2. Costes

Costes

—¿Sabes que no tienes que hacer esto cada vez?

—insistió Brett, mientras avanzábamos por el sendero hacia una humilde casa de las afueras.

No era una casa ni un barrio que parecieran ricos, pero su propietaria mantenía un jardín espléndido a pesar de ello.

Los Fae eran escasos en esta zona, así que, para que un jardín estuviera así de frondoso, hacía falta verdadera determinación humana.

—Antes eludí mis deberes como comandante —respondí, jugueteando con los botones de mi camisa—. Nunca más.

—Ninguna de las otras agencias se esfuerza tanto como tú. Drakenbane envía un SMS al pariente más cercano. Si acaso hacen eso. Me encontré con la esposa de un tipo que murió hace un año y me preguntó cuándo volvería a casa. Ni siquiera se habían molestado en notificárselo.

—No somos Drakenbane —respondí con frialdad.

Treth asintió con aprobación pero, por su frente arrugada, pude ver que estaba de acuerdo con los sentimientos de Brett.

Ninguno de los dos lo entendía. Tenía que hacer esto.

Haynes había muerto bajo mi mando. Murió por mí.

Esto era lo mínimo que podía hacer por él.

Y no se acercaba ni de lejos a ser suficiente.

Alargué la mano hacia el timbre mientras Brett me apretaba el hombro con afecto. Le agradecí el gesto con una sonrisa. Él decía que yo no tenía por qué hacer esto. Yo sí, pero él no. Aun así, me acompañaba todas y cada una de las veces.

Toqué el timbre y esperé. Se oyeron pasos al otro lado y vi que una cortina se abría un poco cerca de la puerta principal. Fingí no darme cuenta. Ella sabía lo que significaba mi presencia allí. No necesitaba presionarla. Y lo peor que podía hacer era meterle prisa.

Esperamos en silencio durante unos minutos más. Hasta que, finalmente, la puerta chirrió al abrirse.

La mujer estaba lejos de ser anciana. Solo unas briznas de blanco adornaban su cabello negro. Ese hecho me atravesó el corazón. Haynes había sido joven. Lo suficiente para tener una madre relativamente joven.

—Señora Haynes… —comencé.

—Sé por qué está aquí, Última Luz.

Tenía los ojos rojos. Hinchados. Pero su tristeza estaba revestida de algo más ardiente. Ira. Resentimiento.

Se apartó de la puerta abierta sin decir otra palabra. Brett y yo vacilamos.

—No son vampiros. No necesitan que los invite a entrar —espetó.

Crucé el umbral. Brett cerró la puerta tras nosotros. Treth caminaba por la casa como si fuera el dueño del lugar, examinando fotos y arreglos florales. En los años que llevaba siendo un fantasma, había olvidado gran parte de sus modales. Eso no le impedía darme lecciones sobre los míos.

—¿Café? ¿Té? —preguntó ella, casi mecánicamente, pero con el matiz abrumador de que no sentía que nos debiera nada.

—No queremos molestarla, señora Haynes.

Ya lo habíamos hecho bastante.

Nos guió hasta una acogedora salita y nos indicó que nos sentáramos. Ella dominaba un sillón, frente a un sofá que ocupábamos Brett y yo.

Por encima de su cabeza, descansando en una repisa, no pude evitar ver una colección de fotos. Haynes de niño. Haynes de adolescente. Haynes con un hombre que se le parecía mucho, pero mayor.

—¿Está aquí el padre de Rupert? —pregunté.

—Está muerto. —Tajante. Concisa. Reprimí una mueca de dolor.

—Lo siento mucho.

—Claro que lo siente. Y también siente lo de Rupert.

Cuando mi marido murió, me dijeron que murió defendiendo la Línea de los Tres Puntos.

Me dijeron que murió como un campeón de Hope City.

Pero yo lo sabía mejor. Murió por sus heridas, tres horas después del alto el fuego.

Porque la línea wey se había agotado tras bombardear a los impi con bolas de fuego durante siete días seguidos.

Y no les quedaban purificadores con chispa para curarlo.

Suspiró, el suspiro de una mujer que lo ha perdido todo.

—He llorado a mi marido durante casi una década. Y lloré a mi hijo en el segundo en que se unió a su… grupo. Monstruos, impi… no importa. Todos significan una tumba prematura. Se lo dije…

Se llevó el puño a la boca, reprimiendo un sollozo, antes de continuar.

—Si tan solo me hubiera equivocado.

