CAPÍTULO 17 #2

Ya alargaba la mano hacia la radio cuando el canal de mando de la guardia sonó en mi auricular.

Derenzi no se había presentado a su turno.

Su apartamento estaba vacío. Su arma reglamentaria seguía en la caja fuerte. En la mesa de la cocina, los agentes encontraron un dibujo infantil: un hombre de uniforme negro sosteniendo la mano de una niña pequeña bajo un sol amarillo.

En el reverso, escrito con la letra de molde de Derenzi, había un número de sala de servicio bajo el palacio.

B-17.

Lena me clavó la mirada con expresión firme. —Primero encontramos a la niña.

—Sí.

—¿Y Derenzi?

La respuesta que quería dar no era la que el mando exigía.

—Primero encontramos la verdad.

LUCA

Los palacios se diseñaron para hacer visible la jerarquía e invisible el trabajo.

Las escaleras de mármol daban al mar. Las de servicio serpenteaban entre los muros.

Los invitados de Estado veían candelabros, no a quienes los descolgaban para limpiarlos.

Los ministros cruzaban puertas doradas mientras comidas, documentos, uniformes y secretos circulaban por corredores demasiado estrechos para la ceremonia.

Marius siempre había comprendido los sistemas invisibles.

Solo que daba por sentado que las personas dentro de ellos también permanecerían invisibles.

B-17 se encontraba bajo las cocinas del ala oeste, más allá de un corredor de refrigeración en desuso que olía a óxido y piedra antigua.

Rian dirigió el equipo de entrada pese a llevar el brazo en cabestrillo, aunque se mantuvo detrás del agente del escudo y usó solo la mano derecha.

Lena caminaba con Inés y conmigo en la retaguardia porque había identificado la sala en un inventario de servicio de 1938: una cámara frigorífica convertida durante la guerra en cuarto de comunicaciones y luego eliminada de los planos públicos.

La puerta carecía de placa de acceso moderna.

Rian probó la llave maestra mecánica que Lena le había dado.

No encajaba.

—Guarda distinta —dijo Inés—. Llave del personal de antes de la guerra.

Lena examinó las bisagras.

—Las cámaras frigoríficas tenían apertura de emergencia desde el interior.

Recorrió la pared con los dedos hasta encontrar una placa de latón bajo capas de pintura. La placa se levantó. Detrás aguardaba una palanca estrecha.

—La hospitalidad —dijo— consiste sobre todo en recordar qué desastre obligó a la última reforma.

Rian tiró de la palanca.

La cerradura cedió.

La habitación del otro lado estaba vacía de gente.

Pero no de pruebas.

Una manta infantil yacía sobre un catre militar.

Dibujos de ceras cubrían una pared: un palacio, un hombre de uniforme negro, una mujer pelirroja, un barco bajo la luna.

Las cajas de comida tenían fechas de la semana anterior.

Una cámara sobre un trípode apuntaba al catre.

Junto a ella, una impresora contenía un montón de fotografías que mostraban a Derenzi entrando en zonas restringidas, reuniéndose con contratistas y entregando tarjetas de acceso.

Chantaje convertido en escena doméstica.

Lena recogió el dibujo infantil sin tocar la superficie.

—Lo obligaron a verla aquí.

—Y a ella la obligaron a verlo obedecer —dije.

La expresión de Rian no cambió, pero cerró el puño derecho hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

Una tableta encriptada descansaba sobre el escritorio de comunicaciones.

Los técnicos la clonaron antes de encender nada.

Inés encontró un libro de cuentas escondido dentro de una lata de harina: papel, porque Marius confiaba en los documentos cuando los sistemas digitales podían declarar en su contra.

Las entradas registraban pagos, horarios de acceso, contratistas, votos de la Asamblea y una anotación recurrente:

S. H. ANEXO — ORIGINAL NO RECUPERADO.

Sofia Hart.

Lena leyó las iniciales por encima de mi hombro.

—Él también lo ha estado buscando.

—Durante años —dije.

Una segunda línea aparecía debajo de la primera.

UBICACIÓN PROBABLE: ARCHIVO REAL DE TRATADOS / DEPÓSITO ELEANOR. ACCESO REQUIERE LLAVE DEL TERCER HEREDERO.

Se me encogió el estómago.

La llave del tercer heredero no era una llave literal.

Era un privilegio constitucional otorgado al heredero adulto más joven: acceso a depósitos diplomáticos sellados cuando el soberano y el príncipe heredero pudieran tener un conflicto institucional.

Una salvaguarda contra el secretismo dinástico.

Un papel diseñado para el suplente del que todos esperaban solo sonrisas.

Marius me lo había explicado cuando yo tenía dieciséis años.

Había dicho: «Toda familia necesita un hijo al que confiarle la verdad porque nadie espera que gobierne».

En aquel momento, pensé que me honraba.

En realidad, estaba haciendo inventario de mis accesos.

—Puedes abrir el archivo —dijo Lena.

—Sí.

—¿Por qué no lo has hecho?

Porque el privilegio solo podía usarse una vez durante el reinado de un soberano sin que quedara constancia pública.

Porque emplearlo contra mi padre y Nicolás equivaldría a anunciar que creía que la corona se había ocultado algo a sí misma.

Porque Marius había moldeado toda mi educación política en torno al momento en que pudiera necesitar que yo lo ejerciera.

Mi mirada se posó en el catre infantil.

—Porque estaba reservando la llave para una crisis —dije.

Rian recorrió la habitación con la mirada.

—Revisa tu definición.

Tenía razón.

Antes de irnos, los técnicos encontraron un vídeo programado en la tableta. Mostraba a Derenzi sentado bajo la misma cámara, con moratones y leyendo un guion.

«La familia real me ordenó fabricar amenazas contra Lena Hart para que el matrimonio pareciera necesario».

El archivo estaba programado para publicarse diez minutos antes de la votación de la Asamblea.

Marius pretendía convertir a su propio rehén en la prueba de que habíamos inventado la conspiración.

Envié una solicitud al Archivo de Tratados bajo el privilegio del tercer heredero.

La respuesta llegó antes de que llegáramos a las escaleras de servicio.

ACCESO CONCEDIDO: UNA ENTRADA. UN TESTIGO. NO SE PERMITE RETIRAR COPIAS.

Miré a Lena.

—Tú eres la testigo —dije.

LENA

El Archivo Real de Tratados ocupaba una sala bajo la capilla del palacio, donde el aire salado no pudiera alcanzar el papel.

Luca entregó su teléfono, reloj, gemelos y sello diplomático en la primera puerta. Yo entregué los míos y vacilé ante el anillo de ónice de mi madre.

La archivista lo examinó con una lupa.

—Las joyas familiares están permitidas —dijo—. Sin mecanismos de grabación.

—Es solo un anillo.

Esta vez, las palabras eran ciertas.

Atravesamos dos puertas de acero hasta una cámara climatizada revestida de armarios oscuros. El lugar olía a papel de lino, cera y al frío mineral de la piedra bajo tierra. Una única mesa de lectura ocupaba el centro, bajo un cono de luz blanca.

La archivista nos trajo una caja gris sellada con tres cintas: verde Hart, plata real y el azul descolorido de la antigua Autoridad Portuaria.