Capítulo 44 #3

Pero, a pesar de la carnicería evidente, del dolor insoportable y del brutal trabajo que Pedro y Cassio ya han adelantado, lo que domina la habitación es el silencio de los prisioneros.

—¿Nada? —pregunto.

Pedro niega con la cabeza, limpiándose el sudor de la frente con el dorso de la mano cubierta por un guante de cuero negro.

—Nada sobre Natasha —responde Cassio—. Les he enseñado una foto y dicen que nunca la han visto.

—¿Cómo supiste que Natasha había desaparecido?

—Lya fue a la universidad. Volvimos a mandar mensajes, llamamos y nada de Natasha, igual que la primera vez, hace un mes —respira hondo, porque le cuesta continuar—.

Cuando llegó allí descubrió que Natasha había congelado la matrícula hacía tres semanas, lo había hecho por internet, y después de eso no volvió a aparecer.

Fue a su casa y tampoco había rastro de ella.

—¿Los guardaespaldas?

—Desaparecieron. Y teníamos sus contactos. O se vendieron o los amenazaron y colaboraron en el secuestro. No conseguimos rastrear las llamadas, los mensajes, ¡nada! Siempre aparece una ubicación distinta y solo puedo pensar en Nacho.

—¡Ni una puta palabra! —gruñe Pedro, con la impaciencia estampada en el rostro—.

Cassio casi ahoga a uno en su propia sangre.

Solo gruñen e insultan, pero no abren la boca para decir si esto es el principio de un intento de venganza o si es otro intento de ampliar territorio.

Solo dicen que no conocen a Natasha y que no saben nada de ninguna García secuestrada.

Lo que, por desgracia, podría ser verdad.

—Y ni hace falta decir que tampoco cuentan quién está financiando su entrada aquí —continúa Cassio—. Se hacen los leales.

Hasta me gusta cuando intentan hacerse los mártires leales. Solo hace que el momento en que se rompen sea mucho más gratificante.

Desabrocho los puños de mi camisa negra y empiezo a remangarme lentamente mientras doy un paso al frente para tomar el control de mi escenario.

—La lealtad es un concepto bonito hasta que descubres que el cuerpo humano tiene límites muy concretos de dolor antes de que la mente se vuelva loca —murmuro, deteniéndome justo delante del trío mientras empiezo a ponerme los guantes de cuero que llevo en el bolsillo del pantalón.

El hombre con el rostro más hinchado levanta la mirada hacia mí, pero no muestra ninguna emoción.

—Cassio —extiendo una mano hacia un lado sin apartar la vista de mi presa—. Pásame las tijeras. Veamos hasta dónde enseñó la Calle Doce a estos hijos de puta a soportar el dolor.

Cassio coloca las tijeras en mi mano y me agacho despacio junto al prisionero que ha tenido la osadía de mirarme, el de la ceja abierta.

—Voy a preguntarlo con mucha educación, solo esta vez —digo lentamente—. ¿Cómo coño os llamáis? ¿Y qué ha venido a hacer la Calle Doce a mi frontera?

Pedro da un paso al frente y su bota militar cae con violencia sobre el cuello del tercer hombre, aplastándole la garganta contra el suelo de madera para obligarlo a mirar.

El cabrón que tengo delante respira con extrema dificultad, el pecho subiendo y bajando de forma irregular, los ojos cargados de odio.

—¡Vete a la mierda! ¡Hijo de puta! —vocifera.

—Respuesta equivocada —susurro.

Con un movimiento rápido le agarro la mano derecha, que tiene atada a la espalda.

Le levanto el brazo en un ángulo completamente antinatural, forzando la articulación del hombro hasta que cruje con fuerza.

El hombre suelta un gruñido e intenta retorcerse, pero no me detengo.

Encajo las hojas de acero de las tijeras de podar directamente sobre su dedo índice.

Aprieto con fuerza. Intenta retirar la mano, pero mi agarre es más fuerte.

Aprieto las tijeras. No de golpe, sino despacio, de forma torturante, rasgando la piel y los nervios con calma.

El dedo entero se desprende desde la base. La sangre brota al instante. El gruñido atrapado en su garganta se transforma en el grito más estridente, agudo y desgarrado que puede emitir un ser humano.

Jadea desesperadamente, poniendo los ojos en blanco. Pero en cuanto el dolor insoportable le da un mínimo respiro, su lealtad vuelve a imponerse. Aprieta los dientes manchados de sangre y gira el rostro despellejado hacia mí.

