Capítulo 64

El olor a óxido, polvo y moho invade mis sentidos en cuanto empujo la pesada puerta de metal.

En el centro del amplio espacio encuentro exactamente el premio que hemos venido a buscar: Perez. Es la primera vez que tenemos tan cerca a alguien importante de la Calle Doce.

Está sentado en una silla de acero, con las muñecas y los tobillos fuertemente encadenados a la estructura metálica.

Me detengo a pocos metros y analizo la figura que tengo delante.

Lo que más me llama la atención no es la desesperación de un hombre acorralado, sino el hecho de que está absolutamente intacto.

No tiene ni un solo arañazo, ningún hematoma manchándole el rostro ni rastro de sangre en la ropa. Está entero.

Perez no parece tener más de cuarenta años; es alto, fuerte... No creo que se rindiera sin luchar.

Levanta lentamente la cabeza cuando percibe mi presencia. Sus ojos se cruzan con los míos y el odio que arde en ellos es tan palpable que casi podría tocarlo. Perez me mira con una rabia silenciosa y fulminante, como un perro rabioso que solo espera el momento de destrozarme la garganta.

Le sostengo la mirada. No le doy la satisfacción de ver ninguna emoción en mi rostro, pero por dentro estoy jodidamente satisfecho de tener por primera vez a alguien importante de la Doce aquí.

Perez no es un simple soldado desechable, es la puta mano derecha, el cerebro que ayuda a Nacho a dirigir una banda sanguinaria. Tenerlo encadenado aquí, en mi territorio y bajo mi mando, es como sostener entre las manos el corazón palpitante de la banda enemiga.

El sonido de pasos firmes arrastrándose sobre la grava atrae mi atención. Rene sale de un rincón del almacén y camina hacia mí.

—El trabajo con Nacho está terminado —anuncia Rene de inmediato, deteniéndose a mi lado y mirando de reojo al prisionero—. A Nacho lo abrieron por la mitad. Se le cayeron las tripas al suelo, pero no abrió la boca. Murió callado.

—¿Consiguieron entrar en aquella fortaleza? —pregunto.

—No estuve presente, como sabes, tuve que ocuparme del asunto con Perez.

Pero se llevaron el cuerpo de Nacho para demostrar nuestra fuerza, realmente está muerto; antes de venir aquí pasé por allí.

—Saca el móvil y enseña la foto, Nacho completamente abierto—.

Con Perez aquí, no consigo imaginar quién podría asumir el mando.

—Los hijos son pequeños y la esposa estaba muy apartada de los asuntos. —Pienso un poco—. Debe de haber alguien para sustituirlo, Nacho no lo habría dejado así, sin sucesión.

—Según Perez, si él también ha desaparecido y los hombres de máxima confianza murieron en aquel ataque, habrá una guerra dentro de la propia Doce.

La sucesión también podría recaer en ese tal Verdugo, y a ese no lo atrapamos ni allí ni aquí.

Es el mejor de la Doce, y si Jorge realmente tiene la culpa, que creo que sí...

—Jorge dejó morir a Nacho y a Perez para quedarse con el mando —se acerca Cassio—.

Nada mejor que una banda enorme para dirigirla él solo, sobre todo si debilita al cartel.

El Verdugo puede haber hecho todo esto aspirando ya al papel principal en los negocios.

Mataron a Helena porque, muy probablemente, ella ya sabía demasiado y habría sido una testigo a la que escuchar.

—¿Y Natasha? —pregunto.

—Perez dijo que solo abrirá la boca cuando estén todos presentes.

—Eso incluye a Sandro —añade Rene a la respuesta de Cassio—.

Pero algo me dice que Perez no va a contarlo todo.

Puede querer joder a Jorge, pero eso no significa que vaya a ayudarnos.

Había una trampilla en la casa de Nacho, cadenas, pero el lugar estaba demasiado limpio; no parecía que nadie hubiera estado preso allí, aunque sí parecía preparado para mantener a alguien cautivo.

No sabemos si habría sido Natasha o cualquiera de nosotros.

—Espero que ese hijo de puta me dé alguna respuesta —suspira Cassio—. Al menos que diga si Natasha pasó por allí o si Jorge tiene algo que ver con todo esto.

Giro lentamente el rostro y vuelvo a centrarme en Perez, que sigue cada palabra nuestra con la respiración pesada y los músculos del cuello tensos como cables de acero.

—Cuando acorralamos a Perez en la carretera, el hijo de puta se dio cuenta de la emboscada e intentó tomar el camino más fácil —vuelve a hablar Rene—. Se puso la puta pistola en la cabeza, dispuesto a volarse los sesos para no darnos el gusto del interrogatorio.

Levanto una ceja, con los ojos clavados en Perez, que ahora aparta la mirada hacia el suelo, apretando los dientes por la humillación.

—¿Y qué se lo impidió? —pregunto.

—El propio destino todavía no lo quería en el infierno —responde Rene, con una diversión cruel rezumando en cada sílaba—.

