7 - La Mujer que Regresó #2

Arthur comprendió.—¿Es por ella?—No.—Mariana.

—No haga eso.—¿Hacer qué?—Seguir diciendo mi nombre como si fuera a conseguir sacarme una respuesta diferente.Arthur se acercó un paso más.

—Beatriz fue mi prometida.—Lo sé.—¿Quién te lo contó?

—No importa.—Doña Elisa.—Yo no se lo pregunté.Arthur se pasó una mano por el cabello.

—Terminamos hace casi tres años.—No necesita explicármelo.

—Tal vez quiera hacerlo.Mariana levantó los ojos.

Estaban demasiado cerca para una conversación entre jefe y empleada.

—¿Por qué?La pregunta lo hizo detenerse.

Arthur no tenía una respuesta segura. Explicarlo significaría admitir que le importaba lo que Mariana pensara.

Y ambos sabían adónde podía llevarlos aquella admisión.

—Porque no quiero que haya una impresión equivocada —dijo finalmente.

—¿Qué impresión?—Que Beatriz volvió para...

Arthur interrumpió la frase. Mariana sintió que su corazón latía más deprisa.

—¿Para qué?—No importa.—Entonces no debería haber empezado.Arthur respiró profundamente.

—Nuestra relación terminó. No hay nada entre nosotros.Mariana sostuvo su mirada.

—¿Y entre nosotros hay algo?El silencio fue inmediato.

Ninguno de los dos se movió. Arthur abrió la boca, pero Mariana dio un paso atrás.

—Precisamente por eso no debería explicarme nada.

Trabajo para usted.—Lo sé.—Entonces recordémoslo.Ella tomó la ropa doblada y pasó junto a él.

Arthur permaneció inmóvil en la lavandería, golpeado por la misma verdad que llevaba intentando evitar.

Había algo entre ellos. El problema era que ninguno de los dos podía definirlo sin alterar por completo la relación que tenían.

Beatriz notó el cambio durante la cena. Arthur estaba distraído y miraba ocasionalmente hacia la puerta cada vez que escuchaba pasos en el pasillo.

Mariana no apareció para servir la comida; pidió a otra empleada que lo hiciera.

—¿Estás esperando a alguien? —preguntó Beatriz.

—No.—Has mirado esa puerta unas seis veces.Arthur dejó los cubiertos.

—¿Estás contando?—Estoy observando. Siempre he sido buena en eso.Bebió un poco de agua.

—La gobernanta parece interesante.—Tiene nombre.

—Mariana —corrigió Beatriz inmediatamente—.

Veinticinco años, ¿verdad?Arthur levantó la mirada.

—¿Por qué preguntaste por ella?—No tuve que preguntar demasiado.

Doña Elisa habla de ella con cariño.—Entonces déjalo así.Beatriz sonrió.

—Arthur, te conozco desde hace más de diez años.

Sé reconocer cuando algo consigue atravesar esos muros.

—No hay nada que discutir.—Tal vez todavía no.

Antes de marcharse, Beatriz volvió a encontrarse con Mariana en el vestíbulo.

Ya llevaba puesto el abrigo y sostenía su propio bolso.

—Fue un placer conocerte.—Igualmente.—Espero volver más veces.

Arthur necesita recuperar algunas cosas que perdió.Mariana mantuvo la expresión tranquila.

—Espero que encuentre lo que busca.Beatriz sonrió.

—Pareces una joven inteligente. Así que probablemente entiendes que familias como los Montenegro tienen una vida un poco...

particular. Hay compromisos, responsabilidades, expectativas.

No siempre es fácil para alguien que viene de fuera comprenderlo.Mariana reconoció inmediatamente la advertencia escondida detrás de la amabilidad.

Era diferente a la de Renato, pero llevaba el mismo mensaje.

—Imagino que cualquier familia tiene sus complicaciones.

—Algunas cuestan más caro que otras.—El dinero no hace que los sentimientos sean más complicados.

Solo hace las casas más grandes para esconderlos.Beatriz permaneció en silencio durante un instante.

—Realmente interesante —murmuró antes de marcharse.

Mariana cerró la puerta después de que el automóvil desapareciera.

Cuando se volvió, Arthur estaba de pie al comienzo de la escalera.

No sabía cuánto había escuchado.—¿Se fue?

—preguntó.—Sí.Mariana comenzó a recoger dos tazas que habían quedado sobre una mesa.

Arthur bajó lentamente.—¿Qué te dijo Beatriz?

—Nada importante.—Mariana.Ella dejó escapar una pequeña risa cansada.

—¿Otra vez?—¿Otra vez qué?—Mi nombre. Siempre que quiere que le cuente algo.Arthur se detuvo frente a ella.

—Funciona algunas veces.—Hoy no.Mariana tomó las tazas.

—Buenas noches, señor Montenegro.Arthur sujetó una de ellas antes de que pudiera alejarse.

Los dedos de ambos se rozaron. Otra vez aquel instante.

Otra vez la sensación de que cualquier movimiento podía cruzar una frontera.

Él soltó la taza primero.—Buenas noches, Mariana.

Horas después, Arthur estaba sentado en el despacho frente a unos documentos que no conseguía leer.

Beatriz había pertenecido a su vida anterior, a cenas elegantes, viajes, reuniones y planes para una boda que nunca llegó a celebrarse.

Mariana pertenecía a aquella extraña vida que comenzaba ahora, construida entre café fuerte, cortinas abiertas, discusiones y una cocina donde él había vuelto a aprender a sentarse a la mesa.

No debería existir comparación. Aun así, cuando imaginaba a Beatriz regresando a la mansión, solo sentía el peso del pasado.

Cuando imaginaba a Mariana marchándose, sentía algo completamente diferente.

En el piso destinado al personal, Mariana también permanecía despierta, molesta consigo misma por recordar la manera en que Arthur había dicho que no había nada entre él y Beatriz.

Aquella frase no debería haberla tranquilizado.

Pero lo había hecho. Y esa era quizá la parte más peligrosa de todas.