Viernes, 814 a. m

Bridgette levantó la vista de la pantalla de su ordenador al ver a Levi Frost. Madrugadora por naturaleza, solía estar en el trabajo antes de las siete cada mañana. Frost, en cambio, parecía tener una rutina diferente y nunca llegaba antes de las ocho; hoy no fue la excepción.

Habían trabajado hasta bien pasadas las siete la noche anterior revisando las grabaciones de CCTV de Bolton.

Bridgette sugirió que uno de los analistas digitales de Vancouver podría mejorar la imagen granulada.

Necesitaban una imagen más clara de la furgoneta y de su conductor, y Frost tomó nota para encargarse de ello a primera hora del día siguiente.

Con ganas de empezar bien el día, dijo: —Buenos días, Levi —al verlo entrar en su cubículo y tomar asiento.

Frost comenzó a sacar cosas de su mochila como si no la hubiera escuchado.

Bridgette lo intentó de nuevo. —Buenos días.

Una vez más, Bridgette fue recibida con silencio. Después de darle unos momentos para instalarse, se inclinó sobre el separador y dijo: —Cuando esté listo, sería bueno comparar notas y planear el día que tenemos por delante.

Frost frunció el ceño. —Voy a trabajar solo hoy.

—Oh… ¿Por qué?

—No me contó todo sobre su visita a los archivos gubernamentales ayer, ¿verdad?

—Conocí a su esposa, si es a eso a lo que se refiere.

Frost se levantó de su silla. Aunque Bridgette medía un metro setenta y ocho, Frost la sobrepasaba por bastante. Furioso, le apuntó con un dedo. —No tiene ningún derecho a entrometerse en mi vida privada.

Desconcertada, Bridgette mantuvo la voz serena y equilibrada. —Pensé que sería amable saludarla, ya que estaba allí y…

Frost la interrumpió. —¡Pues pensó mal!

Bridgette era consciente de que los otros detectives los estaban observando. En un intento por calmar la situación, dijo: —¿Cree que deberíamos usar una de las salas de trabajo para hablar de esto?

Frost dio un paso hacia ella y dijo en voz baja: —Vamos a dejar algo claro. No quiero ni necesito su ayuda.

A Bridgette se le cayó la mandíbula. Antes de que pudiera disculparse, Frost le dio la espalda. Aunque se sentía avergonzada y enfadada por la injusticia, su emoción predominante era la preocupación por Frost mientras él se alejaba furioso hacia el ascensor.

Suspiró y negó con la cabeza mientras se preguntaba cómo había salido tan mal su intento amistoso de acercarse a su esposa el día anterior.

Bridgette salió del complejo sur de Vancouver Metro casi inmediatamente después de su encontronazo con Frost. No tenía sentido quedarse esperando a que se le pasara el mal humor, pensó. Darle espacio probablemente era lo mejor que podía hacer.

Había llamado al detective retirado, Ron Burns, para concertar una entrevista. Burns sonaba receloso por teléfono y solo aceptó la entrevista si se encontraban en la ciudad y no en la residencia para jubilados donde vivía.

Los cuarenta minutos de camino hasta Stanwyck le dieron la oportunidad de pensar en el incidente en la oficina.

Si el matrimonio de Frost estuviera bien, no podía imaginarlo reaccionando de esa manera.

Pero si, como había sugerido su esposa, ahora estaban separados, tal vez había más detrás de la historia.

Se sentía culpable —no había querido entrometerse—, no era su estilo.

Estaba decepcionada de que sus esfuerzos por conocerlo hubieran quedado en ruinas, pero ¿qué más podía hacer?

Era su naturaleza preocuparse. Había habido cuatro suicidios en los últimos dos años en Vancouver Metro y ella casi había sido uno de ellos mientras lidiaba con el asesinato de su padre.

Decidió hablar del tema con Carol Sanders, la psicóloga residente de Vancouver Metro. Y con Delray también, si él preguntaba.

Ahora sentada en una mesa junto a la ventana del Style Coffee Shop en Main Steet de Stanwyck, miró su reloj.

Eran las 10:21 de la mañana y Burns no había aparecido.

Había elegido un asiento junto a la ventana para absorber algunos rayos invernales matutinos, pero al reunirse nubes negras, se estremeció.

¿Un presagio para el día que le esperaba?

Se ajustó la chaqueta mientras un hombre con un abrigo grueso de lana avanzaba cojeando con determinación hacia la cafetería.

Tenía el cutis enrojecido y el cabello entrecano y ralo, y ella calculó que tendría unos sesenta y cinco años.

Aunque Bridgette llevaba poco tiempo en el cuerpo, había desarrollado un sexto sentido para reconocer a los policías entre una multitud de desconocidos.

Estaba bastante segura de que el hombre del abrigo era Ron Burns cuando lo vio empujar las puertas de cristal.

El hombre escaneó a los clientes hasta que sus ojos se posaron en Bridgette.

Ella le había dado una descripción vaga de sí misma, pero no habría hecho falta; era la única persona menor de treinta y cinco años en la cafetería, aparte de una camarera.

Bridgette extendió la mano mientras Burns se acercaba a ella. —¿Detective Burns, supongo?

—Detective retirado, en realidad —respondió Burns, estrechándole la mano.

