Capítulo IV #2

Octavio se irguió un poco más. Con las manos a la espalda, habló con voz tranquila, casi formal.

—Como iba diciendo —continuó con una calma que hacía resonar cada palabra como un tambor—, por la presente presento esta moción ante el Senado de Roma: que Marco Junio Bruto, Cayo Casio Longino y Décimo Junio Bruto Albino sean declarados enemigos de la República.

Que se les despoje de sus títulos. Que cualquier romano que les ayude sea considerado enemigo del Estado.

Miró a través de la sala.

—Los que estén a favor, levanten la mano.

Nadie se movió.

—Los que se opongan...

Hizo una pausa. Sonrió levemente.

—Ah, tampoco hay manos.

Los senadores permanecieron inmóviles, con la mirada fija en las espadas que había detrás de él, en los hombres que parecían estatuas de Marte, listos para atacar.

Octavio asintió.

—Muy bien. Mi moción queda aprobada. Por silencio unánime. Marco Junio Bruto, Cayo Casio Longino y Décimo Bruto quedan ahora, por autoridad de esta cámara y de conformidad con la ley de la República, declarados hostes publici. Traidores al Estado romano.

** *

Habían pasado unos meses desde la batalla de Mutina y todas las articulaciones de mi cuerpo seguían ardiendo como hierro candente.

Me dolía el hombro al recordar el gladius que casi me partió el hueso.

Las costillas crujían cuando me giraba. Mi pierna...

bueno, la pierna había sido lo peor. Las muletas me habían acompañado más tiempo del que me hubiera gustado, pero ahora ya ni siquiera las tenía.

En las legiones, la debilidad es sinónimo de muerte.

Si un hombre debe apoyarse, solo lo hace en privado.

Entre compañeros, entre soldados, no hay piedad para un lisiado.

Así que caminaba. Al principio, a trompicones.

Como un caballo de guerra malherido. Pero caminaba.

Solo yo conocía mi dolor. Lo soportaba en silencio, como un buen romano. Los dioses me habían perdonado la vida para algo más grande, de eso estaba seguro. El dolor era una prueba. Y yo lo soportaba. Siempre lo había hecho. Siempre lo haría.

Ese día nos reunimos en la domus de Octavio.

El calor de finales de verano pesaba en el aire.

Agripa se apoyó contra la pared, limpiándose las uñas con la punta de una daga.

Mecenas descansaba en un asiento acolchado, con la copa de vino falerno ya a medio beber.

Octavio estaba sentado solo junto a la ventana, con el rostro impasible como una piedra, los ojos entrecerrados, mirando los tejados más allá.

Entonces la puerta se abrió de golpe con un estruendo.

—¡ESTO ES UNA LOCURA! —rugió Cicerón, irrumpiendo en la habitación, con la túnica medio desabrochada y el pelo revuelto, como un sacerdote que hubiera visto un fantasma en el templo.

Octavio no se movió. Solo dirigió su mirada hacia el anciano, tranquilo como un glaciar, frío como la sombra de Plutón.

—¡Esto es una locura! ¡Es un sacrilegio! —gritó Cicerón de nuevo, con los ojos desorbitados.

Mecenas, recostado, se rió entre dientes. —¿Puedes calmarte, vieja? Vas a tener un infarto.

Cicerón ni siquiera lo miró. Señaló directamente a Octavio con la mano temblorosa.

—¡Tú! —espetó—. ¿Cómo te atreves? ¿Traer soldados armados a la sagrada Curia? ¿No te queda nada de sentido común en esa joven cabeza tuya? ¿Ningún decoro romano?

Octavio lo miró fijamente, sin pestañear.

—¡Ni siquiera César haría algo así! —dijo Cicerón, con la respiración entrecortada—. ¡Ni siquiera César cometió tal sacrilegio! Nunca cruzó esa línea. Ni una sola vez. ¡El Senado era terreno sagrado! ¿Has perdido el juicio, muchacho?

—¿De verdad tienes el descaro de preguntarme eso? —gruñó Octavio, con voz de hierro y fuego.

—Mataste a mi padre —continuó—. Lo asesinaste, como hacen los cobardes.

Cuando estaba desarmado. Dentro de la Curia.

No pudiste enfrentarte a él en el Foro ni en las calles.

No te atreviste a desafiarlo como un hombre.

Pero vosotros, más de sesenta, esperasteis como ratas en la oscuridad.

E incluso entonces le temíais. Incluso solo, sabíais que habría acabado con una docena de vosotros antes de caer.

No derrotasteis a César. Lo apuñalasteis. Lo masacrasteis. Como traidores.

Cicerón tragó saliva. Luego, alzando de nuevo la voz, dijo: —¿Qué harías si todo el Senado rechazara tu moción? ¿Los matarías a todos? ¿Es esa tu Roma ahora? ¿Un cementerio de senadores?

Octavio entrecerró los ojos. —Haría lo que fuera necesario.

Se produjo un momento de silencio entre ellos.

