Capítulo V #3

Marco volvió a leer, claramente desinteresado en cualquier otra cosa.

—¿Qué pasa? —pregunté.

—Con todo respeto, Octavio —intervino Lépido—, no se ha tomado ninguna decisión.

Se produjo un silencio. Nadie pareció prestar atención a sus palabras.

—Nuestra alianza —continuó— requiere que dos de nosotros estemos de acuerdo antes de tomar medidas.

Marco siguió leyendo. Octavio se limitó a mirar a Lépido como un halcón esperando a que un ratón parpadeara.

—Confío en que Marco vea esto como lo que es: una locura —prosiguió Lépido—. Los hombres de esta lista son pilares de la República. No todos participaron en el asesinato de César. Algunos son amigos míos.

—Todos ellos participaron —dijo Octavio con frialdad—. Aunque no empuñaran la espada, mantuvieron la puerta abierta. Y su riqueza es precisamente la razón por la que deben morir. Financiará nuestra guerra. Su oro nos comprará Roma .

Lépido se volvió hacia Marco. —Eres un hombre sensato. No estarás de acuerdo con esto. Esto no es justicia, es una masacre.

Marco finalmente habló, mirando a Octavio. —¿Dónde está Cicerón?

Octavio no se inmutó. —Si quieres que esté en la lista, lo pondremos ahí.

—Sí —dijo Marco—. Más que cualquier otro nombre.

Cicerón no empuñó el cuchillo, no, pero su lengua sí.

Sus discursos eran la espada. Lo odio. No como a un rival, sino con un odio real y profundo.

Ese hombre es todo lo podrido que hay en Roma.

Solo habla. Sin carácter. Conmueve a las multitudes con palabras, pero se esconde cuando llega el momento de actuar.

Es el tipo de cobarde que deja que otros se manchen las manos de sangre mientras él se mantiene limpio.

Incluso los conspiradores lo dejaron fuera, no porque se opusiera, sino porque sabían que no tendría las agallas para actuar.

Pero dale una tribuna y ruge como el mismísimo Júpiter.

No. La justicia para César significa que Cicerón muera.

—Muy bien —dijo Octavio—. Morirá.

—No puedes apoyar esto —le dijo Lépido a Antonio.

—¿Por qué no? —preguntó Marco.

—Porque esto no es justicia. Abre los ojos. Yo quiero vengar a César tanto como cualquiera. Mataré a todos y cada uno de los conspiradores. Pero esta lista... esta lista es más que eso. Hay más de doscientos nombres. Algunos de estos hombres no tuvieron nada que ver con ello.

—No veo a ningún inocente —dijo Marco con rotundidad—. Todos odiaban a César. Todos vitorearon cuando murió. Eso es suficiente.

—Esto es una locura —murmuró Lépido—. Son los hombres más ricos y poderosos de Roma.

—No es una locura —dijo Marco—. Es brillante. Esto es lo que César debería haber hecho: acabar con ellos desde el principio. Utilizan su riqueza en nuestra contra, canalizándola hacia el este, hacia Bruto y Casio. Matadlos y dejaremos sin recursos a sus ejércitos, mientras alimentamos al nuestro.

—Esto no es honorable —espetó Lépido—. Esto no es romano. Es una guerra de bandas. Esto pertenece a los callejones de Subura. No degollamos a nadie porque alguien murmure contra nosotros. Matar a los conspiradores, sí. Pero nada más.

Marco se inclinó hacia delante, con voz baja y grave.

—Si mañana todos cayéramos muertos, estos mismos hombres celebrarían una fiesta en las calles.

Igual que hicieron cuando cayó César. Lo llaman justicia.

Entonces, ¿por qué deberíamos mostrarles misericordia?

César lo hizo. Mira adónde le llevó. Yo no voy a cometer ese error.

—Entonces, ¿estás de acuerdo? —preguntó Octavio.

—Primero tengo algunas exigencias —dijo Marco—. Dos, en realidad.

—Adelante —respondió Octavio.

—Primero, quiero que Cicerón muera. Ese viejo brujo marchito debe morir antes que nadie. Y quiero que le claven la cabeza y las manos en la Rostra para que toda Roma lo vea.

Sonrió y luego se volvió hacia mí. —¿Estás dispuesto a hacerlo, centurión?

—Será un placer, señor —dije.

—Bien —asintió—. Eso es lo que quería oír. Segundo: quiero añadir más nombres. ¿Esta lista? Es demasiado blanda. ¿Doscientos viejos traidores y ahí nos detenemos? No. Si vamos a vengar a César, la purga debe ser total.

—Esto es un sacrilegio —espetó Lépido—. Esto no es justicia. No es nuestra forma de actuar.

—Marco tiene razón —dijo Octavio con calma—. No podemos construir nada nuevo mientras la vieja guardia siga aferrada al poder. César cometió el error de perdonarles la vida. Nosotros no lo haremos.

—Exacto —añadió Marco—. Y una vez que hayan desaparecido, pondremos en su lugar a hombres verdaderamente leales a César. Así es como aseguraremos el futuro y evitaremos que lo que le pasó a él nos pase a nosotros.

Lépido parecía furioso, pero asintió. —Está bien. Haz lo que quieras. Pero la historia recordará esto. No como justicia, sino como una masacre. Nos llamarán tiranos. Asesinos. Y tendrán razón.

