Capítulo II #4

—Nunca —dijo—. Pagarán. Todos ellos. Te lo juro, Flavius: ninguno de los asesinos de César seguirá con vida cuando esto termine.

Pero la venganza sin estrategia es una locura.

Debemos hacer creer al Senado que servimos a sus intereses.

Debemos adormecerlos. Luego, cuando sea el momento adecuado, atacaremos.

Puede que no entiendas estas maniobras. No te culpo: te criaste para el campo de batalla, no para el Foro.

Pero confía en mí: este es el único camino a seguir.

No se trata de apaciguamiento. Se trata del imperio.

Se trata de forjar un mundo gobernado no por cobardes con togas, sino por la fuerza, el orden y la voluntad.

El imperio que César imaginó. El imperio por el que murió.

Ahora estaba de pie, con el fuego brillando en sus ojos. Un niño por su edad. Una tormenta por su espíritu.

Puede que no estuviera de acuerdo con todos sus métodos. Pero su determinación doblegaba la voluntad de los hombres como el hierro bajo el martillo en una fragua.

—Entonces, ¿qué quieres de mí, Octavio? —le pregunté en voz baja.

Él me miró fijamente sin pestañear. —Necesito que confíes en mí.

—Confía en mí —repitió—. Es lo único que te pido. Confía en mí... y confía en César. Él sabía lo que hacía cuando me nombró su heredero. No fue por sentimentalismo. Formaba parte de su plan. Vio lo que había que hacer y vio en mí al hombre que podía llevarlo a cabo.

Se acercó a mí y habló con la solemnidad de un sacerdote que pronuncia una profecía.

—Haré realidad la visión de César —dijo—.

La visión de una nueva Roma, pura, fuerte, unificada bajo una sola voluntad.

Créeme, Flavius, la venganza llegará. Lo juro por todos los dioses que nos observan.

Todos los hombres que estaban en la Curia ese día...

todos los conspiradores... todos los cobardes que respiraban mientras César sangraba...

morirán. No se salvará ninguno. Ninguno .

Había algo aterrador en su calma. Como un cuchillo sostenido con firmeza antes de clavarse.

—Pero para que eso suceda —continuó—, te necesito a mi lado.

Pocos hombres vivos inspiran tanto respeto en el ejército como tú.

Entre los veteranos, tu nombre se pronuncia con reverencia.

Recuerdan Alesia. Recuerdan tu desafío en la guerra civil.

Creen que César te favorecía. Entre los reclutas más jóvenes, te has convertido en un mito viviente.

Marchan con más fuerza cuando saben que los observas.

Dondequiera que vayas, la Decimotercera te sigue.

—Confío en ti —dije.

—Bien. Entonces dile a tus hombres que marcharemos hacia Roma en dos días. Hazles saber que nuestras manos permanecerán limpias, por ahora. Deben comprender que nuestro propósito es pacífico, al menos en apariencia. No se derramará sangre a menos que sea necesario.

—¿Y cómo puedes estar tan seguro de que no habrá lucha?

—Agripa está en Roma —respondió—. Lo envié por delante en mi nombre. Habló con el Senado. Acordaron dejarnos entrar. No intentarán nada. Le temen más a Antonio que a mí, y por ahora creen que yo soy la menor amenaza.

Se permitió una pequeña y fría sonrisa.

—Y además —añadió—, tenemos hombres suficientes para tomar la ciudad diez veces. Si llegara a haber una batalla, los aplastaríamos antes de que se pusiera el sol.

—Entonces, ¿por qué no la tomamos? — pregunté—. Ahórrate la farsa. Quema el Senado y planta tu estandarte en el Palatino.

Inclinó ligeramente la cabeza. —Porque la paciencia, Flavius... es la espada que mata a los reyes y salva a los emperadores. Llegará el momento. Confía en mí.

—Muy bien —dije—. Puede contar conmigo, señor.

Le hice el saludo romano. Luego me di la vuelta para marcharme hacia la entrada de la tienda, donde el viento levantaba polvo como fantasmas del pasado.

Pero antes de salir, me llamó.

—Flavius.

Me volví.

—¿Sí, señor?

Sus ojos se clavaron en los míos, tranquilos, jóvenes, pero encendidos por algo que no era de este mundo.

—No volverás a llamarme Octavio —dijo—. A partir de hoy... soy César.

***

Nunca olvidé la primera vez que vi Roma.

Entonces era un niño. Un cautivo. Traído encadenado tras la masacre de mi tribu, con sangre en la cara, hollín en los pulmones y las muñecas en carne viva por el hierro.

No lloraba. No lloré. Observaba con furia silenciosa, apretando los dientes, memorizando cada rostro, cada arco, cada calle.

Incluso entonces, comprendí que mataría o moriría en ese lugar.

Entonces no sabía su nombre. Pero sabía que era el corazón del poder.

Ahora regresaba, no como esclavo, sino como centurión. No, esta vez era más que eso. Era una espada de venganza.

El camino hacia la ciudad era la antigua Vía Apia.

Habíamos marchado por él años atrás con el propio César, cuando Roma aún temblaba al oír su nombre.

Ahora los estandartes de la Decimotercera ondeaban con el viento primaveral, pero la mayoría de los hombres permanecían acampados más allá de las puertas, según las órdenes de Octavio.

