estar se abrió y otro hombre enmascarado apareció desde el pasillo.

La trampa tenía dos lados.

Metió la mano en el abrigo.

Lancé el objeto más cercano: la lámpara de cerámica del escritorio de mi madre. Le dio en el antebrazo, no en la cara, pero soltó lo que llevaba. Una pistola compacta repiqueteó contra el suelo.

La pateé debajo del sofá y cogí la toalla blanca del hotel de la silla. Era absurdamente suave. Algodón egipcio de seiscientos hilos, lavada tantas veces que solo podía servir de arma en sentido metafórico.

Así que usé el carrito de equipaje.

El carrito de latón estaba junto al armario con mi maleta preparada encima.

Solté el freno de las ruedas y embestí con el armazón al segundo hombre.

Lo detuvo con las manos, pero el impulso lo obligó a retroceder al pasillo.

Enganchó la puerta de servicio con el riel superior del carrito y empujé hasta que la puerta empezó a cerrarse contra su cuerpo.

Me agarró del pelo.

El dolor me estalló en el cuero cabelludo.

Entonces llegó Rian.

Vino por el pasillo como una tormenta, un brazo sujeto en el cabestrillo, el otro ya empuñando su arma de servicio. Dos guardias pasaron de largo hacia la entrada del montaplatos. Rian no los miró.

Miró la mano que me agarraba del pelo.

Su expresión transformó el mundo a su alrededor.

—Suéltala —dijo.

El intruso me arrastró hacia atrás y me puso un cuchillo en la garganta.

El arma de Rian permaneció firme. Su hombro lesionado no se movió. Había colocado el cuerpo en el ángulo justo para disparar con una mano y a la distancia necesaria para protegerme si el forcejeo salía mal.

—Suelta la pistola —ordenó el hombre.

La voz de Rian se hizo más grave.

—Vuelve a ponerle la mano encima después de esta noche y acabaré con tu vida antes de que cierres los dedos.

El cuchillo presionó lo justo para escocer.

Sentía el aliento del atacante contra la oreja. Rápido. Con un olor químico por el espray de pimienta que salía del dormitorio. Su agarre en el pelo me desestabilizaba la cabeza.

La mirada de Rian encontró la mía.

No me dijo que me quedara quieta.

Esperó información.

Dirigí la mirada hacia la rodilla derecha del hombre.

Rian asintió de forma casi imperceptible.

Pisé con fuerza el empeine del atacante y lancé mi peso a la izquierda. El cuchillo se movió. Rian disparó una vez.

La bala impactó en el muslo derecho del hombre.

Su agarre cedió.

Caí hacia delante. Rian me agarró la bata por detrás con la mano derecha y tiró de mí para ponerme a su espalda sin torcer el hombro.

El intruso se desplomó contra el carrito; la sangre se extendía por los pantalones oscuros.

Rian avanzó.

La pistola seguía apuntando al pecho del hombre.

—Vivo —dije.

Se detuvo.

Cada línea de su cuerpo protestaba.

—Rian. Vivo.

Apretó la mandíbula una vez. Bajó el cañón lo suficiente para que los guardias intervinieran.

Detrás de la puerta cortafuegos de latón, el primer atacante gritó que no podía ver. Los agentes entraron por el montaplatos y lo inmovilizaron. El pasillo se llenó de botas, botiquines, órdenes y el olor metálico de la sangre.

Rian se volvió hacia mí.

Su mirada recorrió mi muñeca, mi cuero cabelludo, la línea roja superficial en la garganta.

—¿Te ha cortado?

—No. La piel está irritada.

—¿Te ha golpeado?

—No.

—¿Puedes respirar?

—Sí.

Solo entonces bajó el arma por completo.

Sus dedos se acercaron a mi rostro y se detuvieron a un centímetro.

—¿Puedo?

—Sí.

Me tocó la mejilla con dos dedos, con tanta delicadeza que el contraste dolió más que el ataque.

—Me obedeciste —susurré.

—Apenas.

—Aun así cuenta.

El intruso herido se rio desde el suelo. La risa se tornó húmeda, ahogada por el dolor.

—¿Creen que esto era la operación? —dijo—. Esto era la invitación.

Rian lo miró.

—¿A qué?

El hombre sonrió con labios exangües.

