Capítulo 46

El aire de la cabaña de repente se vuelve escaso, jodidamente pesado.

Un silencio sepulcral se traga el espacio, roto solo por nuestras respiraciones irregulares y pesadas.

Cierro los ojos durante un único segundo, clavándome las uñas en las palmas de las manos con tanta fuerza que noto cómo se rompe la piel.

Intento contener la furia que ruge en lo más profundo de mi pecho.

Pedro, incapaz de contener la tormenta, se gira bruscamente y golpea con el puño la pared de madera.

—¿Cómo ha ocurrido? —pregunto, abriendo los ojos.

—Parece que Camila estaba en una tienda de ropa.

Llegaron y le dispararon en la cabeza, un tiro certero —empieza a responder Cassio—.

Helena fue unas horas después; la acribillaron cuando iba de camino al hospital.

Se desesperó al enterarse, y aunque llevaba toda la seguridad y un coche blindado, murió.

Pero ya están hablando con todos los jefes de seguridad de las familias, reforzando la casa de cada uno de nosotros —miro a Cassio—.

Luego veremos si tendremos que mudarnos —susurra—.

Por ahora parece que solo ha sido con ellas, pero ¿y si mi hija... ?

—Del mismo modo que nos hemos enterado de lo de ellas, también nos enteraríamos de Natasha —Pedro intenta calmarlo.

En ese mismo instante pienso en Jade y en los niños, y se me oprime el pecho. Todo estaba en paz y ahora hemos entrado en estado de alerta.

De repente, sacándome de mis pensamientos, el prisionero al que le arranqué un dedo empieza a hablar:

—Yo... ¿He oído bien? ¿Han matado a Helena y a Camila?

La fina línea que todavía sostenía mi cordura se rompe de una vez. Avanzo. Caigo de rodillas a su lado con todo el peso de mi cuerpo y mi mano derecha sale disparada, cerrándose alrededor del cuello del cabrón.

Su rostro queda a centímetros del mío.

—¿Qué sabes? ¿Qué sabes de esa emboscada? ¡Habla, joder! ¡Cuéntame todo lo que sabes ahora mismo o te arrancaré la puta cabeza con mis propias manos!

Aprieto aún más los dedos, aplastándole el cuello. Sus ojos empiezan a ponerse en blanco, la piel se vuelve morada bajo mi fuerza brutal, pero antes de que le rompa el cuello de una vez por todas, surge una voz desesperada:

—¡No sabemos nada! —grita el segundo prisionero, el del hombro apuñalado por Cassio—. ¡Solo somos la maldita distracción!

Suelto el cuello del hombre y dejo que se desplome en el suelo, tosiendo y tratando de recuperar el aire.

Entonces ha sido una operación orquestada, una emboscada en dos frentes. Nos atrajeron hacia la frontera mientras la venganza tenía lugar en la ciudad.

Antes de que pueda levantarme para centrarme en el cabrón que ha abierto la boca, una sombra enorme pasa a mi lado como una apisonadora fuera de control.

Pedro.

La furia de mi hermano ha alcanzado proporciones catastróficas al saber que el ataque contra ellas fue planeado. Se abalanza sobre el segundo prisionero.

Con un movimiento rápido, Pedro lo agarra del pelo, le echa la cabeza hacia atrás y aprieta la afilada hoja del cuchillo directamente contra su garganta.

La hoja se hunde en la piel del hombre, abriendo un corte fino.

—¿Qué coño sabes? —ruge Pedro, con el rostro a centímetros del miserable. Las venas del cuello de mi hermano sobresalen, gruesas como cuerdas, y sus ojos rebosan un odio tan crudo que haría retroceder al mismísimo diablo.

—Lo que sé es que quien dirige este tipo de emboscadas suele ser El Verdugo.

—Un verdugo —murmura Cassio.

—Él fue quien nos dio la orden de entrar aquí, así que solo somos una distracción para que pudieran matar a esas dos. Y si ha desaparecido otra García, esa tal Natasha, y nosotros no sabemos nada, ¡solo somos la puta distracción!

—¡Cuenta todo lo que sabes, joder! —presiona aún más el cuchillo contra la nuez del hombre—. ¡Abre la puta boca y cuenta cada detalle de la emboscada o te juro que te arrancaré la cabeza del cuello tan despacio que verás tu propia sangre inundar este suelo!

La sangre empieza a deslizarse más rápido por la hoja, goteando al suelo.

—¡Trabajamos para Nacho!

—¡Eso ya lo sabemos! —grito—. ¡Queremos más detalles!

—El Verdugo —señala al hombre que tengo en mi punto de mira—. Anoche se puso en contacto con nosotros y dijo que a las ocho y cuarto de esta noche la entrada por aquí estaría despejada. Recibimos luz verde y aquí estamos.

—No sabíamos nada de lo que iba a pasar en la ciudad —miro al otro prisionero—.

Si esas dos fueron atacadas allí mientras nosotros estábamos aquí...

—niega con la cabeza—. ¡Nosotros éramos la puta distracción!

Cruzamos la frontera porque recibimos la confirmación; participaríamos en el ataque, pero Nacho ya tenía preparado otro plan para matar a dos García.

Nacho nos utilizó —susurra, con el desconcierto desbordándose en su voz quebrada—.

Sabía que vendríais a por nosotros. Nacho nos traicionó, nos mandaron aquí como cebo para que los tres hombres más importantes del cartel no estuvieran en la ciudad y no pudieran organizar un contraataque.

Aquí, en el bosque, en la frontera, no tendrían forma de encontraros, pero vosotros sí nos encontraríais a nosotros, porque la seguridad no había sido retirada, como Nacho nos dijo. Esto está lejos de la ciudad.

