Capítulo 3

Logan

Estaba en The Gilded Lounge, uno de nuestros bares favoritos, escondido estratégicamente detrás de una pared de paneles de nogal al fondo del vestíbulo del Maxwell Palace.

La iluminación era tenue, proyectando sombras cálidas de tono ámbar sobre el tapizado de terciopelo esmeralda de los reservados privados.

El sonido de un piano de cola flotaba suavemente por el aire, amortiguando el ruido del tráfico de fuera.

Era mi refugio particular, el único lugar donde podía dejar de ser el CEO en ascenso para ser simplemente un hombre intentando evitar que el techo se le desplomara encima.

Cuando entré en el reservado más apartado, mi mejor amigo, Andrew Mitchell, ya estaba allí.

Balanceaba perezosamente un vaso de whisky, con la chaqueta colgada en el respaldo del asiento y la corbata ligeramente aflojada.

Andrew tenía esa elegancia descuidada de quien nació con el pan bajo el brazo pero nunca se molestó en limpiarse los pies antes de entrar.

Levantó los ojos cuando me acerqué, una sonrisa de medio lado y claramente divertida ya bailando en sus labios.

—Por tu cara, o el viejo Leonard te ha cortado la paga o has descubierto que la rubia de anoche estaba casada —se burló Andrew, empujando el vaso de reserva que ya había pedido para mí—. Bebe. Pareces necesitarlo más que yo.

Me hundí en el tapizado, soltando un suspiro pesado mientras cogía el vaso de whisky que me ofrecía. El líquido me quemó la garganta de un modo agradable, pero no fue suficiente para quemar la frustración que seguía subiéndome por el pecho. Miré a mi mejor amigo, negando con la cabeza.

Había momentos en que me preguntaba cómo habíamos llegado a ser una pareja inseparable.

Conocí a Andrew diez años atrás, en los corredores competitivos y fríos de la Wharton School of Business, en Filadelfia.

Por aquel entonces, yo era un heredero blindado por muros invisibles, cargando el luto reciente por la muerte de mis padres y la presión aplastante de ser el nieto favorito del hombre más poderoso de la hostelería mundial.

Todo el mundo en la facultad se acercaba a mí buscando una conexión, unas prácticas o simplemente cotilleo.

Andrew fue la excepción. En nuestro primer semestre, durante una dinámica de grupo en la que todos intentaban hacer la pelota a los profesores y dar la razón a mis análisis de mercado, él simplemente levantó la mano y destruyó mi plan de negocio de tres años delante de cien alumnos, calificándolo de «arrogante y desconectado de la realidad de los costes operativos».

Quise romperle la cara en el aparcamiento.

En cambio, terminamos la noche en un pub universitario mugriento, compitiendo para ver quién bebía más cerveza barata mientras rediseñábamos el maldito plan en una servilleta de papel arrugada.

Andrew era el único que conocía mis fantasmas.

Sabía del silencio ensordecedor de la casa de mis padres, de la frialdad con que fui criado y del miedo genuino que tenía a convertirme en una cáscara vacía moldeada por las apariencias.

Era mi alivio cómico, mi consejero más leal y, por desgracia, la persona que mejor sabía leerme los faroles.

—El viejo me dio un ultimátum —solté la bomba, apoyando los codos en la mesa y contemplando el hielo chasquear en mi vaso—. Va a jubilarse a finales de semestre. Y está considerando en serio entregarle la presidencia general del Maxwell Group a Oliver.

Andrew, que estaba a punto de dar otro sorbo, se detuvo con el vaso a medio camino de la boca. Sus ojos se abrieron de par en par un segundo antes de que soltara una carcajada alta y genuina, haciendo que la pareja de ancianos en la mesa de al lado los mirara con mal gesto.

—¿Oliver? —Andrew se limpió una lágrima imaginaria del rabillo del ojo—. ¿El Oliver que le pide permiso a su mujer hasta para elegir el color de los calcetines? ¿El Oliver cuyo mayor logro profesional fue no cargarse la conferencia de Chicago el año pasado? Estás de broma.

—Ojalá —repliqué, con la voz saliendo más cortante de lo que pretendía—.

Mi abuelo fue muy claro. Oliver es el paquete completo para el consejo: estable, previsible, casado con la víbora de Stella y volcado en mantener la imagen de la familia intacta.

Mientras tanto, yo soy el nieto playboy que colecciona titulares en la columna de sociedad y escándalos en camas ajenas.

Leonard dijo que no va a entregar su legado a un hombre que trata la vida como un patio de recreo.

Si no demuestro que soy responsable y maduro antes de que acabe el semestre, Oliver se queda con el sillón principal.

La sonrisa de Andrew desapareció lentamente, reemplazada por una expresión analítica que raramente mostraba, pero que lo convertía en uno de los mejores estrategas de relaciones públicas de la Costa Este. Se inclinó hacia delante, tamborileando los dedos sobre la mesa de madera oscura.

—Leonard te adora, Logan, pero es un dinosaurio de la vieja guardia. Para él, el Maxwell Group es una iglesia y tú has estado actuando como un hereje. Necesitas cambiar tu imagen, y necesitas hacerlo para ayer.

—Ya lo he pensado de camino aquí —comenté, cogiendo el móvil y abriendo la aplicación de notas—.

Podemos contratar la mejor agencia de relaciones públicas de Nueva York.