La señora Haynes se quedó mirando al vacío mientras Brett y yo permanecíamos sentados en silencio. Tenía que haber algo que pudiera decir. Algo para consolarla. Cualquier cosa.

¿Pero qué se le dice a una madre desconsolada?

Nadie me había dicho nunca nada que hiciera que la muerte de mis padres fuera más llevadera. Quizás existían palabras que podían consolar el verdadero dolor. Pero yo no las conocía.

—¿Cómo murió? —preguntó finalmente.

Abrí la boca para responder. Pero no sabía qué decir.

Que lo habían rodeado los no muertos. Que le habían desgarrado el cuello, que su sangre se ennegrecía rápidamente mientras sus camaradas le daban el tiro de gracia, entre lágrimas, de la única forma que sabían.

Un disparo en la cabeza. Antes de que pudiera pronunciar una palabra de dolor, Brett me apretó la rodilla mientras se inclinaba hacia delante, mirando a la señora Haynes a los ojos.

—Murió como un héroe, señora. Ayudó a salvar a mucha gente. Sin él, habrían perecido decenas de personas más.

Ella resopló con desprecio.

—¿Héroe? Eso es lo que dijeron de Robert. Se supone que debe hacerme sentir mejor. Pero nunca lo ha hecho.

El ambiente se volvió más denso al sentir que nuestra bienvenida llegaba a su fin. Me levanté y saqué algo del bolsillo.

—Sé que nada puede reparar verdaderamente lo ocurrido —dije—. Y nada hará que sea mejor. Pero sé que Rupert habría querido que usted tuviera esto. No estoy comprando su vida. Jamás podría hacer eso. Pero él se ganó esto con su servicio y su sacrificio. Y ahora le pertenece a usted.

Le entregué un sobre. Contenía un fajo de billetes. Junto a él, incluí la insignia de Cruzado de Haynes, arrancada de su cuerpo y limpia de su sangre.

Miró mi ofrenda con asco, tristeza y… finalmente, aceptación.

Lo cogió sin dar las gracias. Yo no se las pedí.

—Los Cruzados también lloran a sus caídos, señora Haynes. Y tiene mi más sentido pésame. Para siempre. Si alguna vez necesita algo de nosotros, por favor llame al número que aparece en la tarjeta del sobre. Rupert era de la familia. Y eso significa que usted también lo es.

Antes de abusar más de nuestra bienvenida, di la espalda a la mujer, ahora viuda y sin hijos, y me dirigí a la puerta.

Brett se quedó rezagado. Alargó la mano hacia ella mientras ella miraba la insignia. Vi dolor en sus ojos. Tal vez debería hacer esto sin decírselo a él. Él no tenía por qué sufrir así. Solo yo necesitaba hacerlo.

Brett se contuvo y retiró la mano. Murmuró su pésame y me siguió fuera.

Cerró la puerta principal con cuidado tras nosotros y nos dirigimos hacia su furgoneta negra blindada. Unos niños del barrio le estaban haciendo fotos con sus móviles, posando junto al logotipo de los Cruzados grabado en el lateral.

Algunos niños sonrieron al verme e intenté devolverles la sonrisa, pero no pude.

—¿Cómo manejabais estas cosas en el Cuerpo? —pregunté en voz baja.

—Nunca lo hacíamos —respondió Brett—. Todos éramos huérfanos, viudas, viudos. No te unías al Cuerpo si tenías a alguien a quien volver a casa.

Como todos los recuerdos de Brett sobre el Cuerpo, era algo fáctico. Distante. Como si estuviera recitando historia antigua sobre los jazaros. No los sucesos de un escuadrón de la muerte al que había llamado familia durante muchos años de su vida.

—Lo siento… —dije, a pesar de su frialdad. A Brett todavía le dolía lo del Cuerpo. Lo sabía. Y, en su sueño agitado, revivía aquellos días una y otra vez.

—No lo sientas. —Me apretó la mano—. El Cuerpo era una familia. Pero una familia que era un culto genocida y retorcido. Los Cruzados… es mucho mejor.

—A veces desearía que no fuera una familia. Que volviéramos a los viejos tiempos. Era más fácil cuando solo era yo. Treth no puede morir y no tengo que llorar si soy yo la que muere.

Brett frunció el ceño al oír eso.

—¿Volverías a eso? ¿Si pudieras? ¿A cazar en solitario?

Contemplé su pregunta, mientras Treth también esperaba mi respuesta.

—No —respondí finalmente—. Pero eso no lo hace más fácil. Soy la comandante, pero desearía que fuera otro. No quiero que la gente muera por mí.

