Capítulo VI #5

Valerius pasó junto a mí, cubierto de sangre desde el yelmo hasta las grebas.

Su casco estaba abollado y medio ladeado, pero sus ojos ardían como carbones.

Levantó su espada con ambas manos y la hundió en la espalda de un oficial que huía, cortando la carne y la columna vertebral como si fuera corteza.

El hombre gritó una vez antes de desplomarse en el barro revuelto del campo.

A mi izquierda, vi tambalearse un estandarte.

Era el de Bruto. Una de sus águilas. El hombre que lo llevaba, un veterano a juzgar por su cabello gris y sus cicatrices de batalla, se negó a entregarlo.

Incluso cuando sus hombres se dispersaron a su alrededor, él se mantuvo en pie y luchó. Di la orden.

—¡Cogedla! ¡Traedme esa águila!

Tres de mis legionarios se abalanzaron sobre él, y el anciano mató a uno antes de que otro le clavara la espada por debajo de las costillas. Cayó aferrado al águila con una mano, mientras la sangre le burbujeaba en la garganta. Le arrancaron el águila de las manos y la levantaron en alto.

Verla acabó con el último resto de determinación de los soldados de Bruto.

Vi a sus oficiales tratando de reunirlos, gritando, empujando, golpeando, pero ya no quedaba honor ni formación. Solo miedo. Pánico. Los hombres gritaban llamando a sus madres, invocando a sus dioses o suplicando una misericordia que no llegaría.

Los perseguimos hasta los matorrales al pie de la cresta, donde se dispersaron como ratas huyendo del fuego.

Las lanzas perforaban espaldas, las flechas se clavaban en las piernas y los heridos eran rematados con puñaladas cortas y rápidas que les abrían el vientre y dejaban sus tripas esparcidas por la tierra.

La sangre manchaba mi coraza. Había perdido la cuenta de cuántos había matado. Ya no importaba. Yo era la venganza.

Algunos cayeron de rodillas, suplicando. No les concedí clemencia. Eran los mismos hombres que habían vitoreado cuando César fue asesinado, que habían empuñado las armas en favor de Bruto y Casio .

—Que Plutón te lleve —le gruñí a uno de ellos antes de clavarle mi espada en la garganta.

Las legiones gritaban como lobos ebrios de sangre.

—¡Por César!

—¡Muerte a los traidores!

Busqué a Bruto con la mirada.

No huiría. Eso lo sabía. Un hombre como él, orgulloso como senador y envenenado por la filosofía, preferiría morir antes que ser arrastrado de vuelta a Roma encadenado.

Y entonces lo vi, solo en lo alto de una colina al fondo del campo, medio oculto por una higuera rota.

Llevaba la espada enfundada. Sus ojos contemplaban el campo de muerte que él mismo había creado.

A su alrededor yacía un puñado de sus guardias, todos masacrados.

La sangre manchaba su capa blanca como vino derramado.

Espoleé a mi caballo y me acerqué con un pequeño destacamento. Antonio aún no lo había visto.

Pero me detuve a mitad de camino.

Bruto estaba arrodillado.

Su pecho se elevó una vez, lentamente. Luego sacó del cinturón un cuchillo curvo de fabricación griega.

No nos miró.

Susurró algo. Una plegaria. Una disculpa. Una maldición. Nunca lo sabré .

Luego se clavó la hoja en el corazón.

Cayó hacia atrás, con la boca abierta, y la sangre se extendió en un reguero oscuro por su túnica blanca.

Ya estaba hecho.

Se hizo un silencio, más denso que cualquier grito de triunfo. Mis hombres se quedaron mirando, atónitos. Valerius se acercó, limpiando la sangre de su espada.

Desmonté. Caminé hacia el cadáver. Miré al hombre que había matado a César y sumido al mundo en el caos.

Antonio llegó momentos después, con su caballo cubierto de sudor y sangre. Vio a Bruto y asintió una vez. Su rostro no revelaba alegría ni triunfo, solo una sombría satisfacción.

—Está hecho.

—Así es.

Entonces se levantó el viento. Frío y cortante. Silbaba a través del campo y levantaba los estandartes rotos de los muertos.

A nuestro alrededor, las legiones se reunieron, ensangrentadas, magulladas, pero victoriosas. Formaron un semicírculo irregular, mirando a sus generales, esperando la orden.

Antonio levantó el brazo.

—¡Hombres de Roma! ¡Bruto ha muerto! ¡César ha sido vengado!

Se produjo un rugido que pareció partir el cielo.

—¡César! ¡César! ¡César !

Me di la vuelta y miré hacia el campo de batalla.

Los cuervos ya habían llegado. El suelo estaba cubierto de cadáveres: amigos y enemigos, héroes y cobardes, todos igualados por la espada.

Y, sin embargo, por primera vez desde los idus de marzo, sentí que algo se aflojaba en mi pecho. No era alegría. No era paz.

Sino liberación.

Había jurado venganza. Y la había cumplido.

Que los dioses juzguen el resto.

A mis espaldas, Valerius soltó una risa grave y salvaje. Estaba cubierto de sangre, desde el pelo hasta las botas, y su espada tenía muescas y manchas.

—Que escriban canciones sobre el día de hoy —dijo—. Que recuerden lo que les sucede a los traidores.

No dije nada.

El sol se elevaba ahora más alto, proyectando su luz dorada sobre el campo e iluminando la magnitud de nuestra victoria.

Los cuerpos destrozados de nuestros enemigos yacían entre escudos y armas esparcidos como los restos de un mundo hecho añicos.

Pero cuando la luz atravesó la niebla, mostró algo más: Roma seguía en pie, orgullosa, en medio de la carnicería.

Los habíamos derrotado y ahora éramos los amos del campo de batalla.

César había sido vengado.

Y Roma, por fin, volvía a estar completa.