CAPÍTULO 2

NICOLÁS

◆

Lena Hart no parecía una mujer que acabara de ser vendida.

Parecía la persona dispuesta a auditar la transacción y procesar a todos los implicados.

Su traje negro le quedaba con una precisión implacable.

El cabello oscuro caía sobre un hombro en una onda que se había escapado del recogido anterior.

Una tenue mancha de sal marcaba el puño de su blusa.

Venía del salón de baile de abajo, donde la había visto atrapar una torre de plata que se desplomaba antes de que doscientos inversores comprendieran que había peligro.

El control reconoce al control.

El suyo lo había aprendido en pasillos de servicio y desastres públicos. El mío me lo habían enseñado con sangre.

Malcolm Hart se levantó cuando entré. Los demás directores lo imitaron en un estruendo de sillas y pánico costoso.

Lena permaneció sentada.

Bien.

—Su Alteza —dijo Malcolm—. No nos avisaron de su llegada.

—Fue intencional.

Crucé hasta la pantalla y corté la transmisión segura. Mi propia silla vacía desapareció de la pared. Rian había calificado la táctica de teatral. Luca la había llamado teatro útil, que era su manera de discrepar sobre casi todo.

Lena me observó sin la mirada hambrienta a la que estaba acostumbrado por parte de extraños. Medía distancias. Puerta. Ventanas. La ubicación de mis manos. El bolígrafo plateado junto al suyo.

Había leído el archivo de amenazas sin verlo.

—La junta se retirará —dije.

La sonrisa de Malcolm se tensó.

—Creo que sería más eficiente si...

—Ya ha vendido la eficiencia como consentimiento una vez esta noche. No lo intente de nuevo.

Nadie miró a Lena, aunque la reprimenda también iba dirigida a ella.

Los directores recogieron sus dispositivos y salieron en fila. Frederick Shaw se detuvo junto a Lena como si quisiera disculparse. No lo hizo. La cobardía a menudo se disfraza de vergüenza cuando hay testigos.

Malcolm permaneció.

—Tú también —dijo Lena.

Él giró la cabeza lentamente.

—Esta negociación afecta a mi empresa.

—Entonces deberías haberme invitado antes de negociarla.

—Sigo siendo el presidente.

—Y yo sigo siendo el producto. Vete.

Su voz era tranquila. Llegó más lejos que cualquier grito.

Malcolm me miró, esperando la solidaridad de hombres que habían comprado el mismo activo.

Abrí la puerta.

Se marchó sin decir nada más.

Cuando el cerrojo encajó tras él, Lena se levantó.

No era pequeña, no era frágil, no era ninguna de las palabras que los tabloides británicos habían usado bajo sus fotografías en cenas benéficas.

Tenía un cuerpo exuberante y formidable, y la postura de una mujer que había pasado años negándose a disculparse por ocupar el espacio necesario para dirigir un imperio.

Mi mirada la recorrió una vez.

Lo notó.

—Sácatelo del sistema —dijo.

—¿Qué?

—La comparación entre la mujer que tienes delante y la más delgada que tus asesores probablemente encargaron a una agencia de modelos.

La ira llegó fría.

—Ningún asesor te seleccionó.

—Mi padre sí.

—Tu padre seleccionó una solución. Yo seleccioné a la única Hart capaz de sobrevivir a las consecuencias.

Sus labios se curvaron sin rastro de humor.

—Eso no es el cumplido que crees.

—No pretendía serlo.

Eso provocó la primera chispa genuina en sus ojos. Prefería el filo limpio.

Me quité el abrigo y lo dejé sobre una silla.

La lluvia oscurecía los hombros. El tiempo de Nueva York había retrasado la comitiva y me había dado once minutos en el entresuelo de servicio sobre el salón de baile, suficientes para observarla antes de que supiera que la observaban.

Suficientes para verla dar las gracias a un friegaplatos por su nombre y amenazar a un vicepresidente con el despido por culpar a un camarero novato.

El expediente de inteligencia había enumerado su formación, patrimonio neto y riesgos mediáticos. No mencionaba que la gente se movía de forma diferente cuando ella entraba en una habitación: no por miedo, sino porque hacía visible la competencia.

—Háblame de los otros dos —dijo.

Sin preámbulos. Sin exigir champán, joyas ni un título.

Abrí la carpeta izquierda.

—Príncipe Rian Cormac de Veyra. Treinta y tres años. Comandante de la Guardia Real. Segundo heredero y miembro de defensa del Consejo de la Corona.

Giré la fotografía hacia ella. Rian aparecía de pie en uniforme de campo negro junto a un helicóptero, sin sonreír, con una mano en el cinturón.

Lena estudió la imagen.

—Parece encantado.

—La tomaron después de un rescate de rehenes de tres días. Para él fue un día festivo.

Se le crisparon los labios.

Abrí la carpeta derecha.

—Príncipe Luca Matteo de Veyra. Treinta y un años. Ministro de Asuntos Exteriores. Tercer heredero y negociador principal del Pacto.

El retrato oficial de Luca había capturado la sonrisa que persuadía a gobiernos hostiles de agradecerle las concesiones.

—Parece caro —dijo Lena.

—Lo es.

—¿Y tú?

—Tienes mi expediente.

—Tengo una biografía pública escrita por gente que usa la expresión «obligado por el deber» sin ironía. ¿Qué debería saber?

