Capítulo II #5

Se hizo el silencio durante un instante.

Entonces Mecenas, siempre tan presumido, intervino con una sonrisa. —Y Flavius, cuando comience la reunión, mantén la boca cerrada.

Volví la mirada hacia él como una espada a medio desenvainar. —Ten cuidado.

Octavio levantó una mano. —Tiene razón.

Lo miré.

—Eres un soldado, no un retórico. Cicerón es la lengua más afilada de la República.

Podría revestir de lógica a un caudillo galo y pasearlo por el Foro como si fuera un ciudadano.

Encuentra debilidades en los argumentos como un lobo encuentra sangre en la nieve.

Permanecerás en silencio. Observa. Escucha. Aprende. ¿Entendido?

Apreté la mandíbula y asentí con la cabeza. —Entendido.

—Bien —dijo Octavio.

Cicerón llegó media hora más tarde. Solo. Sin lictores, sin sirvientes, sin fanfarria. Esa era su forma de ser: le gustaba presentarse como un hombre virtuoso, de sencillez estoica. Una pose. Bajo ella se ocultaba la misma mezcla de ambición y podredumbre que impregnaba cada rincón del Senado.

Atravesó las altas puertas como si entrara en su propia villa, con los brazos abiertos en un gesto de falsa cordialidad .

—Cayo Julio César Octaviano —dijo lentamente, como saboreando el nombre en su lengua—. ¿Lo he pronunciado correctamente?

—Sí —respondió Octavio, sentado en una silla de madera tallada cerca del impluvium, con el rostro impasible.

—Entonces déjame darte la bienvenida a casa.

Cicerón miró a su alrededor, fingiendo interés en el atrio.

—Aunque debo preguntarte... ¿por qué ahora?

Roma no esperaba precisamente tu regreso.

Eres ciudadano romano, por supuesto, y la ciudad es tuya tanto como de cualquier otro hombre.

Pero... ¿acampar con tu ejército a las puertas?

Eso inquieta a la gente. Entiendes cómo funcionan estas cosas.

—No era mi intención causar alarma —dijo Octavio con calma—. Vine para honrar la voluntad de César, nada más.

Cicerón entrecerró ligeramente los ojos. —Ah. El testamento. Sí... Lo he oído. Los legados.

—En efecto —asintió Octavio—. Cada ciudadano recibirá trescientos sestercios. Eso es lo que escribió César. Yo solo estoy cumpliendo sus deseos.

Hubo un destello de sorpresa en el rostro de Cicerón, que rápidamente disimuló. —Un regalo generoso —dijo, casi con amargura—. ¿Cómo conseguiste el dinero? Porque el dinero no crece en los árboles.

—Me ayudó Mecenas —dijo Octavio—. Vendimos las propiedades que me correspondían por derecho. El resto lo pedimos prestado. Y lo pagaremos en su totalidad.

Cicerón exhaló lentamente. —Así que has comprado al pueblo, igual que hizo César. Lanzando monedas a la multitud.

—No he comprado a nadie —dijo Octavio—. César se lo debía al pueblo. Yo cumplo con mi deber.

—Un desperdicio de plata —murmuró Cicerón—. La plebe lo gastará en vino barato y prostitutas al caer la noche. Sería mejor usar ese dinero para comprar mercenarios y formar una fuerza de verdad.

—No necesito mercenarios —respondió Octavio—. Los hombres que marchan conmigo son veteranos de César. Me siguen no por dinero, sino por lealtad al nombre de César. No les pago. Marchan porque creen.

—Entiendo —dijo Cicerón—. Aunque puede que no seas el único en quien tienen que creer.

Octavio arqueó una ceja. —¿Qué quieres decir?

—César nombró a un heredero sustituto —dijo Cicerón, cruzando las manos—. Décimo Junio Bruto.

Octavio se giró ligeramente en su asiento y entrecerró los ojos. —¿Décimo? ¿No Marco?

—Exactamente —respondió Cicerón—. Décimo Bruto figura en el testamento como heredero sustituto, por si te ocurriera algo.

Octavio se volvió hacia Mecenas, quien se encogió de hombros levemente. La información era nueva.

—Interesante —dijo Octavio—. ¿ Décimo... el mismo hombre que condujo a César al Senado en los idus? ¿El mismo que impidió que entraran sus guardias?

Cicerón asintió. —Así es. César confiaba en él. Y él traicionó esa confianza.

—Un traidor y un cobarde —murmuré desde donde estaba, con los brazos cruzados.

Cicerón me ignoró. —Independientemente de lo que sea, el testamento es ley. Fue ratificado por el Senado. Si te ocurriera algo, Décimo lo heredaría todo.

—El pueblo nunca seguiría a un asesino —dijo Octavio con tono seco.

—Quizás —dijo Cicerón—. Pero el Senado sí lo haría.

Se produjo un silencio entre ellos. Sentí que la tensión cambiaba como el viento en un campo de batalla.

—¿Y Antonio? —preguntó Octavio—. ¿Has hablado con él?

—Sí —respondió Cicerón con cautela.

—¿Me recibirá?

—No —dijo Cicerón—. Se niega.

Los ojos de Octavio se oscurecieron. —¿Se niega?

—Correcto.

—¿Por qué?

Cicerón dudó.

Mecenas dio un paso al frente. —Habla claro.

—No son mis palabras. Solo soy el mensajero.

—Entonces transmite tu mensaje —dijo Octavio.

Cicerón suspiró. —Antonio dijo, y cito textualmente: “No hablo con mujeres”.