—Es una elección que ellos toman —respondió Treth. Brett no respondió al verme mirar fijamente en dirección a Treth. Brett no podía ver ni oír a Treth, pero se le daba muy bien notar cuándo estaba hablando con el fantasma de mi cabeza.

—Se necesita a los Cruzados —continuó Treth—. Brett no mentía. Haynes murió como un héroe. Murió salvando gente. Eso importa.

—Pero murió, de todos modos. Mientras yo estaba al mando.

—Kat, no hay deber tan grande que no puedas abandonar —afirmó Brett con severidad. Lo miré, sorprendida por sus palabras.

Treth resopló. No estaba de acuerdo.

Brett me rodeó con sus brazos y apoyé mi cabeza en su pecho, escuchando los latidos de su corazón.

—La persona que más importa siempre serás tú.

Podemos ser héroes. Podemos salvar a la gente.

Pero no si eso significa destruirnos a nosotros mismos.

Di la palabra y podemos acabar con esto.

Podemos irnos. Dejar los Cruzados. Dejar Hope City, incluso.

No más el Cónclave. No más monstruos. Me encanta lo que hemos hecho.

Lo que estamos haciendo. Pero te quiero a ti más que a nada de eso.

Si esto tiene que terminar alguna vez… que sepas que estaré a tu lado.

Treth estaba horrorizado, ya que todas sus enseñanzas caballerescas y altruistas sobre el deber, el honor y el sacrificio acababan de ser derribadas por mi novio.

Pero tal vez por eso me había enamorado de Brett y no de Treth.

Unas cuantas lágrimas rodaron por mis mejillas y me las froté antes de que los niños pudieran verlas.

—Gracias… ahora, volvamos al CG. Si nos ausentamos por más tiempo, Jane y Conrad podrían ejecutar su tan esperado golpe de Estado. Estoy segura de que Trudie los apoyaría si tienen suficientes aperitivos.

Brett soltó un bufido divertido y subimos a su furgoneta.

—Tenemos un trabajo que hacer —dije finalmente, mientras Brett arrancaba—. Puede que sea por deber. Puede que sea por cobrar. Sea como sea, saldré adelante.

—Siempre lo haces —respondieron Treth y Brett al unísono.

Me froté la barbilla, recostándome en mi asiento mientras contemplaba el brote de hoy temprano. Todavía olía a carne quemada. Un aroma al que me había acostumbrado hace tiempo tras adquirir mi abrigo y trabajar con Hammond.

—Ha habido demasiados brotes últimamente —dije en voz alta.

—El contacto de Jane en la policía de Garden dijo que han arrestado a tres aspirantes a nigromantes en las últimas semanas —respondió Brett, corroborando mi afirmación.

—A los gánsteres y a los adolescentes rebeldes les encanta la nigromancia. Y hay de sobra de ambos tipos en esta maldita ciudad. Pero no es una disciplina fácil. No basta con comprar un libro de texto sobre el tema.

Me froté la barbilla un poco más. Mi abrigo zumbó, como si hiciera sus propias reflexiones.

—El Grafscripp es difícil de conseguir —continué—.

Y está estrechamente guardado por los nigromantes.

Son un grupo celoso. La gente que quiere compartir no es propensa a levantar ejércitos de sirvientes sin mente.

Pero con tantos nigromantes sueltos, y tantos brotes…

no puedo evitar pensar que puede haber alguien proliferando textos nigrománticos.

—¿El Cónclave? —sugirió Brett.

Sonreí. Brett se estaba subiendo al carro de mi conspiración. ¡Genial!

—Bingo. Pero no puedo estar segura del todo. Tendré que preguntarle a Candace cuando la vea…

Pero no era seguro cuándo sería eso. Podía ponerme en contacto con ella por otros medios, todos ellos peligrosos. Los reservaba para emergencias.

Aun así, concentré mis sentidos en el ojo de Candace en mi cuenca, y en el vínculo de alma que este permitía.

Candace tenía arena entre los dedos de los pies. Sentía calor. Estaba contenta. Pero debajo de eso, todavía había una sensación de dolor y angustia.

Mi hermana de alma siempre se sentía así. Incluso durante la alegría del almuerzo de Navidad, donde se unió a mi familia y a mí, todavía había una oscuridad bajo la superficie.

No sabía si existía algo que pudiera borrar esa cicatriz. Pero, al menos podía estar agradecida de que estuviera a salvo. Por ahora.