（3） Calles

CALLE DOCE

Tres días después

El silencio del sótano es más ensordecedor que la explosión de una granada.

Nacho, el líder indiscutible de la despiadada Calle Doce, mantiene la mirada clavada en el espacio vacío del sótano de su nueva casa. Las cadenas que podrían haber sujetado las muñecas de Natasha García Baptiste siguen sin prisionera.

La adrenalina corre desbocada por sus venas, un veneno frío y ácido que acelera los latidos de su corazón a un ritmo peligroso. Nacho la soltó, liberó a la rehén, entregó en bandeja la única arma que tenía contra el Cartel de los García, puesto que matar a Helena parece no haber significado nada.

El líder de la banda da un paso al frente; el eco de su pisada suena como un reloj en cuenta atrás. ¿Fue la decisión correcta? La duda martillea su mente con fuerza, resquebrajando la coraza de su confianza. La desesperación empieza a hablar más alto.

La voz de Perez, su mano derecha, comienza a resonar como un fantasma burlón en la oscuridad del cautiverio vacío: «Él no hace acuerdos, Nacho.

Hace negocios; el que tenga lo mejor lo ganará todo y quien no esté a su altura será sacrificado».

Si Perez tiene la maldita razón, Nacho no solo cometió un error de cálculo: firmó su propia sentencia de muerte y la de todos sus hombres.

La paranoia se instala en la mente de Nacho. Sin Natasha, Nacho ya ni siquiera tiene un arma contra los García. Su plan anterior era sodomizarla, torturar a una García, a la hija de Cassio; también podría haberla utilizado como moneda de cambio, pero sin ella...

El sudor frío le brota en la frente. Nadie puede saberlo, ninguno de los hombres de la Doce puede oler siquiera su vacilación. Nacho necesita ser de hierro, incluso cuando siente que el suelo bajo sus pies se derrumba.

Tiene que hacer algo. Podría mandar a más hombres a cruzar la frontera, pero su instinto de supervivencia grita que es una trampa.

Enviar ahora a sus soldados a la frontera sería como caminar con los ojos vendados por un campo de minas. ¿Y si la frontera es precisamente el lugar que los García han elegido para la emboscada? Mover su primera línea dejaría desprotegida y vulnerable la base de la Calle Doce.

En su mente caótica, otro fantasma se suma a la ausencia de noticias sobre Natasha: El Verdugo, el sicario más letal, despiadado e invisible de toda la Calle Doce.

Desde la noche en que Helena fue asesinada, El Verdugo simplemente desapareció del mapa. Ninguna comunicación. El vacío dejado por su mejor asesino es un agujero negro que devora la poca cordura que todavía le queda a Nacho.

¿Habrá caído El Verdugo en manos de los perros de caza de los García?

Si es así, ¿habrá muerto en silencio, tragándose los secretos del grupo junto con su propia sangre?

O, lo que sería un millón de veces peor, ¿se habrá vendido?

El pánico le susurra a Nacho que el sicario podría haber cambiado de bando, abriendo la boca y entregando todas las rutas y escondites de la Doce al cartel enemigo solo para salvar el pellejo.

Por otro lado, él está a salvo; más que eso: Nacho es intocable.

Esta nueva fortaleza no es solo una casa, es el corazón palpitante del territorio de la Calle Doce.

Un laberinto de callejones y calles estrechas donde la policía no entra y los enemigos no sobreviven.

Si los García o la Veintitrés, con toda su furia y sed de venganza, se atreven a poner un solo pie fuera de su zona de confort e invadir este perímetro, no darán ni dos pasos.

Una sonrisa de desprecio curva los labios de Nacho mientras constata ese hecho.

«Que el cartel lo intente», piensa Nacho. «Cualquiera que sea tan estúpido como para cruzar los límites de mi territorio morirá rápido, convertido en un colador antes siquiera de darse cuenta de que ha pisado su propia tumba».

A su espalda, el sonido casi imperceptible de un paso rompe la calma. Nacho se gira rápidamente, la mano baja hacia la funda, la paranoia gritando una alerta tardía.

Se queda rígido, con la respiración atrapada en la garganta.