Apretó el gatillo, pero el arma falló. El cabrón volvió a montar el arma y lo intentó otra vez, y la puta bala no salió por segunda vez.

Cuando se dio cuenta de que hasta la muerte le había dado la espalda, desistió.

Simplemente dejó el arma en el asiento, abrió la puerta y salió del coche.

Doy un paso al frente, reduciendo la distancia entre el hombre que guarda todos los secretos que necesito arrancarle y yo. El aire a nuestro alrededor parece congelarse. Fracasó en la vida y fracasó en su propia muerte. Y ahora, encadenado frente a mí, me pertenece.

Cassio da otro paso, acercándose a mí sin apartar los ojos del prisionero.

—Seguro que el cabrón de Jorge está detrás de toda esta mierda —escupe Cassio, con la voz cargada de un odio antiguo y profundo—.

Y más le vale no sospechar absolutamente nada.

Jorge viene ahora hacia el almacén; le dimos la excusa de que, con la muerte de los líderes de la Doce, tenemos que hablar de qué camino vamos a seguir.

Rene dijo que recogió parte de la mercancía y cruzó la frontera.

Creo que Jorge no sospechó que la reunión sería aquí, tan lejos de la ciudad.

La mención del nombre de Jorge hace que los músculos del cuello de Perez se tensen todavía más.

—Es perfecto que sea así —digo, señalando con la barbilla a Perez—.

Porque tener a este hijo de puta soltando toda la mierda cara a cara con Jorge es infinitamente mejor que escucharlo hablar solo para nosotros.

Si abre la boca ahora, sin Jorge y Anthony aquí, hasta podría inventarse la excusa de que nosotros montamos todo esto para presentarlo como un traidor.

—Si no ponemos a los dos en la misma habitación —completa Rene—, Jorge dará un millón de excusas. Distorsionará la verdad, jurará lealtad, culpará a los muertos e intentará salir ileso otra vez, tratándonos como a idiotas.

Vuelvo a mirar a Perez. La humillación que sentía por haber fallado al apretar su propio gatillo ha sido devorada por completo por la tensión de quien está a punto de quedarse cara a cara con el hombre que lo utilizó y lo descartó como si no fuera nada.

Su figura, encadenada y derrotada, es mucho más que un prisionero: es nuestra llave para descubrirlo todo sobre Jorge. Si Perez realmente abre la boca y confirma que Jorge fue el arquitecto de toda esta desgracia, por fin tendremos el arma que tanto necesitamos. La prueba irrefutable contra Jorge.

Con la cabeza de Jorge en bandeja, podré apartar la diana que hay sobre la espalda de Jade y aliviar la sentencia de muerte de Safira, asegurando el futuro de mi familia.

Más que eso, esta puede ser la única oportunidad de arrancar la verdad sobre lo que le ocurrió a Natasha y dónde estuvo durante todo este tiempo.

El tenso silencio del almacén empieza a romperse poco a poco.

El sonido de motores potentes rasgando la carretera de tierra y el golpe de puertas cerrándose empieza a oírse fuera.

Poco a poco llegan los hombres de alto rango del cartel.

Mis hermanos y Miguel ya están aquí, igual que Lucas, hijo de Rene, y Chino, hijo de Sandro; ellos ayudaron en la emboscada contra Perez.

La puerta principal vuelve a chirriar. Afonso la atraviesa con postura inquebrantable y pasos firmes, acompañado de cerca por sus hijos. Su expresión es dura, los ojos entrecerrados recorren el lugar hasta clavarse directamente en la silla del centro del almacén.

Afonso entrecierra los ojos y camina hasta detenerse a mi lado.

—¿Quién es ese hombre? —pregunta Afonso.

No aparto la mirada de Perez cuando respondo.

—Él es nuestra respuesta sobre Helena y Camila.

Abro la boca para continuar, dispuesto a decirle a Afonso que nuestro verdadero enemigo nunca estuvo fuera, sino sentado a la misma mesa que nosotros, pero las palabras mueren en mi garganta antes de convertirse en sonido.

El sonido de la puerta principal abriéndose de golpe atrae la atención de todos. Jorge acaba de entrar, caminando con la misma arrogancia implacable y la barbilla alta de siempre, con Anthony a su lado.

Una sonrisa amplia y presuntuosa en los labios mientras comenta algo con Anthony, rebosando la falsa victoria de un plan que creyó ejecutado a la perfección. Pero la gloria dura exactamente lo que tarda en girar el rostro y enfocar la vista en el centro de la estancia.

Observo cada microexpresión de Jorge con la frialdad y la precisión de un depredador que huele sangre.

En el segundo exacto en que sus ojos reconocen al hombre encadenado, aquella sonrisa amplia y segura empieza a morir.

Es una ruptura gradual y deliciosa de contemplar.

La máscara de control comienza a derretirse.

Veo cómo los ojos de Jorge se abren ligeramente y, de manera muy sutil —pero absolutamente innegable para quien sabe leer las señales de un hombre acorralado—, todo su cuerpo se tensa.

