Capítulo 4

Sophie

El sol del atardecer entraba por los enormes ventanales, cortando el despacho de Logan Maxwell con haces de luz dorada que hacían flotar el polvo como diminutos puntos brillantes.

Yo estaba concentrada, los dedos volando sobre el teclado mientras terminaba de ajustar los últimos detalles del informe que él usaría en la cena con los Rossini.

El silencio en la sala solo se rompía con el clic mecánico de mis teclas, lo cual era extraño.

Generalmente, a esa hora, Logan estaría yendo de un lado a otro, hablando por teléfono con algún director de hotel en Europa o refunfuñando sobre alguna decisión del consejo.

Levanté los ojos de la pantalla por un breve instante y me di cuenta de que él estaba estático.

Logan estaba sentado en su silla de cuero negro, con el mentón apoyado en la mano y un bolígrafo girando vagamente entre los dedos de la otra.

Sus ojos azul oscuro no estaban en la pantalla de la tableta ni en los informes impresos esparcidos por la mesa.

Estaban fijos en mí, con una intensidad analítica y silenciosa que me incomodó de inmediato.

Me ajusté las gafas y carraspé discretamente para ver si volvía a la realidad. Nada. Siguió mirándome, entornando los ojos como si estuviera ante un enigma matemático complejo.

—Sophie... —llamó de repente.

Dejé de teclear, con las manos todavía sobre el teclado.

—¿Sí, señor Maxwell?

—Cena conmigo esta noche.

Parpadeé dos veces, inmóvil. Lo miré a él, luego a mi agenda digital, y después de nuevo a su cara, intentando descifrar si aquello era algún tipo de prueba o el resultado tardío de la resaca de la mañana.

—¿Qué ha dicho? —pregunté, pensando que había oído mal.

—He dicho que cenemos juntos esta noche. A las ocho, en Le Miroir. Ya he hecho la reserva —repitió, inclinándose hacia delante y apoyando los antebrazos en la mesa, sin apartar la mirada de la mía ni un solo milisegundo.

Le Miroir era el restaurante de tres estrellas Michelin ubicado en el ático del Maxwell Palace, un lugar donde los simples mortales necesitaban seis meses de espera para conseguir una mesa junto a la ventana. Sentí un escalofrío extraño en la espalda.

—¿Quiere hablar sobre el contrato de expansión de los Rossini o sobre las nuevas directrices de la filial de Tokio?

—pregunté, adoptando mi tono más profesional y defensivo—.

Porque si es sobre la Toscana, puedo dejarle los memorandos impresos en su mesa ahora mismo y usted podrá revisarlos antes de su compromiso real.

Logan soltó una carcajada corta, pero no parecía genuinamente divertido. Había una tensión bajo su piel que intentaba disimular con su encanto habitual.

—No tiene nada que ver con los Rossini ni con Tokio, Sophie. Es un asunto diferente y de extrema importancia. Y necesito que estés allí como mi invitada, no como mi secretaria ejecutiva.

La última frase flotó en el aire entre nosotros, pesada e incomprensible.

Logan Maxwell nunca me había invitado a nada que no implicara hojas de cálculo, programación de vuelos o la resolución de sus propios desastres.

Miré la firmeza de su expresión y tragué saliva, consciente de que no iba a poder escapar de aquello.

—De acuerdo —respondí, tragando saliva—. A las ocho.

***

Solo podía estar volviéndome loca.

Mi pequeño piso en Brooklyn olía a trementina, aceite de linaza y a la salsa de tomate que me empeñé en cocinar para comer.

Los lienzos apilados contra las paredes compartían el espacio con los pocos muebles que tenía, creando un contraste caótico con el mundo de opulencia en el que pasaba mis días.

Y en ese momento, estaba sentada en el borde de la cama con los calcetines puestos, observando los tres vestidos distintos que había tirado sobre el edredón arrugado.

Cualquier otra persona diría que mi jefe me había invitado a esa cena con segundas intenciones, pero todo el mundo sabía que Logan Maxwell apenas me veía como mujer.

Para él, yo era como una extensión de su ordenador, o una inteligencia artificial que llevaba falda gris y sabía dónde estaban las camisas limpias.

Y yo prefería que siguiera siendo así. El amor y los negocios no se mezclan, especialmente con hombres como él.

Decidida a empujar mis propias sospechas al fondo de la mente, me duché rápido, me solté el pelo del moño eterno y dejé que las ondas castañas cayeran sobre mis hombros.

Decidí no ponerme las gafas de siempre y me forcé a usar las lentillas, y me apliqué un maquillaje ligero, lo justo para resaltar los rasgos que solían quedar escondidos bajo mi armadura corporativa.

Cuando me miré al espejo, casi no me reconocí.

El vestido cruzado que elegí abrazaba mis curvas de forma sutil, y el color verde aportaba una vitalidad que hacía mucho tiempo no veía en mi reflejo.

Le Miroir era aún más intimidador por la noche.

El restaurante estaba rodeado de paredes de cristal que ofrecían una vista panorámica y abrumadora de Manhattan iluminada.

