（4） Cartel de los García

El aire está tan denso y saturado de pólvora, polvo y odio que respirar se convierte en una tarea agotadora.

El círculo de verdugos por fin se ha cerrado.

Afonso y sus dos hijos observan en un silencio cargado de odio, con los brazos cruzados.

Marcelo, Miguel y Anthony se mantienen a pocos pasos de distancia, formando una muralla humana inquebrantable que bloquea cualquier mínima posibilidad de misericordia.

En el centro de este tribunal, Jorge García está encadenado, tirado en el suelo como si fuera una absoluta nada —y, en ese instante, es menos que un saco de mierda; ya no significa nada para esos hombres—.

Respira de manera entrecortada, pero su mirada todavía destila arrogancia.

Los hombres de la Veintitrés se mantienen apartados, al igual que los sicarios del cartel, preparados para atacar ante el menor indicio de que Jorge intente huir o defenderse.

Cassio da un paso al frente con los puños cerrados, temblando por la fuerza de su propia furia. La postura impecable de señor de la mafia ha sido completamente devorada por la desesperación de un padre.

—¿Dónde está mi hija? —la voz de Cassio es un gruñido bajo. Se inclina, con el rostro a centímetros del traidor—. ¿Qué has hecho con Natasha?

Jorge levanta la cabeza. Sus labios se abren lentamente y, para aumentar la rabia de todos a su alrededor, empieza a reír. Es una risa enfermiza, sombría, que nace en lo más profundo de su pecho y deja al descubierto los dientes manchados de sangre.

—¡Nunca la encontrarás! —Jorge escupe las palabras, con los ojos brillando de puro sadismo, saboreando el dolor del hombre al que, años atrás, llamaba amigo—.

Puedes revolver cada maldito grano de arena de este país y de Valdavia, puedes contratar a tus mejores hombres, ¡nunca la encontraréis!

Moriré hoy, de una forma u otra, ¡pero me llevaré ese secreto a la tumba!

Y tu niñita se pudrirá, será la puta de todos esos hombres, el banquete de varios hombres peores que yo, incluso de mujeres...

La declaración es la mecha.

Pedro avanza como un animal salvaje al que le han soltado la correa, pero Julio llega primero.

El heredero del cartel no grita, no alza la voz; su letalidad reside en el silencio.

Julio saca de la funda de la bota no un cuchillo de combate afilado, sino una hoja vieja, roma y con el filo de acero corroído por el óxido.

Se agacha delante de su tío y, sin pronunciar una sola palabra, Julio agarra la tela de la carísima camisa de vestir de Jorge y la rasga con brutalidad, dejando al descubierto la piel del pecho y del hombro.

—Pondremos a prueba tu lealtad hacia tu propio ego —murmura Julio, recibiendo la sonrisa burlona de Jorge.

Julio presiona la hoja oxidada contra la clavícula de Jorge.

Un cuchillo afilado haría un corte limpio, rápido y casi indoloro durante los primeros segundos.

Pero una hoja roma no corta, desgarra. Julio aplica fuerza hacia abajo y arrastra la hoja lentamente, rasgando las capas de carne de forma irregular y agonizante.

El sonido del tejido humano cediendo resulta nauseabundo.

La sangre oscura brota de inmediato y corre en gruesas líneas por el torso de Jorge.

Aun así, el patriarca caído retuerce el rostro, aprieta los dientes y suelta un gruñido, pero no abre la boca para gritar.

Al contrario, dibuja una sonrisa repulsiva en medio del dolor, con los ojos desorbitados desafiando a sus torturadores, como si el dolor no fuera más que una simple molestia dentro de su plan maestro.

Mientras la hoja roma continúa su trabajo, desgarrando milímetro a milímetro de carne, la mente de Julio funciona a toda velocidad.

Cada gota de sangre que le arranca a ese bastardo es una factura cobrada.

No lo hace solo para conseguir la ubicación de Natasha; detrás de aquella frialdad, Julio está haciendo pagar el precio por las lágrimas de Jade, por el terror que Jorge impuso a la mujer que ama, por las noches en que ella no pudo dormir temiendo por la vida de su propia madre.

Y, sobre todo, está vengando la amenaza silenciosa que planeó sobre su familia, sobre la venta del pequeño Nico.

Ese niño no es su hijo biológico, pero el corazón de Julio ya decidió que lo es —y siempre lo será—.

Y quien amenaza al hijo de Julio no recibe una muerte rápida.

Pedro se suma a la carnicería, recordando lo que Jorge le hizo a su esposa.

Se dirige hacia los instrumentos de tortura que uno de los sicarios colocó sobre la mesa unos minutos antes.

Con los ojos ardiendo de un odio visceral, Pedro camina hasta una bancada oxidada en una esquina y coge un hacha hecha para romper huesos y despedazar presas.

—Crees que eres invencible porque no tienes miedo a morir —murmura Pedro.

Su tono es bajo, un presagio del sufrimiento que está por llegar.

Avanza, agarra con fuerza la muñeca izquierda de Jorge y le estira el brazo, obligándolo a mantener la mano completamente extendida sobre el suelo—.