Los hombros se endurecen, los pasos pierden un poco de fluidez y se queda clavado, como si acabara de poner el pie justo encima de una mina activada.

El silencio que se forma es pura tensión.

Miguel se acerca y se coloca hombro con hombro junto a mí, con los ojos también fijos en la presa que acaba de entrar en su propia jaula.

—Se nota el cambio en Jorge... —susurra Miguel, con la voz apenas convertida en un soplo cargado de satisfacción junto a mi oído—. Sabe que está jodido.

Sonrío.

No he sido el único que ha percibido esos cambios.

No aparto mi atención del hombre que ha sembrado tanto caos dentro de nuestra propia familia.

—Por eso aquí solo están nuestros mejores hombres —le devuelvo el susurro a Miguel—. Si intenta silenciar a Perez, la bala irá directa a la cabeza de Jorge.

Anthony se acerca, pasa junto a Jorge y se detiene a pocos metros de mí.

A diferencia del silencio pesado y sepulcral que domina el resto del almacén, la expresión de mi padre es de pura, auténtica y sádica emoción.

Mira a Perez como un cazador que acaba de abatir el trofeo final de una cacería agotadora.

—¿Cómo coño habéis conseguido atrapar por fin al cabrón de Perez? —La voz de Anthony retumba alta, cortando la tensión espesa del ambiente. Señala al prisionero con la barbilla, sonriendo de lado—. Pensaba que la escoria de la Calle Doce era más difícil de rastrear.

Mantengo la postura inquebrantable, sin apartar la atención del espectáculo silencioso que se desarrolla justo detrás de mi padre.

Jorge, al darse cuenta de que la situación exige su pose de autoridad, hace un esfuerzo colosal por recomponerse.

Observo cada movimiento. Se aclara la garganta en seco, se ajusta las solapas del traje con unas manos que tiemblan ligeramente y obliga a los músculos del rostro a recuperar aquella máscara de hombre inquebrantable.

Intenta volver a ser el majestuoso subjefe, el hombre intocable.

Mientras Anthony escucha la explicación de Rene sobre la captura de Perez, mis ojos siguen clavados en la desesperación de Jorge.

Se mueve furtivamente, intentando encontrar un ángulo por encima del hombro de mis hombres, buscando clavar la mirada directamente en la de Perez.

Es un intento silencioso y desesperado de intimidación. Una orden invisible de silencio.

Pero Perez ya ha aceptado su propio final.

Cada vez que Jorge consigue una línea de visión, cada vez que sus ojos intentan penetrar en la mente del hombre encadenado, Perez simplemente gira la cabeza.

La mano derecha de la Doce rechaza la mirada del traidor con un desprecio silencioso y cargado de odio, volviendo el rostro hacia el suelo o la pared.

Perez corta cualquier comunicación, dejando que Jorge agonice en el vacío torturante de su propia incertidumbre.

Ese desprecio deliberado de Perez es la firma brutal en el certificado de culpabilidad de mi tío.

—Y parece que nuestro prisionero tiene una historia muy reveladora que contarnos esta noche —anuncia Cassio, con la voz cargada de burla—. ¿Estás nervioso, Jorge?

La puerta vuelve a chirriar, anunciando la llegada de otra persona.

Sandro entra con pasos rápidos y se sorprende al encontrar a Perez aquí.

Abre la boca, probablemente para preguntar cómo conseguimos capturar vivo a un objetivo tan valioso, pero no tiene ocasión.

Antes de que Sandro consiga articular una palabra, o de que Anthony pueda procesar la sospecha que Cassio acaba de lanzar contra Jorge, Afonso da un paso al frente y toma la iniciativa de la conversación.

—¡Ya basta de este puto intercambio de preguntas entre nosotros!

—brama Afonso, señalando directamente a Perez—.

No hemos venido aquí a hacer tertulia ni a medir fuerzas.

Ha llegado el momento de interrogar por fin a ese cabrón.

Quiero saber ahora mismo qué pasó con Helena y con Camila.

Si Perez tiene algo más que decir, necesito escucharlo.

Giro el rostro, saboreando el gusto de la victoria inminente, y vuelvo a fijarme en Jorge. Hace un esfuerzo casi sobrehumano para mantener la farsa. Conserva la barbilla alta, los hombros forzadamente alineados, intentando desesperadamente mantener la postura inquebrantable de siempre.

Pero sus ojos lo traicionan, igual que la respiración: se nota que jadea ligeramente, parpadea con más frecuencia y un leve brillo de sudor empieza a aparecer en su rostro.

Lo observo con la frialdad de un verdugo.

La máscara de rey intocable está colapsando en tiempo real.

Jorge está atrapado en su propia telaraña de mentiras y sangre y, por primera vez en toda su maldita existencia, resulta absolutamente evidente que Jorge García no tiene ni puta idea de qué hacer para escapar de su sentencia.