Velas de cera natural ardían suavemente sobre las mesas cubiertas por manteles de lino egipcio, y el sonido de un piano de cola al fondo creaba una atmósfera de intimidad aristocrática.

Cuando el maître me condujo hasta la mesa más reservada, en el rincón del salón, Logan ya estaba allí.

Había cambiado la ropa arrugada de la mañana por un traje oscuro impecable, sin corbata, con los primeros botones de la camisa abiertos de una manera que equilibraba a la perfección la elegancia con la rebeldía.

Estaba mirando la vista, pero cuando notó que me acercaba, se levantó de inmediato.

Sus ojos azules recorrieron mi vestido, se detuvieron en mi pelo suelto y subieron despacio hasta mi cara. Por una fracción de segundo, vi pasar por su expresión una chispa de sorpresa genuina, un atisbo del hombre que había detrás de la máscara de frivolidad.

—Sophie —dijo él, con la voz un tono más suave. Apartó la silla para mí—. Estás... diferente. El verde te sienta bien.

—Gracias, señor Maxwell —respondí, sentándome y adoptando mi postura más erguida y defensiva, cortando cualquier intento de coqueteo antes de que ganara tracción—.

Parece que usted también ha encontrado el camino a la lavandería.

Me alegra que la camisa con la marca de pintalabios haya sido descartada.

Logan soltó una carcajada seca y se sentó frente a mí. Llamó al camarero, que nos sirvió dos copas de un vino tinto que costaba más que mi alquiler mensual, y hicimos nuestros pedidos casi en silencio.

Durante el entrante, intentó mantener una conversación agradable, destilando su encanto habitual, comentando sobre el tiempo o haciendo bromas ligeras sobre el consejo de administración, pero yo respondí a cada intento con frases cortas, educadas y perfectamente secas. Quería ir directa al grano.

Cuando retiraron los platos principales y solo quedaron nuestras copas de vino, el ambiente en la mesa cambió. Logan se recostó en la silla, cruzando los brazos, y la ligereza desapareció de sus ojos, reemplazada por la misma seriedad que había visto en el despacho.

—Mi abuelo se jubilará a finales de semestre —comenzó, con la voz baja, proyectada solo para mis oídos—. Y está considerando entregarle la presidencia general a Oliver.

Contuve el aliento por un segundo. Como secretaria suya, sabía de la rivalidad, pero no me imaginaba que Leonard fuera a llegar a ese extremo.

—¿Por qué haría eso? Usted tiene los mejores números de expansión.

—Porque Oliver está casado, es aburrido y previsible.

Es el paquete de estabilidad que el consejo y mi abuelo quieren.

Leonard me ha dado un ultimátum: o demuestro que soy un hombre responsable, maduro y comprometido antes de que acabe el semestre, o Oliver lo toma todo.

Y no voy a perder mi empresa por ese imbécil hipócrita, Sophie. No pienso hacerlo.

—Disculpe que pregunte, pero... ¿qué tengo yo que ver con esto? —pregunté, frunciendo el ceño—. ¿Quiere que organice un calendario de apariciones benéficas o... una campaña de relaciones públicas?

Logan se inclinó hacia delante, apoyando las manos sobre la mesa. Sus ojos se clavaron en los míos con una determinación fría que me hizo aferrarme a la copa con más fuerza.

—No. Necesito algo real. Algo que destruya cualquier argumento de Oliver. Necesito una esposa, Sophie, y quiero que tú seas esa esposa.

El mundo pareció detenerse por un segundo. Lo miré, esperando la sonrisa de medio lado, la carcajada sarcástica, la señal de que aquello era otra de sus bromas de mal gusto para ponerme a prueba. Pero el rostro de Logan permanecía esculpido en seriedad.

—Se ha vuelto loco —me salió en un susurro indignado. Empecé a coger el bolso de la silla vacía—. Esto es una broma de muy mal gusto, Logan. Si me ha traído aquí para divertirse a mi costa después de un mal día, le sugiero que pida la cuenta, porque me voy.

—¡No es una broma! —Extendió el brazo y me sujetó la muñeca con firmeza, pero sin apretar.

El calor de su mano disparó una descarga por todo mi brazo—.

Escúchame, por favor. Es un acuerdo de negocios.

Un contrato de conveniencia. Nos casamos, aparecemos juntos ante los medios y mi abuelo durante unos meses, yo aseguro la presidencia y, cuando todo se calme, nos divorciamos discretamente. Nadie sale herido.

Solté la muñeca de su mano, sintiendo cómo me ardían las mejillas de indignación.

—¿Y pensó que yo aceptaría vender mi vida, mi libertad, para jugar a las casitas y salvarle el cuello? Tengo dignidad, Logan. No soy una de sus conquistas que aceptaría cualquier cosa por llevar el apellido Maxwell.

—¡Lo sé! Por eso te propongo un contrato comercial, Sophie —insistió, con la voz urgente—. Te pago. Tres millones de dólares ingresados en tu cuenta el día de la firma del contrato, y otros tres el día del divorcio. No volverás a necesitar trabajar en tu vida.

—No —respondí de inmediato, sin parpadear—. No estoy en venta. No quiero su dinero.