19. Capturados

Capturados

Las palabras «¡Zafarrancho de combate!» estaban a punto de salir de mis labios mientras me giraba hacia la tripulación superviviente.

Brett estaba pálido; la sangre seguía filtrándose a través de su torniquete y los vendajes.

Los magos estaban desplomados uno junto al otro cerca del mástil derribado.

Y los hombres lobo jadeaban como si hubieran corrido varias maratones.

Eso por no mencionar a Ironfoot, que estaba teñido de un único tono rojo. La sangre de los mer y la suya propia.

Solo Treth parecía listo para la batalla. La sangre no podía manchar su armadura de placas fantasmal. Pero los elfos no eran espíritus oscuros ni no muertos. No resultaría útil en esta pelea.

El barco se acercó amenazadoramente, permitiéndonos verlo mejor.

No era de diseño humano. Aunque estaba fabricado de metal, era estilizado.

Como si el metal hubiera sido doblado de forma orgánica para formar la nave perfecta.

Incluso si el motor hubiera estado en marcha, no habríamos podido superar a esa cosa.

Era estrecho. Como un drakkar vikingo. Pero, a diferencia de los drakkars bajos, esta vasija élfica estaba a la altura de los ojos del Honor de los Inolvidados.

Mis ojos se habían sentido atraídos inicialmente por el casco brillante, casi plateado.

Presentaba patrones. Como el acero de Damasco.

Pero, a medida que los marineros de a bordo se dejaban ver, el barco pasó a un segundo plano.

Unos ojos coléricos y cautelosos nos observaban desde el otro lado del agua. Con orejas puntiagudas incluidas.

Ayudé a Brett a levantarse y, con la ayuda de Kyong, lo llevé hasta un banco de la cubierta que no había sido destrozado por completo por la tormenta. Ironfoot y los demás se colocaron a nuestro alrededor, creando un círculo protector. Con el poco bien que eso iba a hacer.

Unos ganchos salieron disparados desde el barco elfo, enganchándose a la borda de nuestra embarcación con una vibración pesada que hacía castañear los dientes.

Nadie habló. Las tenues pisadas de botas sobre metal eran lo único que podíamos oír del otro barco mientras se acercaba a la deriva, atraído por los ganchos.

Miré a Brett. Estaba apretando los dientes. Aguantando. Pero ¿por cuánto tiempo? Necesitaba una curación. Sin embargo, la línea wey estaba agotada. Y no sabía si estos elfos nos darían siquiera la oportunidad de llegar a una línea wey nueva.

La vasija elfa maniobró hasta quedar paralela al Honor de los Inolvidados antes de bajar una pasarela entre ambos barcos. Contuve el aliento mientras los soldados Sintari cruzaban el hueco.

Llevaban máscaras. Casi como ninjas, cubriéndose la boca pero dejando ver sus ojos y sus orejas puntiagudas.

Sus uniformes eran casi todos de un camuflaje azul uniforme, con marcas rojas en los hombros y petos de metal reluciente.

Bajo cascos cónicos de estilo casi medieval y capuchas, pude ver mechones de pelo rubio y rojo.

No castaño rojizo ni pelirrojo. Rojo como la sangre.

Los elfos cruzaron la pasarela con decisión, desplegándose al aterrizar en nuestra cubierta.

Muchos portaban rifles. Carabinas y unos cuantos AK.

Parecían soldados de verdad. Soldados humanos.

Puede que los elfos vinieran de un mundo medieval, pero habían abrazado la modernidad.

Al menos, sus partes más brutales. Podían destacar en la magia, pero pronto se habían dado cuenta de que un gatillo se podía apretar más rápido de lo que se pronunciaba un encantamiento.

Nadie habló. Pero pude ver el brillo en los ojos de Trudie y Senegal, incluso cuando regresaron a su forma humana.

Los tiradores elfos formaron un semicírculo, con las armas apuntándonos, mientras un último elfo cruzaba la pasarela.

No llevaba casco ni máscara, revelando un rostro afilado y terso, rodeado por una larga y sedosa cabellera rubia.

En cualquier otra circunstancia, podría haber admirado su belleza.

Quizá un poco demasiado femenina, pero poseía una atemporalidad que debía ser apreciada.