—Gracias por verme con tan poca antelación.

Burns se sentó. —No hay problema.

—¿Quiere un café? —dijo Bridgette, levantando la mano para llamar la atención de la camarera.

—¿Va a pagar usted o paga la Policía Metropolitana de Vancouver? —dijo Burns.

Bridgette sonrió. —Mi departamento se encarga esta vez.

—Bueno, eso sí que es nuevo —dijo Burns mientras se levantaba, se quitaba el abrigo y lo colgaba en el respaldo de la silla—. Que sea negro y caliente… por favor —le dijo a la camarera con una sonrisa.

—Claro que sí, señor Burns, como siempre.

Sorprendida por la familiaridad, Bridgette también le sonrió a la camarera. —Tomaré un té de menta, por favor.

—Supongo que fuera lo que fuera de lo que querías hablar conmigo, debía de ser importante si tenía que ser de inmediato.

—Sí, lo es. Y de nuevo, gracias por recibirme con tan poca antelación.

Burns asintió. —¿En qué puedo ayudarte?

—¿El nombre Paul Johnson te dice algo?

Los ojos de Burns se entrecerraron. —Fui al colegio con un Paul Johnson, pero murió hace casi veinte años. Estoy seguro de que no es a él a quien te refieres.

—¿Y Paul Ringwood?

Burns se pasó la lengua por los labios. —¿Qué pasa con él?

—Está a punto de salir una noticia. Un hombre llamado Paul Johnson fue hallado asesinado a unos treinta kilómetros de aquí, en el lago Barnett.

—Leí sobre eso. El tipo que encontraron flotando en el agua.

Bridgette asintió. —Pero Paul Johnson no era su verdadero nombre. Estamos bastante seguros de que el cuerpo pertenecía a Paul Ringwood.

Los ojos de Burns se agrandaron y se recostó en su silla. —Eso es imposible. Paul Ringwood fue asesinado hace diez años.

—Bueno... ese es el problema. El hombre que sacaron del lago tenía un tatuaje de dragón en el bíceps derecho, justo encima de un lunar grande. Cuando buscamos en nuestra base de datos, encontramos una coincidencia casi perfecta con Paul Ringwood. Él…

Burns interrumpió: —Pero hoy en día muchos hombres tienen tatuajes, y no es raro que la gente tenga lunares en los brazos. Debe de ser un error.

Bridgette negó con la cabeza. —Como Paul Ringwood tenía antecedentes penales, aunque menores, teníamos fotografías, incluida una del tatuaje en el archivo. Desde entonces, el forense ha confirmado su identidad mediante una prueba de ADN.

Burns desvió la mirada. —No puede ser.

—¿Nunca recuperaron el cuerpo?

—Pensamos que lo habían tirado en algún lugar y que eventualmente aparecería. Había sangre por todo su garaje y encontramos el arma homicida en la casa del sospechoso —dijo Burns, negando con la cabeza, mientras la sangre se le escapaba del rostro.

Bridgette habló en voz baja: —Sé que esto debe ser un choque para usted, pero parece que Ringwood fingió su propio asesinato y luego desapareció. A través de nuestras investigaciones, hemos descubierto que vivía fuera del radar en Bolton bajo el nombre de Paul Johnson.

Ella hizo una pausa cuando la camarera regresó con sus bebidas. Burns removió distraídamente tres cucharadas de azúcar en su café.

Cuando volvieron a estar a solas, ella continuó: —Sé que esto se va a complicar. Mi visita hoy tiene dos propósitos. Primero, como detective a detective, quería advertirle. A los medios les encantan este tipo de historias y puede que incluso tenga que salir de la ciudad por unos días.

Burns asintió y siguió removiendo su café.

—El segundo es que imaginé que usted podría desaparecer cuando se hiciera pública la noticia, así que quería averiguar todo lo posible antes de que eso ocurriera.

Es bastante obvio que la desaparición original fue fingida.

Espero que pueda ayudarme para entender por qué alguien acaba de matar a Paul Ringwood… ¡otra vez!

Burns dio un gran sorbo a su café. Respiraba con rapidez y Bridgette pudo ver gotas de sudor formándose en la frente del hombre. Al ver cómo se le iba el color del rostro, Bridgette preguntó: —¿Está bien?

Guardó silencio durante unos momentos, luego asintió y tragó saliva.

Entrecerrando los ojos, respiró hondo: —Paul Ringwood era un traficante de poca monta.

Conocía bastante bien a su padre. Fuimos juntos a la escuela y era un buen hombre.

Paul tenía unos catorce o quince años cuando su padre murió, y nunca lo superó del todo.

Traté de vigilarlo, pero los problemas parecían encontrarlo, y terminó envuelto en delitos menores relacionados con drogas.

Un día fui a visitar a mi hermana, que vivía a dos calles de donde él estaba.

Esto fue como una semana antes de que lo asesinaran, supongo.

Al acercarme, todo el lugar estaba iluminado como el 4 de julio.

Había tres patrullas y una ambulancia. Naturalmente, me detuve y descubrí que a Paul lo habían apuñalado, pero no quiso decir quién lo había hecho ni por qué, y no quería presentar cargos.

—¿La herida fue grave?