—La Asamblea abre el palacio mañana. Todas las puertas que custodian nos pertenecerán.

RIAN

Quería matar al hombre que había puesto un cuchillo en la garganta de Lena.

Querer no era lo mismo que actuar.

Esa distinción siempre había sido fácil en combate. Más difícil en un pasillo del palacio con su sangre —no, no era sangre, una marca roja de presión— sobre su piel y el olor de su cabello aún en la mano de alguien a quien no había visto acercarse.

Ella había dicho vivo.

Así que vivió.

El interrogatorio tuvo lugar en la antigua clínica de la guardia, no en una celda.

Ambos intrusos recibieron tratamiento primero.

Al que disparé le había atravesado limpiamente el muslo externo, sin daño arterial, y le administraron suficiente analgésico para evitar el shock sin inutilizar su declaración.

El atacante rociado con gas pimienta tenía irritación corneal y un dedo roto por la llave de acero de Lena.

Me coloqué detrás del cristal de observación porque mi presencia dentro de la sala habría hecho menos probable la honestidad y más probable la violencia.

Lena estaba a mi lado con una blusa limpia. Un médico del palacio había limpiado la marca de su garganta y vendado su muñeca magullada. No dejaba de flexionar los dedos para comprobarlos.

—Para —dije.

—Me sienten mejor cuando los muevo.

—El médico dijo reposo.

—El médico dijo lo mismo de tu hombro.

Dejé de hablar.

Luca entró solo a la sala de interrogatorio.

Eso sorprendió al prisionero.

Me esperaba a mí. Hombres como él entendían la amenaza en términos de tamaño y armas. No entendían a un diplomático capaz de formular una pregunta con tanta suavidad que la respuesta emergía sola, deseosa de complacerlo.

Luca dejó una carpeta sobre la mesa.

—Tu nombre aún no me interesa —dijo—. Tu empleador sí.

El hombre lo miró fijamente.

—Te pagaron a través de Saint Oran Logistics. Tu hermano recibió una transferencia ayer. Tu madre fue trasladada de un hospital público a una clínica privada hace tres meses. El ministro Vescari lo organizó todo.

El rostro del prisionero cambió ante la palabra madre.

Luca no sonrió.

—Si guardas silencio, Vescari asumirá que has hablado porque el silencio es el único producto que no puede verificar. Si hablas, puedo poner a tu familia bajo protección independiente antes de que decida cerrar su cuenta.

—¿Protección de la corona?

—No. Tienes motivos para desconfiar de eso. Protección consular extranjera, administrada por un juez al que no le cae bien mi familia.

El hombre miró hacia el cristal. No podía vernos, pero el miedo tiene su propio sentido de la orientación.

—Derenzi nos dio los códigos —dijo.

El nombre de mi segundo golpeó sin sorpresa. La sospecha había preparado el terreno, pero no el impacto.

Luca abrió la carpeta. —¿Voluntariamente?

—Tenían a su hija.

Lena contuvo el aliento a mi lado.

Derenzi nunca le había dicho a nadie que tenía una hija. En su expediente no figuraban hijos. Eso significaba que o el prisionero mentía o mi segundo había ocultado ese dato a la corona mucho antes de que Vescari lo usara.

—¿Dónde está? —preguntó Luca.

—En Saint Oran hasta la semana pasada. Después, en algún lugar bajo el palacio.

—¿Cuál era el objetivo de esta noche?

—Llevarse a Hart por el montaplatos. Conseguir que firmara la renuncia.

—¿Qué renuncia?

—La que dice que la cláusula de libertad nunca fue válida.

Los dedos de Lena se cerraron en torno al borde del escritorio de observación.

El anexo original existía. Vescari no solo intentaba ocultarlo. Necesitaba que ella renunciara a él.

—¿Por qué mañana? —preguntó Luca.

—La nacionalización de emergencia abre los sistemas de mando del palacio a la Comisión de Seguridad de la Asamblea. Los contratistas entran como observadores técnicos. En cuanto se apruebe la votación, su Guardia dejará de controlar todas las puertas.

—¿Quién manda a los contratistas?

El hombre volvió a mirar directamente al cristal.

—El ministro.

—¿Dónde está Derenzi ahora?

—Debía abrir la puerta este a las cuatro.