CAPÍTULO 4 — La universidad del valle
Las ruedas del tren de aterrizaje tocaron el asfalto mojado de la pista con un impacto seco y vibrante que sacudió la cabina.
El piloto aplicó el empuje inverso de las hélices; el rugido mecánico ensordecedor y la desaceleración violenta empujaron a Mathieu contra el respaldo de su asiento.
La pista del aeródromo guipuzcoano, constreñida entre el canal de navegación y las laderas empinadas del monte Jaizkibel, apenas concedía margen para el error: a la izquierda, las marismas protegidas de Plaiaundi reflejaban el cielo de pizarra; a la derecha, las murallas históricas y los tejados de teja árabe de Hondarribia resistían el embate del salitre.
Mathieu no esperó a que se formara el habitual tapón de pasajeros en el pasillo central.
En cuanto la señal luminosa de cinturones se apagó con un chasquido sordo, descolgó del compartimento superior su bolsa de viaje de cuero oscuro y el maletín rígido donde custodiaba, bajo cerradura de combinación alfanumérica y sello criptográfico de la Oficina Europea de Lucha contra el Fraude, los expedientes impresos que Bernard Marchand le había autorizado a retirar en la sede de la Rue Joseph II de Bruselas.
Al descender por la escalerilla plegable hacia la pista descubierta, una ráfaga de aire gélido, cargada de humedad atlántica y olor a algas en descomposición, le golpeó de lleno en el rostro, arrancándole el cansancio acumulado tras una noche en vela cruzando datos bancarios entre Luxemburgo, Fráncfort y Dubái.
Ajustó el cuello de su gabardina de paño gris marengo y caminó con paso ágil hacia la terminal de ladrillo caravista.
El edificio, austero y de dimensiones casi provincianas, contrastaba con la monumentalidad aséptica de Zaventem o Fráncfort.
En el control aduanero y de fronteras, el inspector de la Policía Nacional apostado en la cabina acristalada examinó el pasaporte de servicio diplomático expedido por las instituciones comunitarias y la credencial de comisión de enlace judicial de Eurojust. El agente alzó la vista, midió la estatura del inspector de la OLAF, su mandíbula afilada y la tensión visible en sus ojos claros, estampó el visto bueno de entrada y le devolvió los documentos con una inclinación silenciosa de cabeza.
El tráfico en la autopista discurría con lentitud bajo una cortina constante de lluvia menuda.
Los limpiaparabrisas barrían el cristal delantero con un chasquido acompasado mientras el vehículo remontaba los desniveles que bordeaban las marismas de Irun y las faldas boscosas de Oiartzun.
Mathieu conducía con ambas manos firmes sobre el volante de cuero, atento a las balsas de agua que se formaban en los carriles exteriores.
Conocía aquel relieve milímetro a milímetro.
Al cruzar el viaducto elevado sobre el estuario del río Oria, en las inmediaciones de Usurbil, las colinas empapadas de verde oscuro, los caseríos de piedra diseminados por las pendientes y las manchas de pino radiata alternaban con las primeras naves industriales de transformados metálicos, talleres de calderería y plantas de tratamiento superficial que anunciaban la proximidad del cinturón manufacturero guipuzcoano.
Al alcanzar el nudo viario de Maltzaga, pasado Eibar, Mathieu tomó la bifurcación que se adentraba en el corazón de la comarca de Debagoiena siguiendo el curso fluvial por la carretera GI-627.
En este punto, la orografía del terreno sufría una mutación implacable: las montañas se cerraban en un desfiladero estrecho y sombrío donde las laderas de roca caliza y bosques de robles casi ocultaban la luz del mediodía.
El río Deba, convertido en un torrente de aguas oscuras cargadas de lodo y espuma mineral, bajaba encajonado entre muros ciclópeos de hormigón que sustentaban a la vez la calzada, el trazado ferroviario y los cimientos de fábricas centenarias.
El paisaje que desfilaba ante los ojos de Mathieu era el testimonio material de un pacto inquebrantable entre el hombre y el metal.
Al atravesar el casco urbano de Bergara y continuar hacia Antzuola y San Prudencio, las chimeneas fabriles, las naves de forja pesada, los talleres de estampación en caliente y los almacenes de perfiles de acero se sucedían sin interrupción, pegados al cauce del agua como si la vida entera del valle dependiera de la respiración continua de sus hornos.
El aire que entraba por las toberas de ventilación del vehículo traía un olor característico y penetrante: no era el aroma bucólico del campo vasco, sino una mezcla inconfundible de taladrina quemada, vapores de templado al aceite, resina de moldeo y polvo de grafito que impregnaba las fachadas de sillería de los pueblos y se adhería a la piel como una segunda epidermis.
