Capítulo VI #4

En algún lugar entre la niebla, más allá de una línea de rocas y matorrales, Bruto defendía su flanco izquierdo.

No podíamos verlos, pero sabíamos dónde estaban.

Habíamos observado sus fogatas desde lejos.

Habíamos enviado exploradores en la oscuridad para sondear sus posiciones.

Esperaban, confiados, creyendo que Antonio iría directamente a por ellos.

Que pensaran eso.

Marco había ordenado la finta. Su señal llegaría pronto: una flecha ardiente atravesando el cielo. Al verla, atacaríamos.

Marchamos lentamente, como fantasmas en la niebla, con el silencio solo roto por el tintineo de los anillos de los arneses y el suave crujir de la tierra húmeda bajo las caligae.

Y entonces... lo vi.

Una estela de fuego atravesando los cielos grises como la espada de un dios.

La flecha en llamas.

Me giré, levanté mi gladius al cielo y grité :

—¡Por César!

Cien voces lo repitieron. Luego mil. Luego diez mil. La niebla se estremeció con el grito.

Comenzó la carga.

Éramos como una marea que se desataba. Corrimos. Escudos al frente. Pila listos. Mi voz se desgarró en un grito de guerra que había aprendido en las fosas de la arena, más bestia que hombre. Era el grito de la muerte que se acercaba, y los hombres lo siguieron como lobos.

Los hombres de Bruto no tuvieron tiempo de reaccionar.

Los pila volaron primero. Una oleada de jabalinas con punta de hierro atravesó la niebla y cayó sobre ellos como una tormenta desatada por los dioses. Los gritos resonaron. Las armaduras crujieron. Los escudos se hicieron añicos. Los hombres murieron antes incluso de vernos.

Luego llegó el acero.

La Séptima y la Decimotercera se abalanzaron sobre ellos como un trueno.

El impacto inicial fue brutal. Golpeamos a las cohortes situadas en el extremo izquierdo del ejército de Bruto cuando aún estaban formando: muchos de sus hombres estaban a medio equipar, confundidos y con pan o equipo todavía en las manos.

Avancé con la primera oleada. Mi gladius encontró una garganta: la sangre caliente me salpicó la cara.

Pateé a un hombre moribundo en el pecho, empujándolo contra sus compañeros.

Uno se abalanzó sobre mí con una espada ibérica curva, pero era demasiado lento.

Le golpeé la cara con mi escudo, le rompí los dientes y le atravesé el ojo con la espada mientras él caía.

A mi alrededor, la niebla estalló en sangre y gritos.

Un centurión de la Decimotercera agarró a un soldado por el hombro y le cortó la clavícula con dos rápidos golpes.

Luego gritó maldiciones mientras pisoteaba el cráneo del moribundo hasta convertirlo en pulpa.

A un joven legionario le desgarraron la mandíbula con un tajo de gladius, pero siguió luchando, gritando como un perro rabioso, con la boca llena de sangre.

Uno de los tribunos de Bruto, cuya coraza brillaba con ribetes plateados, reunió a veinte hombres y los dispuso en formación cerrada a su alrededor. Los vi venir, tratando de mantener la línea.

—¡Formad filas a mi alrededor! —grité.

La Séptima avanzó conmigo a la cabeza. Cargué contra el muro de escudos del tribuno y lancé todo mi peso contra el primer hombre. Aparté su escudo lo suficiente para abrirle el muslo. La sangre brotó a borbotones mientras perdía las fuerzas. Cayó gritando. Mis hombres se abalanzaron detrás de mí.

Un tribuno me atacó con su espada, pero su golpe pasó por encima de mí. Enganché su espada con la mía y trabé ambas hojas antes de golpearle la nariz con la frente. Se tambaleó. Le corté el cuello. Su cabeza quedó colgando antes de caer .

El resto de sus hombres se desbandaron. Los masacramos mientras huían.

La niebla se disipó. Ahora podíamos ver el campo de batalla en su totalidad.

Las legiones de Bruto estaban reaccionando. La caballería se movía en la distancia. Los refuerzos se abalanzaban sobre nosotros para cerrar la brecha en su flanco herido.

—¡Preparaos! —grité—. ¡Mantened las filas! ¡Dejad que vengan!

Vinieron.

Oleadas de legionarios se abalanzaron sobre nuestra posición, tratando de hacernos retroceder y recuperar el terreno perdido. Eran muchos, y el suelo se estaba convirtiendo en un lodazal de barro y carne.

La lucha se volvió desesperada. Los hombres gritaban. La sangre se derramaba por los bordes de los escudos. Las extremidades amputadas y la sangre volvían resbaladizo el suelo.

Vi a un joven romano apuñalado en el estómago; intentó gritar, pero solo consiguió vomitar bilis. A otro le habían partido la cara desde el cuero cabelludo hasta la barbilla, y el casco se le había aplastado contra el cráneo como si fuera una fruta.

Luché como poseído. No sentía dolor ni miedo, solo fuego en el pecho y hierro en la mano.

Un jinete llegó galopando a través de la niebla, uno de los ayudantes de Antonio. Su caballo estaba ensangrentado y echaba espuma por la boca.

—¡Antonio viene! —gritó—. ¡Mantened la línea!

Sonreí, mostrando los dientes.

Aguantamos.

Luchamos como demonios. Perdimos hombres, sí, pero aguantamos. Y cuando el sol finalmente atravesó la niebla, vimos la salvación.

Un ejército de refresco en la cresta.

Antonio.

Montado en su enorme corcel negro, con una armadura que brillaba como bronce fundido, una capa que ondeaba como sangre, y sus legionarios detrás de él en perfecta formación. Su caballería cabalgaba como una tormenta.

Sonó el cuerno.

Y cayó el martillo.

Gritamos hasta quedarnos afónicos. Avanzamos.

La línea crujió como madera vieja bajo un hacha.

Por un momento resistió a duras penas, pero al siguiente se hizo añicos.

Los pila golpearon con una fuerza brutal, atravesando las corazas y desgarrando la carne.

El enemigo vaciló. Luego huyó. Un momento después, la colina rugió con gritos, y el cielo sobre la llanura de Filipos se oscureció con las alas de las aves carroñeras que ya presentían el festín.

Levanté mi gladius en alto, mi voz rasgando el estruendo de los cascos y el chirrido del metal.

—¡Presionadlos! ¡Matadlos! ¡Romped su espíritu y quitadles la vida!

La Séptima y la Decimotercera avanzaron con sangre en sus espadas y venganza en sus corazones.

Las filas enemigas, ya diezmadas y agotadas, se disolvieron en el caos.

Los escudos cayeron al suelo y los hombres se volvieron para huir, pero nuestra caballería ya les cerraba el paso.

Antonio había tendido la trampa a la perfección. Y entonces comenzó la matanza.

La tierra ya no era tierra. Era barro y sangre.

Un lodo rojo y fétido que se pegaba a nuestras botas mientras avanzábamos por él.

Vi a hombres gritar mientras resbalaban y caían, solo para ser pisoteados por los legionarios que avanzaban detrás de ellos o, peor aún, atravesados por las estocadas salvajes y vengativas de nuestras espadas.