Capítulo VI #2

Mis botas crujían sobre la grava. El aire estaba en calma. Los guardias de la entrada se apartaron sin decir palabra. Uno de ellos, un veterano mayor con la nariz rota, me hizo un gesto con la cabeza.

Dentro, estaba oscuro. Fresco. La gruesa tela impedía que entrara el calor. En una esquina ardía un pequeño brasero que desprendía un humo fragante. Del poste central colgaban mapas y en el centro había una mesa enorme cubierta de fichas, pergaminos y tablas de cera.

Él estaba detrás de ella.

Marco Antonio.

Vestía una armadura completa, cuyo bronce brillaba bajo la luz del sol que se filtraba a través de las costuras abiertas de la tienda.

Su coraza llevaba las marcas de antiguas batallas y su capa roja colgaba pesadamente sobre un hombro como la piel de un león.

Tenía el pelo más largo que antes, rizado en las puntas, y la barba más espesa.

Su rostro estaba más oscuro, más viejo, marcado por las noches de insomnio y el peso de la venganza.

Levantó la vista cuando entré.

—Centurión —dijo con una sonrisa burlona—. Y yo que pensaba que te perderías la diversión.

—Señor —saludé, levantando el brazo derecho.

—Si estás aquí, ¿significa eso que las proscripciones han terminado? —preguntó Marco Antonio.

—Sí, señor —respondí—. Hasta el último nombre.

Sonrió, lento y satisfecho. —Sabía que eras capaz.

Transcurrió un momento. Sin palabras. Solo se oían el viento en el exterior y el murmullo de los hombres con armadura.

Entonces volvió a hablar, en voz más baja.

—Gracias, Flavius. Nunca podremos pagarte lo que te debemos. César ha sido vengado... casi. Solo queda un asunto pendiente.

—Me alegro de haber llegado antes de la batalla —dije—. ¿Dónde están Bruto y Casio?

—Ahora solo Bruto. La lucha ya ha comenzado. Acabé con Casio. Se quitó la vida. Podríamos haberlo terminado allí mismo, pero Octavio perdió los nervios. Se retiró. Sus hombres lo siguieron.

—¿Dónde está César? —pregunté.

—¿El chico? —preguntó con una sonrisa burlona—. Finge estar enfermo. Lleva días en cama.

—¿Puedo hablar con él?

—Eso no lo decido yo. Pero no te hagas ilusiones. Ni siquiera quiere ver a Mecenas. Solo a Agripa. Creo que esos dos son amantes —añadió con una sonrisa.

—César no tiene una constitución fuerte. Es propenso a enfermar. Pero cuando llegue el momento, se levantará.

Antonio entrecerró los ojos.

—¿A quién intentas convencer, centurión? ¿A mí o a ti mismo? ¿Sigues creyendo que has apostado por el caballo ganador?

Se inclinó ligeramente hacia delante.

—Octavio es un cobarde. Cuando comenzó la lucha, cargó como un león. Pensó que era César renacido. Entonces, una espada le hizo un simple rasguño. Y eso lo destrozó. Se dio la vuelta y huyó. Sus hombres lo vieron, entraron en pánico y se desmoronaron.

No dije nada.

—No ha salido de su tienda desde entonces.

Está allí tumbado, fingiendo estar enfermo.

No me importa. Que se esconda. Yo me llevaré la gloria.

Pero la verdad es que lo desprecio por ello.

Deberías haber visto la herida. Nada. Un rasguño.

Y, sin embargo, nunca he visto el espíritu de un hombre quebrarse con tan poca sangre. No está hecho para la guerra.

—¿Y qué hay de Lépido? —pregunté.

—Lépido es un tonto —dijo secamente—. No le confiaría ni la vigilancia de una carreta tirada por mulas.

Otro silencio. Solo el viento sacudiendo las cuerdas de la tienda.

Entonces su tono se volvió más sombrío.

—Ah, y centurión, no vuelvas a llamar a ese chico César delante de mí.

Mantuve su mirada. No dije nada.

—Me insultas —dijo con desdén—. Vamos. Tú estabas allí cuando cruzamos el Rubicón. Yo estaba a tu lado cuando el verdadero César te nombró Primus Pilus. Sangramos en el mismo barro.

Se echó hacia atrás, con los ojos duros.

—¿Y ahora vas a llamar César a ese niño débil y enfermizo? Él no es César. No podría llevar la espada de ese hombre, y mucho menos seguir sus pasos.

Continuó: —No es César. No tiene triunfos propios, por lo que se aferra a la sombra de hombres más grandes. En Mutina, fue Hircio quien trazó todo el plan. Y cuando llegó la verdadera prueba, se derrumbó. Entró en pánico. Huyó. Ese es tu César, centurión.

No dije nada. Solo lo miré fijamente.

Marco Antonio se recostó en su asiento. —¿Y Agripa?

Sacudió la cabeza. —Pase lo que pase en la última batalla, el fracaso recaerá igualmente sobre sus hombros. Todavía no consigo entender lo que intentó hacer. Fue un desastre. Sus hombres parecían granjeros armados con lanzas.

Él se burló. —Ahora Octavio quiere que Agripa participe en los consejos de guerra.

Le dije que se fuera al carajo. Si quiere que su mascota participe en las reuniones, que venga en persona y lo discuta.

