Capítulo 3

Olivia

Si el infierno existía, estoy segura de que se parecía mucho a la sala de prensa del Kingsford Football Club un jueves a las diez de la mañana, después de un escándalo mediático como el que acabábamos de vivir.

El zumbido de los flashes de los fotógrafos y el murmullo ansioso de cincuenta periodistas británicos que olían la sangre y el calor asfixiante de los focos creaban una atmósfera casi insoportable.

Ajusté el micrófono del atril y alisé las solapas de mi americana de sastre color verde botella.

Llevaba unos tacones de aguja que gritaban «no me pises» y mi mejor cara de póker.

Detrás de mí, sentado en la mesa de conferencias con el chándal oficial recién estrenado, estaba Sebastian.

Tenía los brazos cruzados y la mandíbula tan rígida que temí que se le rompiera un diente.

Me había dado un leve asentimiento con la cabeza justo antes de entrar.

Un pacto silencioso del tipo «tú disparas, yo pongo el escudo».

—Buenos días a todos —comencé, y mi voz resonó limpia y firme por los altavoces, silenciando el gallinero de inmediato—.

Soy Olivia Ward, la nueva Jefa de Relaciones Públicas y Prensa del Kingsford Football Club.

Sé que hay muchas preguntas sobre la planificación de la temporada, pero antes de abrir el turno de palabra, queremos abordar directamente la publicación que acapara las portadas de la prensa y que, estoy segura, es lo que ha traído hoy aquí a más periodistas de lo acostumbrado.

Me dieron la razón con risas murmuradas. Una marea de manos se levantó al unísono. Señalé al periodista de The Daily Mail , un tipo con cara de pocos amigos que llevaba años intentando derribar el club, según me habían informado mis compañeros.

—Jameson, adelante.

—Señorita Ward, la imagen del capitán del Kingsford saliendo de una suite de hotel con Chloe Hubber no deja mucho margen a la imaginación. ¿Va el club a sancionar a Sebastian Everton por romper el código de conducta a menos de una semana del debut en la Champions?

Seb se movió en su asiento, el cuero de la silla crujió y noté la oleada de calor de su furia contenida a mi espalda. Mantuve la sonrisa, gélida y perfecta.

—El club no va a sancionar al señor Everton por una razón muy sencilla, Jameson: porque no ha cometido ninguna infracción —respondí, clavándole la mirada—.

La señorita Hubber tuvo acceso a esa planta debido a un fallo de seguridad del hotel durante un evento de patrocinio.

Lo que muestra esa fotografía no es un romance de una noche, sino un burdo intento de extorsión mediática por parte de alguien que busca desesperadamente atención.

—¡Vamos, Ward! —interrumpió Maia Thawne, de Tactical Football,   desde la tercera fila—. ¡Las imágenes no mienten! ¿Qué hacía Everton en esa suite a esas horas si no estaba con ella? Su pose no da lugar a dudas…

Llegaba el momento. El salto al vacío. El instante en el que mi vida profesional iba a quedar ligada a la del hombre más deseado y mediático de la Premier League. Respiré hondo por la nariz y busqué la cámara principal de la televisión.

—El capitán estaba en ese hotel porque la marca de relojes que le patrocina le había gestionado una reserva privada.

Pueden contrastarlo con ellos y con el hotel.

Una reserva para cenar con su pareja, con quien mantiene una relación estable y seria desde hace meses y que estaba presente cuando la señorita Hobbes entró de forma ilegal a la suite.

Una relación que, por respeto a la privacidad de ambos, habíamos decidido mantener alejada de los focos hasta hoy, y porque nos vemos obligados a ello.

El estallido de murmullos fue ensordecedor. Los periodistas se miraban entre ellos, buscando el dato, el nombre, la exclusiva que se les había escapado.

—Eso suena a excusa. ¿Seguro que había alguien más? ¿No se lo habrá inventado el Capitán? —gritó uno.

—¿Quién es ella, señorita Ward? ¿Una modelo? ¿Una actriz? —preguntó otra reportera al fondo.

