Capítulo 4 #2

Logan frunció el ceño, visiblemente sorprendido por mi negativa inmediata. No estaba acostumbrado a oír «no», y mucho menos cuando había tantos dígitos de por medio. Se inclinó más, intentando otro enfoque.

—¿Qué tal un piso en el Upper East Side, a tu nombre? Viajes donde quieras, las joyas que elijas. Sophie, piensa en tu madre... puedo garantizaros estabilidad financiera a las dos para el resto de vuestra vida.

El corazón me dio un vuelco al escuchar mencionar a mi madre, pero el orgullo y el miedo al abandono hablaron más alto.

Conocía esa historia. Los hombres ricos creían que podían comprarlo todo, solucionarlo todo con un talonario de cheques, y luego descartaban a las personas cuando dejaban de serles útiles. Mi padre había hecho exactamente eso.

—Mi madre puede que no sea rica, pero tiene una vida digna con el sueldo que gano trabajando honestamente diez horas al día —repliqué, con la voz temblando ligeramente por la emoción reprimida—.

No voy a convertirme en una fachada ambulante, en una mujer mantenida por un marido de mentira.

Guarde sus joyas y sus pisos para las mujeres que frecuentan su ático, señor Maxwell. Con su permiso.

Empecé a levantarme, pero su siguiente frase me dejó clavada en el sitio, como si me hubiera echado encima un cubo de agua helada:

—¿Y qué hay de tus cuadros, Sophie?

Me detuve, con el cuerpo medio inclinado sobre la mesa. Lo miré, sintiendo cómo el aire abandonaba mis pulmones. El secreto que guardaba bajo llave, la única parte de mi alma que no permitía que el mundo corporativo tocara, estaba en su boca.

—¿Qué ha dicho? —me salió una voz débil, desprovista de toda la firmeza de antes.

Logan se recostó en la silla, pero no había triunfo en su cara, solo una calma analítica.

—Te limpias el aceite de las manos cada mañana antes de que yo llegue, pero el olor a trementina a veces se queda en el aire de la recepción.

Y no soy ciego, Sophie. Vi los bocetos que dejaste olvidados en la carpeta de informes la semana pasada.

Tienes un talento increíble. Es el tipo de arte por el que la gente pagaría fortunas para tenerlo en la pared, pero los escondes en Brooklyn como si fuera un delito.

Me sentí violada, expuesta, como si hubiera entrado en mi piso y revuelto mis cajones más íntimos.

—No tenía derecho...

—Te estoy ofreciendo una salida, Sophie —me interrumpió, suavizando el tono de voz—. Olvida el dinero, si te ofende el orgullo. Hablemos de algo real. Si firmas este contrato conmigo, mi condición será otra: voy a organizar una exposición individual completa para ti en una galería privada.

Las piernas me flaquearon y acabé sentándome de nuevo en la silla, sin fuerzas.

Una exposición en una galería. El lugar donde se reunían los mayores críticos de arte del mundo, donde solo los maestros consagrados conseguían un espacio.

Era el pasaporte a mi sueño, la oportunidad real de ser vista, de dejar de ser la secretaria invisible para convertirme en la artista que yo sabía que era.

—Una exposición... —susurré, con la mente dando vueltas.

—Sí —Logan aprovechó mi vacilación, inclinándose de nuevo, poniendo todas sus cartas sobre la mesa—.

Una exposición con todo pagado. Comisariado del propio museo, catálogo impreso, los mayores coleccionistas de la Costa Este en la noche de inauguración.

Una oportunidad real para que el mundo conozca a Sophie Sullivan pintora, no a la secretaria.

Eso o pasarte el resto de la vida organizando mi agenda y atendiendo mis caprichos por un sueldo fijo. ¿Qué eliges?

El silencio que siguió fue torturante. Podía oír los latidos de mi propio corazón contra las costillas.

Era un pacto con el diablo, lo sabía. Casarme con el hombre que representaba todo lo que temía: la inestabilidad, la mentira, el riesgo inminente de un escándalo que podría destruirme.

Pero, por otro lado, era la única puerta abierta hacia la libertad que tanto ansiaba.

Miré fijamente a los ojos azules de Logan.

Busqué cualquier señal de falsedad, cualquier indicio de que usaría aquello para humillarme más adelante.

Todo lo que encontré fue la desesperación de un hombre intentando salvar su propio legado, y la determinación de quien haría cualquier cosa por conseguir lo que quería.

Respiré hondo, sintiendo el peso de la decisión moldear mi futuro. Erguí los hombros, recogiendo los pedazos de mi armadura profesional que habían caído.

—Acepto —dije, con la voz saliendo firme, cortando el aire como una cuchilla—. Pero bajo mis condiciones, señor Maxwell.

Logan entornó los ojos, sorprendido por mi repentino cambio de actitud.

—¿Qué condiciones?

—La exposición tiene que ser real —enumeré, señalándole con el dedo—.

Nada de favores ocultos, nada de limosnas ni fingimientos.

Quiero un comisariado profesional independiente, críticos de arte reales invitados por su relevancia, y una difusión verdadera en las principales secciones de cultura de Nueva York.

Si van allí y dicen que mi arte es malo, aceptaré el veredicto, pero quiero una oportunidad de verdad.

Nada de comprar a los críticos ni de manipular a los invitados para complacerme.

Me incliné hacia delante, reduciendo la distancia entre nosotros hasta que estuvimos a pocos centímetros el uno del otro.

—Nuestro matrimonio será la mayor mentira de Manhattan, Logan. Puedo llevar tu alianza y mentirle a tu abuelo el tiempo que haga falta, pero mi sueño no está en venta, y con mi arte nadie va a jugar. ¿Estamos de acuerdo?

Logan me miró durante un largo rato, el silencio entre nosotros cargado de una electricidad nueva, peligrosa y densa.

Una sonrisa lenta, desprovista de frivolidad y llena de un respeto genuino, apareció en sus labios. Extendió la mano derecha sobre la mesa.

—De acuerdo, socia. Tenemos un trato.