Este elfo no vestía el equipo comparativamente moderno de los demás elfos, sino que llevaba un tabardo verde bosque sobre una armadura de metal azul.

El símbolo de una espada roja destacaba en su tabardo, coronado por la Estrella de Plata.

Envainada a su costado llevaba una espada.

De diseño élfico. Estilizada, larga. Carecía de guardamano, lo cual era problemático, pero su larga empuñadura permitía versatilidad y…

Me detuve a mí misma. No era el momento de admirar el arma del enemigo. Especialmente cuando probablemente iban a usarla contra nosotros.

No intenté contar a los elfos. Definitivamente había demasiados. Una lucha estaba fuera de toda duda. Con suerte, los elfos nos permitirían tener una opción.

Los elfos se apartaron cuando el hombre sin casco pasó entre ellos, rompiendo el semicírculo.

A pesar de su cutis y su cabello impecables, frunció el ceño con un inconfundible rastro de disgusto.

Desenvainó su espada. Era plateada. Muy plateada.

Mercurio. Como Ithalen. Y no mercurio líquido, como solíamos llamarlo nosotros.

Este era un metal venido de más allá del intermedio.

Sin tacha, implacable y benditamente mágico.

—¡Soltad las armas! —bramó el elfo con una voz profunda que no encajaba con sus rasgos afilados—. Habéis entrado en aguas de la nación soberana de Nueva Sintar. ¡La resistencia será respondida con acero y furia!

Silencio. Ninguno de mis camaradas hizo un movimiento, incluso cuando me agaché para soltar a Ithalen. El aire se volvió tenso. Y oí un leve gruñido que empezaba a emanar de las gargantas de los hombres lobo.

Miré a Ironfoot. No se movió.

No podíamos luchar contra estos elfos. Sin duda, muchos de estos fusileros también tenían chispa. Ni siquiera Trudie podría soportar ser asada viva por fuego hechicero. No me gustaba, pero no teníamos opción. Teníamos que rendirnos.

Con un estrépito metálico audible, dejé caer a Ithalen al suelo. Ironfoot me miró y el reconocimiento parpadeó en sus ojos muertos. Soltó su espada. Gidget soltó su llave inglesa. Los demás permanecieron quietos. Ya estaban desarmados.

El elfo asintió, satisfecho. —¿Quién está al mando de este barco? ¿Tú? ¿Pequeña humana manchada de sangre? Necesitas un baño. O un chapuzón en el azul.

Algunos de los elfos se rieron. Ironfoot apretó los puños. Yo me mordí el labio.

Por favor , intenté comunicarme con el enano. No hagas ninguna estupidez.

—Mi mujer ha muerto hoy, elfo —respondió Ironfoot con voz chirriante, atrapada entre la rabia y el agotamiento—. No estoy de humor. Yo estoy al mando de este barco. De lo que queda de él.

El elfo, en silencio, inspeccionó la cubierta, examinando a los mer muertos y las pruebas de la tormenta.

La cubierta permaneció inmóvil mientras él caminaba de arriba abajo, examinando cada cadáver en detalle, tocando las heridas.

Miró hacia nosotros y sus ojos se posaron en Ithalen, a mis pies.

La sorpresa se convirtió en asco. Se enderezó.

—¿Qué hacéis aquí, maese enano? —preguntó, con voz más suave ahora. Quizá sentía un atisbo de lástima por el capitán.

Ironfoot no levantó la vista. No respondió. El silencio se prolongó hasta que el elfo repitió la pregunta.

Ironfoot alzó la cabeza y sus ojos contenían un fuego decidido. No respondería. Pasara lo que pasara.

Pero yo sí lo haría.

Me adelanté un paso, haciendo que el elfo se girara hacia mí y que todos los fusileros apuntaran de repente con sus armas hacia mi posición. Levanté las manos en señal de paz.

—Él nos está transportando. Nos dirigimos a Nueva Zelanda.

El elfo enarcó una ceja. —¿Con qué motivo? Se fragua una guerra, humana. Tu acento no es de por aquí. No deberíais estar aquí. A menos que…

La sospecha creció en su voz y en sus ojos.

