Capítulo 2 #2

No era la inmovilidad del ajuste. Encajábamos; no era eso.

Era la inmovilidad de dos personas que cada una por su lado había planeado mantenerse a distancia de esto y descubrían, en el mismo segundo, que el plan había fracasado.

Lo vi cruzar su cara: un destello, casi alarma.

Luego se movió, despacio al principio, mirando mi cara todo el tiempo con esa atención archivadora, ajustándose a lo que encontraba en ella.

Cada embestida lo sacaba casi por completo, el borde de él arrastrándose por el interior de mí, y luego de vuelta hasta el fondo, su pelvis presionando contra mi clítoris en el punto más profundo.

Dejé de poder mantener mi propio inventario porque mi cuerpo tenía opiniones propias y las expresaba en voz alta.

“Ahí”, dijo. No era una pregunta. Lo había encontrado y lo mantenía, paciente como el cálculo, su control estrechándose hacia ese único propósito mientras en todo lo demás se desmoronaba.

Su respiración áspera junto a mi oído ahora, un sonido grave en su garganta cuando yo me apretaba alrededor de él, mi nombre una vez, Mara, dicho como algo que se cae.

Llegué al orgasmo con la mano cerrada en la sábana y la boca contra su hombro. Él siguió en cuestión de segundos, como si hubiera estado sosteniéndome la puerta, y el sonido que hizo era algo que ninguna de sus salas de juntas había escuchado jamás.

Después, nos quedamos tumbados a la luz de la lámpara con la respiración saliendo del ritmo y volviendo a él.

Su mano descansaba sobre mi vientre. Yo miraba el techo y sentía sus dedos moverse, distraídos, trazando una línea por debajo de mi ombligo —no seducción, ociosidad, el cuerpo quedándose donde estaba— y pensé: hay una persona ahí dentro.

Dentro de los trajes. Ahora tenía pruebas.

Luego él tomó conciencia de su propia mano.

Sentí cómo la conciencia llegaba a él como un cambio de temperatura. Los dedos se detuvieron. Retiró la mano con suavidad, sin brusquedad, un recurso siendo reasignado, y se incorporó y buscó la lámpara.

“Que descanses”, dijo.

La oscuridad cayó. En cuestión de minutos su respiración era regular, deliberada, la respiración de un hombre que se instruye a sí mismo para dormir, y yo me quedé tumbada en mi lado de la única cama y conduje mi revisión.

Los datos eran contradictorios. El hombre que había sostenido mi cara y temblado sosteniéndose sobre mí era el mismo que acababa de decirle que descanses a su esposa de catorce horas con la voz que usaba para cerrar reuniones.

Elegí el primer conjunto de datos. Tenía veintitrés años. Archivé el segundo bajo timidez.

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El matrimonio fue ensamblando su rutina como se levanta un edificio, rápido una vez que se vierte la cimentación.

Él salía a las seis y cuarenta. El coche volvía a buscarme a ninguna hora en particular porque yo no tenía ningún lugar en particular adonde ir.

La cena ocurría a las ocho cuando ocurría.

Lo físico entre nosotros continuó, dos o tres noches a la semana, con las lámparas encendidas, su atención total, sus manos elocuentes.

Y después, cada vez, la misma secuencia: el darse cuenta, la reasignación, la luz apagándose.

Su cuerpo decía un párrafo y su boca lo certificaba en dos palabras.

No tenía amigos en la ciudad. Las esposas en las dos cenas a las que asistimos ese primer mes me preguntaban a qué me dedicaba, y yo veía a cada una de ellas ejecutar el recálculo cuando no tenía respuesta, como quien vuelve a colocar un libro en la estantería.

La cirugía de Noah fue bien. Lo visitaba dos veces a la semana, y las visitas eran la columna vertebral de mi agenda, y una agenda con columna vertebral pero sin extremidades es un tipo particular de objeto dentro del cual vivir.

Así que empecé a mirar habitaciones.

Comenzó como ocupación para los ojos. El apartamento estaba lleno de decisiones que alguien había cobrado por tomar.

Me pasaba tardes enteras sentada en él, y en algún momento el estar sentada se convirtió en auditoría.

La alfombra del salón era media talla demasiado pequeña; hacía que los muebles flotaran.

Las luces de latón sobre los cuadros eran cálidas pero las bombillas del techo eran frías, así que por la noche la habitación discutía consigo misma.

El tercer dormitorio daba al sureste y recibía la luz más suave del apartamento, y albergaba una máquina de remo y cuarenta cajas de libros sin abrir.

Compré una revista en el quiosco de la esquina porque la portada mostraba una cocina de color verde salvia.

Luego compré cuatro más. Luego encontré tableros en internet: las habitaciones de otras personas, guardadas y ordenadas.

Abrí una cuenta, y quiero ser honesta sobre lo que ocurrió después: me hundí como una nadadora con pesas.

Aprendí la teoría del color en una semana y desaprendí la mitad a la siguiente cuando descubrí lo que hacen los subtonos.

