Capítulo VII #4

El anochecer envolvió Roma en un silencio profundo y ominoso.

Las lámparas de aceite ardían lentamente, proyectando sombras titilantes contra las antiguas murallas, y su tenue luz ofrecía poco calor o consuelo.

La mayoría de los ciudadanos se habían retirado hacía tiempo a sus hogares, dejando las calles desiertas, como si toda la ciudad contuviera la respiración.

Caminé por la Vía Sacra flanqueado por seis hombres armados.

Legionarios de confianza, todos ellos veteranos.

De mirada severa. Silenciosos. Sus pasos resonaban al unísono con los míos, mientras mis sandalias de suela de hierro repiqueteaban contra las piedras como lejanos tambores de fatalidad.

Ninguno hablaba. Ni una palabra. Sabían adónde íbamos.

Sabían lo que estábamos a punto de hacer. Y a ninguno de ellos le gustaba.

Roma era una ciudad de templos, de juramentos sagrados y dioses antiguos. Esa noche, estábamos a punto de violar uno de sus santuarios más venerados.

El Templo de Vesta se alzaba ante nosotros, al borde del Foro, como un edificio circular rodeado de columnas blancas que parecían brillar a la luz de las antorchas.

Su mármol era inmaculado, casi etéreo, como si ni el paso del tiempo ni la guerra lo hubieran alterado.

No tenía puertas, solo una cortina que velaba el santuario.

En su interior ardía la llama eterna, cuidada por las vírgenes vestales durante siglos.

Esa llama representaba a la propia Roma.

Profanar este lugar era profanar el alma misma de la República.

Pero la República había muerto. Y esta no era una noche para los dioses.

—Esperad aquí —ordené.

Mis hombres se detuvieron sin protestar, formando un semicírculo en las sombras. Corrí la cortina y entré solo.

En el interior, el silencio sagrado era ensordecedor.

El aroma del incienso impregnaba el aire, denso y empalagoso.

La pálida luz de la luna se filtraba a través del óculo de la cúpula, iluminando el altar, la llama y las hileras de nichos de piedra de la cámara lateral, donde se custodiaban bajo protección divina los testamentos de los hombres más poderosos de Roma.

Caminé con cuidado, procurando que mis pasos apenas resonaran sobre el mármol pulido.

Pasé junto al altar y al fuego sagrado, que bailaba y silbaba con extraña vida, antes de entrar en la cámara del archivo.

Las antorchas ardían lentamente en los apliques de la pared.

El aire era fresco y pesado. Los pergaminos descansaban en nichos, apilados con orden sagrado.

Recorrí las inscripciones con la mirada: Agripa... Apio... Bruto...

Antonio .

Mis dedos rozaron el pergamino. Lo cogí.

El pergamino parecía más pesado de lo que debería. Como si supiera lo que contenía.

Me giré para marcharme... y allí estaba ella.

Una vestal estaba de pie en la puerta, pálida y fantasmal, envuelta en sus túnicas blancas y con los ojos muy abiertos por la sorpresa. Llevaba el pelo recogido con las cintas de su orden y no parecía tener más de veinte años.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó con voz temblorosa.

Extendió la mano para arrebatarme el pergamino.

No lo dudé. Le di una fuerte patada en el pecho. El golpe la lanzó hacia atrás, contra una columna. Su cabeza golpeó la piedra con un ruido sordo. Cayó al suelo, inmóvil.

El sonido resonó en todo el templo.

Entonces se oyeron pasos.

Entraron corriendo otras cuatro vestales, con las túnicas ondeando y los rostros pálidos.

—¡Alto!

—¿Qué estáis haciendo?

—¡Blasfemo!

Una de ellas corrió hacia mí y me agarró por la capa.

Me giré y la empujé lejos de mí. Ella tropezó y se estrelló contra un brasero, esparciendo carbones. Otra dio un paso adelante, demasiado valiente para su propio bien.

Desenvainé mi gladius en un destello de acero y grité: —¡Acercaos y os mataré a todas!

Se quedaron paralizadas.

La hoja reflejó la luz del fuego. Mi voz retumbó como la del mismísimo Marte.

La más joven, con los ojos llenos de lágrimas, susurró: —Los dioses te maldecirán por esto.

No dije nada. Los dioses y yo ya nos conocíamos bien. Hacía mucho tiempo que había hecho un pacto con ellos y había aceptado mi condenación.

Retrocedí hacia la cortina, con la espada aún desenvainada. Nadie se atrevió a moverse.

Una vez fuera, mis hombres volvieron la mirada hacia mí, tensos, expectantes.

Desenrollé el pergamino allí mismo, en los escalones del templo.

Leí.

Antonio legó las provincias orientales a los hijos de Cleopatra.

Cesarión fue nombrado el verdadero heredero de César.

Pidió no ser enterrado en Roma, sino en Alejandría, junto a su reina egipcia .

El testamento era tal como Octavio había predicho. Un cuchillo apuntando al corazón de Roma.

Miré al cielo nocturno. Una nube pasó por delante de la luna. La llama eterna dentro del templo parpadeó de forma extraña.

La República llevaba mucho tiempo muerta. Pero ahora incluso su cadáver estaba siendo devorado por manos extranjeras.

Octavio tenía razón.

Marco Antonio ya no nos pertenecía.

Y esta vez...

Íbamos a la guerra.