CAPÍTULO 8 — La llamada de Biarritz #2

Tras rebasar la salida de Biarritz-La Négresse, Mathieu abandonó la autopista y descendió hacia el casco urbano por la avenida de Biarritz.

La ciudad balnearia que la emperatriz Eugenia de Montijo y la aristocracia británica habían convertido en la capital veraniega del lujo europeo en el siglo XIX dormía ahora su letargo invernal bajo una calma engañosa.

Las amplias avenidas flanqueadas por tamarindos azotados por el salitre y palmeras centenarias estaban completamente desiertas; los escaparates de las joyerías de la plaza Clemenceau, los salones de té de la Avenue Édouard VII y los restaurantes de marisco del Port Vieux exhibían persianas metálicas bajadas y cristales empañados por la humedad del mar.

Biarritz en febrero era un escenario de teatro vacío, donde el lujo decadente de las mansiones de la Belle Époque contrastaba dolorosamente con la severidad industrial y la angustia obrera que se respiraba a apenas sesenta kilómetros al sur, en las naves frías de Eskoriatza y los talleres de forja de Bergara.

A las dos y veinte de la madrugada, Mathieu enfiló la Avenue de l'Impératrice, una de las arterias más exclusivas y protegidas de la costa atlántica francesa.

Allí, tras cancelas monumentales de hierro forjado y setos espesos de laurel y tejo que impedían la visibilidad desde la calzada, se alineaban los palacetes decimonónicos y las villas neovascas donde magnates rusos, jeques del Golfo y financieros de Ginebra ocultaban sus patrimonios a la sombra del Casino Municipal y el legendario Hôtel du Palais.

Era el territorio natural de Sylvain Deschamps: un abogado formado en los despachos corporativos de París que había descubierto muy pronto que blanquear los excedentes de la cleptocracia rusa resultaba infinitamente más rentable que litigar ante el Consejo de Estado.

Mathieu apagó los faros del vehículo doscientos metros antes de llegar a la curva del faro y dejó rodar el coche por inercia hasta estacionar en un recodo sombrío de la calzada, bajo la copa frondosa de un pino marítimo centenario que proyectaba una masa impenetrable de sombras sobre el pavimento.

Desde aquella posición elevada, a través del parabrisas barrido por la llovizna fina, tenía una visual directa sobre la entrada principal de la finca más ostentosa del acantilado: la Villa Miramar Rose, la residencia privada que Deschamps mantenía como cuartel general de sus operaciones en el sudoeste europeo.

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A las dos y cuarenta y cinco de la madrugada, la Villa Miramar Rose parecía una fortaleza dormida sobre el acantilado rocoso que dominaba la Grande Plage de Biarritz.

Construida en 1908 con sillería de arenisca rosada traída de las canteras de Bidache por encargo de un banquero de Burdeos, la mansión combinaba torrecillas neogóticas, balconadas de forja con filigranas doradas y una escalinata doble de mármol de Carrara que descendía hacia un jardín escalonado de hortensias y cedros del Líbano.

Al fondo de la propiedad, más allá de la balaustrada de piedra que delimitaba el borde del precipicio marino, el rugido monumental del mar Cantábrico rompiendo contra las rocas de la Virgen ponía una vibración sorda en el aire húmedo que hacía temblar levemente las lunas del coche.

Aquella residencia había pertenecido a diplomáticos imperiales rusos en los tiempos de la emperatriz María Fiódorovna, pero en la última década había sido remodelada con blindajes estructurales y sistemas de domótica militar para servir de refugio inexpugnable a los operadores fiduciarios del trust euroasiático.

Mathieu Etcheverry no se movió del asiento del conductor.

Desde el interior del Peugeot, ajustó un monocular de visión nocturna de tercera generación con tubo intensificador de fósforo blanco y barrido térmico FLIR de alta resolución.

Al enfocar la lente hacia la cancela de acceso y el camino de grava interior, la escena cobró una nitidez espectral en tonos azulados y plateados.

La tecnología militar revelaba detalles invisibles al ojo humano: las firmas térmicas de los cables de seguridad soterrados con geófonos de vibración sísmica capaces de detectar pisadas humanas a veinte metros, los sensores volumétricos camuflados en los troncos de los cedros y el calor residual que desprendían las chimeneas de la mansión.

A lo largo del muro de sillería perimetral, dos haces dobles de infrarrojos activos creaban una barrera invisible conectada a una centralita de alarma militar, mientras cuatro cámaras domo motorizadas con barrido térmico de trescientos sesenta grados peinaban los ángulos muertos del acantilado.

