Martes 706 p. m

Bridgette se detuvo en el vestíbulo del Coache Bar and Grill para buscar con la mirada a su cita para cenar.

El restaurante tenía capacidad para doscientas personas, pero esa noche había menos de la mitad de comensales.

Las paredes de madera oscura y la iluminación ambiental dificultaban la visibilidad.

Tras escanear a quienes estaban sentados en una larga barra a su izquierda, Bridgette finalmente divisó a una mujer delgada con el cabello rubio hasta los hombros en un reservado al fondo, que le hacía señas con la mano.

Bridgette asintió sutilmente y se abrió paso entre las mesas y sillas hacia el fondo.

Coache no era su lugar favorito para comer, especialmente los fines de semana, cuando la música jazz en vivo hacía casi imposible mantener una conversación decente, pero la comida era buena y quedaba a solo cinco minutos a pie de su trabajo.

Cuando se acercó a la mesa, la mujer rubia dijo con un fingido ceño: —¡Llegas tarde!

—Perdón. Me puse a hablar con mi jefe.

La mujer puso los ojos en blanco y dijo: —Tienes que ser más original que eso, Bridgette.

Bridgette se rió y se sentó. —Es la verdad.

Renée Filipucci era, al igual que Bridgette, una adicta al gimnasio confesa.

Entrenaban juntas casi todas las noches y habían sido amigas durante casi un año.

Una vez por semana, se tomaban la noche libre del entrenamiento para compartir una comida y hablar de cosas que no tuvieran que ver con el ejercicio.

Bridgette disfrutaba de su amistad, pero siempre se mantenía alerta cuando la conversación derivaba hacia temas más allá del entrenamiento y el ejercicio.

Filipucci era subeditora del Vancouver Advocate, el principal diario de la ciudad, y no dudaba en sonsacar a su amiga información sobre casos activos.

A Bridgette no le molestaba la charla informal, pero solía terminar esas conversaciones con la frase: «Tendrás que contactar con el enlace de prensa para un comentario».

Aunque Filipucci siempre captaba la indirecta y se retiraba de las conversaciones laborales, no era tan dada a dejar de lado otra de las cosas que Bridgette detestaba: hablar sobre su vida amorosa.

Bridgette sabía que Renée lo hacía con buena intención y se preguntaba si alguno de esos temas saldría esta noche.

—¿Cómo estuvo tu día? —preguntó Filipucci.

Deseosa de evitar hablar sobre el nuevo caso, Bridgette respondió: —Hoy conocí a mi nuevo compañero.

Con una sonrisa pícara, Filipucci replicó: —¿Es guapo? ¿Cuántos años tiene?

Bridgette esbozó una sonrisa cómplice. —Unos treinta y cinco, y muy casado.

Filipucci hizo un puchero. —No suena divertido.

Bridgette negó con la cabeza, fingiendo estar disgustada. —Nunca cambias, Renée; se supone que no debe ser divertido.

Filipucci se rió.

Deseando cambiar de tema, Bridgette preguntó: —¿Y qué tal tu día?

—Lo de siempre, la misma historia de siempre. Mucho trabajo y poco sueldo, pero una chica puede soñar.

Bridgette tomó el menú y preguntó: —¿Ya decidiste qué vas a comer?

—No estoy segura. Creo que estoy entre la ensalada de cordero y un filete T-Bone —dijo Filipucci entre risitas, y añadió—: No es que tú vayas a considerar ninguna de esas dos opciones.

Bridgette ignoró la indirecta sutil. Aunque no era vegetariana, evitaba la carne roja en favor del pescado y el pollo.

Era una costumbre que arrastraba desde una dieta que había adoptado a principios de sus veinte años, cuando competía regularmente en torneos de artes marciales.

Echó un vistazo a las opciones del menú y dijo: —Creo que voy a pedir el pollo italiano al horno. Parece saludable.

Filipucci dijo: —Sí, suena bien. Creo que pediré uno de esos también.

Después de ordenar la comida y las bebidas, la conversación derivó rápidamente hacia las rutinas de gimnasio.

El objetivo de Bridgette al entrenar cuatro o cinco noches por semana era mantener su condición física y estar en forma para las exigencias agotadoras que a menudo enfrentaba como detective.

Filipucci, en cambio, usaba el gimnasio como una forma de terapia tras un divorcio complicado y un año en el que su peso había aumentado veinte libras.

Bridgette se sentía orgullosa del cambio que había visto en su amiga en los últimos seis meses y se alegraba de verla reconstruyendo su vida.

Una vez que llegaron sus bebidas, Filipucci dijo: —¿Has tenido alguna cita interesante últimamente?

En realidad, Bridgette no había salido con nadie desde hacía bastante tiempo.

Aún afectada por la muerte de su padre, la idea de revivir su vida amorosa era algo que no estaba lista para considerar.

Filipucci lo sabía, pero eso nunca parecía impedirle hacer la pregunta.

