CAPÍTULO 3 #2

Un hombre aguardaba al pie de la escalerilla.

El príncipe Rian de Veyra era más corpulento de lo que sugería su fotografía, lo cual parecía un fallo administrativo.

El uniforme de campaña negro se tensaba sobre unos hombros hechos para bloquear puertas.

Llevaba el pelo corto, más oscuro en las raíces, aclarado por el sol en las puntas.

Sus ojos verde pálido recorrieron la escalerilla, la pista, los techos del hangar y, por último, a mí.

No sonrió.

—Señorita Hart —dijo.

Su voz tenía la aspereza de quien recurre a las palabras solo cuando el resto de herramientas ha fallado.

—Alteza.

—Rian. Los títulos retrasan las emergencias.

—¿Las emergencias son frecuentes?

—Más desde que tu familia entró en mi vida.

Nicolás bajó detrás de mí.

—Bienvenida a Asteria, Lena.

La mirada de Rian osciló entre nosotros al oír mi nombre de pila. Interesante.

Levantó una mano, no para estrechar la mía, sino para detenerme antes de que alcanzara el último peldaño.

—Espera.

Dos guardias se desplazaron bajo el avión. Otro revisó el sedán blindado con una pértiga con espejo. Rian escuchó algo en su auricular y apretó la mandíbula.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

—Un vehículo ha entrado en el perímetro oeste con un código de palacio dado de baja.

—¿Eso es malo?

—Los códigos retirados están muertos. Las cosas muertas que se mueven no suelen traer nada bueno.

El humor negro era tan seco que casi se me escapó.

Se acercó más, interponiéndose entre la pista y yo.

—Cuando te diga que te muevas, subes al segundo coche. Lado izquierdo. No esperes a Nicolás. No discutas.

—No me conoces muy bien.

—Sé exactamente cuánto tarda una bala en cruzar esta pista.

Su franqueza me dejó sin palabras.

Nicolás habló a mi espalda.

—Rian.

—Ella preguntó.

—Yo no pregunté —dije.

Rian me miró. De cerca, vi la leve desviación de su nariz y una cicatriz pálida en la barbilla. Su mirada no recorrió mi cuerpo como había hecho la de Nicolás. Evaluó mi postura, los zapatos, el pelo suelto, si podía correr.

—¿Puedes correr con esos? —preguntó.

Miré mis tacones burdeos.

—Puedo mutilar con ellos.

—Útil. ¿Correr?

—Treinta metros si la monarquía me reembolsa al zapatero.

Un guardia levantó dos dedos.

La mano de Rian se cerró en torno a mi antebrazo: sin hacerme daño, sin intimidad, pero con determinación absoluta.

—Ahora.

Nos movimos.

El mundo se convirtió en coches negros, puertas abiertas y coordenadas a gritos. Rian me metió en el asiento trasero y subió tras de mí. Nicolás ocupó el asiento del copiloto. El convoy aceleró antes de que la puerta terminara de cerrarse.

—Mi asistente...

—En el tercer coche —dijo Rian—. Protegida.

—Mara trabaja en remoto.

—También protegida, a menos que tu abogada haya desarrollado una ubicación física en los últimos diez segundos.

Lo miré fijamente.

—Es encantador en situaciones de peligro —dijo Nicolás desde delante.

—Reservo el encanto para los funerales.

El sedán atravesó la puerta del aeródromo y salió a una carretera costera. El mar destellaba entre muros de piedra. Las motocicletas nos flanqueaban. El pulso me martilleaba, pero el miedo resultaba más limpio que en la sala de juntas porque nadie fingía que aquello fuera una elección.

Una furgoneta negra apareció en una intersección más adelante.

Rian la vio en el mismo momento que yo.

—Ruta Azul —ordenó.

El conductor dio un volantazo. Dejamos el bulevar costero y nos metimos en un túnel estrecho excavado en el acantilado. Las motocicletas se separaron. A nuestra espalda, los neumáticos chirriaron.

—¿Era ese el vehículo? —pregunté.

—Matrícula incorrecta. Peso correcto.

—¿Y eso qué significa?

—Blindado o con equipo.

—Podrías intentar mentir para tranquilizarme.

—Te darías cuenta. Entonces estarías asustada y enfadada. Así solo estás asustada.

—También estoy enfadada.

—Bien. La ira mantiene la sangre donde hace falta.

Nicolás se volvió en su asiento.

