Capítulo 66

Las últimas palabras de Perez todavía reverberan en el almacén, cargadas con el veneno de un hombre que ha abrazado su propio final. Su odio no es una petición de clemencia, sino una sentencia disparada directamente contra el hombre encadenado en el suelo a nuestros pies.

Pero antes de que su amenaza se disipe en el aire, un movimiento brusco corta mi visión periférica.

Cassio da un paso al frente. Su rostro es una máscara esculpida en puro hielo, sus facciones desprovistas de cualquier piedad. Con agilidad, saca la pistola de la cintura, levanta el brazo derecho en una línea perfecta y apunta directamente al rostro de Perez.

La bala alcanza a Perez. Su cabeza se va violentamente hacia atrás. La sangre salpica, manchando el suelo y las cadenas con la prueba definitiva de que la mano derecha de la Doce ha dejado de existir.

Ninguno de nosotros parpadea. Nadie retrocede ni un solo centímetro.

Cassio baja el arma lentamente. Mira el cadáver de Perez durante un breve segundo, con una expresión de desprecio, y después vuelve a guardar la pistola en la funda.

—No habría servido de nada. —Cassio se encoge de hombros y se gira para clavar la mirada directamente en Jorge—.

Perez habría muerto callado, se habría llevado el resto de la historia a la tumba; la lealtad a la Doce era todo lo que tenía.

Pero quien realmente importa sigue vivo.

Y este de aquí tendrá que abrir la puta boca.

Si no lo hace, sufrirá todas las malditas consecuencias imaginables hasta el segundo en que suplique hablar.

Mantengo los ojos clavados en Jorge. La sangre de Perez corre lentamente por el desnivel del suelo, arrastrándose como un charco hacia la rodilla del traidor.

Anthony pierde un poco de aquella furia que antes irradiaba de él. Cuando finalmente abre la boca para hablar, la voz le sale ligeramente quebrada, despojada de odio, pero cargada de tristeza y decepción.

—¿Por qué? —susurra Anthony—. ¿Por qué le hiciste esto a tu propia familia, Jorge?

Mantengo los ojos en la figura de Jorge, encadenado en el suelo sucio. El terror que antes lo hacía temblar y suplicar que lo escucháramos desaparece. Jorge levanta la cabeza, con los dientes apretados, y la mirada que lanza a mi padre rebosa décadas de un resentimiento que se pudrió en silencio.

—¡Porque no fue justo! —ruge Jorge, escupiendo las palabras en una explosión de rabia.

Fuerza los brazos contra las cadenas, ignorando por completo el cañón del arma que el sicario aún presiona contra su sien—.

¡No fue justo que tú te quedaras con el liderazgo!

¡No fue justo que colocaras a tus hijos como los más importantes de este negocio, como príncipes de un trono que debería haber sido mío!

¡No fue justo que siquiera te plantearas poner a un puto maricón en primera línea del cartel!

Samuel tampoco merece estar aquí, pero si dependiera de esos cabrones, ¡lo estaría!

Y yo, como hermano mayor, fui obligado a conformarme con las migajas.

¡Con las malditas sobras del imperio que ayudé a construir!

La respiración de Jorge sale en bocanadas pesadas, como la de un animal herido y acorralado, y entonces gira el rostro hacia mí.

—¡Antes incluso de que Julio fuera un maldito adolescente, ya ibas por ahí diciendo a todo el mundo que era tu sucesor!

¡Nunca, ni por un solo segundo, te planteaste que tu hermano mayor ocupara el cargo!

—vuelve a mirar a Anthony—. Durante años de mi vida tuve que sentarme y contemplar, siempre callado y sonriendo, el glorioso ascenso de los hijos de Anthony, mientras a mí seguían pisoteándome y dejándome atrás.

Sus facciones se retuercen con el odio más puro. El traidor que se ocultó entre las sombras durante tanto tiempo por fin ha mostrado su verdadero rostro, demostrando que la más mezquina de las envidias destruyó a la familia García.

—Por eso nunca intentaste tener un hijo varón... —constata Anthony, entornando los ojos mientras analiza a su hermano caído en el suelo—. No lo necesitabas. Miraste a Camila y viste en ella a la aliada perfecta.

Jorge deja de forcejear bajo las cadenas.

—Una mujer callada —continúa Anthony—. Todos miraban a tu hija y solo veían a una mujer de veintitantos años, completamente frívola, preocupada únicamente por las apariencias.

Camila pasaba desapercibida para cualquier radar.

Nadie habría sospechado de ella. Mientras nosotros buscábamos traidores fuera, tú habías moldeado a la sucesora de tus sueños justo delante de nuestras narices.

Jorge se ríe. Una carcajada cargada del orgullo más puro y retorcido.

—¡Camila! —Jorge sonríe—. Era absolutamente perfecta.

Y cuando la zorra de Safira la asesinó, confieso que durante un momento me cegó la rabia.

Pero soy un estratega. Aproveché aquel momento y lo usé a mi favor.

La muerte de mi propia hija fue el acontecimiento perfecto que me cayó del cielo para enfrentar a Julio contra todos vosotros.

Sabía que poner una diana sobre la cabeza de Safira abriría una grieta en esta familia.

—Sigue hablando, embriagado por la soberbia de quien se cree el hombre más inteligente de la sala—.