—Oh, ahórrame tus libros de historia —dijo Marco con una sonrisa burlona—. La historia la escriben los vencedores. Y esto... esto garantiza nuestra victoria.

—Dale la lista, Marco —dijo Octavio.

Marco sonrió y le entregó el pergamino. —Aquí tienes, centurión.

Lo cogí. El pergamino era más grueso de lo que esperaba, pesado en la mano, como si llevara el peso del destino mismo.

Lo desenrollé lentamente, con los ojos recorriendo línea tras línea.

Cientos de nombres. Muchos más de los que podía contar de un vistazo.

Senadores, equites, magistrados. Patricios que cenaban en vajilla de plata y brindaban por la muerte de César con vino griego.

Lucio Gellio Poplicola. Cayo Asinio Polión. Lucio Marcio Censorino. Los nombres se difuminaban, cada uno de ellos un clavo en el ataúd de César. Cada uno de ellos un hombre que había sonreído mientras César sangraba.

—¿Quieres que mate a todos estos hombres? —pregunté atónito—. ¿A todos?

Marco se rió, breve y agudamente. —Por los dioses, no. Morirías de viejo antes de acabar con la mitad. El tiempo juega en nuestra contra y nuestros enemigos son muchos.

—Dijiste que querías venganza —dijo Octavio, dando un paso adelante.

Su voz era tranquila, pero sus ojos ardían. —Lo juraste. Maldijiste sus nombres al cielo. Invocaste a Marte y a las Furias para vengar a César. ¿Acaso ese juramento no fue más que calor y vino? ¿O lo dijiste en serio?

—Lo dije en serio —dije.

Mi voz era fría y segura. —Los quiero muertos. A todos. A ellos y a sus hijos. Quiero que sus linajes sean borrados de la faz de la tierra. Quiero que sus nombres sean olvidados.

—Bien —dijo Octavio, asintiendo con la cabeza—. Entonces aquí es donde tu furia encontrará su propósito. Ahora no puede haber debilidad ni dudas. No eres un soldado en esto. Eres un verdugo. Una espada empuñada por los dioses.

Se acercó más. —Mátalos como quieras. Con un cuchillo en la oscuridad. Con una espada en la calle. Con fuego en sus villas. No será limpio, ni honorable. Pero tampoco lo fue la muerte de César. Ellos no mostraron piedad. Nosotros tampoco se la debemos.

—Puede contar conmigo, señor —dije.

—Tú supervisarás las proscripciones —continuó Octavio—. Llévate contigo a tantos soldados como necesites. Elige a tus hombres con prudencia. Quiero que el trabajo se haga rápidamente y sin caos. Sin venganzas sangrientas. Sin sobornos. Esto no es bandolerismo.

Me miró a los ojos. —César confiaba en ti no porque fueras el luchador más feroz, aunque lo eras, sino porque tenías una cualidad que ninguno de sus otros campeones tenía.

Eras preciso. Veías el panorama completo.

No dejabas que el orgullo nublara tus órdenes.

Nunca actuabas por impulso, solo por cálculo.

Tomabas el caos y lo convertías en orden.

Caminaba lentamente mientras hablaba, con voz baja y controlada.

—Odias la política. Siempre la has odiado.

Lo he visto. Odias los juegos, los discursos, las máscaras que llevan los hombres en el Senado.

Tú no eres uno de ellos. Eres un hombre de acción.

Y los hombres de acción son raros. Pero lo que te hace peligroso, lo que hizo que César te valorara, es que no eres solo una espada.

Eres una mente. Recuerdas. Planeas. Terminas lo que empiezas.

Marco asintió. —Y más que eso, no juegas con ideales. No disfrazas el asesinato y lo llamas gloria. Entiendes lo que hay que hacer, y lo haces.

Volví a mirar la lista. Los nombres quedaron grabados en mi memoria como cicatrices.

—Lo llevaré a cabo —dije.

Octavio me puso una mano en el hombro. —Entonces que los dioses te acompañen, Flavius. Y que el mismísimo Marte guíe tu espada.

Me di la vuelta sin decir nada y comencé a caminar hacia la entrada de la tienda. La lista pesaba en mi mano, más que cualquier espada que hubiera empuñado jamás. Más que cualquier estandarte llevado a la batalla. Era el peso de la muerte medido en nombres.

Pero antes de salir a la luz del sol, Marco me llamó.

—Flavius.

Me detuve y me volví .

Dio un paso adelante, con el rostro ya sin rastro de diversión ni complacencia, duro como una piedra.

—No todos los hombres están hechos para este tipo de trabajo —dijo—.

Esto no es una guerra. Es algo más oscuro.

No hay muro de escudos ni toque de trompeta.

Matarás a hombres en silencio. En callejones. Mientras duermen.

Hizo una pausa.

—Incluso el guerrero más feroz puede dudar cuando se enfrenta a un hombre desarmado.

Y menos aún son capaces de golpear a un niño o a una mujer.

Pero conozco a hombres que no vacilarán.

Hombres cuyos corazones se hicieron añicos cuando vieron la sangre de César en las piedras de la Curia, y que se recomponen con nada más que odio.

Hombres cuyo honor exige sangre, y cuya furia no descansará hasta que el mundo se purgue de traidores.

Antonio se acercó, con voz baja y atronadora.