Delante de él, apoyado con absoluta despreocupación contra un pilar de hormigón, está Alexei, el ruso. El mercenario que, meses atrás, se llevó a Natasha.

La mente de Nacho colapsa. ¿Cómo? Las cámaras, los tiradores, los treinta hombres armados en la planta de abajo... Nadie le avisó... Nadie disparó...

—¿Cómo...? ¿Cómo has entrado aquí? —tartamudea Nacho, la voz le falla y la autoridad se evapora al instante.

Alexei no responde de inmediato. Se limita a mirarlo, con los ojos azules desprovistos de cualquier emoción. El ruso da un paso al frente, lento, controlado, como un depredador que no tiene prisa porque sabe que la presa no tiene adónde huir.

—La Calle Doce está bajo un nuevo mando ahora —la voz de Alexei es baja y grave, y su acento carga cada palabra de una frialdad mortal. Da otro paso—. Jorge García manda darte las gracias por los años de complicidad, pero ya no sirves para nada.

Nacho parpadea, aturdido. Intenta hablar, intenta comprender cómo el acuerdo que creía que garantizaría su supervivencia acaba de convertirse en su sentencia de muerte.

Pero la comprensión nunca llega.

Alexei se mueve con una velocidad inhumana.

Antes de que Nacho consiga sacar el arma de la funda, el ruso elimina la distancia entre ambos.

Con un movimiento sádico y preciso, Alexei clava un enorme cuchillo de combate —con una hoja de doble sierra y casi treinta centímetros de acero negro— directamente en el estómago de Nacho.

El líder de la Calle Doce deja escapar un grito ahogado, el aire abandona sus pulmones en un desgarro de dolor agonizante.

El mundo gira a su alrededor, las rodillas de Nacho ceden y cae al suelo, el impacto reverbera por todo su cuerpo herido.

La sangre caliente empieza a empapar rápidamente su camisa.

Incluso en plena agonía, con el instinto de supervivencia rugiendo, Nacho intenta mover la mano temblorosa hacia su pistola.

Es un movimiento inútil. Alexei, observándolo desde arriba con el mismo desprecio con el que miraría a un insecto, es más rápido.

El ruso deja caer el pie con fuerza sobre la muñeca de Nacho y la inmoviliza contra el suelo.

Antes de que Nacho consiga siquiera gritar de dolor, Alexei se agacha rápidamente, le agarra la mano derecha y la retuerce. El sonido de un hueso rompiéndose resuena en la sala silenciosa. La boca de Nacho se abre en un grito mudo de pura desesperación y agonía.

Nacho sabe que está muriendo. Mira a Alexei y murmura, con la sangre burbujeándole en la boca:

—Jorge... Jorge también te va a traicionar... Hijo de puta...

Alexei se limita a inclinar ligeramente la cabeza, con la expresión inalterable.

—Yo no pregunto, no cuestiono, solo obedezco y cobro mi dinero —responde Alexei, con la voz completamente desprovista de remordimiento—. Así es como sobrevivo en este negocio. Deberías haberlo aprendido.

El ruso agarra el mango del cuchillo, que sigue profundamente clavado en el cuerpo de Nacho. Con un movimiento violento tira de la hoja hacia arriba, abriendo un enorme desgarro desde el estómago hasta el pecho de Nacho. La piel y el músculo se separan.

Nacho arquea el cuerpo por última vez, los ojos abiertos de par en par mirando a la nada, mientras sus vísceras e intestinos caen fuera del enorme corte y se desparraman por el suelo. El líder de la Calle Doce muere antes incluso de que su cuerpo llegue a relajarse por completo contra el suelo.

Alexei se incorpora despacio. Saca un pañuelo del bolsillo y limpia la hoja del cuchillo con movimientos metódicos, sin prisa, como si solo estuviera limpiando una herramienta de trabajo.

Guarda el arma en la funda de la pierna.

Alexei sabe que los sicarios de la Doce ya no son una amenaza; sin Nacho y con la lealtad comprada, no son más que blancos fáciles.

Su trabajo aquí está hecho: acabar con Nacho.