Empezamos con una ronda de entrevistas exclusivas para Forbes y Bloomberg, centrándonos en mi gestión técnica y el aumento de beneficios de la división de lujo.

Después, puedo hacer algunas apariciones estratégicas en eventos benéficos.

¿Qué tal donar una nueva ala al hospital infantil o patrocinar una noche de gala?

Aparezco con el traje impecable, pronuncio un discurso precioso sobre responsabilidad social, me saco fotos sonriendo junto a varios senadores y listo. Caso cerrado.

Andrew me escuchó en silencio, negando con la cabeza a medida que yo hablaba. Cuando terminé, soltó un suspiro condescendiente.

—Logan, querido e ingenuo amigo mío... ¿de verdad crees que el hombre que construyó el Maxwell Group desde cero va a caer en un truco básico de gabinete de prensa?

Leonard inventó la mitad de esas jugadas de marketing antes de que tú aprendieras a andar.

Sabe exactamente cómo funciona el circuito de beneficencia de Manhattan.

Mirará tus fotos y verá únicamente a un playboy intentando comprarse su aprobación con un cheque firmado por la propia empresa.

No va a funcionar. Las entrevistas de negocios demuestran que eres un buen ejecutivo, pero tu abuelo ya lo sabe.

Lo que quiere no es un robot con traje. Quiere ver a un hombre de fiar.

Alguien a quien pueda confiarle el alma de la familia.

—¿Y cuál es tu brillante sugerencia, entonces? —pregunté, cruzando los brazos, la irritación empezando a ganarle la partida al cansancio de la resaca—. ¿Quieres que me meta en un monasterio? ¿Que me haga voluntario a tiempo completo en África?

Andrew sonrió, un brillo peligroso y travieso asomando en sus ojos. Dio un sorbo lento al whisky, saboreando el momento antes de soltar la frase que lo cambiaría todo.

—Necesitas una esposa.

Me quedé paralizado. Lo miré durante tres segundos enteros, esperando que volviera a reírse o dijera que era una broma de mal gusto. Pero siguió mirándome con una seriedad exasperante.

—¿Una esposa? —pregunté, con la voz saliéndome casi como un atragantamiento—.

¿Te has vuelto completamente loco? ¿Has tomado demasiado el sol?

Andrew, esa es la idea más ridícula, absurda e imbécil que he oído en mi vida.

No voy a casarme. El matrimonio es un contrato de apariencias en quiebra.

Mis padres vivieron un infierno dentro de casa para mantener el maldito apellido intacto, y yo juré que nunca pasaría por eso.

—¡Piensa como un hombre de negocios un momento, Logan!

—insistió Andrew, golpeando el vaso contra la mesa para enfatizar el argumento—.

¿Qué tiene Oliver que tú no tienes? Estabilidad.

Una estructura familiar tradicional. A los ojos de tu abuelo y del consejo de accionistas, un hombre casado es un hombre que tiene algo que perder.

Es alguien que vuelve a casa por la noche en vez de meterse en fiestas por Europa.

El matrimonio es el símbolo máximo de la tradición y la responsabilidad.

Si apareces con una alianza en el dedo, centrado en tu mujer, compartiendo la vida con alguien, destruyes el único argumento que tiene Oliver en tu contra. Te vuelves intocable.

—Ah, claro. Muy sencillo —ironicé, echando las manos al aire—.

Solo tengo que chasquear los dedos y encontrar a una mujer dispuesta a entrar en un matrimonio de fachada.

Y además: ¿dónde demonios iba a encontrar a una mujer de la que mi abuelo realmente se aprobase?

Si aparezco con cualquiera de las modelos o socialités con las que salgo, Leonard sufrirá un infarto o se reirá en mi cara.

Necesita a alguien con integridad, alguien discreta, trabajadora...

Andrew no respondió de inmediato. Simplemente se recostó en el banco de terciopelo, cruzando los brazos, y me miró con una expresión de absoluta certeza, como si la respuesta al enigma llevara flotando justo delante de mis narices todo el tiempo.

—¿De qué te ríes? —pregunté, entornando los ojos.

—No me estoy riendo. Solo estoy admirando el hecho de que gestionas miles de millones de dólares, pero eres capaz de ser completamente ciego para lo que tienes delante de tus propias narices.

—Suéltalo, Mitchell. ¿Quién sería esa criatura mística capaz de engañar a mi abuelo y de aceptar jugar a las casitas conmigo?

Andrew se inclinó hacia delante, apoyando los brazos en la mesa, bajando la voz para que solo yo pudiera oírlo.

—No hace falta que engañe a tu abuelo, Logan.

Porque tu abuelo ya la quiere. Es discreta, increíblemente inteligente, trabaja más que cualquier persona en ese edificio y tiene una integridad que haría sentir pecador a cualquiera.

Conoce cada uno de tus pasos, limpia tus desastres y es la única mujer capaz de tenerte a raya.

Sentí un nudo extraño formarse en el estómago. Mi mente intentó rechazar el pensamiento incluso antes de que Andrew pusiera nombre a aquella descripción, pero era demasiado tarde. El puzzle encajó con una precisión aterradora.

—No —dije, señalándole con el dedo—. Ni se te ocurra decirlo.

—Sophie —Andrew pronunció su nombre con una sonrisa victoriosa—. Tu secretaria, Sophie Sullivan. Ella es la respuesta a todos tus problemas.