Mathieu memorizó mentalmente los sectores de cobertura: si tenía que abandonar el vehículo a pie, la única ruta de aproximación pasaba por el talud rocoso que caía hacia la cala de los pescadores, un cortado vertical de roca resbaladiza batido por las olas donde un mal paso significaba despeñarse contra las peñas.

En la explanada de aparcamiento frente al pórtico principal no había berlinas de lujo con chófer ni coupés deportivos de veraneantes adinerados.

Estacionados en batería sobre la grava blanca, con los motores todavía tibios según delataba el intenso rastro rojo en la pantalla térmica del visor, se encontraban dos vehículos todoterreno de gran tonelaje: un Toyota Land Cruiser blindado con protección balística integral nivel VR7 capaz de resistir impactos de fusil de asalto militar y granadas de fragmentación, y un Mercedes-Benz clase G con lunas tintadas de máxima opacidad y neumáticos antipinchazos con anillo de rodadura interior de polímero reforzado.

Ambos vehículos portaban placas de matrícula de fondo azul con el código consular de la República de Chipre, la tapadera diplomática preferida por las empresas de seguridad militar privada que operaban para los oligarcas de la antigua Unión Soviética en el Mediterráneo oriental y los puertos francos de Europa occidental.

Eran vehículos registrados a nombre de un consulado honorario ficticio en Limassol, lo que impedía que la policía francesa pudiera registrarlos sin una autorización expresa del Ministerio de Asuntos Exteriores en París.

Dos hombres corpulentos, vestidos con chaquetas tácticas de cordura impermeable negra y gorras oscuras sin insignias, patrullaban el perímetro exterior del jardín con pasos acompasados y miradas en abanico.

Llevaban auriculares inalámbricos de comunicación táctica encajados en las orejas y bultos inequívocos bajo las axilas que delataban la presencia de subfusiles compactos Brügger eran operativos profesionales veteranos de compañías militares privadas rusas y grecochipriotas, curtidos en operaciones encubiertas en Siria y la República Centroafricana, adiestrados para el combate en espacios confinados, la neutralización de escoltas y la eliminación quirúrgica de objetivos sin dejar vestigios balísticos aprovechables.

Su líder de equipo, un chipriota de complexión rocosa llamado Nikos, supervisaba la colocación de un gato hidráulico de perfil bajo, llaves de racor de alta presión y cajas de herramientas de precisión mecánica en el maletero del Land Cruiser.

En la primera planta del palacete, las ventanas del ala oeste permanecían a oscuras.

Pero en la esquina oriental de la planta baja, detrás de los cortinajes de terciopelo burdeos de lo que debía de ser el despacho principal y biblioteca de Deschamps, ardía una luz cálida y constante.

A través de la rendija de las cortinas, el visor térmico dibujaba las siluetas de dos hombres en intensa conversación.

Uno de ellos era Sylvain Deschamps: los mismos hombros rectos, la misma inclinación altiva de la cabeza y el mismo ademán nervioso que Mathieu había grabado en su memoria durante los seguimientos en Bilbao.

Vestía un traje de corte impecable de Savile Row sin corbata y sostenía un vaso de cristal tallado mientras caminaba con pasos elásticos frente a la chimenea encendida.

Frente a él, sentado en un sillón de orejas forrado en cuero verde, se encontraba un hombre de unos cincuenta y cinco años, de cabello plateado peinado hacia atrás, gafas de montura de carey y un cárdigan de cachemira gris: Henri de Montmirail.

Mathieu reconoció las facciones del aristócrata financiero suizo por las fichas clasificadas de la OLAF.

Montmirail era el socio director de Helvetia Asset Management en Ginebra, un gestor fiduciario de estirpe patricia que jamás levantaba la voz en público y que había diseñado los vehículos de titulización de deuda buitre más agresivos de Europa a través de fondos de inversión especializados amparados en la Ley luxemburguesa de 2004 sobre sociedades de titulización.

Como representante directo de los compartimentos fiduciarios de Atalante Capital Partners y consejero fiduciario de Horizon Trust, Montmirail dominaba con maestría quirúrgica los recovecos del derecho mercantil transfronterizo.

Sobre la mesa de caoba que separaba a ambos hombres se apilaban carpetas de cuero con membretes de bufetes mercantiles de Madrid y Ginebra, balances consolidados de Fagor Ederlan y una pantalla gráfica que proyectaba la estructura societaria de la Corporación Mondragón.