Aprendí por qué la luz del norte hace que los blancos cálidos se vuelvan grises.

Aprendí las líneas visuales y el espacio negativo.

Que una alfombra debe quedar bajo las patas delanteras de todo o bajo ninguna.

Llené cuadernos. Había estado despierta dentro de mis propios días por primera vez desde el despacho del juez, y la sensación era tan poco familiar que la traté con cuidado, como el dinero.

Y por debajo de los tableros y los cuadernos, sin decírselo ni a mí misma durante el primer mes en que lo hice, había una habitación que seguía diseñando.

Siempre era el dormitorio del sureste. La máquina de remo, fuera.

Las cajas, fuera. La luz suave. La diseñaba para un niño que no existía —que no era, me decía a mí misma, ni siquiera un plan; el acuerdo guardaba silencio sobre los hijos igual que guardaba silencio sobre la cama— y la diseñaba de todos modos, en versiones, por las noches, mientras Singapur lo retenía en el estudio.

Un hijo nuestro tendría sus ojos claros, probablemente; parecían del tipo que gana.

Construía habitaciones alrededor de esa hipótesis.

Era el único lugar del matrimonio donde me permitía querer algo en voz alta. Era silencioso. Era mío.

Para el tercer mes tenía un concepto que no podía soltar.

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Lo dibujé a mano porque todavía no tenía el programa y no me habría fiado de él aunque lo hubiera tenido.

Tres tardes en la isla de la cocina después de que se fuera la asistenta.

La habitación en perspectiva de un punto de fuga, la ventana centrada, y las cortinas.

Las cortinas eran el argumento que hacía toda la habitación.

Un verde que había buscado durante dos semanas: no salvia, no espuma de mar, un verde menta con suficiente gris para ser tranquilo, el color de la cara inferior de ciertas hojas, un color que retendría la luz del sureste por la mañana y la devolvería más suave.

Sombreé las caídas de la tela a lápiz y el grafito plateó bajo los colgantes de la isla y dejé las líneas de construcción visibles en los bordes porque borrarlas me parecía mentir sobre cómo se había hecho.

Elegí un martes para enseñárselo. Llegó a casa a las nueve y veinte, comió de pie, respondió un mensaje en el teléfono con la corbata ya quitada, y había un hueco entre que el teléfono se apagara y la puerta del estudio, dos minutos neutros.

Había aprendido sus huecos; me metí en este con el dibujo plano sobre las dos palmas como algo que pudiera derramarse.

“He estado trabajando en algo”, dije.

Levantó la vista. Lo puse sobre la encimera y lo giré para que lo viera, y mantuve la voz serena y di el discurso que había ensayado frente al espejo del baño: el dormitorio del sureste, la luz que recibía, el verde y por qué ese verde, el sol de la mañana, una habitación que podría crecer con un niño.

Lo mantuve en menos de un minuto. Había leído eso sobre los discursos de venta.

Dejó el teléfono.

Con la pantalla boca abajo. Lo archivé bajo puertas que se abren. Y cogió el dibujo con las dos manos y lo miró.

Diez segundos. Los conté, a posteriori, reproduciéndolo esa noche: uno para tomar el conjunto, dos y tres a lo largo de la pared de la ventana, cuatro y cinco en las cortinas, donde sus ojos se detuvieron y se quedaron, seis, siete, un pequeño movimiento en su boca que nunca se resolvió, ocho en la luz de grafito sobre el suelo, nueve y diez de vuelta a las cortinas.

Diez segundos de un hombre cuya agenda estaba cortada en unidades de cinco minutos, dedicados al grafito y a un verde que había buscado durante dos semanas.

Lo dejó con cuidado. Lo alineó con el borde de la encimera.

“No del todo”, dijo. “¿Pruebas con otra cosa?”

Me sostuvo la mirada un momento. Ese destello de nuevo, el de la noche de bodas, un impulso que afloraba y era manejado. Y luego el teléfono volvió a subir, y dijo buenas noches desde la puerta del estudio.

Me quedé en la isla con el dibujo delante, y esto es lo que hice con esos dos minutos, porque esta es la parte que importa y no voy a embellecerla ni a disculparme por ella: reproduje los diez segundos.

El teléfono boca abajo. Los ojos volviendo a las cortinas dos veces.

El cuidado al dejarlo. Lo había alineado; quién alinea un papel del que no tiene ningún uso.

Y el signo de interrogación. Había dicho ¿pruebas con otra cosa?

con un signo de interrogación, una invitación, un billete abierto, y un hombre que quiere que pares no te pide que continúes.

No había dicho que no. Había dicho no del todo, que contenía la palabra del todo, lo que significaba que existía un objetivo, lo que significaba que podía ver uno, lo que significaba que estaba mirando.

Llevé el dibujo al dormitorio del sureste y me quedé entre las cajas en la oscuridad, sosteniéndolo, mirando dónde estaba la ventana.

Lo había estudiado durante diez segundos. Había pedido más.

Empecé el segundo concepto a la mañana siguiente.

Habría once.