—¡Que te jodan!

Dejo caer su dedo al suelo. Detrás de mí, Cassio demuestra que su paciencia ya se ha evaporado.

Coge un cuchillo táctico y agarra del pelo al hombre del medio —el de la nariz aplastada—, echándole la cabeza hacia atrás, pero en lugar de apuntar a la garganta, Cassio clava la punta del cuchillo justo dentro del orificio de bala que el prisionero ya tiene en el hombro izquierdo.

Cassio gira la hoja dentro del agujero. Se ve el hueso astillado.

El hombre grita hasta que le fallan las cuerdas vocales. Se atraganta con su propia sangre, mientras las gruesas cuerdas de nailon se hunden en la piel de sus muñecas por la fuerza animal con la que intenta escapar de aquel dolor enloquecedor.

—¿Dónde está mi hija? —grita Cassio, con la expresión deformada por la rabia, retorciendo aún más el cuchillo dentro de la herida abierta.

El silencio prevalece. Solo los gruñidos de pura agonía y las respiraciones entrecortadas llenan el ambiente.

El tercer prisionero, que todavía tiene la cabeza aplastada bajo el peso de la bota de Pedro, se ríe. Es una risa delirante, histérica.

—¡La Calle Doce os enterrará a todos!

Pedro no duda. Retira la bota del cuello del hombre solo para descargar el talón con toda su fuerza sobre el centro de la columna del cabrón, arrancándole un alarido seco de dolor acompañado por el crujido del hueso.

Me levanto despacio, con las tijeras todavía colgando de mi mano, mientras limpio de mis pantalones algunas salpicaduras de su sangre. Sé perfectamente que toda lealtad se evapora cuando la mente comprende que el cuerpo será destrozado pieza a pieza hasta suplicar por la muerte.

—¿Mandarnos al infierno? —pregunto con calma, haciendo girar las tijeras en la mano mientras evalúo qué miembro amputaré a continuación—. Ya estáis en él. Y el diablo ni siquiera está cerca de terminar de jugar.

—¿Cómo sabíais lo del movimiento en la frontera? —pregunta Pedro—. ¿Alguien de dentro os avisó de la reducción de nuestra vigilancia en las fronteras exteriores o estabais al acecho, arrastrándoos entre la maleza como las ratas que sois?

Pero antes de que nuestra sesión de tortura continúe, el sonido de un móvil llama nuestra atención.

Cassio saca el móvil del bolsillo.

—Es Anthony —avisa.

—Contesta —digo—. Dile que teníamos razón. La puta Calle Doce no ha renunciado a invadir nuestro territorio.

Cassio asiente.

—Dime, Anthony. Acabamos de coger...

Cassio deja de hablar y empieza a tensarse. Hace pocos minutos estaba girando alegremente un cuchillo dentro de una herida de bala abierta y ahora está completamente rígido, casi ni parpadea.

No responde a la persona que está al otro lado de la línea, no emite ni un solo sonido.

Lentamente, como si el cuello le pesara una tonelada, Cassio levanta la mirada, abandona el vacío del suelo y clava los ojos directamente en los míos.

—¿Qué ha pasado? —pregunto, pero no responde.

Aparta el móvil despacio, el brazo cayendo junto al cuerpo como si el aparato pesara cien kilos.

—¡Habla! —grita Pedro, tan impaciente como yo.

Incluso los cabrones de la Calle Doce tirados en el suelo parecen contener la respiración, percibiendo el cambio brusco de la atmósfera.

Cassio traga saliva. Su nuez sube y baja y, cuando por fin abre la boca, la voz que sale está rota, hueca e irreconocible:

—Son Camila y Helena —dice el nombre de mi prima y el de su madre—. Están muertas.

Mi cerebro se bloquea, negándose a procesar la información. Camila, mi prima. La información no encaja con la realidad. Cierro las manos en puños con tanta fuerza que me crujen los nudillos. El corazón me late desbocado. El dolor es aplastante, pero la furia que nace de ese dolor es todavía mayor.

Si han matado a dos mujeres que no tenían nada que ver con los negocios, significa que el juego ha cambiado. Ya no se trata de atrapar a los herederos del cartel ni a los jefes. Se trata de ir a por quienes más nos importan: la familia.

El infierno que hemos provocado hoy en esta cabaña no será absolutamente nada comparado con el mar de sangre que voy a derramar.