Nacho. El hijo de puta ha orquestado un puto escenario perfecto. Lanzó a esas ratas de la Calle Doce a nuestro patio para atraer nuestra atención y nuestra fuerza hacia la frontera, creando exactamente el punto ciego que los otros miembros de la Doce necesitaban para ir a por, al menos, dos García.

Cassio y Pedro me miran, y veo el reflejo de mi propia ira en sus ojos.

Me levanto despacio. Las imágenes de Gui, Jade y Nico aparecen en mi mente, y pensar que Nacho se ha atrevido a acercar el infierno tanto a mi casa hace que se rompa la última cadena que mantenía sujeta mi cordura.

La lealtad de estos hombres, que hace unos minutos parecía inquebrantable, ahora está hecha jirones, ahogada en su propia sangre y en el resentimiento más puro.

Habrían muerto en silencio. Habrían soportado la tortura hasta el último aliento, manteniendo la boca cerrada para proteger a un jefe que los envió directamente al matadero como simples peones desechables.

Un hombre que no tiene nada que perder es peligroso, pero un hombre traicionado y sediento de venganza es el arma más destructiva que existe. Y acabo de conseguir mi mejor arma.

—¿Lo sentís? —pregunto, con la voz baja, casi seductora, pero empapada de veneno—.

El sabor amargo de la traición. Entregaríais vuestras putas vidas, soportaríais la peor de las torturas por un gilipollas de mierda que os mandó aquí solo para que sangrarais entre nuestras manos.

Para Nacho no sois soldados, sois basura desechable.

El tercer prisionero, que hasta entonces había permanecido en silencio, intenta moverse. Gira el rostro completamente desfigurado hacia nosotros. El único ojo que no está cerrado por la hinchazón se fija en Pedro y después en mí.

—Si Nacho ha tenido la cobardía de renunciar a su propia primera línea, si nos entregó en bandeja a los García solo para servir de puta distracción en mitad de este bosque, es porque tenía preparado algo mucho, mucho más grande para hoy.

—Y encontró socios mejores —susurra el otro—. Mucho mejores.

—Por eso también parecía enfadado con Perez la última vez que lo vimos —balbucea el otro—. Está descartando a todo el mundo; debe de estar formando su grupo nuevo.

Arrojó a sus mejores hombres al fuego para asegurarse de que nosotros estuviéramos lo bastante lejos, ocupados rompiendo huesos en la frontera, mientras un grupo más armado, más fuerte y quizá más letal iba directamente a por Camila y Helena.

La conexión con ese tal El Verdugo podría ser el cebo perfecto para atraernos: rastreamos la llamada y caemos de lleno en su matadero.

Cassio me coge del brazo y me lleva hasta el rincón más oscuro y apartado de la cabaña. Pedro suelta al prisionero y viene detrás.

—Acabo de recibir la grabación de la muerte de Camila —susurra Cassio—. La tienda ha entregado las imágenes.

Pulsa la pantalla y no es un verdugo quien dispara, sino una mujer.

—¿El Verdugo es una mujer? —pregunta Pedro a los tres hombres.

—¡No! —responde uno—. Es un hombre.

—¿La conocéis? —Cassio se acerca a ellos, enseñándoles la grabación.

La analizan y, realmente, parece que no la conocen. Al final dicen que nunca han visto a esa mujer.

Cassio vuelve con nosotros.

—Una mujer no llamaría la atención —murmuro—. ¿Pero qué pasa con los guardaespaldas de Camila?

—Parece que iba sin ellos —responde Cassio.

Pedro coge el móvil, amplía la imagen y la pausa en el rostro de la mujer, que no aparece de frente, sino de perfil.

—No sé, tengo la impresión de haber visto a esta mujer en algún sitio —vuelve a reproducir el vídeo y lo pausa, ampliando la imagen—. ¿Os recuerda a alguien?

Vuelvo a mirar y yo nunca la he visto. Cassio tampoco.

—De cualquier forma, esta noche ha habido una emboscada —vuelve a hablar Cassio—. Hemos atrapado a tres de la Calle Doce como distracción para que los principales fueran a por Camila y Helena.

—Van a utilizarnos otra vez —los miro; ellos también nos miran y después vuelvo la atención a la conversación—. Rastrearemos la llamada y caeremos en una trampa.

—Podemos preguntarle a Rene por ese hombre, comprobar si de verdad existe —sugiere Pedro—. Pero, en cualquier caso, ese tal verdugo no tendría este móvil. Si todo forma parte de un plan y ellos eran la distracción, ya sabe que los tres han cantado o que ya están muertos.

—Y entonces llegará la segunda parte de la emboscada —coincide Cassio—. Será mejor que olvidemos eso y nos centremos en lo que está ocurriendo ahí fuera. Olvidemos lo de atrapar a esos tipos rastreando una llamada.

En ese mismo momento se abre la puerta principal, pero quien entra es Marcelo.

—Por lo visto ya sabéis lo de la muerte de Helena y Camila —se acerca—. Venía de camino cuando me llamó mi padre.

—¿Ya has recibido la imagen? —pregunta Pedro.

—Ni sabía que había una.

—Esa mujer me recuerda a alguien. Mira si la conoces, si no estaba en alguno de esos documentos de archivo de la Calle Doce a los que tenemos acceso.

Pedro le pasa el móvil a Marcelo y, en cuanto sus ojos caen sobre la pantalla, se abren de par en par.

—¿Entonces de verdad la conocemos? —pregunta Cassio.

—Más o menos —Marcelo me mira, parpadeando lentamente.

—¿Quién es?

—Estoy seguro al noventa y nueve por ciento de que ella es... —traga saliva y vuelve a mirar el móvil—. Es Safira, la madre de Jade.

¡Joder!