Capítulo VIII #4

Cleopatra apretó la mandíbula. Incluso la serpiente que tenía en el hombro pareció tensarse. Por un momento, parecía menos una diosa y más una niña atrapada en una trampa.

—Muy bien —dijo Cleopatra por fin, en tono bajo, envenenado por la resignación—. Haré lo que ordenas, César. Comenzaré los preparativos. Mañana... zarparemos.

Octavio asintió. Luego le dio la espalda y salió de la sala del trono como un vencedor que abandona el campo de batalla.

Regresamos a nuestros aposentos en silencio.

El Nilo dormía bajo un cielo sin luna; las aguas negras de ese río maldito brillaban débilmente a la luz de las estrellas, como las venas de una serpiente antigua.

No hablamos mucho esa noche. Octavio durmió a bordo de su buque insignia, rodeado de sus guardias.

Me senté entre los hombres, con la espalda apoyada en una viga de madera, los brazos cruzados y la espada descansando sobre mi regazo.

El aire, húmedo, espeso y maloliente, se pegaba a la piel, y el sueño tardó en llegar.

Odiaba Egipto.

Todo en esta tierra me repugnaba: el calor sofocante, los extraños dioses muertos cuyos rostros miraban fijamente desde todas las paredes y la propia gente, hipócrita y siempre tramando algo.

Esta era la tierra que había recibido a Pompeyo Magno, solo para asesinarlo en la orilla como a un perro.

La tierra donde el niño rey Ptolomeo había presentado la cabeza cortada de Pompeyo a César como regalo, solo para perder su trono, su ejército y su vida por ese insulto.

Ahora esta tierra apestaba a la misma traición. El mismo veneno. Cleopatra había humillado a Antonio, igual que había hecho con su hermano. Igual que casi había humillado a César.

A la mañana siguiente, nos levantamos con el sol y nos abrimos paso a través de la decadente grandeza de Alejandría hasta el palacio.

Las calles estaban tranquilas, casi reverentes.

Los lugareños mantenían la mirada fija en el suelo, con el cuerpo pegado a las paredes. Temían lo que pudiéramos hacer.

Cuando entramos en el palacio, lo hicimos con un propósito sombrío. El aroma del incienso aún flotaba pesadamente en los pasillos, mezclándose con la dulzura de la fruta podrida y el leve hedor de algo más siniestro, algo parecido a la muerte.

Uno de los eunucos de la reina, una criatura pálida, de ojos delineados de negro y manos temblorosas, nos condujo a sus aposentos privados. Octavio caminaba delante. Yo le seguía, con la mano en la empuñadura.

Las puertas de su habitación se abrieron con un chirrido.

Allí yacía.

Cleopatra.

Vestía ropas reales bordadas en oro y de vivos colores, aunque su piel ya había empezado a enfriarse.

Una serpiente yacía sin vida a sus pies.

Las marcas de los mordiscos en su brazo eran moradas.

Tenía los ojos cerrados, pero los labios entreabiertos, como si hubiera susurrado un último secreto al mundo antes de morir.

—Ella eligió su final —dijo Octavio en voz baja.

—Temía a Roma más que a la muerte —murmuré.

Él no respondió.

Uno de los oficiales que estaba detrás de nosotros escupió. El aire de la sala era tan pesado que parecía que las propias paredes estuvieran de luto. Sin embargo, Octavio no se detuvo.

—Encontrad a los niños —ordenó—. A todos. Vivos.

Los hombres se dispersaron de inmediato, irrumpiendo en los pasillos del palacio y arrastrando por los brazos a los sirvientes aterrorizados.

Me quedé junto a Octavio, observándolo mientras miraba el cadáver de la mujer que había seducido a dos de los hombres más grandes que Roma había conocido jamás, y los había condenado a ambos.

Poco después, los guardias regresaron. Los niños fueron conducidos como cautivos tras un saqueo.

La primera en llegar fue Cleopatra Selene, de no más de diez años, con las mejillas surcadas de lágrimas y unos salvajes rizos negros.

Su gemelo, Alejandro Helios, caminaba a su lado, parpadeando confundido.

Uno de los guardias traía en brazos a Ptolomeo Filadelfo, aún demasiado pequeño para caminar sin ayuda.

Y luego vino el último.

Cesarión.

El hijo de Cleopatra. El hijo de Julio César .

Tenía dieciséis años. La edad suficiente para saber lo que estaba pasando.

A pesar de tener las manos atadas, mantenía la espalda erguida, la barbilla levantada y el rostro desafiante.

Tenía la nariz de César y la misma tormenta en la mirada.

Pero los dioses no lo habían hecho guerrero.

Sus brazos eran delgados, su cuerpo blando. Este no era el heredero de César.

Un oficial a mi lado hizo la pregunta que rondaba por la mente de todos nosotros:

—¿Qué vas a hacer con ellos?

Octavio miró fijamente al chico.

—Los exhibiré por Roma en mi triunfo —respondió.

La sala se agitó.

Entonces, Mecenas dio un paso al frente. Sus ropas de seda seguían impecables pese al calor, y sus ojos, afilados como dagas, estudiaron a Cesarión.

—Dos Césares son uno de más —dijo.

Se hizo el silencio. Yo sabía lo que quería decir. Mecenas, siempre artista del poder, artesano de la percepción, comprendía la mente de la multitud romana mejor que ningún senador.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Octavio, aunque sospeché que ya lo sabía.

—Quiero decir que no deberías arriesgarte. Él sigue siendo tu rival.

Cesarión levantó la cabeza aún más.

—Que los dioses te maldigan —espetó .

Las palabras resonaron como el acero contra la piedra.

Octavio se movió sin decir palabra.

Desenvainó su espada con la elegancia de un soldado y dio un paso adelante. La hoja atravesó el pecho de Cesarión y le perforó el corazón. El chico jadeó, con los ojos muy abiertos, y luego se desplomó hacia adelante, sin vida, en los brazos de los guardias.

Su sangre se derramó sobre el mármol. El cadáver de su madre yacía no muy lejos.

Los otros niños gritaron. Selene se derrumbó, sollozando. El más pequeño lloraba sin comprender.

Octavio se volvió, limpió su espada y la enfundó con un solo movimiento. No mostró ninguna expresión en su rostro. No parecía un hombre, sino la voluntad del destino, la mano del orden divino que acababa con la última amenaza a su dominio.

Esto ya no era el reino del azar o la piedad. Esto era el destino.

Y el destino no pide perdón.

Abandonamos el palacio en silencio, con el sol ardiendo sobre nuestras cabezas mientras bajábamos los escalones. Los esclavos se reunieron en el patio para ver qué había sido de su reina y de sus herederos. Los susurros se extendieron como la pólvora.

Esa noche, se prepararon los barcos. Se izaron las velas y se reabastecieron las provisiones.

El cuerpo de Cleopatra sería enterrado según sus costumbres, aunque ahora era Octavio quien dictaba las condiciones.

Los niños, excepto Cesarión, serían llevados a Roma, como herramientas para su triunfo. Símbolos de conquista.

Mientras estaba de pie en la cubierta del buque de guerra, viendo cómo la maldita costa de Egipto se desvanecía en el horizonte, no sentí tristeza.

Solo satisfacción.

Esta tierra se había tragado a demasiados hijos de Roma. Ahora yacía destrozada.

Y Octavio, César, hijo de Divus Iulius, lo había conseguido.

Roma nos esperaba. La ciudad eterna. Y cuando regresáramos, sería como vencedores, llevando las cenizas de nuestros enemigos.

Y los dioses nos sonrieron mientras navegábamos hacia casa, hacia el estruendo del triunfo.