Octavio arqueó una ceja. —¿Con mujeres?

—Te acusa de haber hecho de mujer con Aulo Hircio en Hispania —dijo Cicerón con delicadeza, aunque la malicia se traslucía en sus palabras—. Afirma que uno de sus hombres fue testigo de... un acto.

Vi cómo se tensaba un músculo de la mandíbula de Octavio. Pero su tono siguió siendo tranquilo.

—Hircio debe de estar encantado con tal calumnia —dijo con serenidad.

—No especialmente —respondió Cicerón—. Pero ¿qué puede hacer? Antonio es ahora cónsul y el hombre más poderoso de Roma.

Octavio se recostó en su silla.

—Dime una cosa, Cicerón. Desde que Marco Antonio asumió el consulado... ¿cuántas veces ha amenazado con matarte?

Cicerón esbozó una sonrisa irónica. —Más veces de las que puedo contar. Se ha convertido en una especie de ritual entre nosotros.

—¿Y si te plantaras ante él en la Curia y te negaras rotundamente a aprobar sus medidas? ¿Si te opusieras a él con el mismo fervor que le mostraste a César, cuando aún estaba en la Galia?

La sonrisa de Cicerón se desvaneció. —Ambos sabemos lo que pasaría.

Octavio no pestañeó.

—Entonces explícamelo. Tú y tus aliados afirmáis que matasteis a César porque era un tirano. Una amenaza para la libertad. Sin embargo, aquí estás, inclinando la cabeza ante Marco Antonio, que es igual de ambicioso, pero la mitad de capaz.

—No te equivocas —admitió Cicerón—. Pero ahora mismo no podemos permitirnos el lujo de elegir a nuestros salvadores. Si no fuera por Antonio, la turba habría destrozado la ciudad tras los idus. Él era el único que podía mantener la paz en el Foro.

Octavio apretó los labios. No era una sonrisa, sino algo más frío.

—He oído que se acostó con una prostituta en las mismas escaleras de la Curia. ¿Es cierto?

Cicerón se movió, visiblemente incómodo. —Hubo rumores. Muy fuertes.

—Por supuesto —dijo Octavio en voz baja, casi para sí mismo.

Se produjo un largo silencio entre ellos. De esos que dan la sensación de que las paredes están escuchando.

Entonces Cicerón exhaló lentamente y se inclinó hacia delante, con la mirada fija en Octavio.

—Déjame preguntarte algo, joven Octavio... ¿Qué tipo de República tienes en mente? ¿Qué futuro pretendes construir?

Octavio se inclinó hacia delante, con los dedos entrelazados. No apartó la mirada. Sus ojos eran como un mar en calma que escondía un remolino.

—¿Qué futuro imagino para la República? —repitió en voz baja—.

Un futuro en el que ningún hombre tenga miedo de alzar la voz en el Senado.

En el que el poder vuelva a manos de sus legítimos administradores, no a los generales ni a las turbas, sino a la Curia, a la ley y a los antepasados que construyeron esta ciudad no con la fuerza bruta, sino con disciplina, orden y razón.

Cicerón arqueó una ceja, claramente sin esperar una respuesta tan directa.

—Continúa —dijo.

Octavio asintió lentamente. —Roma se encuentra en una encrucijada.

Todos lo vemos. Lo que hizo César no se puede deshacer.

Rompió las viejas normas, redefinió la autoridad y dejó tras de sí tanto temor como caos.

Pero no debemos confundir una tormenta momentánea con el fin de la República.

No. Creo que la República puede restaurarse, pero no si fingimos que la última década no ha existido.

Debemos aprender de lo ocurrido. Adaptarla. Reformarla, sí, pero preservarla.

Se puso de pie y caminó lentamente, con las manos a la espalda.

—César fue un titán. Pero también tenía defectos.

Tenía demasiado poder en sus manos. ¿Dictador perpetuo?

Esa no era la forma de actuar de la República.

No se preocupó de crear instituciones capaces de sobrevivir más allá de su sombra.

Dio regalos al pueblo, sí, pero al hacerlo, debilitó el papel del Senado.

Ganó guerras, pero hizo que el Estado dependiera de un solo hombre.

Yo lo amaba, lo habría seguido hasta el inframundo, pero no seguiré su camino.

Cicerón se inclinó hacia delante, ahora curioso.

—Entonces, ¿qué harás de manera diferente? —preguntó.

Octavio hizo una pausa. Luego señaló a Mecenas.

—Me he rodeado no de brutos o aduladores, sino de pensadores.

De hombres que valoran la ley por encima del impulso.

No quiero gobernar Roma con la espada; quiero gobernarla con el estilete y el sello.

En primer lugar, debemos volver a establecer límites estrictos a los mandatos.

Ningún hombre debería ocupar el cargo de cónsul año tras año, como hicieron Mario y César.

Eso genera corrupción, resentimiento y tiranía.

Comenzó a caminar de un lado a otro, con voz tranquila pero cada vez más convencida.

—En segundo lugar, el Senado debe ser purgado y renovado, no mediante la violencia, sino a través de la reforma.

Que se destituya a los hombres indignos.

Que se reevalúen los requisitos de propiedad.

Que se incorpore a ciudadanos virtuosos y probados, hombres del campo, de los municipios, incluso algunos plebeyos.

Una base más amplia significa raíces más fuertes.

Cicerón parpadeó, sorprendido .

—¿Elevarías a los magistrados rurales al Senado?