Tal vez Julio no la defendería. Tal vez la entregaría a la muerte, pero estaba seguro de que el heredero intocable del cartel empezaría a ser cuestionado desde ese mismo segundo.

El futuro liderazgo sangraría ante la desconfianza de Anthony.

Proyecta el cuerpo un poco hacia delante, forzando las pesadas cadenas, y su sonrisa se ensancha hasta mostrar los dientes.

—¿Y sabes qué fue todavía mejor? —susurra Jorge, mirándome—.

Cuando me pegaste aquel puñetazo delante de tu padre.

Ese puñetazo fue un regalo, Julio. Porque, en ese momento, para cualquier soldado o jefe que estuviera mirando, habías elegido ponerte del lado de tu mujer y no de nuestros negocios.

Planté la semilla perfecta para tu ruina.

Cualquier decisión tuya después de aquello ya no sería vista como inteligente; sería simplemente la decisión de un hombre movido por la emoción, embobado y manipulado por un coño.

La sangre me hierve en las venas. Jorge utilizó a mi familia, puso una soga alrededor del cuello de Safira, expuso a Jade al terror y retorció cada gramo de lealtad que he dedicado a este cartel solo para calmar su envidia.

Hasta ese trozo de mierda inmunda pensó que yo defendería a Safira desde el primer segundo.

Hasta el enemigo que planeó nuestra ruina desde las sombras contaba con mi protección incondicional hacia la familia de la mujer que amo.

Y no lo hice. Dudé, repartiendo mi peso entre el cartel y la vida de la madre de mi mujer, cuando debería haber sido un escudo de inmediato.

El peso de esa certeza me oprime el pecho, pero no dejo traslucir absolutamente nada.

En el suelo, Jorge no se intimida ante el silencio mortal que lo rodea. La arrogancia de un narcisista que necesita que reconozcan su «genialidad» —incluso frente a la muerte— lo impulsa a seguir cavando su propia tumba.

—Pensaba que matar a Safira causaría un destrozo mucho mayor y más profundo que una simple represalia —confiesa, con los ojos todavía clavados en mí—.

Sabía que Jade jamás te perdonaría si ejecutaban a su madre bajo el techo de tu propio cartel.

Te quedarías debilitado, destrozado por dentro.

Ahí fue cuando descubrí tu talón de Aquiles, Julio.

Vi el puto amor que sientes por esa mujer y sabía que la pérdida haría que te odiara para siempre.

Y con la Calle Doce infestando nuestra zona, el escenario estaba perfectamente preparado.

Habría sido muy fácil: habría ordenado que te mataran en medio de un enfrentamiento, Safira habría sido la informante junto con Jade, y sería sencillo cargarle la culpa.

Para tu padre, habría sido una represalia más; forma parte de nuestro mundo.

Toda la culpa habría caído sobre los enemigos declarados y nadie habría sospechado jamás que tu muerte había sido orquestada por mí.

Yo me habría quedado con el camino libre.

Niega con la cabeza; la frustración por fin rompe su soberbia y sus ojos se oscurecen con puro odio.

—Pero no te rompiste. En lugar de debilitarte, de salir por ahí buscando a Jade como un loco, te volviste aún más violento, más obstinado. Empezaste a perseguirme sin descanso. Tú, Cassio y tus hermanos os convertisteis en perros de caza que no me dejaban ni un maldito segundo de paz.

Jorge respira hondo, con los hombros subiendo y bajando frenéticamente. Mira de reojo el cuerpo de Perez.

—Me di cuenta de que ya no conseguiría hacer ningún movimiento contra ti.

No con tus perros guardianes encima de mí todo el tiempo —admite—.

Así que mi mejor y única salida estratégica fue limpiar la zona antes de que llegarais hasta mí.

Tenía que librarme de Nacho y de Perez, tenía que eliminar a los únicos testigos vivos que podían abrir la boca y demostrar lo que hice.

La risa enfermiza de Jorge muere lentamente, dando paso a una expresión petrificada en puro sadismo.

Sabe que su imperio se ha derrumbado, sabe que no saldrá con vida de este almacén.

Pero, como una serpiente venenosa atrapada en un rincón, prefiere destilar hasta la última gota de su veneno antes de que le corten la cabeza.

El silencio se rompe por el tintineo de las cadenas cuando Jorge intenta echar el cuerpo hacia delante, ignorando por completo el cañón del arma que todavía tiene apuntándolo.

—¡Podéis cortarme en pedazos! Podéis arrancarme la piel, romperme los huesos y someterme a la peor tortura que se os ocurra.

Pero escuchadme bien... —mira a cada uno de nosotros—.

¡Nunca os diré qué ocurrirá después! No tenéis ni puta idea de quién asumirá el mando de la Calle Doce.

No sabéis dónde está escondido ese fantasma del Verdugo, ¡y moriré con esos secretos!

—abre una sonrisa, saboreando el caos que intenta prolongar—.

Y mucho menos sabréis nada de Natasha. Moriré, pero esa respuesta se irá conmigo.

Porque si voy a estar encadenado como un animal y torturado hasta la muerte...

—su voz baja hasta convertirse en un susurro bañado en la más pura crueldad—.

Que sepáis que no sufriré solo. Esa zorra también será torturada.

De hecho, ya lo está siendo en este preciso momento.

Y no podéis hacer absolutamente nada para salvarla.