Sábado, 612 a. m

Levi Frost cruzó descalzo el pequeño pasillo que separaba su dormitorio del baño. Su rutina matutina solía ser siempre la misma: ir al baño, ducharse y vestirse, seguido de un desayuno.

Hoy era diferente. No porque ahora viviera solo, sino por lo que lo confrontaba en el espejo del baño.

Apenas notó la barba incipiente en su rostro y las ojeras bajo sus ojos mientras miraba fijamente la parte superior de su cuerpo.

Desnudo de cintura para arriba, Frost se concentró en la masa sólida de un furioso color púrpura que se extendía desde el centro de su pecho hasta más allá del bíceps de su brazo izquierdo.

Le dijeron que los moretones y las heridas por perdigones le dolerían al menos durante una semana.

Apretó los dientes y dobló el brazo izquierdo, rotándolo con cautela desde el hombro.

Cerró los ojos cuando el dolor le recorrió desde el hombro hasta el cuello y le atravesó el cerebro.

Descubrió que el dolor físico lo arrastraba de nuevo a los recuerdos del niño; recuerdos que aún estaban a flor de piel y eran más dolorosos que cualquier otra cosa que hubiera experimentado.

Soltó un largo suspiro. Todavía había noches en las que se despertaba empapado en sudor frío al revivir el incidente; sosteniendo al niño en brazos, intentando consolarlo en vano mientras lo veía exhalar su último aliento.

Era un recuerdo que jamás podría borrar, y vivía con la esperanza de que algún día despertaría y no sería lo primero en lo que pensara.

Clavó la mirada en el techo. Había llegado a la conclusión, a sus treinta y cinco años, de que se le daba mucho mejor bloquear el dolor físico que el emocional. Cerró la boca y frunció los labios —respirando lenta y profundamente por la nariz.

Continuó con la respiración profunda hasta que sintió que recuperaba el control, y entonces bajó la cabeza para volver a mirar su reflejo.

Su mirada se desvió hacia una pequeña repisa de vidrio al lado izquierdo del espejo.

La repisa solía estar vacía, pero hoy sostenía un frasco de pastillas de Oxycontin que le había recetado su médico.

Tomó el frasco y lo giró lentamente entre los dedos.

Ya había usado esas pastillas antes, por una lesión anterior, y sabía que aliviarían el dolor casi de inmediato.

Pero también sabía lo adictivas que eran.

Ya había luchado contra la adicción antes y se preguntó cuántas podría tomar esta vez antes de necesitarlas por algo más que el manejo del dolor. ¿Diez? ¿Veinte? ¿Todo el frasco?

Frost volvió a dejar el frasco en la repisa y examinó de nuevo los moretones en su cuerpo maltrecho.

Quería volver al trabajo lo antes posible, pero no estaba del todo seguro de por qué. Definitivamente no quería pasar más tiempo del necesario en su apartamento, pero eso no significaba que tuviera que estar en la oficina.

Se preguntó si sería por la camaradería que empezaba a sentir con el equipo de Homicidios.

Hacía mucho que no sentía algo así. Frost se inclinó más hacia el espejo para observar mejor las ojeras bajo sus ojos.

Apenas había logrado dormir dos horas, pero aún así tenía ganas de que comenzara el día.

El caso Ringwood lo intrigaba, sin duda.

Tal vez por eso le dijo al médico que estaba bien y que quería volver al trabajo.

Se apartó del espejo y soltó un largo suspiro.

Aún quedaba mucho por resolver. La madre era la sospechosa evidente, pero había otros implicados también.

Todavía tenía dudas sobre Ron Burns. ¿Podría estar involucrado el detective retirado?

¿Tal vez Ringwood quería salir de su escondite?

A pesar de su salud deteriorada, ¿Burns sería capaz de matar a Ringwood para encubrir su crimen de diez años atrás?

Decidió que hablaría con Bridgette sobre eso en cuanto llegara al trabajo.

Sus pensamientos se dirigieron a su compañera mientras su reflejo en el espejo le devolvía la mirada.

Bridgette tenía lo que a él le gustaba llamar el “factor X”.

No era solo su cociente intelectual lo que la hacía destacar.

Había conocido a muchos policías con un alto coeficiente, pero la capacidad de aplicar esa inteligencia de forma tan eficaz como agente de policía era algo raro.

Era humilde y restaba importancia a sus habilidades, lo cual le agradaba.

Pero también podía ver, tras su breve tiempo en Homicidios, por qué Delray confiaba tanto en ella.

Frost fulminó con la mirada al frasco de pastillas y sintió cómo diminutas gotas de sudor se formaban en su frente en respuesta al dolor al volver a girar el brazo.

Tomó el frasco y esta vez desenroscó la tapa.

Al mirar dentro, supo que solo un par de las diminutas tabletas verdes le darían el alivio que tanto ansiaba.

Inclinó el frasco hasta que dos de las pastillas cayeron en su mano. «¿Tal vez solo por hoy?», pensó.

Frost se miró en el espejo y frunció el rostro. —¿A quién crees que engañas?

Las pastillas habían dominado su vida una vez, y sabía que si empezaba de nuevo, no pasaría mucho tiempo antes de que volvieran a controlarlo.