¿Qué podía decirle? Necesitaba que nos perdonara la vida. Que nos dejara retomar nuestra misión. Pero ¿realmente nos liberaría para que siguiéramos nuestro camino hacia su enemigo?

No. Así que dije la verdad.

—Me han dicho que mi tía está retenida por los elfos de Nueva Sintar. He venido para recuperarla.

Algunos de mis camaradas me miraron, sorprendidos por mi honestidad.

El elfo pareció desconcertado. Yo continué.

—Por favor… Solo estoy aquí por el último miembro vivo de mi familia. ¿Sabe algo de ella?

Esperaba que mi voz fuera lo suficientemente suplicante. No solía rogar. Solía amenazar.

El elfo sopesó mis palabras antes de que sus ojos se encendieran de ira.

—No sé de ningún humano en Nueva Sintar.

Esta tierra es nuestra. Todo lo que sé es que sois un grupo armado que se dirige hacia mi hogar.

Nueva Sintar está al borde del abismo. La guerra se acerca.

Es inevitable. Y, para que mi pueblo sobreviva, debo defenderlo de las amenazas. Incluso si son lastimeras.

Se apartó del semicírculo y levantó la mano. Los elfos apuntaron y se me cortó la respiración. ¿De verdad este era el final? Sin juicio. Sin posibilidad de escape. Quizá Senegal y Trudie podrían sobrevivir y llevarse a unos cuantos elfos con ellos. Pero el resto de nosotros…

—¡Tren Lianthorn! —gritó una elfa con voz femenina, suave pero decidida, amortiguada por su máscara.

El elfo, cuyo nombre debía de ser Lianthorn, con el título de Tren, se detuvo y miró a una fusilera elfa que rompía filas.

Su uniforme era similar al de los demás, excepto por una hombrera en su hombro izquierdo que lucía insignias rojas.

Se bajó la máscara y se quitó el casco, revelando una cabeza de ese cabello anormalmente rojo, corto por detrás y largo por delante, con un flequillo que le cubría un ojo.

—¡Ari! —reprendió Lianthorn, y acto seguido procedió a hablar en élfico acelerado. Noté que Candace y Pranish aguzaban el oído al reconocer algunas palabras, pero sus expresiones estaban casi tan perplejas como la mía.

Lianthorn y la elfa, Ari, entablaron una profunda discusión mientras Ari señalaba a los mer muertos y a nosotros.

Lianthorn le replicaba. Podía imaginar que estaba dando un discurso apasionado sobre que la seguridad de su país era lo primordial, costara lo que costase. Pero lo que Ari defendía… no lo sabía.

Finalmente, la expresión de Lianthorn denotó exasperación. Se quedó mirando el cadáver de un mer a sus pies y luego nos miró a nosotros. Levantó una mano, silenciando a la todavía habladora Ari.

—Me ha convencido, sargento. Vuelva a la formación.

Ari sonrió. Satisfecha, pero también aliviada. No estaba segura de si me debería gustar esa sonrisa, pero había algo inocente en ella. No guardaba malicia.

—Mi sargento ha abogado por vosotros, humanos…

y enano. En reconocimiento por haber destruido a estos mer corrompidos, tengo un trabajo para vosotros.

Es una tarea sangrienta y arriesgada. Y espero muy seriamente que resulte en vuestra muerte, ahorrándome vuestra ejecución.

Humana, ¿esa hoja tan inquietantemente similar a la de mi pueblo es un adorno o una herramienta?

—Una herramienta —respondí, habiendo perdido mi expresión suplicante de antes. Mi voz se había vuelto fría—. Somos cazadores de monstruos.

Lianthorn asintió lentamente.

—Eso puede jugar a vuestro favor. Estos mer fueron una vez aliados de mi pueblo.

Pero desde entonces se han vuelto monstruosos.

Corrompidos por una bruja del mar. Ella es quien ha convocado esta tormenta oscura.

Mientras que la tormenta mantiene a los Anzac a raya, los mer asaltan nuestra costa en busca de vidas élficas.

—¿Quiere que matemos a más mer? —pregunté.

Lianthorn frunció el ceño pero asintió. —Sí, pero el objetivo es liberarlos. Matad a la bruja del mar que los corrompió. Liberad a los mer de su tormento. Entonces, os habréis ganado vuestra libertad.