Capítulo 22

Olivia

La cena que el club ofrecía cada año como despedida de la temporada era, sobre el papel, el broche de oro perfecto para nuestra farsa.

El club había alquilado el salón principal del hotel Savoy, un despliegue de lámparas de cristal de roca, mantelería de hilo y suficientes flores blancas como para celebrar tres bodas reales.

El ambiente apestaba a perfume caro, laca y los millones de libras que sumaban las fichas de los jugadores allí reunidos.

Yo llevaba un vestido de satén azul medianoche con la espalda completamente al descubierto hasta más abajo de la cintura, un diseño de Saint Laurent que me había costado tres sueldos de París pero que, según mi instinto de relaciones públicas, mandaba el mensaje correcto de elegancia, control y ni un solo gramo de vulnerabilidad.

El problema era que mantener el control con Sebastian Everton a menos de un metro era una utopía.

Llegamos los últimos, justo cuando la prensa ya se agolpaba en el photocall de la entrada.

En cuanto bajamos las escaleras hacia el cóctel de bienvenida, sentí el murmullo de la gente extinguirse sutilmente.

Éramos el centro de atención absoluto de la noche.

El beso del Allianz Arena seguía fresco en las retinas de los periodistas y la gente nos miraba con una mezcla de morbo y fascinación.

Los fogonazos de los flashes nos cegaron nada más pisar la alfombra. El ruido era ensordecedor.

—¡Sebastian, a la derecha! ¡Olivia, una mirada aquí! —empezaron a jalear los fotógrafos, agolpados tras el cordón de seguridad—. ¡Mirada de complicidad, chicos!

Seb me pasó el brazo por la cintura con una firmeza impecable, atrayéndome hacia su costado con la naturalidad de quien lo ha hecho mil veces.

Sentí el calor de su cuerpo traspasarme el vestido.

Clavé los ojos en las lentes de las cámaras, forzando mi mejor sonrisa de portada, mientras él se inclinaba sutilmente hacia mí.

—Sonríe, jefa —murmuró entre dientes, sin perder esa sonrisa deslumbrante de anuncio que volvía loca a la prensa—. Los del Daily Mail están buscando la foto del anillo. Dales lo que quieren.

—¡Seb, un beso para la prensa! —gritó un periodista desde la primera fila—. ¿Es Olivia el verdadero trofeo de la temporada? ¡Un abrazo más cerrado!

Seb soltó una risa ronca, un sonido que ante las cámaras pareció pura devoción, y me pegó aún más a él, deslizando su mano por mi espalda descubierta.

Sus dedos rozaron mi piel con una lentitud deliberada que me hizo contener el aliento.

Nos miramos fijamente, sosteniendo una farsa tan perfecta y magnética que los flashes se multiplicaron en un estallido frenético.

Éramos la estampa idílica del romance deportivo: el capitán invicto y la mujer que lo había domado.

—Son perfectos, joder. ¡La pareja del año! —exclamó uno de los cámaras veteranos mientras seguía disparando.

Nos giramos hacia el siguiente ángulo, coordinando nuestros pasos a la perfección, saludando con la mano, sonrientes y radiantes.

Nadie en esa sala habría adivinado jamás que, bajo esa fachada de amor idílico, lo único que compartíamos era un pacto de supervivencia y una tensión a punto de saltar por los aires.

—Sigue sonriendo, jefa —me susurró Sebastian al oído, con esa voz profunda que me hacía vibrar las costillas—. Los buitres están buscando cualquier grieta en el Muro y no la pueden encontrar.

Antes de que pudiera responderle, Sebastian se pegó más a mí y apretó la palma de su mano derecha acariciando mi piel desnuda con el pulgar, justo en el centro de mi espalda. Luego me dio un beso en la sien.

Ahogué un jadeo que, afortunadamente, se disipó en el ruido de la multitud.

Su mano estaba abrasadora, enorme, curtida por los entrenamientos.

El contraste de su piel ruda contra la seda del vestido y la frialdad del aire acondicionado que salía del vestíbulo del hotel me provocó una descarga eléctrica que me recorrió la columna en un milisegundo.

No era un toque sutil; Sebastian apoyó los dedos con una presión deliberada, posesiva, deslizándolos apenas unos milímetros hacia abajo, acariciando la base de mi columna con el pulgar.