Giré ligeramente la cabeza. Por el rabillo del ojo, vi a Sebastian mirándome. Sus ojos grises estaban fijos en mí, tensos, expectantes. Había una fascinación nueva en su mirada, como si estuviera viendo a un estratega militar ganar una batalla perdida. La pelota estaba en mi campo.

Volví a mirar al frente, apoyé las manos en el atril, cambié el peso a la otra pierna y esbocé una sonrisa de medio lado, canalizando toda la chulería descarada que le había copiado a los personajes de las novelas de Jane Austen.

Respiré hondo y retomé la palabra con la sensación de que me tiraba a los leones.

—Sé que todo es cierto y que no se lo inventa porque lo vi con mis propios ojos. La pareja de Sebastian Everton está delante de ustedes. Soy yo.

Si antes había murmullos, ahora la sala de prensa directamente explosionó.

Los flashes empezaron a dispararse hacia mí con una violencia cegadora.

Los bolígrafos rascaban el papel a la velocidad de la luz y el sonido de las teclas de los portátiles se convirtió en un repiqueteo desconcertante.

Me sorprendió tanto revuelo por una simple cita.

Quizá todo lo que concernía al corazón de los jugadores de la Premier más famosos no era tan simple.

—¿Usted? ¿La jefa de prensa? ¿No es eso un conflicto de intereses? —gritó Jameson, poniéndose de pie.

—Para nada —ataqué de inmediato, sin darles espacio para respirar—.

Mi contratación por el Kingsford Football Club se debe estrictamente a mis méritos profesionales, avalados por mi trayectoria en Francia.

Mi vida privada con el señor Everton no tiene nada que ver.

Entendemos que Chloe Hubber haya querido aprovechar la coincidencia geográfica para montar un circo, puesto que ella no sabía de mi existencia, pero no vamos a permitir que se difame la integridad de nuestro capitán, ni la estabilidad de nuestra relación.

Y ahora, si no les importa, hablemos de fútbol.

¿Alguna pregunta para el mister ? ¿Quieren saber quién va a ser el portero titular en la Champions?

Nadie preguntó por los porteros. La rueda de prensa terminó diez minutos después en un caos de preguntas cruzadas que ignoramos olímpicamente. No hizo falta despedir la reunión porque todos salieron corriendo a cerrar sus crónicas y ser los primeros en dar la noticia.

Cuando la puerta de seguridad se cerró detrás de nosotros, dejándonos en el pasillo privado que conducía a los vestuarios, me abrí la chaqueta y exhalé todo el aire que tenía retenido. Me temblaban ligeramente las rodillas.

—Joder, Ward —la voz de Seb sonó a mi lado, mucho más cerca de lo que exigía el protocolo.

Me giré. Se había quitado la sudadera de entrenamiento y se había apoyado contra la pared del pasillo, mirándome de arriba abajo con una intensidad que me obligó a tragar saliva. Había una sonrisa ladeada en sus labios, una mezcla de alivio, asombro y algo peligrosamente parecido a la atracción.

—Te los has comido vivos —dijo, dando un paso hacia mí, acorralándome sutilmente contra la pared lisa del pasillo. Su aroma a limpio y a adrenalina me inundó—. Por un momento casi me creo yo también que estás loquita por mis huesos.

—Es mi trabajo, Sebastian —respondí, clavando una mano en su pecho para frenar su avance, aunque sentir el latido rítmico y fuerte de su corazón bajo mi palma no ayudó a calmar mi propio pulso—.

Tu actuación también ha sido impecable. Pero recuerda las reglas: esto solo ha sido el calentamiento.

El viernes por la noche empieza el partido de verdad.

Seb bajó la vista hacia mi mano en su pecho, luego subió a mis ojos y, por un segundo, juro que sus ojos grises descendieron un milímetro hacia mis labios.

—Entonces más vale que descanse, jefa —susurró, con una voz que me erizó la piel—. Porque el viernes pienso ser el novio perfecto. Y yo nunca salgo para perder un partido.