Pero el problema, Jorge, es que no queremos que mueras. Al menos, no todavía.

Antes de que Jorge pueda tensar los músculos o intentar apartarse, Pedro levanta el hacha y descarga la hoja directamente sobre el centro de la mano extendida.

El sonido del impacto llena el espacio. El chasquido seco del acero partiendo huesos, rompiendo tendones y aplastando carne reverbera por el almacén.

La hoja atraviesa la mano de Jorge en diagonal, separando y cercenando de una sola vez los dedos corazón, anular, meñique y casi la mitad del hueso de la palma.

Pedro aparta de una patada el trozo mutilado de la mano y empieza a brotar un torrente espeso de sangre.

La fachada de arrogancia y sadismo de Jorge no solo vacila, se hace añicos.

Cuando Jorge comprende la mutilación irreversible, la risa sádica muere.

Sus ojos se abren de par en par, completamente invadidos por el terror y el shock.

Abre la boca y un grito agudo, casi inhumano, ocupa el lugar de la arrogancia.

El sonido resulta aterrador para quien nunca lo haya escuchado, pero para los hombres presentes allí es la mejor música que podrían oír.

Todo el cuerpo de Jorge sufre un espasmo violento, los talones golpeando frenéticamente el suelo mientras se retuerce contra las pesadas cadenas, incapaz de soportar la agonía insoportable de su propio desmembramiento, demostrando a todos en el almacén que hasta el hombre más arrogante puede reducirse a un animal que suplica misericordia.

El grito de Jorge reverbera y va apagándose, pero la agonía del desmembramiento pronto queda engullida por la locura que pudrió su mente. Incluso con la sangre manando del muñón de la mano cercenada, levanta el rostro, con los párpados temblorosos, y escupe sangre al suelo.

—¡Jamás os contaré lo que ocurrirá después!

—brama Jorge, con la voz rompiéndose en un gruñido y el rostro retorcido en una máscara de odio y dolor—.

Y yo jamás... —traga saliva, como si reuniera fuerzas para continuar—.

¡Jamás salvaré a una hija de Cassio, porque yo perdí a la mía!

¡La zorra de Safira mató a Camila y eso nunca se lo perdonaré! ¡Nunca!

—¿Pretendes decir que de verdad amabas a Camila?

—pregunta Cassio con la voz cargada de desprecio—.

No amaste a tu esposa, conspiraste para que muriera, conspiraste contra tu propio hermano, ¡que pasó toda la vida ayudándote!

Secuestraste a la hija de tu hermana, cuando Paloma nunca hizo nada contra ti, ¡nunca! ¡Tú no sabes lo que es el amor, Jorge!

La acusación golpea a Jorge, pero, en lugar de retroceder, la demencia lo impulsa. Suelta una carcajada.

—¡Camila era perfecta! —grita de vuelta, con las palabras raspándole la garganta destrozada por los gritos anteriores—. ¡Era exactamente igual que yo! ¡Mi compañera de vida, mi mejor hija y la única sucesora digna de todo esto!

Jorge gira el cuello bruscamente, ignorando el dolor, y clava sus ojos enloquecidos directamente en Anthony.

El patriarca de la familia observa a su hermano caído, y la expresión de Anthony ya no es de rabia, sino de incredulidad.

Ver a su propio hermano justificar décadas de traición deja al descubierto la triste realidad: su imperio se derrumbó desde dentro.

—Paloma nunca hizo nada en contra, pero tampoco hizo nada a favor; para mí siempre fue una nada.

Y Anthony solo me ayudaba en nombre de la maldita sangre.

—Jorge habla a su hermano, con el resentimiento desbordando en cada sílaba—.

Porque si de verdad me hubiera querido, si Anthony hubiera sentido el más mínimo respeto por mí, ¡nunca habría puesto a un crío de quince años en la línea de sucesión del cartel!

¡Ni siquiera esperó a ver si el mocoso servía para el negocio!

¡Metió a Julio en el poder de inmediato!

Y si el chico no funcionaba, pasaría a Pedro, Marcelo y ahí terminaba todo.

Nunca hubo una conversación sobre qué vendría después, ¡porque tenía que ser sangre suya!

¡Yo siempre fui la puta sobra! No siento ni una pizca de amor por él, ¡mucho menos lealtad!

Y Helena era otra; la desgraciada ya estaba entendiendo todo lo que iba a pasar y empezó a hacer demasiadas preguntas.

Me deshice de ella porque aquella inútil ni siquiera servía para follar.

Gira el rostro sudoroso hacia Julio y dibuja una sonrisa diabólica.

—Y mi mayor arrepentimiento, lo único que de verdad me quita el sueño —dice Jorge con calma, con la voz cargada de la maldad más pura, intentando atravesar la coraza del sobrino al que tanto detesta—, es no haber cumplido la promesa de vender a Nicolás.

Porque entonces sí, si hubiera entregado a ese mierdecilla al mejor postor, me habría vengado de Safira y de ti al mismo tiempo, Julio.

Exactamente como Camila lo había planeado.