Sentí que el estómago se me daba la vuelta y que las piernas se me transformaban en gelatina fina.

—Sebastian... —advertí entre dientes, manteniendo una sonrisa idílica fija para el fotógrafo del Daily Mail que nos apuntaba desde la izquierda—. Demasiado abajo. Sube la mano.

—El contrato dice que debo mostrar afecto natural, nena —me respondió él, inclinando la cabeza hacia mí, rozando mi mejilla con su aliento caliente a sándalo—. Y ahora mismo, lo natural es que no quiera separarme de ti ni un milímetro. Disimula.

Tuvimos que avanzar hacia la zona donde se encontraban las WAGs (las esposas y novias de los jugadores), un territorio que para mí era mucho más peligroso que una rueda de prensa con el Sun .

Estaban todas reunidas cerca de la barra de champán: la mujer de Ethan, una influencer de moda galesa llamada Jess; y la despampanante prometida brasileña de Nelson de Sousa, Camila.

—¡Pero bueno, si ya está aquí la pareja del año! —exclamó Jess, abriendo los ojos de par en par mientras nos analizaba—. Olivia, por favor, ese vestido es un escándalo. Menudo gusto tienes. Aunque, claro, teniendo este monumento al lado, cualquier cosa te queda bien.

Sebastian soltó una risa baja, encantado de la vida, y en lugar de retirar la mano de mi espalda, apretó sutilmente su agarre, atrayéndome más hacia su costado, obligando a que mis costillas chocaran contra su cuerpo enfundado en el esmoquin.

—El gusto es todo suyo, Jess —bromeó Sebastian, guiñándole un ojo—. Yo solo me limito a seguir sus órdenes. En el campo mando yo, pero en casa... ya sabéis cómo funciona esto.

—¡Ay, lo sabemos perfectamente! —rio Camila, chocando su copa de champán con la de Jess—. Nelson es igual. Mucho central agresivo en el césped, pero luego en la cocina no sabe ni dónde están las sartenes.

—Por cierto, Sebastian... —Retomó la palabra Jess—, nos ha dicho un pajarito de la directiva que estuvisteis hace un par de fines de semana en la finca de tus padres en Berkshire.

¿Hubo anillo o no hubo anillo? Porque mi suegra dice que cuando los Everton llevan allí a su novia, es para pedir la mano de verdad.

Me atraganté con el sorbo de champán que acababa de dar. Tosí sutilmente, intentando recuperar la compostura mientras la cara se me encendía en un rubor violento que ningún maquillaje de alta gama podía tapar.

—No, no, en absoluto... —empecé a decir, con la voz un tono más agudo de lo normal—. Fue solo un almuerzo familiar por el cumpleaños de su madre...

—Bueno, las cosas de palacio van despacio —intervino Aiden Brooks, que pasaba por allí con una croqueta de bogavante en la mano y las mejillas ya sutilmente sonrosadas por el vino—.

Pero vamos, Capi, que del beso en el Allianz Arena a la abadía de Westminster hay solo un paso.

Los chicos del vestuario ya estamos buscando traje para el enlace del siglo.

¡Yo quiero ser el padrino, Ward! Que conste en acta.

Las mujeres rompieron a reír, vitoreando la ocurrencia de Aiden y chocando las copas, montando un jaleo considerable en mitad del sector VIP de la cena.

Yo miré a Sebastian con pánico puro. Él mantenía la sonrisa, pero alcancé a ver cómo la vena de su cuello latía con fuerza y sus ojos grises me miraban con una intensidad abrasadora, como si la broma de Aiden no le pareciera, en el fondo, una idea tan descabellada.

La mano en mi espalda se tensó, transmitiéndome un calor que me dejó muda durante el resto de la velada.

Al día siguiente, por la mañana, la bomba atómica de las relaciones públicas estalló directamente en mi mesita de noche.

El despertador no llegó a sonar porque mi teléfono móvil de empresa empezó a vibrar a las seis de la mañana como si tuviera un ataque de epilepsia.

Tenía cuarenta y siete llamadas perdidas de Arthur Pendelton, ochenta correos electrónicos del departamento de prensa del club y un mensaje de texto de mi asistente que decía simplemente: « Olivia, mira la portada del Sun. Estamos jodidos».

