CAPÍTULO 5 #2

La estilista jefa miró el suyo y palideció.

La pantalla de Luca se iluminó. Su sonrisa se desvaneció.

—¿Qué? —pregunté.

Giró el teléfono boca abajo.

—Se ha publicado una imagen privada.

—Muéstramela.

—Lena...

—No eres tú quien decide si veo mi propia humillación.

Me entregó el teléfono.

La fotografía la habían tomado veinte minutos antes a través de la puerta entreabierta del vestidor. Estaba en sujetador y pantalones mientras una estilista sostenía la chaqueta marfil contra mí. El ángulo deformaba mi cuerpo con crueldad. El pie de foto decía:

EL PRECIO DE TRES PRÍNCIPES: ASTERIA IMPORTA A LA MAYOR HEREDERA DE AMÉRICA.

Debajo, miles de comentarios se multiplicaban a cada segundo.

Por un instante, volví a tener catorce años, de pie en el probador de unos grandes almacenes mientras mi padre le decía a una vendedora que encontrara algo que ocultara el problema.

Después tenía veintiuno, en una gala de la escuela de negocios donde un compañero preguntó si Hart Hotels me asignaba dos sillas.

Después tenía veintinueve, dirigiendo una empresa global mientras desconocidos usaban las dimensiones de mi cuerpo como prueba contra mi inteligencia.

La vieja vergüenza llegó puntual.

La dejé pasar de largo.

—¿Quién tuvo acceso? —pregunté.

Luca me observó el rostro.

—Personal, comité de imagen, seguridad, comunicaciones.

—¿Metadatos?

—Los están extrayendo.

El espejo devolvió el traje carmesí exactamente como estaba previsto: nadie podría confundirme con alguien que se rinde.

—La conferencia de prensa empieza en doce minutos —dijo—. Podemos cancelarla.

—No.

—Podemos cerrar las preguntas y emitir un comunicado sobre privacidad.

—No.

—Entonces dime qué quieres.

Esta vez la pregunta era sincera.

Le devolví el teléfono.

—Quiero la fotografía original completa en las pantallas de la sala de prensa.

Quiero que el pie de foto se lea en voz alta.

Quiero que el nombre de cada medio que la republicó aparezca junto a su empresa matriz.

Y luego quiero las cifras de empleo de Port Sorelle y Hart International en la siguiente diapositiva.

Sus ojos brillaron con algo que se parecía peligrosamente a la admiración.

—¿Qué vas a decir?

Me abroché el botón dorado de la cintura.

—Que si una sala llena de periodistas puede distraerse de cuatro mil ochocientos millones de dólares, treinta mil empleos y un puerto soberano porque una mujer tiene barriga, entonces el problema no es mi cuerpo. Es la calidad de la sala.

Luca sonrió lentamente.

Una sonrisa con dientes.

Le sonó el teléfono. Leyó el informe de metadatos y los dientes desaparecieron.

—La imagen se subió desde un dispositivo registrado en el Ministerio de Comercio Asteriano —dijo.

—¿Quién controla el paquete de prensa?

—El ministro Marius Vescari.

Antes de que pudiera preguntar más, Rian entró en el salón con el pie destrozado de la lámpara de latón en una mano y furia en cada músculo del cuerpo.

—La fotografía salió de esta sala —dijo—. Nadie sale del ala.

Las estilistas se quedaron inmóviles. Una empezó a llorar en silencio.

—No —dije.

Rian me miró.

—¿No?

—No conviertes a seis empleadas en prisioneras porque una persona violara mi intimidad.

—Hasta que sepa cuál fue, estarán disponibles para ser interrogadas.

—Disponible no es lo mismo que encerradas.

—La imagen se tomó a seis metros de ti.

—Y alguien quiere que el palacio responda asustando a todo el personal que me rodea. Eso me aísla y hace que me cojan manía. ¿Piensas ayudarle?

Apretó la mandíbula. Tras la ira, lo vi reconsiderar la sala como un sistema y no solo como un perímetro.

—Se quedan en el ala —dijo—. Las puertas permanecen abiertas. Un interrogador a la vez. Ningún dispositivo sale sin testigo.

—Gracias.

—Sigue sin ser un favor.

—Y yo sigo agradeciéndote que escuches.

Luca miró la hora.

—Seis minutos.

Rian lo fulminó con la mirada.

—Cancélala.

—Se ha negado.

—No te estaba preguntando a ti.

Sus ojos volvieron hacia mí.

—Hart, alguien puso una cámara en tu vestidor.

—Por eso no pienso darles la foto y además mi voz.

Parecía querer coger a todo el cuerpo de prensa y trasladarlo mar adentro. En cambio, se acercó lo suficiente para que solo yo lo oyera.

—Si quieres salir, toca el anillo dos veces —dijo, señalando mi sello de ónice—. Pararé la sala. Me da igual quién esté hablando.

La oferta caló en algún lugar más hondo que mi rabia.

—¿Incluso a Nicolás?

—Especialmente a Nicolás. Usa palabras más largas cuando lo interrumpen.

Sonreí.

—Anotado.

La Galería de Cristal era una cuchilla transparente que sobresalía del acantilado.

El mar se movía bajo el suelo en el extremo más alejado, visible a través de paneles reforzados.

Sesenta periodistas esperaban en sillas blancas frente a un escenario bajo.

Las pantallas detrás del podio ya mostraban la fotografía robada a tamaño completo.

La sala reaccionó cuando entré: obturadores de cámaras, susurros, el jadeo hambriento de una multitud a la que le entregan un cuerpo y le dicen que es propiedad pública.

Nicolás estaba en los escalones del escenario, vestido de negro y plata. Su mirada encontró la imagen, luego a mí. Una quietud letal lo envolvió.

—¿Tu plan? —preguntó.

—Déjame hablar primero.

—De acuerdo.

Sin discusión. Sin intento de rescatarme de mi propia decisión. Aquella obediencia resultó más íntima de lo que debería.

Luca ocupó el segundo podio. Rian se quedó entre bastidores, junto a las salidas, con los brazos cruzados, la furia disfrazada de arquitectura.

Me acerqué al micrófono.