E incluso entonces, si tengo que aguantar una charla más de ese pequeño erudito, juro que yo mismo le cortaré el cuello. No podré evitarlo .

Apartó la mirada un momento y luego volvió a mirarme.

—Agripa nunca ha matado a un hombre. Lo veo en su rostro, lo lleva como una insignia.

Quizás lo haya leído en sus preciados libros, pero nunca ha sentido el filo de una espada.

Nunca ha visto a un hombre desangrarse gritando.

No es más que un niño que cree que leer griego le convierte en general.

—Tú, por otro lado, centurión —continuó—, habrías sido legado hace mucho tiempo si hubieras nacido con el nombre adecuado.

Me miró fijamente. —César confiaba en ti, y yo confío en ti. Y creo que sería apropiado que te unieras a mí y a Lépido en el consejo de guerra antes de la batalla final contra los traidores.

Se reclinó ligeramente, entrecerrando los ojos con una sonrisa cómplice. —Y además —añadió—, Lépido es el general más incompetente con el que he tenido la desgracia de trabajar. Hace que Craso parezca un genio.

La mirada de Marco se endureció. —Entonces, centurión, ¿te unirás a nosotros en la planificación o te encontraremos sentado junto a la cama de ese patético muchacho, comprobando si sigue respirando?

—Me uniré a vosotros —dije con voz firme y decidida.

—Bien —asintió con satisfacción—. La batalla será dentro de dos días. Esto acabará con todo.

** *

La tienda olía a aceite, hierro y sudor frío.

El sol de la mañana proyectaba largas sombras sobre las paredes de lona, donde colgaban mapas con líneas trazadas en carbón y cera.

Me detuve ante la mesa, frente a Marco Antonio, que ya había tomado asiento, con los codos apoyados en el borde como si se preparara para luchar contra las propias Parcas.

Lépido llegó tarde, ajustándose la capa como si acabara de regresar de un desayuno sin prisas.

Marco no levantó la vista. Golpeó el mapa con el dedo índice, lento y deliberadamente. —¿Empezamos?

Asentí con la cabeza.

Lépido carraspeó y luego señaló vagamente los mapas y las fichas de madera que marcaban nuestras posiciones. —Bien. ¿Cuál es el plan, Marco?

Antonio lo miró por debajo de las cejas, como un lobo experimentado miraría a un cachorro que ladra al trueno. —El plan —dijo— es el mismo de siempre: aplastar a los últimos traidores republicanos en el suelo de Macedonia y borrar del mundo el recuerdo de su traición.

Se enderezó y señaló el mapa que teníamos entre nosotros.

Era un mapa rudimentario de los alrededores de Filipos, pero mostraba lo esencial: las dos carreteras principales, incluida la Vía Egnatia, que discurría de este a oeste; las colinas al norte y al sur; y las últimas fortificaciones conocidas de Bruto, a lo largo de las crestas más altas.

—Bruto se ha atrincherado aquí —dijo Marco, señalando una de las crestas al norte—. Aprendió la lección de la primera batalla. No volverá a extender demasiado sus líneas. Se quedará en su atalaya, fingirá ser el fantasma de Catón y esperará a que marchemos hacia nuestra muerte. Pero no lo haremos.

Lépido entrecerró los ojos para mirar el mapa. —¿Por qué no vamos directamente a por ellos? Tomamos la cresta y acabamos con esto.

—Porque la cresta está fortificada —dije—, y lanzar un ataque frontal cuesta arriba contra hombres armados con pila y apostados en terreno elevado sería enviar a nuestras legiones al matadero. Perderíamos miles solo en la primera oleada.

Antonio asintió con la cabeza en señal de aprobación. —Exacto. Tenemos que atraerlos hacia fuera. O atacar donde no estén preparados.

—¿Y entonces qué? —preguntó Lépido—. ¿Esperamos a que se vayan?

—No —dijo Marco—. Sus suministros no son tan malos como pensábamos. Bruto no es tonto. Ha sido prudente. Si esperamos demasiado, la moral caerá. Nuestros hombres se inquietarán, pensarán que la guerra se ha estancado. Atacaremos en dos oleadas: una visible y otra en la sombra .

Movió las fichas por el mapa. —Fingiremos un fuerte ataque contra su centro y su derecha.

Haremos suficiente ruido y movimiento para que parezca real.

Yo mismo lideraré ese ataque. Lo haré convincente.

Mientras tanto, al amparo de la niebla matinal, Flavius, tú liderarás un destacamento a través de los pantanos por aquí.

Señaló el flanco izquierdo.

Me incliné hacia él. —¿De qué tamaño será la fuerza?

—Dos legiones. No más. Tenemos que movernos rápido. En silencio. El terreno no permite una columna masiva. Te llevarás la Séptima y la Decimotercera. Tus órdenes serán flanquear, no entrar en combate hasta que hayas pasado sus líneas exteriores.

Lépido intervino: —¿No sería mejor enviar a la caballería a través de los pantanos? Pueden moverse más rápido.

—No —respondí por Antonio—. Los caballos se atascarán. Es un pantano. Perderéis impulso en el barro y el ruido de los cascos nos delatará.

—También necesitamos una distracción —continuó Marco—. Haré avanzar la caravana de bagajes hasta dejarla a la vista de sus hombres, para que piensen que estamos preparando un ataque frontal.

—¿Y si no pican? —pregunté.