Me incorporé en la cama, con el corazón en la garganta y el pelo revuelto. Abrí la aplicación de prensa digital y casi me da un síncope allí mismo.

La portada del suplemento de crónica social mostraba una foto en alta definición de la cena de anoche.

En ella, Sebastian aparecía mirándome fijamente mientras me tenía agarrada por la espalda, con esa mirada suya tan cruda y cargada de testosterona, mientras Mason Taylor hacía gestos de victoria detrás de nosotros.

El titular, en letras amarillas gigantes, era un poema:

«¿BODA A LA VISTA EN EL KINGSFORD FC? Fuentes cercanas al vestuario confirman que Sebastian Everton y la francobritánica Olivia Ward ya planean su paso por el altar tras un romántico fin de semana en la finca familiar de los Everton».

—No, no, no... ¡No puede ser! —exclamé, llevándome las manos a la cabeza.

Justo esta semana. Justo cuando quedaban pocos días para que el contrato expirara y cuando Arthur me había ordenado redactar el borrador para anunciar nuestra «ruptura amistosa y profesional».

¿Cómo demonios íbamos a publicar un comunicado diciendo que nos separábamos de mutuo acuerdo cuando toda Inglaterra estaba comprando sombreros para nuestra boda imaginaria?

Si lo hacíamos ahora, parecería un escándalo, una infidelidad o una crisis interna brutal.

La prensa destrozaría la concentración de Sebastian de cara al tramo final de la temporada.

Salí de la habitación hecha una furia, descalza y con el pijama de algodón puesto, dispuesta a arrastrar al culpable de su cama. Cruzaba el pasillo cuando la puerta del dormitorio de invitados, donde dormía mi pesadilla, se abrió.

Sebastian salió vistiendo solo unos pantalones de chándal grises, con el pelo alborotado y el teléfono pegado a la oreja. Tenía la cara desencajada.

—¡Que me importa una mierda lo que digan los medios, Arthur! —le gritaba al presidente por teléfono—. ¡Yo no he filtrado nada! ¡Díselo a Mason, que es el que tiene la boca más grande de todo Londres! ¡Que te jodan!

Cortó la llamada con un manotazo furioso y levantó la vista, encontrándose conmigo en mitad del pasillo. Nos quedamos los dos parados, respirando a bocanadas, en mitad del ático de Chelsea.

—¿Lo has visto? —le pregunté, con la voz temblando de pura frustración profesional.

—Lo he visto —respondió él, tirando el móvil sobre el mueble del pasillo y pasándose las manos por la cara—.

Arthur está histérico. Dice que las acciones del club están subiendo por la noticia, pero que si ahora salimos con el comunicado de la ruptura, los inversores van a pensar que nos hemos estado riendo de ellos y la penalización de mi contrato de imagen se va a duplicar.

Te juro que no comprendo que una boda de un futbolista tenga tanto efecto, no lo puedo entender.

¿Qué más da con quién me case? ¡Joder! —gritó

Me apoyé contra la pared, deslizándome sutilmente hacia abajo, completamente abrumada. Como PR del equipo, me enfrentaba a la peor crisis de mi carrera: la mentira se había vuelto tan perfecta que ahora la realidad no tenía espacio para existir.

—Estamos atrapados, Sebastian —susurré, mirándolo a los ojos, dándome cuenta de la ironía de la situación—. No podemos dejarlo. Si anunciamos que rompemos el compromiso ahora, destruimos tu reputación y la credibilidad del club. Tenemos que seguir fingiendo.

Sebastian dio tres pasos lentos hacia mí, acortando la distancia en el pasillo amplio, hasta que su sombra enorme me cubrió por completo.

Se inclinó sutilmente, apoyando una mano en la pared justo al lado de mi cabeza, obligándome a levantar la vista.

Sus ojos grises ya no tenían la furia de la llamada con Arthur; tenían ese brillo oscuro, denso y peligroso que me hacía perder el sentido.

—¿Y a ti te parece tan mala idea tener que seguir siendo mi novia un poco más de tiempo, jefa? —susurró, con una voz tan baja y ronca que me erizó la piel—. Porque a lo mejor... al revés de lo que piensa Arthur... a mí la farsa empieza a quedárseme pequeña.