Sintió una oleada de alivio recorrerle el cuerpo al volcar el frasco y observar, hipnotizado, cómo las pastillas rebotaban en el lavabo antes de desaparecer por el desagüe.

Extendiendo la palma izquierda, observó las dos pastillas restantes y dudó si tomarlas solo para poder sobrellevar el día.

Volvió a mirarse en el espejo, como si buscara consejo de su otro yo.

El rostro que le devolvía la mirada le recordó quién había sido seis meses atrás; alguien a quien deseaba con desesperación no volver a encontrarse.

Inclinó la palma y observó cómo las dos últimas tabletas caían en el lavabo y desaparecían por el desagüe. Abrió el grifo y dejó correr el agua, como si quisiera subrayar la decisión que acababa de tomar.

Se miró en el espejo una vez más y vio una gota de sudor deslizarse por su rostro. Sabía que el dolor eventualmente desaparecería, pero los próximos días serían un infierno. Estaba preparado para eso. Había perdido a su esposa, pero no pensaba perder también su carrera.

El agua caliente de la ducha le arrancó un gemido de dolor mientras se enjabonaba el rostro y el cuerpo. Tomó nota mental de llamar a un taxi para que lo llevara al trabajo después de vestirse. Conducir un coche hoy sería una locura.

Bridgette miró su reloj. Eran poco después de las ocho de la mañana y llevaba casi dos horas en su escritorio.

Incapaz de dormir tras las revelaciones de la doctora Longmire sobre Alex Hellyer, se había levantado a las cuatro y media y se dirigió al gimnasio abierto las veinticuatro horas para hacer ejercicio temprano.

Mientras entrenaba, había repasado a los dos principales sospechosos en el caso Ringwood: Lorraine Hellyer y Francine Turello.

Las entrevistas del día anterior habían sido decepcionantes.

Estar “bien asesoradas por abogados”, como lo expresaba Delray, había significado que ninguna de las sospechosas proporcionara información útil para avanzar en la investigación.

Miró sus escasas anotaciones. Los pagos de Lorraine Hellyer a Turello no probaban que estuviera implicada en un asesinato, tanto como las huellas dactilares de Turello en la bolsa de dinero tampoco lo hacían.

Bridgette se apartó del escritorio y se frotó el cuello.

Cerró los ojos y aceptó a regañadientes que aún estaban a años luz de resolver el caso.

Sin una coincidencia balística entre cualquiera de las armas de Avery y la bala que habían extraído de Ringwood, o un testigo, o pruebas de ADN creíbles en la escena del crimen, sabía que no tenían caso.

Soltó un largo suspiro, dándose cuenta de que era la primera vez en su carrera que trabajaba en un caso que estaba a punto de estancarse.

Sus pensamientos fueron interrumpidos por el sonido de pasos que se acercaban. Giró su silla esperando ver a su jefe, pero se sorprendió al ver a Levi Frost caminando hacia ella. Sus movimientos parecían rígidos y daba la impresión de estar haciendo un esfuerzo por mostrarse fuerte.

—¿Dónde está tu cabestrillo?—preguntó, ladeando la cabeza.

Frost dejó con cuidado una bolsa que llevaba sobre su escritorio y dijo:

—Realmente no lo necesito.

Bridgette frunció el ceño. —¿Eso es sensato? Debes de estar con un dolor terrible.

—Me las arreglaré. He pasado por cosas peores.

Decidido a cambiar el rumbo de la conversación, Frost añadió:

—¿Y cómo fueron las entrevistas ayer?

—Casi una completa pérdida de tiempo. Tanto Turello como Hellyer han contratado abogados de alto nivel y fue imposible obtener una respuesta clara sobre nada. Pero… ha habido un desarrollo.

Frost arrastró su silla hasta el cubículo de Bridgette. —¿Qué pasa?

Bridgette le contó sobre la llamada telefónica de la médico de la clínica de lesiones cerebrales. Los ojos de Frost se agrandaron mientras escuchaba.

Frost negó con la cabeza. —¿Ese hijo de puta ha estado fingiendo todo este tiempo?

—No estamos cien por ciento seguros, pero todo apunta a eso.

—Pudo haber planeado todo esto desde la cárcel. Todo empieza a tener sentido. ¿Y ahora qué sigue?

Bridgette recogió un sobre de su escritorio y se lo entregó a Frost.

—Tenemos una orden judicial para volver a interrogar a Alex Hellyer —esta vez sin que su médico esté presente—.

Quiero confrontarlo con la opinión médica de la doctora Longmire.

Estoy segura de que se va a hacer el tonto, pero con suerte lo pondremos a la defensiva y descubriremos cosas que los demás no nos han dicho.

Frost alzó las cejas. —¿Crees que eso funcionará?

—Vale la pena intentarlo. Ahora mismo, todas las demás pistas que teníamos se han agotado. A menos que surja algo nuevo, estamos estancados.

—¿Y qué vas a preguntarle?

—Solo quiero hacer que hable. Quiero preguntarle sobre su rutina, quién lo visita, qué opina de la prisión. Cualquier cosa que lo haga hablar. Una vez que establezca una relación, le soltaré lo que averiguamos con Longmire. Con suerte, se equivocará y podremos desenmascararlo como un farsante.

—¿Y si eso falla?

Bridgette miró a Frost. —Ya cruzaremos ese puente cuando lleguemos a él.