No estábamos allí para saquear la ciudad. Todavía no.

Octavio cabalgaba a la cabeza, flanqueado por una modesta escolta, suficiente para llamar la atención, pero no para provocar miedo.

Llevaba una toga blanca, limpia y majestuosa, pero no se me escapó el brillo del hierro que había debajo.

Yo marchaba a su lado, silencioso y atento.

Detrás de nosotros nos seguían veinte soldados, hombres cuidadosamente seleccionados de la Decimotercera, veteranos de mirada apagada y espaldas fuertes.

Las puertas se abrieron ante nosotros sin resistencia.

Los soldados de Roma no tenían órdenes de resistirse al heredero de César.

O tal vez simplemente carecían de valor.

Pasamos junto a los guardias sin decir palabra.

Observé sus manos, su postura: ninguno se movió. Cobardes o leales. Ahora ya daba igual.

La ciudad no había cambiado mucho. Quizás estaba un poco más sucia.

Un poco más agrietada. El mismo hedor a caballos y vino derramado.

Las mismas calles abarrotadas, el mismo ruido.

Prostitutas vendiéndose cerca de los templos.

Comerciantes gritando mentiras. Senadores con finas capas fingiendo no ver a los mendigos a sus pies.

Roma seguía siendo la misma vieja zorra, gruñendo con los labios pintados.

Pero yo me sentía diferente. Más pesado. Este lugar. Esta gente. Estaba juzgando quién se quedaría y quién sería enterrado. Los dioses habían visto a César abatido como una bestia en la Curia. Exigían ofrendas a cambio.

Pasamos por el Foro. Estaba más tranquilo de lo que recordaba. La multitud se dispersó cuando nos acercamos, como ovejas. Algunos se inclinaron. Otros apartaron la mirada. Vi a algunos veteranos entre ellos, observando con los brazos cruzados, asintiendo lentamente. Recordaban los viejos tiempos.

Pasamos bajo la sombra del Palatino, con los santuarios de los dioses elevándose sobre nosotros como jueces silenciosos. No les dediqué ni una segunda mirada. Si tenían algo que decir, podían enviar una señal. De lo contrario, no eran más que estatuas, como el resto .

La domus de Octavio se encontraba no muy lejos del Foro. Territorio patricio. Calles tranquilas, pavimentadas y limpias.

Ya había estado allí antes. Recordaba las puertas: altas, de roble oscuro, flanqueadas por pilares de mármol blanco tallados con escenas del linaje de los Julios.

Las paredes estaban pintadas en ocre y rojo, con frescos de dioses y generales, de Eneas y Rómulo, de batallas y sacrificios.

El atrio estaba abierto al cielo, con charcos de lluvia aún sobre el suelo de mosaico.

Era una casa noble. No era llamativa como las villas de Craso, ni rebosaba de oro robado como las de los advenedizos orientales. Era adecuada. Controlada. El tipo de lugar en el que un hombre se criaba para gobernar, no para ser visto.

Un sirviente abrió la puerta cuando nos acercamos, inclinándose profundamente sin que se lo indicaran. Entramos. El aire cambió, más tranquilo, más fresco.

Nos dirigimos al atrio. El impluvium aún recogía la lluvia de las primeras horas del día.

Las columnas se alineaban en el espacio, con enredaderas trepando por sus fustes de piedra pálida.

La primera vez que me convocaron aquí, el chico apenas podía levantar un gladius.

Ahora tenía el peso de legiones a sus espaldas.

—Por ahora —dijo Octavio, como respondiendo a una pregunta tácita—. Operaremos desde aquí.

—Está cerca del Foro —dije, mirando hacia la puerta abierta al fondo que daba al estudio—. Y cerca del Senado.

—Exacto —asintió él.

—Lo que quiero saber es si hay vino en esta casa —dijo Mecenas, mirando alrededor del atrio como si las paredes pudieran ofrecerle una copa.

Octavio esbozó una leve sonrisa. —Lo hay. Debajo de nosotros, la cella vinaria contiene suficientes ánforas como para ahogar a una cohorte. Confío en que no busques ese final todavía. Todavía te necesito.

Mecenas se rió suavemente mientras se quitaba el broche de la capa. —Entonces que los dioses me mantengan sobrio, al menos por hoy.

Crucé los brazos. —¿Cuál es el plan?

El tono de Octavio se volvió más frío. —Nos reuniremos con Cicerón. Debería llegar en cualquier momento.

—¿Cicerón? ¿Hablas en serio?

No se inmutó. —Sí. Cicerón controla las mentes del Senado como un pastor controla a su rebaño. Si nos ganamos a Cicerón, tendremos de nuestra parte a los senadores más veteranos de la Curia. Y con su apoyo, al menos por ahora, tendremos Roma.

—Cicerón es una serpiente. Es un traidor.

—No participó en la conspiración. Casio lo consideraba demasiado blando para empuñar un puñal.

Aun así, tienes razón: odiaba a César. Le susurró veneno al oído durante años.

Pero esto es política, Flavius, no una pelea en una taberna.

Tomamos lo que necesitamos y luego nos deshacemos de las piezas. Confía en mí, su hora llegará .

Asentí con la cabeza. —Entendido.