—¡Ja!

Cicerón se rió con amargura, con la voz quebrada. —Ahora lo veo. Veo mi error. Me engañaste. Nos engañaste a todos.

Su tono cambió. Ya no alzaba la voz; hablaba despacio, con una frialdad cortante, como una daga desenvainada en la oscuridad.

—Nunca te importó la República. Quieres reducirla a cenizas.

Nunca tuviste intención de salvarla. Lo único que te importa es la venganza.

Eso es lo único que te ha importado siempre.

La venganza de César. Sin importar el coste.

Sin importar quién arda. Incluso si es la propia Roma. Esa es tu verdad, ¿no?

Octavio no respondió. Contempló al hombre como un lobo contempla a un alce moribundo .

Cicerón respiró hondo, como si intentara calmar una tormenta en su interior.

—Confiar en ti fue un error —dijo—. Ahora lo veo. Nos has engañado como a unos tontos. Como hizo César. Has comprado al pueblo con dinero y espectáculos. Y ahora, ahora vemos la verdad. Ahora muestras tu verdadero rostro.

Se acercó más.

—Un tirano. Un tirano sin vergüenza.

Nadie se movió.

—Al menos César intentó ocultarlo —dijo Cicerón—. Mantuvo la ilusión, la apariencia de diplomacia. Cubrió su ambición con un barniz de honor. Tú ni siquiera te molestas. Envías soldados al Senado como niños jugando a la guerra.

Su voz era fría ahora.

—César era un tirano —dijo Cicerón—. Pero al menos era un adulto. Tú no eres más que un niño tirano. Roma podría acabar convertida en otro Egipto, con todo el poder concentrado en manos de un niño que se cree hijo de un dios.

—Cuidado —dije, dejando que mi espada se deslizara medio centímetro fuera de su vaina.

—No me asustas, bruto bárbaro —espetó Cicerón, sin siquiera mirar la hoja.

Se volvió hacia Octavio, con la voz cargada de furia. —Pero esa es la verdad, ¿ no? Te crees hijo de un dios, ¿verdad? Crees que la voluntad de César te hace divino. Que te otorga el derecho a pisotear la ley y la tradición. Que los propios dioses te han coronado.

Octavio no dijo nada. Su mirada permaneció fija en Cicerón, fría e indescifrable, mientras su rostro parecía tallado en hielo.

—Entonces, ¿por qué mantener la ilusión?

—espetó Cicerón—. ¿Por qué jugar a estos juegos?

Quieres venganza, muy bien. Entonces tómala.

Mata a los senadores. Sabes que la mayoría de ellos desempeñaron su papel.

Ordena a tus soldados que asalten la Curia y los destripen como cerdos.

Quémalo todo. Toma el poder que ansías. Si vas a llevar la máscara de un tirano, ¿por qué no llevarla con orgullo?

—Quizá lo haga —dijo Octavio, silencioso como la muerte.

—No, no lo harás —replicó Cicerón—. Y sé por qué. Tienes miedo.

Octavio esbozó una sonrisa débil y sin alegría. —¿Crees que tengo miedo de un grupo de ancianas temblorosas?

—Tienes miedo —dijo Cicerón con voz firme—. Porque en Oriente, Bruto y Casio han reunido veinte legiones.

El aire de la sala se volvió denso. La tensión se cernía como una tormenta a punto de estallar.

—Tienes miedo —repitió—. Porque sabes la verdad: cuando llegue el momento, el Senado no te apoyará. Se unirá a Bruto y Casio.

Otro silencio. Un silencio pesado y sofocante.

—Te lo advertí —dijo Cicerón, acercándose—.

Desde el principio te dije lo que pasaría.

Obligar al Senado a nombrar cónsul a Quinto Pedio fue un error fatal.

Esa decisión te hizo parecer un niño que intentaba hacerse con el poder por la fuerza de las armas, no un estadista que actuaba con la bendición de Roma.

Esa única decisión puso a todo el Senado en tu contra.

Te odian, Octavio. Todos y cada uno de ellos.

Escupen tu nombre a puerta cerrada. Y ahora esperan, esperan a que Bruto y Casio regresen para salvarlos de otro tirano más.

La tensión se intensificó. Incluso las llamas de las lámparas de aceite parecían haberse apagado.

—Pensaste que podrías burlarlos a todos —dijo Cicerón con amargura—.

Pero has caído en una trampa. Octavio, hijo de Cayo Octavio, estás acorralado.

En el norte, Marco Antonio se ha unido a Lépido.

Quince legiones marchan bajo sus estandartes.

Y en el este, Bruto y Casio comandan veinte más.

Son treinta y cinco legiones, Octavio. Treinta y cinco legiones dispuestas a aplastarte entre ambos frentes.

Y lo harán. Pronto. Pronto vendrán a Roma.

Estás rodeado. No tienes adónde ir. Se te han acabado las opciones.

Otra pausa. Densa. Pesada. Definitiva.