—El palacio estará bajo contención de Nivel Dos hasta que identifiquemos la brecha del código.

—Define contención.

—Terrenos restringidos. Movimiento controlado por seguridad entre alas.

—¿Puertas cerradas?

Me sostuvo la mirada.

—Solo durante una alerta verificada.

El túnel trazó una curva ascendente. Al salir, el palacio ocupó todo el parabrisas.

Santa Aurelia no era bonita desde abajo.

Era magnífica y depredadora. Los cimientos de basalto negro se hundían en el acantilado.

Los pisos superiores, pálidos, se alzaban tras muros almenados, con ventanas que reflejaban el mar como láminas de fuego.

Una galería de cristal se proyectaba sobre el vacío.

Muy por debajo, las olas golpeaban la roca con fuerza suficiente para lanzar espuma blanca hasta la mitad de las terrazas inferiores.

Las puertas se abrieron ante nosotros.

En el patio oeste, los guardias formaron un muro móvil alrededor del coche. Rian salió primero. Barrió con la mirada los tejados, los balcones, las ventanas. Solo entonces abrió mi puerta.

—Bienvenida a la jaula —dijo.

—Tu hermano te contó que la llamé así.

—Mi hermano me cuenta todo lo que puede convertirse en un problema de seguridad.

—¿Soy un problema de seguridad?

Me miró a los ojos.

—Eres el centro de uno. No es lo mismo.

Me tendió la mano.

Esta vez, fue decisión mía tomarla.

Su palma envolvió la mía, áspera y cálida. Me ayudó a bajar al basalto, me soltó de inmediato y se volvió para dar órdenes.

Una mujer con traje gris paloma se acercó. Mechones plateados veteaban su cabello negro, y llevaba una tableta apoyada en el antebrazo.

—Señorita Hart. Inés Salvatierra, jefa de gabinete. Lamento la bienvenida. Normalmente reservamos las maniobras evasivas armadas para jefes de Estado y primos molestos.

—¿Cuál de las dos cosas soy?

—Aún no lo hemos decidido.

Me cayó bien de inmediato.

Me condujo a través de puertas de bronce hasta un vestíbulo que se abría tres pisos hacia arriba.

El palacio olía a cera de abeja, piedra y mar.

Cristal de seguridad moderno dividía arcos medievales.

El personal se movía en silencio por los márgenes; todos llevaban un pequeño pin plateado con forma de tres olas.

Reparé en el montacargas antes que en las puertas del salón del trono. Deformación profesional.

Inés se dio cuenta de que me había fijado.

—El palacio tiene siete ascensores públicos, tres de servicio, dos montaplatos y más escaleras que sentido común —dijo—. Recibirá un mapa en cuanto seguridad lo apruebe.

—Quiero el mapa antes de que seguridad lo edite.

—Entonces usted y el príncipe Rian tendrán una tarde interesante.

Mi suite ocupaba el ala que daba al mar: un dormitorio en tonos crema y azul, un vestidor más grande que mi primer apartamento, un salón con un balcón excavado en el acantilado. En la cama habría cabido una pequeña cumbre diplomática. Había peonías frescas en todas las superficies.

—Odio las peonías —dije.

Inés tocó la tableta.

—Retiradas.

—¿Quién dijo que me gustaban?

—Su padre envió un archivo de preferencias.

Por supuesto que lo había hecho. Probablemente había seleccionado la versión de mí que mejor salía en las fotos.

Caminé hacia la puerta. No había cerrojo interior. Una llave mecánica de latón reposaba en la consola junto a ella.

—¿Esto controla la suite?

—La cerradura mecánica, sí. Seguridad central puede sellar el corredor durante una alerta.

Miré a Nicolás.

No rehuyó mi mirada.

—Su condición requiere un método de salida funcional a menos que sea físicamente imposible. La llave abre la puerta de la suite. No abre una barrera sellada del corredor.

—Entonces la condición ya es inútil.

Una sirena atravesó el palacio.

Una luz roja parpadeó sobre la puerta.

La voz de Rian retumbó por el corredor.

—Confinamiento. Ya.

La puerta se cerró de golpe entre nosotros.

Me lancé hacia el picaporte.

No se movió.

La hermosa habitación quedó en silencio, salvo por el mar batiendo contra el acantilado y mi propia respiración, demasiado agitada.

Al otro lado de la puerta cerrada, los cerrojos se corrieron.