Mathieu apretó los dedos sobre el volante.
Aquel valle encajonado no se parecía a los distritos financieros de Londres o Fráncfort donde las fortunas se creaban y destruían con un parpadeo de algoritmos en pantallas de cristal líquido.
Aquí el valor económico no era una abstracción matemática ni un derivado sintético negociado en plataformas de alta frecuencia; aquí el valor se medía en toneladas de arrabio colado, en tolerancias de micras sobre piezas de fundición nodular y en el sudor de generaciones de obreros que habían transformado una comarca aislada por la geografía en una de las mayores concentraciones de ingeniería cooperativa del continente europeo.
Y era precisamente esa fortaleza real, tangible y soberana la que Viktor Sorokin y sus operadores en la sombra pretendían someter a una demolición planificada.
El recuerdo de Isabelle Chenier, su compañera de la unidad de delitos financieros asesinada en los muelles de Zeebrugge cuando cerraban el cerco sobre las cuentas de Horizon Trust, le oprimió el pecho con la fuerza de un tornillo de banco.
La red criminal que había intentado quebrar la hacienda foral en el caso del Cupo mediante el desvío sistemático de fondos fiduciarios había mutado de estrategia.
Al verse acorralada en los despachos notariales de Bilbao y Ginebra por la investigación que Ainara Zubiaga y él habían culminado meses atrás, la hidra financiera había dirigido sus tentáculos hacia el eslabón más sensible y vital de la economía productiva: las líneas de suministro de componentes mecánicos para la automoción alemana.
Al entrar en el término municipal de Arrasate-Mondragón, la silueta majestuosa y cortante del monte Udalatx emergió fugazmente entre un desgarrón de la niebla, con sus farallones de caliza gris asomando sobre las copas de los castaños como la proa de un acorazado varado en mitad del valle.
Mathieu redujo la velocidad al incorporarse a la travesía urbana y siguió las indicaciones viales que conducían hacia el campus tecnológico de Mondragon Unibertsitatea, situado en el número cuatro de la calle Loramendi.
El complejo universitario se desplegaba a lo largo de una terraza fluvial elevada sobre la margen izquierda del río Deba.
Mathieu detuvo el vehículo en el aparcamiento reservado para investigadores visitantes, frente a la fachada principal de la Escuela Politécnica Superior de Mondragon Unibertsitatea.
Apagó el motor y se tomó unos segundos para observar el entorno antes de descender.
El contraste arquitectónico era impactante y elocuente.
Hacia el este se alzaban los pabellones históricos construidos en ladrillo rojo y piedra caliza a mediados del siglo veinte, herederos directos de aquella modesta escuela profesional que el sacerdote José María Arizmendiarrieta había fundado en 1943 para enseñar dibujo técnico, ajuste mecánico y física aplicada a los hijos de los obreros del valle.
Frente a ellos, comunicados mediante pasarelas acristaladas suspendidas sobre estructuras de acero corten y aluminio anodizado, se erigían los modernos edificios de investigación: bloques vanguardistas de hormigón visto, muros cortina de vidrio con aislamiento acústico y lamas orientables de protección solar diseñadas con criterios de eficiencia energética bioclimática.
A través de las amplias cristaleras de las plantas bajas se apreciaban aulas técnicas dotadas de estaciones de diseño asistido por ordenador, brazos robóticos articulados para soldadura por arco pulsado, bancos de ensayo de tracción mecánica y maquetas a escala de aerogeneradores marinos y transmisiones para vehículos eléctricos.
Grupos de estudiantes de ingeniería, ataviados con chaquetas polares oscuras y portando mochilas con ordenadores portátiles, se cruzaban por las aceras húmedas con profesores veteranos y técnicos de laboratorio vestidos con batas blancas o monos ignífugos de taller.
No se percibía en el ambiente la indolencia teórica de los campus universitarios tradicionales; allí se respiraba la urgencia práctica de una fábrica avanzada, donde el conocimiento no se acumulaba como un adorno académico, sino que se volcaba de forma inmediata sobre las matrices de estampación y los centros de mecanizado de las cooperativas circundantes.
Mathieu tomó su maletín de seguridad, comprobó que el cierre estuviera asegurado, se calzó los guantes de piel y salió al exterior.
El termómetro del cuadro de mandos marcaba apenas seis grados.
El aire húmedo bajaba encajonado desde el desfiladero, trayendo el siseo continuo de las aguas del Deba estrellándose contra el azud del antiguo molino harinero situado al pie del campus.