Alexei camina hacia la salida de la fortaleza. La adrenalina de la ejecución empieza a bajar, dejando paso a su frialdad habitual. Mientras sube las escaleras, observando a sus hombres comprobar si los sicarios de la Doce están realmente muertos, su pensamiento viaja hacia la misión principal.

«Estoy deseando librarme de esa mujer», piensa Alexei. «En cuanto la lleve al lugar acordado, por fin recuperaré mi paz. Rompí mi regla de no involucrarme y no puedo permitir que mi grupo pague por ello».

Cruza la puerta de salida y desaparece en la oscuridad de la noche del territorio que ahora pertenece a los García, con el sonido de su propia respiración controlada como única compañía en medio del caos que acaba de sembrar.

CALLE VEINTITRÉS

La oscuridad de la carretera desierta es rasgada de repente por un destello violento.

El sonido de los neumáticos chirriando contra el asfalto rompe el silencio de la noche cuando dos SUV blindados cierran el cruce formando un bloqueo perfecto.

Las luces largas se encienden al mismo tiempo, cegando a Perez, que está al volante.

Pisa el freno con todas sus fuerzas, el coche derrapa y levanta una nube de polvo y goma quemada antes de detenerse a centímetros del parachoques del vehículo enemigo.

El corazón de Perez se dispara a un ritmo frenético. El instinto forjado en las calles y en las carnicerías de la Doce grita la verdad incluso antes de que el polvo se asiente: una emboscada.

Las puertas de los SUV se abren al mismo tiempo y varios hombres fuertemente armados bajan, rodeando el coche atrapado.

En el centro del bloqueo, caminando con la postura depredadora e inconfundible de quien tiene el control absoluto de la situación, aparece Rene, la mano derecha de la Calle Veintitrés.

Perez se tensa; sabe lo que los enemigos hacen con los prisioneros.

Conoce la tortura, la mutilación, el dolor lento y atroz que le espera en manos de la banda rival.

Se mueve con rapidez, saca la pistola de la funda y la levanta, colocando el cañón directamente contra su propia sien, con el índice yendo hacia el gatillo.

—¡No merece la pena matarte por alguien que te ha traicionado, Perez! —grita Rene.

Perez se queda inmóvil. Entrecierra los ojos y mira al principal enemigo al otro lado, con el cañón todavía apoyado contra su propia cabeza, temblando ligeramente. Rene no saca su arma; simplemente avanza con las manos abajo.

—¡Estamos aquí buscando venganza, pero no contra ti! —continúa Rene—. Jorge sabía todo esto y no os lo contó ni a ti ni a Nacho; al contrario, ¡dio su aprobación! Nacho está muerto en este momento, ya tenemos la imagen.

La mención del líder muerto de la Calle Doce le hace considerar aún más el suicidio.

—Jorge García quiere deshacerse de vosotros, así que lo mínimo justo es que cuentes la verdad para que ese hijo de puta se joda —prosigue Rene—. No se trata de ayudar al enemigo, sino de joder al mayor hijo de puta de todos.

El tiempo parece ralentizarse dentro del coche. El arma sigue contra su sien. Las palabras de Rene chocan contra una mente entrenada para no cuestionar. ¿Nacho está muerto? ¿El líder intocable abatido en su propia fortaleza? La certeza destroza su lealtad en pedazos.

Si el líder de la Doce ha caído, ya no queda nadie al mando. La banda ha sido decapitada, desechada como basura, a menos que el cabrón de Jorge García ya hubiera diseñado ese plan desde el momento en que sacó a Natasha del cautiverio.

La indecisión domina la mente de Perez. Si baja el arma, se entrega a la Veintitrés, se convierte en un traidor confeso, un informante que, tarde o temprano, Rene silenciará de cualquier forma.

Pero si dispara, Jorge García gana... El hombre que los traicionó sale impune, riéndose sobre los cadáveres de su banda.

Perez cierra los ojos con fuerza, la mente girando en medio del caos y del odio fulminante contra los García y la Veintitrés.

Perez no tiene salida. Ya sea a manos de la Veintitrés, por orden de Jorge o con su propia pistola, va a morir.

¡Entonces que sea muriendo como un hombre!