Capítulo VIII #3

Desde lejos, parecía intacta. Torres de piedra encalada se alzaban como lanzas de alabastro desde la costa.

Las cúpulas de cobre y oro brillaban en la bruma, relucientes como los cascos de un ejército divino.

El Gran Faro de Pharos se erigía orgulloso, aunque su luz era ahora más tenue, como si se avergonzara.

Y allí, al sur, los restos calcinados de la antigua Biblioteca, antaño joya de la civilización, aún ardían en la memoria.

La habían reconstruido en parte, con mármol y arrogancia.

El incendio original había sido obra nuestra, o más bien de César, cuando Alejandría se rebeló y el viejo mundo se convirtió en cenizas.

Ahora, los egipcios volvían a construir, fingiendo recuperar lo que se había perdido, pero todo era una farsa.

El fuego que había consumido ese conocimiento nunca se borraría.

Alejandría era un imperio de ilusión.

Nos acercamos en silencio, las proas de nuestros barcos cortando el azul como bisturís.

Octavio no dijo nada. Yo tampoco. Los hombres tampoco.

Era como si la propia ciudad nos hubiera hechizado, infundiéndonos reverencia, o quizá se debía a que sabíamos que aquello era el final.

No solo de una campaña o de una guerra, sino de una era.

Nuestras galeras se deslizaron hacia el puerto como cuchillas enfundadas en terciopelo.

Los egipcios nos observaban desde las murallas.

Sus soldados estaban preparados, pero no levantaron las armas.

Una extraña quietud lo envolvía todo. No hubo fanfarria.

Ni ataque. Ni desafío. Solo el peso de lo inevitable.

Echamos el ancla.

Octavio bajó primero por la pasarela; después lo hicieron Agripa y yo.

Los demás desembarcaron en filas disciplinadas, con los escudos atados a la espalda y las espadas preparadas.

Mi mano se posó cerca de la empuñadura. Esperaba resistencia.

Una emboscada. El silbido de las flechas.

El choque del bronce y el hierro. Pero no hubo nada.

Avanzamos. Los alejandrinos observaban desde las puertas, desde las ventanas. Mujeres con sedas translúcidas. Hombres con collares de oro. Sacerdotes con vestimentas de Isis. Pero aun así, ningún ataque. Ningún guardia nos bloqueó el paso.

Reconocí las calles. Las había recorrido una vez a la sombra de César, cuando era más joven, más hambriento. Había derramado sangre en esos callejones. La ciudad había intentado consumirme entonces. Esta vez no lo haría.

Llegamos al palacio.

Sus grandes puertas de bronce estaban abiertas.

Las atravesamos sin que nadie nos detuviera.

Esperaba encontrar en el interior legiones de lanceros formados en falanges, dispuestos a enfrentarnos.

Pero solo había unos pocos guardias dispersos, inmóviles y silenciosos.

Estudié sus rostros. Eran máscaras de cera, que intentaban parecer desafiantes, pero bajo sus miradas pintadas vi la verdad.

Miedo. Sabían que había llegado el fin. Su señora había perdido.

Roma estaba allí. La verdadera Roma. No la cáscara fracturada que Antonio había arrastrado consigo.

Sino Roma resucitada. Roma renacida por voluntad de Octavio.

Caminamos por los vastos salones de mármol.

Los suelos de mosaico bajo nuestros pies representaban dioses que no reconocí.

Dioses falsos. En los techos estaban pintadas batallas olvidadas hace tiempo, míticas y extranjeras.

El incienso flotaba pesadamente en el aire, enmascarando el olor del miedo y la lenta decadencia.

Los tapices se ondulaban a nuestro paso, como fantasmas susurrando un adiós.

Entonces entramos en la sala del trono.

Y allí estaba ella.

Cleopatra.

La mujer que una vez sedujo a César, que afirmaba ser la encarnación de Isis. La mujer que envolvió sus piernas alrededor de Marco Antonio y le prometió el mundo.

Estaba sentada en un trono de marfil y oro con forma de loto en flor.

Su cuerpo estaba adornado con seda diáfana, cortada para revelar tanto como ocultaba.

Las joyas se aferraban a su piel como gotas de agua.

Parecía una diosa esculpida en mármol y locura.

Pero era una actuación. Una representación. Incluso su confianza estaba ensayada.

Tenía una serpiente enroscada en el hombro.

Una víbora. Su cabeza descansaba sobre su mano mientras la lengua se movía rápidamente.

La acariciaba lentamente, deliberadamente, como para recordarnos que tenía la muerte en la palma de su mano.

Pero nosotros sabíamos que no era así. La muerte ya había llegado.

Sus ojos se fijaron en Octavio. Sonrió.

—Ave, César .

Octavio permaneció inmóvil como el mármol.

Su mirada, afilada como un gladius, permaneció fija en la mujer que teníamos delante.

Cleopatra estaba sentada allí, con una postura regia, cada movimiento calculado como las espirales de la víbora que acariciaba.

Sus labios pintados se curvaron en esa antigua sonrisa egipcia.

Octavio rompió el silencio con una voz fría como el acero.

—Cleopatra —dijo—. ¿Dónde está Marco?

Ella no se inmutó.

—Está muerto.