La respuesta correcta era nada. La información creaba ventaja. La ventaja creaba riesgo.

Ella ya tenía más ventaja de la que nadie en la sala de juntas comprendía.

—No hago promesas que no pueda cumplir —dije—. No permito que las amenazas queden en el aire. He autorizado acciones que harían que me detestaras. Si entras en mi país, tu seguridad será mi responsabilidad, aceptes o no el pacto.

—Esa última frase es el tipo de cosa que dicen los hombres justo antes de quitarle el teléfono a una mujer.

—Tu teléfono sigue siendo tuyo.

—¿Pasaporte?

—Tuyo.

—¿Dinero?

—Tuyo.

—¿Escolta?

—No negociable mientras exista la amenaza activa. La composición y la proximidad sí son negociables.

—¿Puedo salir del palacio?

—Con escolta.

—¿Puedo salir de Asteria?

—En cualquier momento antes de firmar. Después de firmar, según las cláusulas de disolución.

—¿Puedo acostarme con uno de ustedes y no con los otros?

La pregunta estaba diseñada para desconcertar. La formuló con la misma calma que si preguntara por el presupuesto.

No aparté la mirada.

—Sí.

—¿Ninguno de ustedes tiene acceso automático?

—No.

—¿Hijos?

—Ni exigidos, ni programados, ni asumidos.

Sus hombros descendieron una fracción. Registré el movimiento sin permitirme sentir alivio.

—Entonces, ¿por qué los tres? —preguntó—. ¿Por qué no casarte con el príncipe heredero y que los otros firmen como mero trámite?

Me acerqué a la ventana. Manhattan ardía bajo la lluvia, miles de habitaciones iluminadas apiladas contra la oscuridad. Los hoteles eran reinos alquilados por noche. Lena entendía la soberanía temporal mejor que la mayoría de los monarcas.

—La constitución actual de Asteria distribuye la autoridad portuaria entre tres oficinas de la corona —dije—.

El soberano, el heredero de defensa y el heredero de asuntos exteriores deben dar su consentimiento por separado para cualquier transferencia permanente.

El Artículo Diecisiete vincula el fideicomiso a la casa, no a una sola oficina.

Impide que un hermano venda lo que pertenece a las tres ramas de gobierno.

—Así que el matrimonio es un candado humano.

—Sí.

Se acercó a situarse frente a mí, al otro lado del cristal. Su reflejo se superpuso al mío: ojos esmeralda, traje negro, mi camisa blanca, la lluvia detrás de nosotros.

—¿Y qué impide que ustedes tres se conviertan en el candado a mi alrededor?

La pregunta no llevaba dramatismo. Solo historia.

Pensé en la condición que había escrito en el margen. Ninguna puerta cerrada. Ninguna entrada. Ninguna grabación. Consentimiento revocable.

Pensé en mi madre cruzando la galería del palacio hacía diecinueve años mientras las cámaras de seguridad fallaban una por una.

Desde entonces había sustituido cada incertidumbre por un sistema.

Los sistemas funcionaban hasta que se convertían en jaulas y las personas dentro dejaban de decirte que no podían respirar.

—Tú lo impides —dije—. Si el contrato está bien redactado.

Se apartó de la ventana.

—Mi padre ya lo escribió.

—Tu padre redactó un borrador para garantizar su deuda. Luca redactó uno para que lo aprobara la Asamblea. Yo aporté las cláusulas de seguridad. Ninguno de esos borradores se firmará.

—¿Qué se firmará entonces?

—El tuyo, si llegamos a un acuerdo.

La sospecha le afiló el rostro.

—¿Esperas que crea que el despiadado príncipe heredero cruzó un océano para ofrecerme una página en blanco?

—No. Espero que creas que crucé un océano porque la alternativa es entregar el puerto de mi país a hombres que financiaron un ataque contra mi familia.

Había revelado más de lo que pretendía.

Lo captó.

—El atentado de Port Sorelle —dijo—. Tu madre.

—Sí.

La palabra cerró el tema.

Ella dejó que se cerrara. Su contención me sorprendió.

—Si voy —dijo—, quiero a mi propio asesor en cada reunión.

—Aceptado.

—Contables independientes.

—Aceptado.

—Acceso completo a la deuda Hart vinculada al Compact.

—Aceptado, sujeto a protocolos de confidencialidad bancaria que tu asesor podrá revisar.

—Ningún comité de estilismo.

—Luca lo lamentará, pero aceptado.

Se le escapó una risa breve. Le transformó el rostro, sin suavizar nada pero haciéndolo todo más cálido. La respuesta física de mi cuerpo fue inmediata, inconveniente, e ignorada.

—Nadie habla por mí —continuó—. Eso vale en privado, ante la prensa y en tu parlamento.

—Asamblea.

—Me da igual si lo llamas aquelarre. Nadie habla por mí.

—Aceptado.

—Y si tu gente de seguridad me encierra en una habitación otra vez, me marcho.

Revisé el formulario provisional.

—Tu condición dice que ninguna habitación privada puede cerrarse sin consentimiento. Un confinamiento público durante un ataque activo es distinto.

—Ahí está.

—¿Quién?

—El hombre que acepta hasta que la letra pequeña le da lo que quiere.

—La precisión no es engaño.

—Lo es cuando solo un lado posee el diccionario.

Sentí el primer asomo de irritación. Ella lo vio y se acercó un paso en lugar de retroceder.