Bridgette alzó las cejas y dijo: —¿Y cuándo se supone que tengo tiempo para salir en una cita?

—¿Qué vas a hacer el sábado por la noche?

Bridgette se rió. —¿Me estás invitando a una cita? No sabía que te habías vuelto lesbiana.

Ambas mujeres rieron antes de que Filipucci respondiera: —Uno de los periodistas con los que trabajo tiene cuatro entradas para el partido de baloncesto. Ya le prometió una a otro compañero, pero me preguntó si conocía a alguien para que fuéramos los cuatro juntos. ¿Qué te parece?

No era la primera vez que Filipucci intentaba organizarle una cita a ciegas. A Bridgette le gustaba el baloncesto y, sin descartar del todo la idea, esbozó una sonrisa irónica y dijo:

—Nunca he tenido buenas experiencias con las citas a ciegas. ¿Qué te hace pensar que esta sería diferente?

Antes de que Filipucci pudiera responder, el smartphone de Bridgette vibró. Normalmente habría dejado que saltara al buzón de voz, pero cuando la pantalla mostró el númxero de Ray Warner, supo que debía contestar.

Frunció el ceño y dijo:

—Perdona. ¿Te importa?

Filipucci pareció entender y dijo:

—Solo asegúrate de que sea yo quien tenga la primicia y no algún otro periodista de poca monta si va a ser noticia.

Bridgette se levantó de la mesa y pulsó el botón de responder mientras caminaba hacia la puerta. —Hola, Ray.

—Hola, Bridgette, perdón por llamar tan tarde. ¿Tienes un momento para hablar?

Mientras se abría paso entre las mesas hacia la puerta principal, Bridgette dijo: —¿Puedes esperar un momento? Estoy en un restaurante y necesito salir para que no haya tanto ruido.

—No hay problema. Avíseme cuando esté lista para hablar.

Bridgette cruzó el vestíbulo y salió a la calle. Se alejó unos pasos de la entrada para asegurarse de que nadie la escuchara y luego dijo: —Espero que el ruido de fondo no sea muy molesto para usted, Ray.

—La oigo perfectamente y no le quitaré mucho tiempo.

—Entonces, ¿cómo fue la autopsia?

—Tendrá el informe completo en su bandeja de entrada cuando llegue al trabajo por la mañana, pero pensé que le gustaría un resumen rápido de todos modos.

—La escucho con atención.

—Bien. Pues, como sospechaba, la víctima no tenía agua en los pulmones, así que no se ahogó.

—¿Entonces definitivamente murió por las heridas de bala?

—Hubo mucha descomposición en sus órganos internos, pero aún así había suficiente evidencia para probar claramente que murió por una herida de bala. Además, rastreamos la zona de juncos en el lago donde encontramos el cuerpo, solo para asegurarnos de que no se tratara de un suicidio.

—¿Encontraron algo?

—Tres latas y una herradura, pero ni rastro del arma.

—Eso plantea la pregunta: ¿lo asesinaron ahí o en otro lugar?

—Estoy seguro de que lo averiguará. De cualquier forma, ese lago es un buen sitio para deshacerse de un cadáver.

Warner dedicó dos minutos más a darle a Bridgette un resumen del resto de sus hallazgos.

Ella no descubrió mucho más, salvo que él había corregido su estimación inicial sobre cuánto tiempo llevaba el cuerpo en el agua: de una semana pasó a calcular unos diez días.

Antes de colgar, Warner animó a Bridgette a llamarlo en cualquier momento si tenía preguntas.

Bridgette le agradeció la llamada al forense y se quedó un momento en silencio, repasando mentalmente la conversación antes de regresar al restaurante.

Warner tenía razón, por supuesto: el lago era un lugar perfecto para cometer un asesinato o deshacerse de un cuerpo.

Bridgette miró hacia el restaurante, sintiéndose culpable.

Sabía que debía volver adentro para reunirse con Filipucci, pero en su lugar pensó: esto no me llevará ni un minuto, y abrió rápidamente Google Maps en su teléfono.

Escribió la ubicación del lago Barnett mientras se preguntaba si el asesino había elegido el lugar al azar o si lo había planeado.

Cuando la pantalla se actualizó, pensó que lo más probable era que el asesino conociera bien la zona.

Tras localizar el lago Barnett en el mapa, colocó el pulgar y el índice sobre la pantalla y separó los dedos para alejar el zoom.

El lago Barnett estaba a cuarenta minutos en coche de la ciudad, pero solo a diez de Stanwyck.

Bridgette no creía en las coincidencias. —¿Cuáles son las probabilidades?

Satisfecha de tener un nuevo plan de ataque para la investigación del día siguiente, regresó al restaurante.

Pensó en Levi Frost mientras empujaba la puerta de entrada.

En circunstancias normales, la información que Warner le había compartido sería algo que habría transmitido de inmediato a su compañero.

Pero no eran circunstancias normales. Se estremeció ligeramente al volver a su mesa, recordando las palabras airadas de Frost: —No siempre me toca decidir.