Se hizo el silencio. Incluso las llamas de las antorchas en las paredes parecían vacilar.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Octavio con calma.

—Le envié un mensaje —comenzó ella, con voz serena, como si estuviera contando un sueño—. Le dije que me había quitado la vida. Que había elegido la muerte antes que la captura. Antes que la humillación. Cuando lo supo, intentó seguirme a la tumba.

Hizo una pausa, acariciando la víbora enroscada en su clavícula.

—Se arrojó sobre su espada. Pero, como casi todo lo que hizo al final, fracasó.

Se apuñaló en el vientre en lugar de en el corazón.

Dicen que gritó como un toro al que estaban destripando.

Su sangre se derramó sobre el mármol. Sus hombres, unos necios que aún le eran leales, lo llevaron a la tumba en la que yo me había encerrado .

—¿Y? —preguntó Octavio, con la tranquilidad de un juez a punto de dictar una sentencia de muerte.

—Le dejé entrar —dijo ella—. Vio que yo vivía y lloró. Luego murió en mis brazos. Destrozado. Como Troya.

No pude contenerme. La rabia se extendió por mi interior como el fuego sobre el aceite. Di un paso adelante, mostrando los dientes.

—¡Puta traidora! —grité—. ¡Bruja asquerosa! ¡Lo llevaste a la muerte!

Sus ojos se posaron en mí, impasibles, pero sus sirvientes se estremecieron de terror. Podía verlos: delicados hombrecitos alejandrinos, perfumados y suaves, temblando como hojas al viento. Uno de ellos parecía a punto de ensuciarse. Pero Cleopatra permaneció inmóvil, serena en su crueldad.

—¡Silencio! —ladró Octavio, con una voz tan afilada que parecía capaz de cortar la carne—. No hablarás a menos que yo lo diga, centurión.

La furia hervía dentro de mí, pero contuve la lengua. Su voz transmitía autoridad como el trueno de Júpiter. El aire de la sala se volvió denso. Los sirvientes de Cleopatra parecían encogerse ante Octavio, como si vieran la sombra del mismísimo Plutón en su pálido rostro.

Octavio dio un paso adelante, con la mirada fría clavada en ella. —Así que —dijo— hiciste que se suicidara, sabiendo que después podrías presentarte ante mí como viuda y negociar desde una posición menos vulnerable. ¿Es eso?

—Hice lo que tenía que hacer —dijo ella, levantando la barbilla—. Amaba a Marco. Pero el futuro de mi reino estaba por encima de cualquier vínculo personal. Una reina no puede permitirse llorar como una niña.

Octavio asintió levemente. —Lo entiendo perfectamente. El poder no se mantiene con lágrimas.

Ella sonrió levemente, con un destello de esperanza en los ojos. —Entonces quizá podamos hablar como soberanos.

Él no dijo nada, dejando que el silencio se extendiera como una soga.

—Como puedes ver —continuó Cleopatra—, Marco yace ahora muerto.

Él era tu enemigo, no yo. Entiendo por qué Roma entró en guerra con Egipto, pero te aseguro que yo no soy una amenaza.

Te lo juro, en nombre de Isis y de todos los dioses de mis antepasados, ni yo ni mis hijos reclamaremos jamás las tierras romanas.

Solo pido que se me permita seguir siendo faraona, para mantener Egipto estable y próspero...

como lo era bajo el mandato de Marco. Como podría serlo bajo el tuyo.

Su voz era melosa, pero yo veía la serpiente que se escondía debajo. Fingía humildad, pero sabía lo que hacía. Cada gesto y cada palabra formaban parte de ese antiguo arte de la seducción que sus antepasados habían empleado con griegos, persas y reyes olvidados por el tiempo.

Octavio no pestañeó. —Eso es todo lo que he pedido. No deseo sentarme en el trono egipcio. Roma nunca ha querido gobernar Egipto desde dentro, sino únicamente asegurarse de que se gobierne correctamente.

Una chispa de alivio asomó al rostro de Cleopatra. — Entonces me alegro —dijo—. Me alegra el corazón saber que somos aliados.

—Pero hay una condición —dijo Octavio.

Su sonrisa se congeló.

—Vendrás conmigo a Roma —dijo él, con voz firme y dura como el granito—. Hay asuntos administrativos que deben aclararse. Roma debe estar segura de tu lealtad, no con palabras, sino con tu presencia.

Cleopatra parpadeó. Entonces soltó una risa amarga y quebrada, como si se le hubiera roto la máscara y por fin viera las cadenas cerrándose en torno a sus muñecas.

—Lo entiendo —dijo—. Eres inteligente, César. Muy inteligente. Sí, iré a Roma... pero solo te pido unos meses. Déjame llorar mi pérdida. Mis sacerdotes no me permitirán marcharme inmediatamente...

—Irás con nosotros —dijo Octavio con voz cortante y definitiva—. Partimos mañana.

Ella abrió la boca, pero él continuó, implacable: —No finjas ahora ser una viuda afligida. Tú orquestaste la muerte de Marco como un sacrificio a tus ambiciones. No nos insultes a ninguno de los dos fingiendo impotencia. Si deseas seguir gobernando Egipto, entonces embarcarás con nosotros mañana.